Quelqu'un laissait constamment des fleurs sur la tombe de mon père - J'ai bientôt découvert une vérité choquante qui m'a brisé le cœur

Après la mort de son père, Céline doit faire face au poids de son chagrin. Partout où elle se tourne, il y a des morceaux de son père. Lors de ses nombreuses visites au cimetière, elle constate qu'il reste toujours des fleurs fraîches. Un jour, elle surprend une femme inconnue en train de réarranger les fleurs sur la place. Qui est cette mystérieuse personne et quelle est sa place dans l'arbre généalogique ?

Nous avons tous entendu dire que le chagrin arrive par vagues, et il y a plus qu'assez de vérité pour le confirmer. Lorsque mon père est mort, c'est exactement ce qui s'est passé. J'ai ressenti un immense sentiment de solitude dans chaque espace où j'entrais.

Et plus encore, au fil du temps, la situation n'a fait qu'empirer. Chaque petite chose me faisait penser à lui. Des chemises en flanelle que je portais aux tartines beurrées que je mangeais, sans parler de ma voiture, que mon père avait choisie.

Mais rien n'aurait pu me préparer à la vérité qui serait révélée sur la tombe de mon père.

"Allez, Céline", dit ma mère en appliquant son rouge à lèvres dans le miroir de l'entrée. "Nous allons être en retard."

Nous avions rendez-vous avec des amis de la famille pour le déjeuner - depuis quelques semaines, nous essayions simplement de sortir de la zone de confort dans laquelle nous nous étions installées.

Ma mère et moi étions devenus des ermites. Et même si nous étions habitués à l'absence de mon père, parce qu'il travaillait comme électricien entre notre ville et la ville d'à côté, cette absence était tout simplement trop étouffante.

Il y a quelques jours, alors que ma mère et moi préparions des brownies, elle a pris une voix sérieuse.

"Céline", dit-elle avec fermeté. "Nous ne pouvons pas continuer ainsi. Nous devons guérir de la mort de ton père et aller de l'avant. Nous devons perpétuer sa mémoire et l'entretenir. Nous devons reprendre nos habitudes et vivre notre vie."

Je suis d'accord avec elle. Bien que je fasse le deuil de mon père, je détestais être l'écho de ce que j'étais auparavant.

Maintenant, en enfilant mes chaussures, j'étais prête à passer quelques heures à l'extérieur de la maison, à m'imprégner du soleil et à manger de bons petits plats.

"Je suis prête !" J'ai appelé depuis ma chambre. "Je conduis !"

Nous nous sommes assis dans la voiture, ma mère chantant en écoutant la musique à la radio.

"C'est bien", dit-elle. "Nous avons besoin de sortir de la maison de temps en temps, ma chérie."

Quinze minutes plus tard, nous avons rencontré nos amis et j'ai su qu'ils seraient la joie dont ma mère et moi avions besoin. Nous nous sommes assis ensemble, nous avons mangé et nous avons ri.

Alors que nous nous apprêtions à rentrer chez nous, nous avons décidé de nous rendre sur la tombe de mon père.

"Je veux juste lui rendre hommage", a dit ma mère.

Je me suis arrêtée chez le fleuriste et j'ai acheté un beau bouquet de fleurs que j'ai déposé sur la tombe.

Le fait est que je me rendais sur la tombe de mon père chaque semaine, un vendredi, pendant le travail. J'essayais de prendre des fleurs autant que possible, mais il y avait toujours des fleurs fraîches déposées sur la tombe.

Je n'arrivais pas à comprendre qui laissait des fleurs. Bien sûr, nous avions une grande famille, mais lorsqu'il s'agissait de la famille proche, il n'y avait que nous trois.

Et je savais que ma mère ne l'aurait pas fait parce qu'elle refusait d'y aller seule.

"Les cimetières sont effrayants, ma chérie", disait-elle toujours. Même le jour de l'enterrement, ma mère s'est accrochée à mon bras.

Je les trouvais paisibles - il y avait une qualité éthérée dans les pierres tombales en marbre qui se dressaient comme des gardiens silencieux de souvenirs et de secrets. C'est ici que les gens reposent.

Alors que nous approchions de la rangée de tombes de mon père, la vue d'une femme âgée, dont les mains arrangeaient tendrement des fleurs à son emplacement, m'a plongé dans un calme inquiétant. Ma mère, habituellement une forteresse de force, hésitait à mes côtés, ses yeux parcourant la silhouette inconnue avec un mélange de curiosité et de peur inavouée.

"Bonjour", hasardai-je, ma voix se brisant malgré le silence. "C'est vous qui avez laissé ces belles fleurs ?"

La femme s'est retournée, le visage marqué par des traits de tristesse et d'inquiétude.

"Bonjour", dit-elle. "Qui êtes-vous ?"

"Nous sommes la famille de Donald", a répondu ma mère. "Greta et Céline."

La réaction de la femme fut immédiate, un mélange de choc et d'incrédulité peignant ses traits.

"Vous vous moquez de moi ? Sa famille ? Comment pouvez-vous être sa famille ? Je suis la partenaire de Donald et la mère de son fils, Alex."

Les mots sont restés en suspens, un corbeau a volé au-dessus de ma tête et ma mère m'a de nouveau serré le bras.

La révélation que mon père, le pilier de notre vie, avait une autre famille, était une vérité trop monumentale pour être saisie à ce moment-là.

"C'est impossible", a chuchoté ma mère, sa voix traversant à peine le silence.

"Nous ne savions pas", ai-je réussi à dire, ma propre voix semblant étrangère à mes oreilles.

Comment aurait-il pu avoir une autre famille ? Bien sûr, il s'absentait plusieurs fois par semaine, mais mon père nous aimait sous conditions. Il adorait ma mère. Il me gâtait.

Comment le même homme a-t-il pu vivre une vie divisée ?

"Pourquoi n'avons-nous pas su que nous nous connaissions ?", a finalement demandé ma mère, la question s'adressant autant à l'univers qu'à la femme qui se trouvait devant nous.

"Saviez-vous que nous existions ?", ai-je demandé.

Je voulais qu'elle dise qu'elle ne savait absolument rien de nous. Et qu'elle m'explique que mon père avait lui aussi vécu loin d'elle la moitié du temps.

Au lieu de cela, elle a souri lentement et tristement.

"Donald voulait vous le dire, je le jure", dit la femme, la voix brisée. "Mais il n'en a pas eu le courage. Et puis nous avons appris que nous étions enceintes d'Alex, et il était trop tard. Cela semblait impossible."

"Combien de temps ?", ai-je demandé, la question me brûlant la gorge.

J'ai pensé à tous les moments que nous avions partagés ensemble, seuls. Avait-il déjà voulu me le dire ? De me dire qu'il aimait aussi une autre famille.

Cette seule pensée a fait couler mes larmes.

"Des années", a répondu la femme, ses yeux rencontrant les miens. "Des années de moments partagés, de rires et de larmes. Il vous aimait tous les deux, bien sûr. Mais il nous aimait aussi, Alex et moi."

La simplicité de son aveu a été comme un baume sur les bords bruts de mon incrédulité.

Je voulais crier. Je voulais lui jeter des objets à la figure. Mais au fond de moi, je savais qu'elle n'était qu'une compagne de deuil de l'homme que nous aimions toutes les deux.

"Nous devrions rencontrer votre fils", a suggéré ma mère.

Je voyais bien qu'elle essayait de comprendre la réalité de la situation. Elle ne voulait pas être en colère contre la mémoire de l'homme que nous aimions tous à notre manière.

"Bien sûr", dit-elle en tendant les fleurs que j'avais apportées.

Méticuleusement, elle a commencé à les disposer sur la tombe de mon père, en les mélangeant aux siennes.

Quelques semaines plus tard, j'ai rencontré mon jeune frère, Alex, dans un restaurant. Il était le seul autre lien vivant avec le père que nous pensions tous deux avoir connu.

"Je ne savais pas pour toi et ta mère", a admis Alex tout en mangeant son hamburger. "S'il te plaît, ne crois pas que je le savais depuis le début."

Je lui ai souri, il avait le même besoin de plaire aux gens que moi.

"Je suis ta sœur", ai-je dit.

Alex a souri et a continué à manger sa nourriture - c'était la seule chose à faire pendant que nous gérions la maladresse de la situation.

Alex avait le nez de mon père et la même forme de ses yeux. Nous avions le même menton et les mêmes taches de rousseur. C'était déconcertant de le regarder. Je me demandais si je l'aurais reconnu dans une foule de gens.

"Il a quand même parlé de toi", dit Alex.

"Quoi ?", me suis-je exclamé.

"Eh bien, de la fille d'une personne avec laquelle il travaillait. Céline. Et qu'elle était aussi têtue que gentille. Je n'ai compris qu'il parlait de toi que lorsque ma mère m'a dit ton nom."

J'ai acquiescé. Cela me faisait du bien de savoir que mon père avait parlé de moi. Mais cela me faisait mal au cœur de savoir qu'il avait parlé de moi en tant qu'étrangère.

"Il a dit que tu aimais dessiner. Et peindre", dit Alex en mettant une frite dans sa bouche.

"C'est vrai", ai-je admis.

J'ai repensé à la peinture murale de mon père, à moitié terminée. J'avais commencé à y travailler dans le salon, à côté de la télévision, pour que maman et moi puissions toujours le voir.

Mais depuis ce jour au cimetière, je n'arrivais pas à trouver le moyen de peindre à nouveau. Entendre la vérité m'avait coupé tout accès à mon art.

Je suis rentrée chez moi ce soir-là, impatiente de m'asseoir avec ma mère.

"Comment ça s'est passé ?", m'a-t-elle demandé en me tendant une tasse de chocolat chaud.

"Il a l'air d'être un bon garçon", ai-je répondu simplement.

"C'était difficile ?", me dit-elle doucement.

"Oui, et non", ai-je répondu. "C'est étrange de le regarder et de voir les traits de papa. Mais tu le verras par toi-même le week-end prochain quand ils viendront."

"Je ne sais pas si j'ai hâte d'y être", dit-elle en reprenant son livre.

Dans les mois qui ont suivi, ma mère et moi avons été obligés de sortir de notre routine. Nous avons soudain dû faire de la place pour la vie secrète de mon père, et les personnes qui l'accompagnaient.

Ma mère avait contacté Lauren, l'invitant à un barbecue familial. Elle pensait que nous avions tous besoin d'être ensemble pour guérir.

Mais je pense que c'est infiniment plus difficile que cela.

Je ne saurai que je vais bien que lorsque je reprendrai mes objets d'art. Pour l'instant, je suis encore blessée.

Que feriez-vous ?

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