Familia se reúne para funeral de anciano empresario, se conmociona al oír su voz salir del ataúd - Historia del día

El detective Scott acude al funeral de su amigo, pero se sorprende al descubrir que lo que parecía una muerte pacífica se convirtió en un complejo asesinato motivado por la riqueza, en el que las sospechas recaen sobre la familia de la víctima.

Scott llegó al funeral de su amigo Charles con el corazón oprimido por el dolor. La funeraria, normalmente un lugar de luto tranquilo, estaba hoy llena de una multitud sombría. Los hijos de Charles, una mezcla de rostros jóvenes y mayores, permanecían apiñados, con los ojos reflejando la tristeza de su pérdida. Colegas, algunos de los cuales Scott reconoció por las muchas historias que Charles había compartido durante su larga amistad, se mezclaban en silencio, intercambiando saludos discretos y miradas compasivas.

Mientras Scott se movía entre ellos, ofreciendo sus condolencias, pudo percibir el profundo impacto que Charles había tenido en la vida de todos. La sala estaba adornada con arreglos florales, y el aroma de los lirios y las rosas se mezclaba en el aire, añadiendo una delicada dulzura a la melancólica atmósfera.

De repente, el sombrío murmullo de la multitud se vio interrumpido por un sonido tan inesperado que provocó un grito ahogado colectivo. Del ataúd, colocado solemnemente en la parte delantera de la sala, salió la voz de Carlos. Fue un momento surrealista, como si el tiempo se hubiera detenido y la realidad estuviera suspendida. Los dolientes miraron a su alrededor, incrédulos, con una expresión que combinaba la conmoción y la confusión.

Con una sensación de urgencia, Scott se acercó al ataúd. Los ojos de los dolientes reunidos lo siguieron, y sus susurros se hicieron más silenciosos mientras lo observaban. Llegó al ataúd y, con mano tentativa, lo abrió. En su interior, en lugar del apacible reposo de Charles, había un aparato cuya pantalla brillaba débilmente en la penumbra de la habitación.

La voz que emanaba del aparato era inconfundiblemente la de Charles. Era una grabación, con un tono grave, casi premonitorio. "Si estás oyendo esto -empezó la voz grabada de Charles-, significa que tenía razón. Creía que mi vida corría peligro y ahora, al parecer, se ha demostrado que tenía razón".

Scott escuchó atentamente mientras la voz de Charles continuaba, detallando sus sospechas y temores. "Tengo motivos para creer que mi muerte no fue un accidente. Sospecho que fue uno de mis herederos, motivado por la codicia y la impaciencia".

La sala se quedó en silencio, el aire estaba cargado de tensión. Scott podía sentir los ojos de todos los presentes clavados en él mientras se reproducía la grabación. "He tendido esta trampa, esta prueba, para revelar la verdad. Si mi muerte fue realmente violenta, el responsable está entre ustedes".

La voz de Charles adquirió un tono solemne al dirigirse directamente a Scott. "Scott, mi viejo amigo, te encomiendo esta tarea. Encuentra al responsable de mi muerte antes de que se lea mi testamento. Si lo haces, serás recompensado. Pero si no se encuentra al asesino, todo mi patrimonio irá a la beneficencia".

El mensaje terminó, dejando un pesado silencio a su paso. La conmoción era evidente en los rostros de los dolientes. Algunos se miraban con desconfianza, otros con miedo. Los hijos de Charles estaban visiblemente conmocionados, sus expresiones eran una mezcla de incredulidad y dolor.

Scott cerró el ataúd con suavidad, con la mente agitada por el peso de la tarea que tenía por delante. La sala estalló en conversaciones silenciosas cuando él retrocedió, asimilando la realidad de lo que acababan de oír.

Scott sabía lo que tenía que hacer. Tenía que empezar a investigar, para cumplir el último deseo de su amigo. Las pistas estaban ahí, ocultas en las vidas y las relaciones de los que Charles había dejado atrás. Scott estaba decidido a descubrir la verdad, por muy hondo que tuviera que cavar. Con determinación, empezó a planear sus próximos pasos. El misterio de la muerte de Charles era un rompecabezas que estaba decidido a resolver.

La revelación del ataúd había conmocionado a los asistentes al funeral. Eran una mezcla de familiares, amigos y colegas de Charles, todos unidos en su dolor, pero ahora unidos en su indignación. Murmullos de incredulidad y rabia llenaron la sala cuando los invitados empezaron a salir, con expresiones que combinaban la conmoción y la indignación. La serena atmósfera del funeral se había roto, sustituida por una nube de sospecha y confusión.

En medio del caos, Lydia, la hija del empresario, permaneció en la sala con Scott. Era una figura serena, cuya compostura contrastaba con la confusión que los rodeaba. Como miembro del consejo de administración de la empresa de su padre, irradiaba confianza y control. Sin embargo, había un atisbo de vulnerabilidad en sus ojos cuando hablaba con Scott.

"Siempre estuve al lado de mi padre", dijo Lydia, con voz firme pero cargada de emoción. "De todos sus hijos, yo era la que asumía responsabilidades, la que se esforzaba por estar a la altura de sus expectativas. Pero mi padre tenía sus demonios. Siempre estaba paranoico, sospechando de la gente que le rodeaba".

Scott escuchó atentamente, su mente de detective recomponiendo la imagen de Charles a partir de las palabras de Lydia. "Mencionaste que murió de un ataque al corazón", incitó Scott con suavidad, animándola a continuar.

Lydia asintió, con un matiz de tristeza en el rostro. "Sí, fue repentino. No era un hombre violento, y no hubo violencia en su muerte. Por eso creo que la herencia debe corresponder a sus hijos, según sus deseos."

La conversación se vio interrumpida por la salida del último de los invitados, la puerta se cerró tras ellos con un suave chasquido. La sala, antes llena de dolientes, estaba ahora inquietantemente silenciosa, la tensión aún persistía en el aire.

Scott sabía que tenían poco tiempo que perder. "Lydia, ¿podrías llevarme a la habitación donde encontraron a tu padre?

Scott entró en la habitación de Charles, un espacio que aún conservaba la esencia del hombre al que había pertenecido. La habitación estaba ordenada, con cada objeto meticulosamente colocado, reflejando la naturaleza metódica de Charles. Lydia la siguió de cerca, sus pasos casi inaudibles sobre la alfombra de felpa. El aire era pesado, cargado de una tristeza tácita que parecía aferrarse a las paredes.

Cuando Scott observó la habitación, su instinto de detective se puso en marcha. Se fijó en todos los detalles, desde los libros perfectamente ordenados en la estantería hasta las fotografías enmarcadas que adornaban las paredes, cada una de las cuales contaba una historia de tiempos más felices.

Lydia observó a Scott, con los brazos cruzados, como si se estuviera apuntalando contra el torrente de recuerdos de la habitación. "La policía dijo que había sido un infarto", le recordó, con una mezcla de tristeza y resignación en la voz.

Scott asintió, reconociendo su afirmación. "Sí, lo dijeron. Pero en casos como éste, cada detalle importa". Su mirada se posó entonces en algo que parecía fuera de lugar: un paquete de pastillas sobre la mesilla de noche.

Cogió el paquete y lo examinó detenidamente. Estaba vacío, lo que le pareció extraño. "Estas pastillas", musitó Scott en voz alta, con el ceño fruncido por la concentración, si Charles las tomaba según lo prescrito, este paquete, según su fecha de compra, debería estar lleno hasta la mitad por lo menos".

Lydia se acercó y miró el paquete de pastillas que Scott tenía en las manos. "¿Qué sugieres?", preguntó, con un tono defensivo en la voz.

Scott volvió a dejar el paquete de pastillas en la mesilla, mientras su mente procesaba las posibilidades. "Es posible que alguien las haya vaciado intencionadamente. No podemos descartar la posibilidad de juego sucio".

El rostro de Lydia palideció ligeramente ante la insinuación. "Pero, ¿por qué iba alguien a hacer eso? Mi padre era muy querido".

Scott se volvió hacia ella, con expresión seria. "A veces, la razón de tales acciones no está clara de inmediato. Puede deberse a beneficios económicos, venganzas personales o algo totalmente distinto".

El silencio que siguió fue pesado, cada uno perdido en sus pensamientos. Lydia parecía luchar con la idea, su creencia en la muerte pacífica de su padre ahora en entredicho.

La atención de Scott volvió a centrarse en la habitación. Empezó una búsqueda más minuciosa, moviéndose con pasos decididos. Lydia lo observaba, con una mezcla de curiosidad y aprensión en los ojos.

Al inspeccionar el suelo, la aguda vista de Scott vislumbró algo debajo de la cama: una pastilla solitaria. La cogió con cuidado y la sostuvo entre los dedos para mirarla más de cerca antes de meterla en una pequeña bolsa de pruebas que llevaba.

"Esto podría ser importante", dijo Scott, con un tono que indicaba la gravedad del hallazgo. "Necesitaremos que lo analicen".

La voz de Lydia tembló al hablar: "Mi hermano Carl... trajo estas pastillas para papá. Ha tenido sus problemas: desempleado, pasando la vida entre fiestas y copas. Pero no me lo imagino haciendo nada para dañar a papá".

Scott se volvió hacia ella, con la mirada fija. "Cuéntame más cosas de Carl", la apremió, con voz suave pero firme.

Lydia suspiró, el peso de los problemas de su familia evidente en su voz. "Carl vivía aquí con papá. Ayudaba en algunas tareas, como llevarle las medicinas a papá. Pero su relación era tensa. Carl se sentía agobiado por las expectativas de nuestro padre, y papá estaba frustrado con el estilo de vida de Carl".

Hizo una pausa, con los ojos distantes al evocar un recuerdo doloroso. "Justo antes de que papá falleciera, tuvieron una gran pelea. Lo oí por casualidad. Papá estaba furioso y amenazaba con dejar a Carl sin dinero. Fue intenso".

Scott asimiló sus palabras, mientras su mente reconstruía la dinámica familiar. "¿Tenía alguien más acceso a esas pastillas?", preguntó, con sus instintos de detective a pleno rendimiento.

Lydia negó lentamente con la cabeza. "La verdad es que no. Carl era quien se encargaba de ello. Aunque, en teoría, cualquiera de la casa podría haber tenido acceso a ellas".

Scott asintió, archivando aquella información. "Tenemos que hablar con Carl", afirmó, con una sensación de urgencia en la voz. "Quizá pueda arrojar más luz sobre esto".

Lydia estuvo de acuerdo, aunque una expresión de preocupación cruzó su rostro. "Voy a ver si averiguo dónde puede estar", dijo, cogiendo el teléfono.

Mientras Lydia hacía llamadas, Scott echó un último vistazo a la habitación. Cada objeto, cada detalle, era una pieza del rompecabezas que era la vida y la muerte de Charles. Sabía que tenía que examinar cada pista, cada posibilidad, para descubrir la verdad.

Finalmente, Lydia colgó el teléfono, con expresión sombría. "Está en un bar local, el lugar habitual donde ahoga sus penas", informó a Scott.

Scott asintió, con un brillo decidido en los ojos. "Vamos a hablar con Carl. Es hora de que obtengamos algunas respuestas". Con eso, salieron de la habitación, adentrándose en un mundo ajeno a la oscura nube de misterio que se cernía sobre la casa.

Scott llegó al bar local, un lugar que parecía aferrarse a las sombras de la ciudad. El letrero de neón parpadeaba sobre la entrada, proyectando un tenue resplandor sobre las figuras que se apiñaban en el interior. Al empujar la puerta, sintió el olor de la cerveza rancia y el humo persistente, y el murmullo de las conversaciones en voz baja llenó el aire. El bar era un refugio para quienes buscaban consuelo a sus problemas, un lugar donde el mundo exterior parecía un recuerdo lejano.

Divisó a Carl casi de inmediato, encorvado sobre la barra con una copa en la mano, con la figura desplomada de una forma que decía mucho de su estado actual. Carl tenía los ojos vidriosos, desenfocados, los ojos de un hombre que había perdido el rumbo. Scott se acercó con cautela, consciente de que la conversación que estaba a punto de iniciar podía volverse volátil.

"¿Carl?", la voz de Scott era firme, un ancla en la penumbra del bar.

Carl levantó la cabeza, con la mirada perdida y desenfocada. En sus ojos parpadeó el reconocimiento, rápidamente sustituido por una cautela que parecía arraigada en su alma. "¿Quién pregunta?", Carl arrastraba ligeramente las palabras, como prueba de las horas que probablemente había pasado en el bar.

"Soy Scott, un amigo de tu padre", se presentó Scott, tomando asiento junto a Carl. "Estoy investigando lo que le ocurrió".

La expresión de Carl cambió a una de amargura y dolor, una mezcla tóxica que parecía consumirlo. "¿De qué hay que hablar? Papá ha muerto. Dijeron que le había dado un infarto", murmuró, con la voz cargada de una mezcla de tristeza y alcohol.

Scott observó a Carl, notando la desesperación que parecía cernirse sobre él como una nube. "Sé que es un momento duro para ti, pero necesito preguntarte por la medicación de tu padre. ¿Siempre la recogía a tiempo?".

La mirada de Carl se desvió, perdida en sus pensamientos o en sus recuerdos. "La mayoría de las veces, sí. Pero a veces me olvidaba. Cuando eso ocurría, le pedía a Elizabeth, la criada, que la recogiera por mí", admitió, y la confesión pareció aumentar el peso sobre sus hombros.

A Scott se le despertó el instinto detectivesco. "¿Olvidaste recoger la medicina antes de la muerte de tu padre?".

Carl se encogió de hombros, un gesto que conllevaba un mundo de arrepentimiento. "Quizá una o dos veces, pero no lo maté, si es lo que estás pensando. Sólo fue un ataque al corazón".

Scott se inclinó hacia delante, con una actitud seria pero empática. "Carl, hay algo que deberías saber". Sacó los resultados del análisis de la píldora, un trozo de papel que tenía más peso del que cabría esperar. "La pastilla que encontré en la habitación de tu padre contenía Sarín. Es un veneno que podría haber provocado el infarto".

La revelación golpeó a Carl como un golpe físico. Su rostro perdió el color y su cuerpo se tensó, con una mezcla de conmoción e incredulidad por todas partes. "¿Sarín? ¿Crees que envenené a mi propio padre?", su voz era un susurro entrecortado, una mezcla de confusión y horror emergente.

Antes de que Scott pudiera responder, la pesada pisada de unas botas anunció la llegada de la policía. Entraron en el bar y su presencia cambió el ambiente al instante. Se acercaron a Carl, con expresión solemne pero no cruel.

"Carl, quedas detenido como sospechoso de la muerte de tu padre, Charles", anunció uno de los agentes, con voz firme pero compasiva.

Carl levantó la vista, y su lenguaje corporal hablaba de derrota y desesperación. "Yo no lo hice. Lo juro, yo no lo maté", murmuró, casi para sí mismo, mientras los agentes lo guiaban fuera del bar.

Scott observaba en silencio, con la mente convertida en un torbellino de pensamientos y dudas. Las piezas del rompecabezas iban encajando poco a poco, pero algo no acababa de encajar. La facilidad con que se descubrió el veneno, la conmoción e incredulidad de Carl, las complejidades de la dinámica familiar... todo pintaba un cuadro complejo y turbio.

Mientras el bar volvía a su tenue bullicio, Scott permaneció sentado, contemplando su siguiente movimiento. La verdad era escurridiza y se ocultaba bajo capas de secretos familiares y tensiones tácitas. Sabía que tenía que cavar más hondo, mirar más allá de lo evidente para descubrir qué le había ocurrido realmente a Charles. El viaje hacia la verdad era a menudo un camino tortuoso, y Scott estaba dispuesto a seguirlo dondequiera que le llevara.

Scott aparcó su automóvil a unos metros del vehículo de Carl, un modelo de lujo que, a pesar de su marca de alta gama, mostraba signos de abandono. Su exterior, antaño impoluto, estaba ahora manchado por capas de polvo y suciedad, pero la opulencia subyacente del automóvil seguía siendo evidente. Al acercarse, Scott no pudo evitar reflexionar sobre la contradicción que presentaba: un símbolo de riqueza, pero reflejo de una vida que parecía descontrolarse.

Primero examinó el automóvil por fuera, buscando con sus ojos entrenados cualquier signo de irregularidad. Los cristales estaban tintados, lo que daba al automóvil un aura aún más reservada. Respirando hondo, Scott abrió la puerta del conductor, que crujió ligeramente como si se quejara de la perturbación.

El interior del automóvil contrastaba con el exterior. Los asientos de cuero, aunque polvorientos, eran de gran calidad, y el salpicadero albergaba una serie de sofisticados artilugios. Era un coche para alguien que apreciara el lujo, pero el desorden de su interior decía mucho del estado de ánimo de Carl. Había envoltorios vacíos de comida rápida en el asiento del copiloto y varios objetos personales esparcidos por el interior.

Scott empezó a buscar metódicamente en la guantera, debajo de los asientos y en los bolsillos laterales. Sabía que, si había alguna prueba, no sería visible de inmediato. Su experiencia le había enseñado que las pruebas cruciales a menudo estaban ocultas a plena vista, pasadas por alto por quienes no sabían dónde buscar.

Finalmente, su persistencia dio resultado. Oculto bajo un montón de periódicos y revistas viejos en el asiento trasero, Scott encontró lo que buscaba: una bolsa que contenía Sarín. El descubrimiento le produjo un escalofrío. El sarín no era algo que se encontrara accidentalmente. Su presencia en el automóvil de Carl era una pieza importante del rompecabezas, pero planteaba más preguntas de las que respondía.

Con la bolsa de Sarín cuidadosamente asegurada, Scott llamó a Elizabeth, la criada que, según Karl, le ayudaba a veces a recoger medicamentos. Sacó el teléfono y marcó el número que había obtenido de los registros policiales.

"¿Hola, Elizabeth? Soy el detective Scott. Estoy investigando la muerte de Charles y necesito hacerte unas preguntas", empezó, con tono profesional pero amable.

La voz de Elizabeth era tímida, un suave temblor delataba su nerviosismo. "Sí, detective. ¿Qué necesita saber?".

Scott fue directo al grano. "Tengo entendido que eras la encargada de recoger la medicación de Charles en la farmacia. ¿Recogiste su receta más reciente?".

Hubo una pausa antes de que Elizabeth respondiera, con la voz teñida de preocupación. "Sí, lo hice. Siempre me aseguraba de llevar a tiempo la medicación del Sr. Charles. Él dependía de ello".

Scott insistió. "¿Todavía tienes la medicación?".

"Sí, sigue aquí en casa. El señor Charles... él... no tuvo ocasión de tomarla", la voz de Elizabeth se quebró de emoción.

"Gracias, Elizabeth. Tu información ha sido muy útil", dijo Scott, con la mente ya acelerada por las implicaciones de esta nueva revelación.

Terminó la llamada y se tomó un momento para ordenar sus pensamientos. El descubrimiento del sarín en el automóvil de Carl, el medicamento sin contaminar que aún quedaba en la casa... las piezas iban encajando poco a poco, pero la imagen que formaban era compleja y turbia.

Scott sabía que estaba a punto de descubrir la verdad, pero aún quedaban lagunas por rellenar, preguntas por responder. El caso era como un rompecabezas, y él estaba decidido a encajar cada pieza en el lugar que le correspondía.

Scott se dirigió a la comisaría, con la mente agitada por los últimos acontecimientos del caso. El edificio era una estructura austera y utilitaria, en cuyas paredes resonaban las innumerables historias de justicia y crimen que habían cruzado sus puertas. Dentro, el ambiente era una mezcla de ajetreo rutinario y el trasfondo de urgencia que caracteriza el trabajo de las fuerzas del orden.

Lo saludaron agentes que lo conocían bien, con una mezcla de respeto y camaradería. Scott era una figura conocida aquí, su reputación de detective minucioso y dedicado estaba bien asentada.

"Detective Scott, me alegro de verlo", saludó el agente Mills, un policía veterano que llevaba años en el cuerpo. "Nos hemos enterado de su trabajo en el caso Charles. Encontrar Sarín en el automóvil de Carl es un excelente trabajo detectivesco".

Scott asintió con la cabeza, pero no pudo ocultar su malestar. "Gracias, pero hay algo en este caso que no me cuadra", admitió, con la voz teñida de duda. "Todo encaja demasiado bien. ¿Las pruebas ocultas en la habitación de Charles, y luego encontrar las pruebas principales en el automóvil de Carl? No encaja".

El agente Mills se reclinó en la silla, con el ceño fruncido. "Entiendo lo que quieres decir, pero ya sabes cómo son las cosas. Los delincuentes cometen errores constantemente. Carl parece el sospechoso perfecto".

Scott se paseó por la habitación, con los pensamientos desbocados. "Eso es. Es demasiado perfecto. Me gustaría pedir que no se publiquen aún los detalles sobre el Sarín. Tengo la corazonada de que hay algo más en esta historia".

El oficial enarcó una ceja, picado por la curiosidad. "De acuerdo, Scott, podemos aplazar la publicación de esa información por ahora. Pero, ¿qué estás pensando? ¿Crees que Carl no lo hizo?".

Scott hizo una pausa, sopesando cuidadosamente sus palabras. "Aún no estoy seguro. Pero tenemos que considerar todas las posibilidades. La reacción de Carl cuando lo detuvieron, la dinámica familiar en juego, la peculiar forma en que se dispusieron las pruebas... Necesito más tiempo para reconstruirlo todo".

El agente Mills asintió, comprendiendo la necesidad de minuciosidad en un caso tan complejo. "Muy bien, Scott. Confiamos en tu criterio. Tienes el tiempo que necesitas".

Scott le dio las gracias y salió del despacho, con la mente ya agitada por los siguientes pasos de su investigación. Al salir, el bullicio de la ciudad lo envolvió. La comisaría, con su flujo constante de casos, era un microcosmos del pulso de la ciudad: siempre en movimiento, siempre viva con historias de triunfo y tragedia.

Su siguiente paso fue revisar todo lo que había aprendido, buscar cualquier cosa que se le hubiera pasado por alto. Cada detalle era importante en un caso como éste, y Scott sabía que la clave para desentrañar el misterio podía estar en el más inocuo de los detalles.

Mientras conducía, Scott reflexionó sobre la complejidad del caso. Charles, un hombre que había vivido una vida de éxito e influencia, ahora desaparecido en circunstancias misteriosas. Carl, el hijo que parecía luchar contra sus propios demonios. Lydia, la hija que defendía firmemente a su hermano. Y luego estaba el Sarín, un veneno mortal que de algún modo se había colado en la medicación de Charles.

La ciudad pasó borrosa mientras Scott se dirigía a casa de Lidiya. Las respuestas que buscaba estaban allí, ocultas en las paredes y los recuerdos de la casa. Necesitaba abordar la investigación con una perspectiva nueva, mirar más allá de lo evidente y ahondar en las capas que había debajo.

Al llegar a la casa, Scott respiró hondo y se preparó para la tarea que tenía por delante. La verdad estaba ahí, en algún lugar entre las sombras y los secretos. Estaba decidido a encontrarla, a cerrar un caso que se había convertido en algo más que un trabajo. Era un rompecabezas que le desafiaba, un misterio que exigía ser resuelto. Y Scott no era de los que se echaban atrás ante un reto.

Al volver a la residencia de Lydia, Scott sintió una mezcla de aprensión y determinación. La casa, con su elegante fachada y sus cuidados jardines, contrastaba fuertemente con la confusión que se desarrollaba entre sus muros. Fue recibido por Lydia, que lo condujo a un amplio salón donde la luz del sol se filtraba a través de las cortinas, proyectando un suave resplandor sobre la decoración de buen gusto.

Lydia sirvió té para los dos, con las manos temblorosas. Se sentaron en silencio durante un momento, con el aire cargado de pensamientos no expresados. Finalmente, Lydia rompió el silencio, con la voz temblorosa por la emoción.

"Es tan espantoso", empezó, con lágrimas en los ojos. "No puedo creer que Carl pudiera hacerle esto a nuestro padre. Discutieron, sí, pero recurrir a algo tan espantoso como el sarín...".

Scott la observó atentamente, notando la genuina conmoción y pena en su conducta. Sin embargo, un detalle de su declaración le llamó la atención. "Mencionaste el Sarín", intervino con suavidad. "¿Cómo llegaste a saberlo? La policía no ha revelado los detalles del veneno".

Lydia hizo una pausa, un destello de confusión cruzó su rostro. "Yo... simplemente lo supuse. Con todo lo que ha pasado, parecía una posibilidad", tartamudeó, evitando la mirada de Scott.

La mente de Scott iba a toda velocidad. El conocimiento de Lydia sobre el Sarín era un detalle importante, que no podía haber sabido a menos que...

Decidió indagar más. "Hay otra cosa que me preocupa", dijo Scott, dejando la taza de té a un lado. "Carl insistió en que esta vez no recogió la medicina para Charles. Dijo que había sido Elizabeth, la criada".

La expresión de Lydia cambió a una de frustración. "Carl no es de fiar. Bebe demasiado. Podría haber olvidado fácilmente si recogió la medicina o no".

Scott asintió, asimilando su respuesta. "Es cierto. Pero no podemos pasar por alto ninguna posibilidad. Cada detalle es crucial en un caso como éste".

Lydia se secó los ojos y respiró hondo, intentando serenarse. "Lo comprendo. Es difícil pensar en todo esto. Nuestra familia... nunca imaginamos que pudiera ocurrir algo así".

Scott asintió con simpatía. "Comprendo que esto sea difícil para ti, Lydia. Me has ayudado mucho. Gracias por el té".

Cuando se levantó para marcharse, Lydia le tendió la mano, con la voz teñida de desesperación. "Por favor, averigua la verdad, Scott. Necesitamos saber qué le ocurrió realmente a mi padre".

Scott le aseguró que haría todo lo posible antes de despedirse. Cuando salió, el aire frío contrastaba con el calor de la casa. Caminó hacia su automóvil, con la mente convertida en un torbellino de pensamientos y teorías.

El conocimiento de Lydia sobre el sarín, la insistencia de Carl sobre Elizabeth, el veneno encontrado en el automóvil de Carl... cada uno era una pieza del rompecabezas. Scott sabía que tenía que ir con cuidado, examinando cada pista, cada ángulo, para descubrir la verdad.

El viaje de vuelta a la comisaría fue un momento de reflexión. El caso era como una compleja telaraña, en la que cada hebra estaba conectada a otra de formas que no resultaban evidentes a primera vista. El trabajo de Scott consistía en desenredar esos hilos, revelar el patrón oculto en su interior.

Pensó en Charles, un hombre cuya vida había terminado en circunstancias misteriosas, y en sus hijos, cuyas vidas estaban ahora envueltas en sospechas y dolor. La verdad estaba ahí, en algún lugar de la enmarañada red de secretos familiares y motivos ocultos. Y Scott estaba decidido a encontrarla, a poner fin a un caso que se había convertido en algo más que una investigación. Era una búsqueda de la verdad en medio de un mar de mentiras.

En el despacho del abogado, una habitación forrada de estanterías con volúmenes jurídicos y pesadas cortinas que silenciaban el sol de la tarde, el detective Scott y Travis, el hermano pequeño de Lydia, estaban sentados en un tenso silencio. El aire estaba cargado con el peso de la expectación, y cada segundo se alargaba más que el anterior. Travis, un joven que aún navegaba por las complejidades de la edad adulta, se movía nervioso, con las manos apretadas en el regazo. Scott, en cambio, irradiaba una calma tranquila, con ojos observadores y pensativos.

La puerta se abrió de golpe y Lydia entró corriendo, con la respiración entrecortada que delataba su prisa. "Siento mucho llegar tarde", exclamó, alisándose la blusa mientras tomaba asiento junto a Travis. Su disculpa, sincera pero nerviosa, no contribuyó a aliviar la tensión que flotaba en el ambiente.

El abogado, una figura estoica con un porte que hablaba de años en la abogacía, se aclaró la garganta y empezó a leer el testamento de Charles. "Según la última voluntad y testamento", entonó, su voz resonó ligeramente en la solemne sala, "la mitad de la herencia debe legarse a Lydia". Hizo una pausa y volvió la mirada hacia Travis. "Y como Travis es menor de edad, Lydia administrará su parte hasta que alcance la mayoría de edad".

Lydia escuchó, su rostro era una máscara de compostura, pero sus ojos delataban un destello de algo más profundo, una mezcla de alivio y una emoción innombrable. Travis, joven y aparentemente fuera de sí, se limitó a asentir, con una expresión de desconcertada aceptación.

La lectura fue interrumpida bruscamente por Scott, que se levantó, con voz firme e imponente. "Debo señalar que aún no se ha capturado al verdadero asesino". La sala se sumió en un silencio atónito, con la gravedad de su afirmación suspendida en el aire.

Lydia se volvió hacia Scott, con evidente conmoción. "¿Qué quieres decir, Scott?", preguntó, con la voz ligeramente temblorosa.

La mirada de Scott era inquebrantable, su comportamiento el de un hombre que ha visto demasiadas verdades ocultas en mentiras. "Lydia, anoche mencionaste el Sarín, el veneno que mató a tu padre. La policía no divulgó esa información. ¿Cómo llegaste a saberlo?".

El rostro de Lydia palideció y perdió la compostura. "Yo... fue una suposición", balbuceó, evitando la penetrante mirada de Scott. "Sólo una suposición afortunada".

Scott continuó, impertérrito. "En el pasillo me fijé en unas llaves de BMW, aunque tú conduces un Ford. El BMW pertenece a Carl. Investigando más a fondo, descubrí que tenías llaves de repuesto del automóvil de Carl. Además, Elizabeth, la criada, confirmó que a menudo llevabas a Carl en su coche debido a su estado de embriaguez".

La defensa de Lydia fue inmediata, una mezcla de desesperación e indignación. "Son meras conjeturas de un viejo detective. Llevar a Carl en coche no me convierte en asesina. Demuestra que me preocupaba por mi hermano".

Scott asintió, reconociendo su punto de vista, pero se mantuvo firme. "Cierto, la medicación estaba prescrita y disponible en cantidad limitada. Carl se olvidaba a menudo de recogerla, y Elizabeth lo ayudaba. Sin embargo, Elizabeth confirmó que aún llevaba el medicamento consigo. Carl no pudo envenenar a Charles, pues nunca recibió la medicina de ella".

Lydia negó con la cabeza, con la voz llena de frustración. "¡Eso es absurdo! Elizabeth es vieja y olvidadiza. Probablemente no ha tomado nada este mes".

La respuesta de Scott fue tranquila pero firme. "Efectivamente, Elizabeth tenía los medicamentos, pero eso por sí solo no indica quién los sustituyó. Si alguien intentó robárselos a Elizabeth y esconderlos, podría apuntar a la culpabilidad".

Sin previo aviso, Scott echó mano al bolso de Lydia. "Hoy has llegado tarde, Lydia. Creo que pasaste por casa de Elizabeth para tomar la medicina". Abrió el bolso y sacó un bote de pastillas.

La fachada de Lydia se desmoronó y su rostro se contorsionó en una mezcla de furia y miedo. "¡No puedes demostrar nada! ¡Esto es ridículo!".

Pero las pruebas eran contundentes y, en ese momento, la policía entró en la habitación. "Lydia, quedas detenida por el asesinato de Charles", anunció uno de los agentes mientras se acercaban a ella.

Mientras se llevaban a Lydia, con sus protestas y negaciones resonando en el despacho del abogado, la verdad del asunto flotaba en el aire. Scott había descubierto la verdadera historia de la muerte de Charles, pero la revelación vino acompañada de una profunda sensación de pérdida y traición.

El abogado, tras un momento de silencio, reanudó la lectura del testamento. "A la luz de estos acontecimientos, la herencia se dividirá ahora entre Travis y Carl. Y según las instrucciones de Charles, se concederá una recompensa de un millón de dólares a Scott por sus esfuerzos para resolver el caso".

Scott volvió a sentarse, con la magnitud de lo que había ocurrido pesando sobre él. Había resuelto el caso, pero el coste era alto. Una familia destrozada, un hermano acusado injustamente y una hija que ahora se enfrentaba a las consecuencias de sus actos.

Al salir del despacho del abogado, el sol se ponía, proyectando un tono dorado sobre la ciudad. El caso estaba cerrado, pero los ecos de lo ocurrido en aquella familia permanecerían en la mente de Scott durante mucho tiempo. Se encontraron las respuestas, pero tuvieron un precio, un recordatorio de la verdad, a menudo dolorosa, que yace bajo la superficie de los lazos familiares y los motivos ocultos.

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