Mon mari a insisté pour cuisiner la dinde cette année – Ce qu'il en a fait m'a fait remettre en question notre mariage

Lorsque Jake insiste pour cuisiner la dinde de Thanksgiving pour la première fois, Jen est sceptique mais encourageante jusqu'à ce que le résultat soit un désastre culinaire que personne à table ne peut ignorer. Mais le véritable choc survient lorsqu'elle découvre que la recette n'est pas celle de Jake. Alors que les tensions couvent et que les doutes s'insinuent, elle est forcée d'affronter les fissures de leur mariage. Ce Thanksgiving, la dinde n'est pas la seule chose qui laisse un mauvais goût.

Thanksgiving a toujours été mon domaine. Je ne dis pas que je suis Martha Stewart en quoi que ce soit, mais la dinde ? C'est mon chef-d'œuvre.

Alors quand Jake, mon mari depuis six ans, a annoncé qu'il prendrait les rênes cette année, j'ai été prise au dépourvu.

"Cette année, c'est moi qui cuisine la dinde", a-t-il déclaré un soir au cours du dîner, son ton débordant d'assurance.

"J'ai une recette secrète, Jen..."

Je lui ai souri, même si quelque chose dans la façon dont il a dit "secrète" m'a fait faire un petit saut à l'estomac.

"D'accord", dis-je en gardant un ton léger. "Je vais me retirer, peut-être me faire les ongles. Fais-moi savoir si tu as besoin d'aide."

"Je ne le ferai pas", a-t-il répliqué rapidement.

Trop vite.

"Ça va être spécial."

Jake a toujours voulu impressionner. Au travail, avec ses amis, sa mère - surtout sa mère. Et Patricia est le genre de femme qui trouve des défauts dans les compliments. Elle qualifierait la Joconde d'"un peu ennuyeuse".

Le matin de Thanksgiving, Jake était un homme possédé. Il s'était réveillé tôt pour préparer le repas, me chassant de la cuisine avant même que j'aie pu verser mon café.

"J'ai tout sous contrôle", a-t-il gazouillé.

Patricia, perchée sur le comptoir avec un verre de vin, a levé un sourcil sceptique.

"Jen, tu es sûre que c'est une bonne idée ?", me demanda-t-elle, sa voix dégoulinant d'une fausse inquiétude. "Tu as toujours si bien préparé la dinde".

"Ça ira", ai-je marmonné, plus pour moi-même que pour elle.

Quelques heures plus tard, Jake est sorti de la cuisine avec notre centre de table de Thanksgiving. Il était parfait. Doré, scintillant, tout droit sorti d'un magazine ou d'un blog culinaire. Il avait même préparé des légumes rôtis, de la purée de pommes de terre, de la sauce aux canneberges et une sauce épaisse.

Ma mère a applaudi avec enthousiasme. Patricia a penché la tête, l'inspectant comme un bijoutier évaluant un diamant.

"Ça sent super bon !", s'extasia ma mère.

Nous nous sommes rassemblés autour de la table, Jake rayonnant alors qu'il découpait la première tranche. On jouait de la musique, les assiettes passaient, et bientôt tout le monde avait une part. J'ai entamé la mienne, prête à me laisser surprendre par ce délicieux repas.

Au moment où il a touché ma langue, j'ai eu un haut-le-cœur.

"Qu'est-ce que... ?" J'ai toussé et j'ai attrapé mon eau.

Ce n'était pas savoureux. Ça ne ressemblait pas du tout à de la dinde. C'était sucré. D'une douceur écœurante, comme si quelqu'un l'avait glacé avec des bonbons fondus ou quelque chose comme ça.

"Jake", ai-je réussi à faire, en le regardant avec incrédulité. "Qu'est-ce que c'est ?"

Patricia, en pleine mastication, a craché le sien dans une serviette avec un flair dramatique.

"Oh, Jake. Oh non."

Le visage de Jake rougit.

"C'est un glaçage !", dit-il sur la défensive. "De la cassonade, du sirop d'érable et de la guimauve. C'est différent ! C'est créatif !"

"Créatif ?", ai-je répété. "On dirait que quelqu'un a mis la dinde dans une cuve de quelque chose à l'usine de Willy Wonka."

La pièce est devenue silencieuse. Mon beau-frère, Steven, a étouffé un rire. Ma mère a fait semblant de se concentrer sur sa purée de pommes de terre. Patricia, qui ne rate jamais une occasion, a secoué la tête avec un soupir dramatique.

"C'est pour ça qu'on ne joue pas avec les traditions, Jake. Depuis que tu t'es marié, Jen est la fille de la dinde. La tradition, Jake. La tradition."

La mâchoire de Jake s'est serrée à son commentaire, mais il est resté silencieux. J'ai remarqué que sa main se dirigeait vers la bouteille de vin. Comme s'il voulait l'attraper et noyer la gêne avec du bon vieux raisin fermenté.

Plus tard, après que la plupart de nos invités sont rentrés chez eux et que Jake s'est retiré dans la tanière pour panser ses plaies, je suis restée pour nettoyer la cuisine.

"Ne t'inquiète pas pour ça, chéri", ai-je dit. "Vas te détendre, je serai bientôt à tes côtés. J'ai préparé une tarte au potiron tout à l'heure, parce que je sais qu'on l'aime avec de la crème fouettée froide."

J'essayais d'être gentille. De l'aider à réaliser que c'était une erreur, et qu'il n'y avait rien de mal à cela.

Alors que je jetais des restes à la poubelle, un morceau de papier froissé a attiré mon attention. Curieuse, je l'ai lissé, révélant une recette écrite à la main.

Mon cœur s'est accéléré lorsque j'ai vu le nom en bas de la page.

Sarah.

Sarah. L'ex-femme de Jake.

Mes mains ont tremblé tandis que je fixais le papier. De toutes les personnes auxquelles Jake aurait pu s'adresser pour trouver une recette - recherches Google comprises - pourquoi diable l'aurait-il choisie ? Mon esprit s'est emballé, essayant de relier des points que je ne voulais pas voir.

Je suis entrée en trombe dans le salon, tenant le papier de recette comme une preuve. Jake a levé les yeux de son match de football, son visage s'étant vidé de ses couleurs.

"Tu veux bien m'expliquer ça ?", ai-je demandé, ma voix étant plus froide que je ne l'aurais voulu.

Jake s'est redressé.

"Je... euh... je voulais juste faire quelque chose de spécial, Jen. Sarah a travaillé comme cuisinière pendant un certain moment, quand elle était dans la restauration. Et j'ai pensé qu'elle aurait... tu sais... de bonnes idées pour moi."

"Tu pensais que Sarah aurait la réponse ?" Je l'ai interrompu, ma voix s'élevant. "Pas moi, ta femme, la personne qui cuisine presque tous tes repas, Thanksgiving et Noël compris, depuis des années ?"

La bouche de Jake s'est ouverte, puis refermée. Pour une fois, il n'avait pas de réponse.

"J'ai juste... Je ne voulais pas tout gâcher", admet-il finalement, sa voix dépassant à peine un murmure. "Tu es tellement douée pour ça, et je pensais que si je demandais, tu prendrais le relais. Je voulais prouver que j'étais capable de tout faire tout seul."

"Et tu ne pouvais pas me demander un peu d'aide ?" J'ai craqué. "Même pas pour mes suggestions ? Au lieu de ça, tu es allé voir ton ex-femme ?"

Jake a grimacé.

"Jen, ce n'était pas ça..."

"Non ?", ai-je répliqué. "Alors c'était comment ?"

Alors que je restais allongée à fixer le plafond cette nuit-là, mon esprit n'arrêtait pas de partir en vrille. L'explication de Jake me paraissait faible. S'il était trop peu sûr de lui pour me demander de l'aide avec une dinde, qu'est-ce que cela disait de notre relation ?

Et Sarah ?

Pourquoi elle ?

Était-elle vraiment sa meilleure option ou y avait-il quelque chose d'autre derrière tout ça ? Je veux dire, si je suis honnête, les gens disent toujours qu'on se souvient de son premier amour pour toujours.

Le lendemain matin, Jake s'est approché de moi avec une tasse de café et une part de tarte à la citrouille.

"Je suis désolé", a-t-il dit doucement. "Je suis vraiment désolé, mon amour. Je n'ai pas réfléchi. Je voulais juste impressionner tout le monde, et je... J'ai royalement tout foiré."

J'ai acquiescé, gardant mon calme et mon sang-froid, comme je me l'étais ordonné toute la nuit. J'avais du mal à dormir avec mon esprit qui passait en revue toutes les possibilités.

"Je comprends que tu veuilles impressionner les gens, Jake. Mais voilà - la prochaine fois que tu voudras un conseil, comme un bon et solide conseil, commence peut-être par la personne que tu as épousée. Et pour mémoire ? Sarah t'a saboté. Cette recette ? À moins qu'il ne s'agisse d'une friandise aux céréales maladivement sucrée, c'était de la vengeance, purement et simplement."

Jake a cligné des yeux, la bouche ouverte.

"Tu penses..."

"Oh, je ne pense pas, Jake", dis-je fermement. "Je sais."

Il a gémi, s'enfonçant dans la chaise la plus proche.

"Mon Dieu, je suis vraiment un idiot."

Jake n'a pas réussi à croiser mon regard pendant le reste du week-end de Thanksgiving. Il s'est excusé à nouveau, deux fois, mais cela n'a pas effacé le doute persistant. Je n'arrêtais pas de repenser au moment où j'ai trouvé ce papier de recette et à la tête qu'il a faite quand je l'ai confronté.

Patricia, bien sûr, a jeté de l'huile sur le feu. Elle logeait chez nous pour le week-end et avait naturellement tout entendu.

"Eh bien, au moins, il a retenu la leçon", a-t-elle fait remarquer en prenant une gorgée de vin avec suffisance.

Jake avait décidé d'aller promener notre chien, nous laissant seules, Patricia et moi, à disséquer tout le fiasco de la dinde.

"Tu crois vraiment qu'il est juste allé lui demander de l'aide ?", ai-je demandé à ma belle-mère. "Qu'il n'y a rien d'autre qui se passe ?"

"Chérie, Sarah l'a trompé. Elle a brisé son petit cœur, alors ça ne peut pas être autre chose. Je pense que notre imbécile voulait juste impressionner les femmes de sa vie, alors il a tendu la main à la seule autre qu'il connaissait bien."

"Je doute de tout", ai-je admis, en prenant le verre de vin de Patricia et en buvant une gorgée.

"Jen, il t'adore. Il est juste un peu stupide parfois. Mais si tu penses qu'une conversation plus grande et plus importante doit avoir lieu, alors vas-y, ma chérie. Fais-le."

J'ai acquiescé.

Dimanche soir, j'étais épuisée - émotionnellement, mentalement, physiquement. Cette dinde de Thanksgiving ne m'avait pas seulement laissé un mauvais goût dans la bouche. Elle a laissé des fissures dans quelque chose que je croyais solide.

La vérité, c'est que je ne sais pas si je ferai à nouveau entièrement confiance au jugement de Jake. Pas seulement dans la cuisine, mais dans tout. Et alors que nous étions couchés ce soir-là, ses douces excuses n'ont pas fait disparaître ces doutes.

Pour l'instant, je suis toujours là. Mais je ne peux pas me défaire du sentiment que quelque chose a basculé lors de ce Thanksgiving, et une fois que les choses se fissurent, il est difficile de les recoller.

Qu'auriez-vous fait ?

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