Après m'avoir abandonnée pendant des années pour retourner auprès de mon père cruel, ma mère s'est à nouveau présentée sur le pas de ma porte - Histoire du jour

Ma mère quittait toujours mon père, jurant que c'était pour de bon, puis revenait vers lui après qu'il s'est excusé et lui a offert des cadeaux. C'était devenu un schéma auquel je m'étais habitué, un cycle qui ne se brisait jamais. Mais cette fois-ci, lorsqu'elle s'est présentée à ma porte avec une valise, elle avait des nouvelles qui ont tout changé.

J'étais assise en face de mon amie Sandy dans ma cuisine, profitant d'un rare moment de temps libre ensemble. La vie est devenue trépidante et nous avons eu l'impression de ne plus nous voir.

"C'est sympa de rattraper enfin le temps perdu", dit Sandy avec un sourire.

"Oui, c'est vrai", ai-je acquiescé en lui versant un verre de vin.

Après une pause, elle m'a regardé avec curiosité. "Ta mère vit avec toi maintenant ?"

"Non, pourquoi le ferait-elle ?" Les sourcils de Sandy se sont froncés.

"Je croyais qu'elle avait encore quitté ton père ?"

"Oh, tu sais comment ça se passe avec eux. Tous les deux ans, c'est la même histoire. Il fait des bêtises, elle se fâche, fait ses valises et jure que c'est fini pour de bon. Puis il lui achète quelque chose d'élégant, et soudain tout est pardonné. Ils agissent comme s'ils étaient de nouveau amoureux, comme si rien ne s'était passé." Sandy a soupiré.

"As-tu essayé de lui faire entendre raison ?"

"Je l'ai fait", ai-je dit, sentant l'ancienne frustration revenir.

"Je lui ai dit qu'elle méritait mieux. Mais ensuite, elle retourne avec lui, et elle se mettait en colère contre moi, disant que je ne la soutenais pas."

Sandy a froncé les sourcils et a bu une gorgée de son vin. "Je suis désolée, Amalia. Ça a l'air difficile."

Mes yeux se sont posés sur le coin de la table de la cuisine, là où ma mère avait laissé un mot la dernière fois qu'elle avait quitté mon père. Je pouvais encore l'imaginer à ce moment-là, debout sur le pas de ma porte, une valise à la main, le visage plein d'espoir.

"Je l'ai quitté pour de bon cette fois-ci, Amalia", dit-elle avec un sourire déterminé.

Je voulais la croire, mais au fond de moi, j'en doutais. Pourtant, un petit espoir s'agitait en moi, me murmurant que cette fois-ci serait peut-être différente.

Nous sommes allées prendre notre petit-déjeuner dans un café voisin, assises l'une en face de l'autre. J'ai pris une grande inspiration, essayant de calmer mes nerfs, et j'ai finalement dit ce que j'avais trop peur de dire auparavant.

"Maman, tu sais que tu ne peux pas continuer à retourner avec lui, n'est-ce pas ?", ai-je demandé, d'une voix ferme.

Elle a baissé les yeux sur son café, puis les a relevés vers moi avec un faible sourire. "Bien sûr, je n'en ai pas l'intention. J'ai pris ma décision."

J'ai soupiré et je me suis penchée plus près. "Il est horrible, maman. Il t'a traitée de façon terrible. Il ne changera pas."

"Je sais", a-t-elle dit, sa voix dépassant à peine un murmure. J'ai pris sa main dans les miennes.

"Je veux juste que tu sois heureuse. Tu le mérites, tu sais ?"

Elle a serré ma main, les yeux pleins de larmes. "Merci, ma chère. Ça me touche beaucoup."

Je me suis dit que mes mots avaient peut-être porté leurs fruits. Peut-être que cette fois-ci serait différente. Mais quand je suis rentrée du travail ce soir-là, la maison était silencieuse. Je l'ai appelée, mais elle n'a pas répondu.

À la place, une note était posée sur la table : "Ton père s'est excusé et m'a acheté une nouvelle voiture. J'ai réalisé que j'avais réagi de façon excessive et je suis revenue en arrière. XX Maman." J'ai froissé la note et l'ai jetée à la poubelle. Comme j'avais été bête d'espérer.

Les mots de Sandy m'ont tirée de mes pensées. "Tu devrais comprendre ta mère mieux que quiconque", a-t-elle dit. "Tu as quitté Robert, et c'était difficile. Mais tu l'as fait."

J'ai haussé les épaules. "Oui, c'était difficile. Mais je savais que je devais le faire." Elle a levé son verre, ses yeux sont chauds.

"Eh bien, je pense que tu es fort comme l'enfer. Santé à ça !"

J'ai ri et j'ai levé mon verre. "Santé !"

Le lendemain matin, je me suis réveillée tard. Mon réveil n'avait pas sonné, ou peut-être que j'avais simplement dormi. Quoi qu'il en soit, je me suis précipitée, essayant de m'habiller, de trouver mes clés et d'attraper mon sac en même temps.

Mes cheveux étaient en désordre et j'avais du mal à réfléchir. Je savais déjà que ça allait être une de ces journées où rien ne va. Alors que j'ai essayé d'enfiler mes chaussures, j'ai entendu la sonnette de la porte. J'ai jeté un coup d'œil à l'horloge.

Je n'avais pas le temps pour ça. "Bon sang", ai-je marmonné, frustrée. J'ai ouvert la porte et je me suis figée. Ma mère se tenait là, une valise à la main, le visage grave.

Je ne voulais pas paraître dure, mais les mots sont sortis. "Qu'est-ce que papa a fait cette fois-ci ?!"

Elle n'a pas bronché. Elle n'a pas détourné le regard. Ses yeux sont restés fixés sur les miens et elle a dit : "Il est mort."

Pendant un instant, tout s'est arrêté autour de moi. Je ne pouvais ni respirer ni penser. Mon esprit est devenu complètement vide, comme si un interrupteur avait été éteint. J'ai essayé de dire quelque chose, n'importe quoi, mais aucun mot n'est sorti.

Après avoir appris la nouvelle, j'ai appelé mon patron et lui ai dit que j'avais besoin d'un jour de congé. Je n'ai pas pu expliquer grand-chose, alors je lui ai dit qu'il y avait une urgence familiale. Ma mère et moi avons pris la voiture et sommes retournées à la maison de mon enfance.

Lorsque nous sommes arrivées, je suis entrée dans mon ancienne chambre et j'ai ressenti une bouffée de souvenirs. Tout était pareil - les affiches au mur, le couvre-lit défraîchi, même les petites figurines sur l'étagère. C'était comme si je remontais le temps, et pendant un instant, j'ai eu l'impression d'être à nouveau une adolescente.

Le matin de l'enterrement, je me suis réveillée avec de la musique à fond dans la maison. J'ai gémi, j'ai tiré l'oreiller sur ma tête, mais maman a simplement augmenté le volume, remplissant chaque coin de la maison.

"Maman ! Éteins-la !", ai-je crié, ma voix coupant à peine la musique hurlante.

"Quoi ?!", a-t-elle crié en retour, quelque part dans le couloir. "Attends, je ne t'entends pas !"

Un instant plus tard, la musique s'est arrêtée et j'ai entendu ses pas. Elle est apparue dans l'embrasure de ma porte, l'air calme, comme si c'était une matinée ordinaire. "Qu'est-ce que tu disais ?", a-t-elle demandé en penchant la tête.

"Pourquoi la musique est-elle si forte ?", ai-je demandé, en essayant de garder une voix stable. "Il est trop tôt pour ça."

Elle a haussé les épaules, un petit sourire aux lèvres. "Cette chanson me rend heureuse", a-t-elle dit, comme si c'était la chose la plus évidente au monde.

Je l'ai regardée fixement. "Tu n'es pas censée te sentir heureuse aujourd'hui. C'est l'enterrement."

Elle m'a regardé, toujours souriante. "Pourquoi pas ? On doit se sentir heureux tous les jours, quoi qu'il arrive."

J'ai soupiré, en me frottant les tempes. "En plus, cette chanson a genre 20 ans. Plus personne ne l'écoute."

Elle a levé un sourcil. "Tu l'adorais avant", dit-elle. "Je me souviens que tu dansais dans ta chambre en chantant chaque mot."

"Oui", ai-je répondu, "et puis j'en ai eu marre, comme tout le monde".

Elle s'est arrêtée un instant. "Je ne sais pas. Quand j'aime quelque chose, je l'aime pour toujours", a-t-elle dit doucement, puis elle s'est retournée et est sortie. Quelques secondes plus tard, la musique a repris, tout aussi fort.

Après avoir salué tout le monde à l'église, serré des mains et entendu les mêmes phrases - "Toutes mes condoléances", "C'était un homme bien" - je me suis sentie vidée. C'était comme si j'étais en pilote automatique, hochant la tête et remerciant les gens sans vraiment réfléchir.

J'avais besoin d'une pause, alors je me suis éclipsée dans une petite salle tranquille à l'arrière de l'église. J'espérais être seule pendant une minute, mais quand je suis entrée, maman était déjà là, assise près de la fenêtre. Elle a levé la tête et a souri, ses yeux fatigués mais calmes.

"Je n'aime pas les enterrements non plus", a dit maman en regardant par la fenêtre.

Je me suis contentée de me moquer, sentant un rire amer monter dans ma gorge. "Oui, eh bien, nous sommes coincés ici."

Elle s'est retournée vers moi. "As-tu préparé ton discours ?", a-t-elle demandé, son ton doux.

J'ai secoué la tête. "Je ne dirai rien. Je n'ai rien de bon à dire sur lui."

Le visage de maman s'est adouci, comme si elle essayait de comprendre. "Pourquoi pas ? C'était un bon père et un mari merveilleux."

Je l'ai regardée fixement, abasourdie. "Tu dois te moquer de moi. Est-ce qu'on parle de la même personne ?"

Elle avait l'air confus. "Pourquoi le détestes-tu autant ?", a-t-elle demandé, presque comme si elle ne comprenait vraiment pas. "Je n'ai jamais compris."

"Pourquoi ? Tu veux vraiment savoir ?" J'ai senti quelque chose craquer à l'intérieur, et les mots sont sortis tout seuls. "Quand j'avais 13 ans, tu es parti en voyage d'affaires et mon ami est resté chez toi. Nous avons entendu des bruits provenant de ta chambre. Nous avons pensé que quelqu'un était blessé, alors nous sommes allés vérifier..."

"...Et il était là, au lit avec Mme Brown, notre voisine. J'ai crié et j'ai couru hors de la maison. Et quand je suis revenue, il ne m'a pas dit un mot. Il a fait comme si rien ne s'était passé, comme si je n'avais rien vu. C'est pour ça que je l'ai détesté. Et je le déteste toujours", dis-je, la voix tremblante.

Les yeux de maman se sont adoucis. "Je sais."

"Tu ne sais pas ce que je ressens !", ai-je crié, les larmes aux yeux.

"Je veux dire, je sais pour les liaisons", a-t-elle dit, la voix calme.

"Tu savais ?", ai-je demandé, choquée. "Et tu n'as rien fait ?"

"Bien sûr que je savais", a-t-elle dit doucement.

"Alors je te déteste aussi", ai-je dit, la voix froide. Je me suis retournée pour partir, mais sa voix m'a arrêtée.

"Je suis désolée, Amalia", a dit maman. "Je suis désolée de ne pas avoir été forte comme toi. J'avais peur de le quitter. Je ne savais pas comment le faire pour de bon."

"Tu crois que je n'avais pas peur quand j'ai quitté Robert ? J'étais terrifiée", ai-je dit, ma voix tremblant un peu. "Mais je l'ai fait parce que je savais que je devais le faire. Et tu sais quoi ? C'était difficile, mais finalement, je me suis sentie... libérée."

"Je suis contente d'entendre ça. Je n'ai jamais aimé Robert, tu sais. Quand tu l'as quitté, j'étais si fière. Tu savais que tu méritais mieux. Mais ce n'était pas la même chose pour moi. Quand j'aime quelque chose, je l'aime pour toujours. Et j'aimais ton père." Je l'ai regardée fixement, confuse.

"Même après qu'il t'ait traitée de cette façon ?"

Elle a hoché la tête. "Il n'était pas parfait. Je n'ai jamais eu besoin qu'il le soit. Il avait des défauts, et certains étaient vraiment trop. Mais il est toujours revenu."

J'ai froncé les sourcils, essayant de comprendre.

Elle a soupiré, ses yeux rencontrant les miens. "Honnêtement, je suis contente d'entendre que tu me détestes. Parce que pendant tout ce temps, j'ai cru que tu t'en fichais. Et entre la haine et l'indifférence, je préfère avoir ta haine."

Je ne m'attendais pas à ce que ces mots me frappent autant, mais c'est ce qui s'est passé. Pour une raison que j'ignore, je me suis surprise à sourire un peu. J'ai jeté un coup d'œil à l'horloge. "Il faut qu'on y aille. Des gens vont nous attendre."

Maman a posé doucement sa main sur mon dos. "Tu sais, ton père aimait surtout deux choses dans la vie : les alcools chers et faire rire. Tu peux peut-être mentionner cela dans ton discours, mais... saute la première partie", a-t-elle dit, un petit sourire tiraillant ses lèvres.

Je n'ai pas pu m'empêcher de rire, un vrai rire, un rire honnête, et pendant un instant, la tension s'est dissipée. Nous avons quitté la petite pièce ensemble, côte à côte, et j'ai senti quelque chose changer en moi.

J'ai jeté un coup d'œil à maman et j'ai réalisé qu'elle n'était pas seulement ma mère - c'était une personne, avec ses propres peurs, ses défauts et ses regrets. Je l'avais toujours vue comme quelqu'un qui aurait dû être plus fort, quelqu'un qui aurait dû mieux savoir. Mais à ce moment-là, j'ai compris qu'elle faisait simplement de son mieux, comme moi.

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Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est une pure coïncidence. Toutes les images sont uniquement destinées à l'illustration. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un. Si vous souhaitez partager votre histoire, veuillez l'envoyer à info@amomama.com.