Mon mari a trouvé une lettre vieille de 17 ans dans une bouteille en pêchant - après l'avoir lue, il est parti à la recherche de la maison de son auteur décédé

Lorsque mon mari a trouvé une vieille bouteille poussiéreuse flottant dans le lac, nous n'aurions jamais imaginé qu'elle nous entraînerait dans un voyage tout droit sorti d'un roman policier. La lettre qu'elle contenait parlait de trahison, de trésor caché et d'une vie au bord du gouffre. Elle nous a entraînés dans les vestiges inquiétants du passé d'un inconnu.

Je venais de m'installer sur le canapé avec mon livre préféré et une tasse de thé bien chaude à la main. La maison était calme, comme je l'aimais lorsque Tom était parti pêcher. Par la fenêtre ouverte, j'entendais les oiseaux gazouiller et la brise fraîche du lac apportait l'odeur du pin.

Tom était parti avant l'aube, comme d'habitude, avec sa boîte à pêche et cette vieille canne à pêche qu'il refuse toujours de remplacer. Il n'attrapait jamais grand-chose, mais il aimait être seul avec l'eau et le calme. Je me suis dit qu'il serait de retour vers le dîner, comme d'habitude.

Mais cette journée n'avait rien d'ordinaire.

Le bruit de la porte qui s'ouvrait m'a fait sursauter et j'ai failli renverser mon thé. Tom est entré en trombe, essoufflé, ses bottes claquant sur le sol. Son sourire s'étendait d'une oreille à l'autre et ses yeux brillaient comme s'il venait de trouver un trésor enfoui.

"Katie ! Chérie ! Prépare-toi - nous allons dans la prochaine ville !", a-t-il crié en tenant quelque chose dans son dos.

"Mais de quoi tu parles ?", ai-je demandé en posant mon thé. "Qu'est-ce qui se passe ?"

"Regarde !", a-t-il dit en montrant une vieille bouteille poussiéreuse. Le verre était embué, mais je pouvais voir un morceau de papier jauni enroulé à l'intérieur.

Je l'ai regardé fixement, puis j'ai regardé la bouteille. "Qu'est-ce que c'est ?"

"C'est une lettre !", a-t-il dit pratiquement bourdonnant d'excitation. "Je l'ai trouvée sur le lac ! Tu ne vas pas croire ce qu'elle dit !"

Tom et moi sommes mariés depuis douze ans, et la vie avec lui a toujours été un peu imprévisible. C'est le genre de gars qui peut transformer une simple promenade en aventure. Je suis tout le contraire. Prudente, stable, je réfléchis toujours à fond.

Mais d'une manière ou d'une autre, nous nous équilibrons l'un l'autre.

Ce que nous partageons tous les deux, c'est l'amour des histoires. Qu'il s'agisse d'un roman policier, d'un conte familial ou même d'une rumeur en ville, nous sommes tous les deux friands d'une bonne narration. C'est probablement la raison pour laquelle je ne l'ai pas arrêté tout de suite lorsqu'il m'a dit que nous devions nous rendre dans une autre ville à cause d'une lettre dans une bouteille.

Pourtant, je n'allais pas le laisser m'entraîner dans quelque chose de ridicule sans en savoir plus. "Très bien", ai-je dit en croisant les bras. "Qu'est-ce qui est si important que tu sois prêt à faire vingt kilomètres pour l'obtenir ?"

Le sourire de Tom s'est encore élargi. "Il faut le lire pour le croire."

Tom s'est installé dans son fauteuil préféré, la bouteille serrée dans ses mains comme si c'était la chose la plus précieuse au monde. "Alors, j'étais là, a-t-il commencé, près des roseaux sur la rive nord du lac. Tu connais l'endroit ?"

J'ai acquiescé.

"J'étais en train de remonter ma ligne quand j'ai vu cette chose qui flottait dans l'eau. Au début, j'ai pensé que c'était juste un déchet, mais quand je me suis approché, j'ai vu le papier à l'intérieur. J'ai failli faire basculer le bateau en le récupérant ! Écoute." Il a tiré le bouchon de la bouteille et a fait glisser le papier fragile avec précaution.

La lettre était décolorée, les bords s'effritaient légèrement, mais les mots étaient encore lisibles. Tom s'est raclé la gorge et a commencé :

"Mes amis m'appelaient "le Joker". C'était mon nom de code dans notre bande. Je vais probablement mourir demain. Je n'ai pas de famille et tous mes amis m'ont trahi. Nous avons récemment cambriolé une bijouterie, et tous les bijoux sont maintenant dans ma cave. Je veux qu'ils aillent à la personne qui a trouvé ce message. Félicitations, petit veinard !"

Tom a levé les yeux vers moi, le visage illuminé par l'excitation. "Tu peux le croire ?"

J'ai cligné des yeux. "Attends... Quoi ? Un gang ? Des bijoux ? Tu es sérieux ?"

"C'est ce qui est écrit !", a-t-il répondu en me tendant la lettre.

Je l'ai prise et j'ai scanné les mots moi-même. L'écriture était tremblante, presque désespérée, et l'ensemble m'a fait frissonner. "Tom, c'est peut-être une farce. Ou... je ne sais pas, on ne devrait pas appeler la police ?"

"Pas question", a-t-il dit en secouant la tête. "C'est notre histoire maintenant ! s allons nous rendre à la maison dans la lettre !"

"Tom !", me suis-je exclamée. "Nous ne savons même pas si la maison est encore là - ou si tout cela est réel !"

"Il n'y a qu'une seule façon de le savoir", a-t-il dit en se levant et en attrapant ses clés.

J'ai soupiré, en tenant la lettre fermement. Tom était têtu, et une fois qu'il avait une idée en tête, rien ne l'arrêtait. Contre mon gré, j'ai attrapé ma veste.

"Très bien", ai-je dit en lui lançant un regard noir. "Mais s'il s'avère que ce n'est rien, tu m'invites à dîner."

"Marché conclu", a-t-il dit, déjà à mi-chemin de la porte.

La maison se dressait devant nous comme si elle sortait d'une vieille histoire de fantômes - sa peinture écaillée, ses fenêtres embrouillées et son jardin envahi par les mauvaises herbes. "Eh bien", ai-je dit en essayant de garder ma voix stable, "ça correspond vraiment à la description de 'délabré'".

Tom a souri, sans se laisser impressionner par ce spectacle inquiétant. "Allez, Katie. Où est ton sens de l'aventure ?"

"Dans la voiture", ai-je marmonné.

La porte d'entrée a grincé lorsque Tom l'a poussée, révélant un intérieur sombre et poussiéreux. L'air était chargé d'une odeur de moisissure et les planchers en bois gémissaient sous chaque pas. Le papier peint défraîchi se décollait des murs et les ombres semblaient s'étirer à l'infini.

Tom a agité sa lampe de poche dans tous les sens. "Trouvons les portes du sous-sol", a-t-il dit, la voix pleine d'excitation.

"Bien sûr", ai-je répondu en jetant un coup d'œil par-dessus mon épaule. "Ignorons le fait que cet endroit peut s'effondrer sur nous à tout moment."

Nous avons trouvé les portes du sous-sol exactement là où la lettre avait indiqué qu'elles se trouveraient. Elles étaient vieilles et lourdes. Leurs poignées en laiton étaient ternies par le temps. Tom s'est agenouillé et a commencé à tapoter sur les planches près des portes.

"Il vaudrait mieux que ce ne soit pas une chasse à l'oie sauvage", ai-je dit en croisant les bras.

"Fais-moi confiance", a répondu Tom en souriant et en soulevant une planche mal fixée. Ses yeux se sont illuminés lorsqu'il a sorti une vieille clé rouillée. "Jackpot".

J'ai dégluti difficilement, mon estomac se tordant sous l'effet d'un mélange de peur et de curiosité. "Est-ce qu'on va vraiment faire ça ?"

Sans répondre, Tom a glissé la clé dans la serrure. Elle a résisté un moment avant de tourner avec un clic sonore. Il m'a lancé un regard triomphant avant de tirer les portes.

Les charnières ont gémi bruyamment, le son se répercutant dans toute la maison. Une bouffée d'air froid et vicié nous a frappés, portant l'odeur de la saleté et de quelque chose de faiblement métallique.

"Après toi", ai-je dit en faisant un geste vers l'abîme sombre.

Tom a ri nerveusement. "Les femmes d'abord ?"

"Pas question."

Il a commencé à descendre l'escalier étroit, le faisceau de sa lampe de poche tranchant l'obscurité. Je l'ai suivi de près, m'agrippant à la rampe alors que les marches en bois grinçaient sous notre poids. Le sous-sol était humide et des toiles d'araignées pendaient du plafond bas. Elles étaient si denses qu'elles ressemblaient presque à des rideaux. La poussière flottait dans l'air, scintillant dans le faisceau de la lampe de poche.

Tom a fait briller la lumière à travers la pièce, révélant des étagères poussiéreuses et des piles de vieux cartons. "Jetons un coup d'œil", a-t-il dit.

"Je n'arrive pas à croire que je t'ai laissé me convaincre de faire ça", ai-je marmonné en brossant une toile d'araignée sur ma manche.

Alors que nous parcourions le sous-sol, quelque chose sur le mur du fond a attiré mon attention - un morceau de papier plié épinglé à une poutre en bois. "Tom", ai-je dit en le montrant du doigt.

Il s'est précipité et l'a dégagé. "C'est une autre lettre !"

"Attends", ai-je dit en lui attrapant le bras. "Nous devrions peut-être y réfléchir."

Mais Tom était déjà en train de déplier le papier. Le faisceau de sa lampe de poche dansait sur les mots écrits à la main tandis qu'il lisait à haute voix :

"Vous cherchez de l'argent facile ? Hahaha. La seule chose vraie dans ma lettre, c'est que mes amis m'ont appelé LE JOKER ! Hahaha."

La voix de Tom s'est interrompue et nous nous sommes regardés dans un silence stupéfait.

"Tu dois te moquer de moi", ai-je dit finalement en levant les mains. "Tout ça pour une farce ?!"

Tom a laissé échapper un rire, un de ces rires incontrôlables que l'on a quand on est à la fois frustré et étonné. "C'est plutôt brillant, tu ne trouves pas ?"

Alors que nous retournions à la voiture, un homme âgé est sorti de la maison voisine, s'appuyant sur une canne. Il nous a fait signe et s'est dirigé vers nous en traînant les pieds.

"Vous avez trouvé ce que vous cherchiez tous les deux ?", a-t-il demandé, la voix éraillée mais aimable.

"Pas exactement", a répondu Tom. "Savez-vous qui vivait ici ?"

L'homme a souri, ses yeux pétillent. "Oh, vous avez dû trouver une des petites farces d'Harold".

"Harold ?", ai-je demandé.

"Oui", dit l'homme avec un petit rire. "Harold a vécu ici pendant des décennies. Nous l'appelions tous 'le Joker'. Il faisait toujours des cascades - de fausses cartes au trésor, de fausses lettres, des choses comme ça. Il nous tenait en haleine. Il est mort il y a environ cinq ans."

J'ai jeté un coup d'œil à Tom, qui sourit d'une oreille à l'autre. "On dirait que c'était un sacré personnage."

"Oh, il l'était", a dit l'homme. "Il disait toujours que la vie était trop courte pour être prise au sérieux. On dirait qu'il vous a bien eus tous les deux !"

Nous avons ri avec lui, et pendant un instant, j'ai presque pu imaginer Harold, quelque part là-bas, en train de s'esclaffer à nos dépens.

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Cette œuvre est inspirée d'événements et de personnes réels, mais elle a été romancée à des fins créatives. Les noms, les personnages et les détails ont été modifiés afin de protéger la vie privée et d'améliorer le récit. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, ou avec des événements réels est purement fortuite et n'est pas voulue par l'auteur.

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