Un solitaire grincheux trouve un adolescent qui essaie de voler sa voiture et cela finit par changer leur vie à tous les deux - Histoire du jour

Tout ce qui comptait pour le vieil Harold était sa voiture et son intimité, mais les deux semblaient maintenant menacés après l'emménagement de nouveaux voisins. Un soir, il a surpris un adolescent en train d'essayer d'ouvrir sa voiture, et à partir de ce moment, sa vie solitaire a changé pour toujours.

Harold était assis sur son porche grinçant, la peinture s'écaillant de la rambarde en bois, sa mine renfrognée étant aussi profonde que les sillons de son visage usé par les intempéries.

Le soleil de fin d'après-midi se reflétait sur le capot de sa Plymouth Barracuda 1970, faisant briller sa peinture rouge cerise comme des braises.

La voiture avait été sa fierté et sa joie pendant des décennies, un rappel tangible de ses jours plus jeunes et plus vibrants.

Mais aujourd'hui, Harold ne se laisse pas aller à la nostalgie. Son regard était fixé sur l'agitation qui régnait de l'autre côté de la rue.

Ses nouveaux voisins, une famille asiatique très active, étaient en train de décharger des cartons d'un camion de déménagement.

Des enfants couraient dans l'allée, criant et riant, tandis qu'un chien jappait sans cesse.

Une grand-mère coiffée d'un chapeau à larges bords agitait des instructions dans une langue que Harold ne comprenait pas.

"Ils ne peuvent rien faire en silence ?" Harold marmonne, ses mots sont un grognement alors qu'il boit une gorgée amère de son café tiède.

Ayant besoin de s'évader, Harold se leva de sa chaise, grimaçant lorsque ses genoux raides protestèrent.

Il se dirigea en traînant les pieds vers son garage, marmonnant sous son souffle l'état du monde. Il démarra la Barracuda et l'engagea dans l'allée avec un grondement sourd et guttural.

Il savait que le grondement du moteur était assez fort pour faire tourner les têtes, et c'est exactement ce qu'il voulait.

Alors qu'il commençait à dérouler le tuyau pour laver sa voiture, une voix l'a interpellé, rompant sa solitude.

"Waouh ! Est-ce que c'est une Barracuda de 70 ?"

Harold se retourne, surpris de voir un adolescent maigre se tenir près du trottoir.

Les yeux du garçon pétillaient de curiosité et son visage était éclairé par le genre de crainte qu'Harold n'avait pas vu depuis des années.

"Oui, c'est ça", dit sèchement Harold, regrettant déjà de s'être engagé.

"Est-ce qu'elle a le moteur 440 ? Un Six Pack ?" demande le garçon en s'approchant, son excitation débordant. "Comment as-tu fait pour la garder en si bon état ? Je veux dire, elle est impeccable !"

Harold grogna, reportant son attention sur la voiture.

"C'est juste de l'entretien", dit-il catégoriquement, espérant que le garçon comprendrait l'allusion et partirait.

Mais le garçon, qui s'est présenté sous le nom de Ben, ne l'a pas fait. Il a continué à poser des questions, son enthousiasme ne faiblissant pas.

Il a posé des questions sur l'histoire de la voiture, sa restauration et ses performances. Les réponses d'Harold sont de plus en plus courtes, sa patience s'amenuise à chaque seconde qui passe.

"Petit, tu n'as pas mieux à faire ?" Harold a craqué, en plissant les yeux sur le garçon.

Ben hésita, son sourire s'estompant légèrement.

"C'est juste que j'aime beaucoup les voitures de collection", dit-il doucement. "Mon père avait l'habitude de..."

"Ça suffit !" Harold aboie, se retournant pour lui faire face entièrement. "Rentre chez toi et laisse-moi tranquille !"

Les épaules de Ben s'affaissent et il marmonne "Désolé, monsieur" avant de s'éloigner en traînant les pieds.

Harold secoue la tête et retourne à sa voiture, frottant plus fort que nécessaire.

Mais il a beau essayer, il n'arrive pas à se débarrasser de l'image du visage plein d'espoir du garçon. Elle persistait comme un faible écho, lui rappelant quelque chose qu'il n'arrivait pas à nommer.

Harold fut réveillé en sursaut par le bruit incomparable d'un métal qui s'entrechoque. Ce n'était pas subtil, c'était le genre de bruit qui n'avait pas sa place dans le calme de la nuit.

Ses yeux s'ouvrent brusquement et, pendant un moment, il reste là, à écouter.

Puis, avec un gémissement, il a attrapé la batte de base-ball posée sur sa table de nuit.

Le cœur battant, il enfila ses pantoufles et se dirigea vers le garage, l'air froid de la nuit lui piquant la peau.

Il s'est arrêté à la porte du garage, retenant sa respiration lorsqu'il a entendu des voix étouffées et le bruissement distinct d'outils. Serrant les dents, Harold alluma la lumière.

"Hé ! Sortez d'ici !" rugit-il, sa voix tranchant le chaos.

Trois adolescents se sont figés comme des cerfs pris dans des phares.

L'un d'eux était penché sur le volant de sa précieuse Barracuda, tandis qu'un autre fouillait dans ses outils bien rangés.

Le troisième se tenait près du capot, son visage partiellement caché par l'ombre de son sweat à capuche.

Les deux garçons les plus proches de la voiture ont décampé sans un mot, disparaissant dans l'obscurité. Harold le remarque à peine.

Ses yeux se fixèrent sur le troisième garçon, qui avait glissé sur une tache d'huile et était tombé brutalement sur le sol en béton.

"Pas si vite", grogne Harold, qui se dirige vers le garçon et lui attrape le bras. Il le hissa à ses pieds, et la capuche du garçon retomba, révélant un visage familier.

"Ben ?" La voix d'Harold était à la fois incrédule et en colère.

"S'il vous plaît, monsieur", balbutia Ben, le visage pâle et les mains tremblantes. "Je ne voulais pas... j'étais..."

"Épargne-moi ça", craqua Harold, sa poigne ferme. "Tu viens avec moi."

Serrant toujours le bras de Ben, Harold lui fit traverser la rue et frappa bruyamment à la porte de la maison du garçon.

Au bout d'un moment, la porte s'est ouverte en grinçant et les parents de Ben sont apparus, le visage groggy et confus.

"Ils ne parlent pas beaucoup français", marmonna Ben, les yeux rivés sur le sol.

"Alors tu vas leur dire exactement ce que tu as fait", dit Harold, la voix froide et autoritaire.

Ben hésita, puis commença à traduire, sa voix tremblant à mesure qu'il expliquait ce qui s'était passé.

Les visages de ses parents s'effondrèrent, leurs expressions mêlant honte et consternation.

S'inclinant à plusieurs reprises, ils murmurent des phrases d'excuses dans leur langue maternelle, leurs gestes étant sincères.

Harold lâche Ben et pointe un doigt vers le garçon. "La prochaine fois, je n'hésiterai pas à appeler les flics. C'est compris ?"

"Oui, monsieur", murmure Ben, la tête baissée.

Harold tourna les talons et rentra chez lui, son adrénaline retombant lentement. Il s'effondra dans son fauteuil, fixant les clés de la voiture qu'il avait laissées sur la table.

L'image du visage pâle et terrifié de Ben persistait dans son esprit, le déstabilisant. D'une manière ou d'une autre, sa colère n'était pas aussi satisfaisante qu'elle aurait dû l'être.

Le lendemain matin, Harold fut tiré de son café par le bruit du métal qui s'entrechoquait sous son porche.

En grommelant, il se lève et ouvre la porte pour découvrir un spectacle surprenant : La grand-mère et la mère de Ben, toutes deux en équilibre sur des plateaux de nourriture fumante, les disposant soigneusement sur les marches.

"Qu'est-ce que c'est que tout ça ?" Harold demande, le ton tranchant.

"Écoute, je n'ai pas besoin de... pourquoi tout cela ?"

Les femmes ont levé les yeux vers lui nerveusement, en inclinant légèrement la tête. Leurs sourires étaient polis mais hésitants, et elles n'ont pas dit un mot.

Harold agita maladroitement les mains, essayant de les repousser.

"C'est bon. Vous n'avez pas besoin de faire ça", bafouille-t-il.

Elles ont continué leur travail sans se décourager, faisant des gestes vers les plateaux avec de petits hochements de tête encourageants. Harold soupira, s'écarta et marmonna sous sa respiration : "Plus personne n'écoute."

Alors qu'ils avaient terminé et disparaissaient de l'autre côté de la rue, Ben apparut, traînant jusqu'au porche, la tête basse.

Son visage était rouge et il évitait le regard d'Harold. Soudain, il s'agenouille et s'incline profondément.

"Je suis désolé pour ce que j'ai fait", dit-il doucement, sa voix dépassant à peine un murmure. "Je ferai tout pour me faire pardonner".

Harold croisa les bras, son air renfrogné s'accentuant, mais sa voix n'avait pas son tranchant habituel. "Petit, lève-toi. Tu n'es pas obligé de faire ça."

Ben n'a pas bougé. "S'il te plaît", a-t-il insisté. "Laisse-moi arranger ça."

Harold a poussé un gros soupir. "Très bien. Lave la voiture. Et ne la raye pas."

En retournant à l'intérieur, Harold a regardé les plateaux de nourriture avec méfiance avant de s'asseoir pour piocher dans les plats inconnus.

Par la fenêtre, il observe Ben qui travaille assidûment sur la Barracuda, les mouvements prudents du garçon contrastant fortement avec le chaos de la nuit précédente.

Au bout d'un certain temps, Harold est revenu à l'extérieur. "Tu as fait un travail décent", admit-il d'un ton bourru. "Pour un gars qui a essayé de s'en mêler la nuit dernière".

"Merci", répondit Ben en se séchant les mains sur un chiffon. Il a hésité avant de reprendre la parole.

"La vérité, c'est que... ces types m'ont obligé à le faire. Ils ont dit que je serais un lâche si je ne les aidais pas. Ils savaient que je m'y connaissais en voiture."

Harold fronce les sourcils. "Pourquoi n'as-tu pas dit ça à tes parents ?"

Ben haussa les épaules en baissant les yeux.

"C'est déjà assez difficile d'être nouveau ici. Si je mouchardais, les gens se moqueraient de ma sœur. Elle commence enfin à s'intégrer."

Harold l'a étudié, son visage s'est adouci.

"Tu es un bon garçon, Ben. Tu as juste de mauvais goût en matière d'amis."

Ben acquiesça, terminant le travail. Alors qu'Harold le regardait nettoyer, il se surprit à dire : "Entre. Mangeons avant que toute cette nourriture ne refroidisse."

Les yeux de Ben se sont légèrement écarquillés, mais il a souri. "Merci, monsieur."

Harold lui a fait signe d'entrer, le plus léger soupçon de sourire tiraillant ses lèvres.

Ce soir-là, il s'assit dans son fauteuil inclinable, une tasse de thé refroidissant sur la table d'appoint. Le doux bourdonnement des grillons emplit l'air, mais une agitation à l'extérieur attire son attention.

Il se pencha vers la fenêtre, écartant le rideau, et ses yeux aiguisés repérèrent Ben dans la rue.

Le garçon était appuyé contre une clôture par les deux adolescents qui s'étaient enfuis du garage d'Harold cette nuit-là.

Harold plissa les yeux, ses poings se resserrèrent sur le rideau. Le plus grand des deux garçons a pointé un doigt vers Ben, sa voix portant à travers le silence.

"On ne va pas se laisser faire pour ça ! Tu ferais mieux d'arranger ça."

Les épaules de Ben s'affaissèrent tandis qu'il hésitait, puis il tendit à contrecœur un trousseau de clés. Il a pointé du doigt le garage d'Harold, l'expression remplie de honte.

Les deux adolescents ont souri, leur rire coupant le silence tandis qu'ils se dirigeaient vers le garage en titubant.

Les lèvres d'Harold se contractèrent en une fine ligne tandis qu'il attrapait sa veste et se dirigeait vers l'extérieur.

Restant caché dans l'ombre, il attendit que les garçons disparaissent à l'intérieur de son garage.

Puis, d'un pas délibéré, il s'est approché du bâtiment, flanqué d'un policier qu'il avait appelé plus tôt.

"Bonsoir, les garçons", dit Harold froidement, en allumant les lumières du garage.

Les deux adolescents se sont figés, leur sourire disparaissant lorsque l'officier s'est avancé. "Mains en l'air", ordonne l'officier.

Les garçons bafouillent, leur bravade s'effondre alors qu'ils sont menottés et conduits vers la voiture de patrouille.

Ben se tenait à proximité, observant la scène d'un air troublé. Harold s'approcha de lui, la voix posée mais ferme.

"Tu as fait ce qu'il fallait, petit", dit-il. "Les criminels doivent apprendre leurs leçons très tôt. Il vaut mieux qu'ils arrangent leur vie maintenant plutôt que de la gâcher plus tard."

Ben a hoché la tête, une expression de soulagement se dessinant sur son visage. "Je n'étais pas sûr que..." Il s'est interrompu, cherchant le visage d'Harold.

Harold a tapoté l'épaule de Ben, son contact étant étonnamment doux.

"Tu as une bonne tête sur les épaules. J'aurais besoin de quelqu'un comme toi pour m'aider avec la voiture. Ça t'intéresse ?"

Les yeux de Ben s'écarquillent de surprise. "Vraiment ?"

"Oui, mais il ne faut pas que ça te monte à la tête", dit Harold avec un sourire en coin.

"Et peut-être que si tu fais tes preuves, cette voiture pourrait être la tienne un jour".

Le sourire de Ben s'est élargi, et pour la première fois depuis des années, Harold a ressenti un sursaut de fierté qu'il pensait ne plus jamais ressentir.

Ensemble, ils retournèrent à la maison, la nuit étant plus calme qu'elle ne l'avait été depuis des années.

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Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec de véritables noms ou lieux est une pure coïncidence. Toutes les images sont utilisées uniquement à des fins d'illustration. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un. Si vous souhaitez partager votre histoire, envoyez-nous un mail à info@amomama.com.