Un jour, j'ai hérité de la maison de mon voisin décédé qui me détestait, mais sa seule condition m'a fait agir comme jamais auparavant - Histoire du jour

J'ai toujours pensé que mon vieux voisin grincheux, M. Sloan, ne vivait que pour me gâcher la vie. Mais le matin où il a déversé de la terre sur mes roses, j'étais loin de me douter qu'il avait déjà prévu quelque chose qui me piégerait à jamais.

J'aimais les matins. Surtout en banlieue. J'avais mon petit jardin et la liberté de respirer comme je l'entendais.

J'étais fleuriste : les commandes de bouquets arrivaient par internet et par le bon vieux bouche à oreille. Cet été-là, les demandes de mariage m'avaient sauvée.

Les roses de mon jardin étaient très demandées par les mariées.

Je me suis préparée une tasse de café et me suis assise sous le porche avec mon carnet de notes. J'ai bu une gorgée et j'ai jeté un coup d'œil au parterre de fleurs et j'ai failli m'étouffer.

Mais qu'est-ce que... ?

Au lieu de rangées soignées de rosiers, il y avait toute une montagne de terre sombre. En plein milieu de mes fleurs !

"Oh, allez ! Ce n'est pas encore ça ! Qui d'autre que ce vieux parasite pourrait-il être ?"

Je savais exactement de qui il s'agissait. Mon voisin, M. Sloan.

Le seul inconvénient de ma vie paisible à l'extérieur. L'homme qui avait consacré ses années de retraite à me pourrir la vie.

"Je vais tout lui dire cette fois-ci. C'est mon travail, pour l'amour du ciel."

J'ai enjambé avec colère les pierres au bord de ma cour et je me suis arrêtée. Devant la vieille maison de monsieur Sloan se trouvaient deux voitures que je ne connaissais pas.

"Qu'est-ce qui s'est passé ici ?", ai-je demandé à Mme Pearson, la femme de la rue voisine.

"Linda... Harold... est décédée la nuit dernière. Crise cardiaque, disent-ils."

Toute la colère qui était en moi s'est écoulée comme si quelqu'un l'avait versée directement au sol, sur mes roses écrasées.

"Mlle M. ?"

Je me suis retournée. Un homme en costume s'est approché et m'a tendu la main.

"James H. L'avocat de M. Sloan. Après les funérailles, nous lirons ses dernières volontés. Vous êtes tenue d'être présente."

"Moi ? Vous êtes sûr ?"

"C'est son souhait. Vous saurez tout après les adieux."

J'ai jeté un coup d'œil en arrière vers le tas de terre et le rosier mort qui pointait en dessous.

J'ai senti un frisson me parcourir...

Qu'est-ce que vous avez préparé cette fois, Sloan ?

***

Le lendemain, je me suis assise au dernier rang de la petite salle funéraire et je n'arrivais pas à détacher mes yeux du cercueil. Je fixais M. Sloan et repensais à toutes les disputes que nous avions eues.

Qu'est-ce que vous m'avez préparé cette fois-ci, vieil homme ?

Quelle blague cruelle avez-vous laissée derrière vous ?

Après les adieux, l'avocat m'a invitée à entrer dans un petit bureau à l'intérieur du funérarium. Une femme âgée peu familière y était déjà assise. Elle regardait par la fenêtre, l'air si... sans défense.

Je me suis assise en face d'elle et j'ai essayé de ne pas trop la fixer. L'avocat a ouvert son dossier.

"Très bien. Je vous ai réunis ici pour lire les dernières volontés de monsieur Sloan. Deux points vous concernent."

J'ai serré mes mains l'une contre l'autre sous la table.

"Linda, vous héritez de la maison de monsieur Sloan. Toute la propriété."

"Quoi ? C'est une blague ? Il m'a laissé sa maison ? Moi ?"

"À une condition."

Bien sûr. C'est là que ça se passe. Le piège.

"Vous devez accueillir Mme Rose D., la voici", dit-il en faisant un signe de tête à la femme au chapeau, "dans votre nouvelle maison. Et vous occuper d'elle. Elle vivra avec vous aussi longtemps qu'elle le souhaitera."

"Excusez-moi... Vous occuper d'elle ? Pourquoi ?"

Rose a relevé son regard et a souri si gentiment. J'ai ressenti une pointe de culpabilité pour avoir ne serait-ce que douté d'elle.

"Ne t'inquiète pas, ma chère. Je ne serai pas un fardeau pour toi."

Je me suis tournée vers l'avocat.

"Est-ce que c'est... obligatoire ?"

"Si vous refusez cette condition, vous perdez automatiquement la maison."

Parfait. Juste parfait. Ma location m'épuisait tous les mois. Et j'avais perdu toutes mes commandes en même temps que mes roses. De toute évidence, monsieur Sloan s'en était assuré avant de mourir.

Mais son jardin était plein de ses propres rosiers, les mêmes qui pouvaient sauver mes contrats de mariage ruinés si je jouais bien le jeu. Ce jardin était un rêve, que je le veuille ou non. Une chance de pouvoir enfin travailler en paix.

Rose m'a adressé un léger sourire. "Nous serons de bonne compagnie l'une pour l'autre, n'est-ce pas, ma chère ?"

J'ai acquiescé. Après tout, c'est ce que j'étais : le genre de personne qui aide les autres.

Quel mal une gentille vieille dame pourrait-elle faire ?

***

Les premiers jours, j'ai essayé de me convaincre que tout irait bien.

J'avais la terre pour mes roses. Tout ce que j'avais à faire, c'était de prendre soin de la gentille vieille Rose.

Rien de trop difficile, n'est-ce pas ? C'est vrai.

Jusqu'à ce qu'elle demande des brocolis à la vapeur.

J'étais debout dans la cuisine, couverte de pétales et de terre après avoir planté de nouveaux buissons.

"Chérie, je sais que tu es occupée... Mais est-ce que ce serait trop de me faire des brocolis ? Ne les fais pas trop cuire, s'il te plaît, mon estomac ne le supporte pas..."

J'ai soupiré et je suis allée aux fourneaux.

Le lendemain matin, Rose voulait une salade de tomates. Mais pas n'importe quelle salade. Il fallait éplucher les tomates, les couper en fines allumettes.

"Je sais que tu es la fille la plus gentille", a-t-elle dit pendant que je pelais ces maudites tomates. "Personne n'a jamais fait quelque chose d'aussi gentil pour moi."

La nuit, je me réveillais au son de sa petite cloche. Rose voulait du lait chaud.

Puis elle avait besoin que je vérifie les radiateurs à cause du vent qui hurlait à travers eux.

Une heure plus tard, elle avait besoin de ses pilules.

"Chérie, tu peux regarder ça ? Je crois qu'elles sont périmées... Aurais-tu la gentillesse d'aller à la pharmacie pour moi ?"

"Mais il est cinq heures du matin..."

"J'ai juste besoin de mes pilules contre la migraine, je ne sais pas si je vais pouvoir supporter cette douleur jusqu'au lever du soleil..."

La ville était à quarante minutes de route. J'ai pris le vieux vélo de M. Sloan et j'ai quand même roulé dans l'obscurité. Je suis rentrée vers sept heures. Rose dormait profondément dans son lit.

"Rose, réveille-toi... J'ai apporté les pilules..."

"Oh, ma chérie. Le sommeil est le meilleur des médicaments..."

"Mais..."

"Shhh. Tu vas faire fuir ma guérison."

J'ai essayé de me retenir. Mais ce jour-là, je ne me suis même pas rendormie. Quelques minutes plus tard, je cherchais dans le garage le vieil arrosoir, mais à la place, j'ai trouvé une vieille boîte. Le couvercle était resté légèrement ouvert.

Je me suis agenouillée et je l'ai soulevé avec précaution. À l'intérieur, de vieilles photos. En noir et blanc, décolorées. Sur l'une d'elles, j'ai vu...

Quoi ? C'était moi ! Vingt-cinq ans ? Non, ce n'est pas possible. Non, non, ce n'est pas moi.

Une femme qui me ressemblait tellement que j'ai tressailli. Elle tenait un petit bébé dans ses bras. À côté d'elle, le jeune M. Sloan. J'ai retourné la photo - il y avait une note griffonnée au dos :

"Rose et ma fille, août 1985."

Je me suis effondrée sur le sol, sentant un frisson me parcourir l'échine.

Ma fille ? M. Sloan avait une fille ?

Soudain, j'ai entendu la voix de Rose derrière moi. "Oh, tu as trouvé les vieilles photos, ma chérie ? C'était à l'époque où tout était... différent."

Je me suis retournée. Elle se tenait dans l'embrasure de la porte du garage.

"La femme sur cette photo... Elle s'appelle Rose... C'est vous ?"

"Certaines choses ne disparaissent jamais, même quand on essaie de ne pas s'en souvenir... Tu me ressembles tellement à cet âge-là."

"Comme vous Rose ?"

"Pas maintenant, ma chérie. Je dois prendre mes médicaments."

Elle a tourné les talons et s'est éloignée, me laissant avec cette boîte de photos.

Que cachait-elle ? Et qui était-elle vraiment pour M. Sloan ?

J'avais grandi dans une famille d'accueil. Tout ce que je savais, c'est que ma mère m'avait abandonnée quand j'étais bébé. Et c'est tout.

Ma tête tournait.

Si M. Sloan avait une fille, pourquoi n'est-elle pas venue à son enterrement ?

Pourquoi Rose ? Pourquoi moi ?

Pourquoi ses yeux me regardaient-ils ainsi, comme si elle savait quelque chose que j'ignorais ?

Je devais découvrir la vérité. Parce que peut-être... c'était aussi ma vérité.

***

Le soir pluvieux suivant, j'ai frappé à la porte de Rose.

"Rose, il faut qu'on parle. Cette photo... le bébé. Qui était-elle ?"

Rose a tapoté la chaise en face d'elle. "Assieds-toi, ma chérie. Je suppose que tu es prête pour savoir un peu de tout cela maintenant."

Je pouvais entendre la pluie tambouriner sur le vieux toit. Rose a fixé ses yeux sur ses genoux, recueillant les mots comme des perles brisées.

"Nous n'étions que des enfants, Harold et moi. Des enfants sauvages et stupides. Nous pensions que nous pouvions faire en sorte que ça marche. Mais la vie... se moque de l'amour quand il n'y a rien d'autre pour vous tenir ensemble."

"Alors le bébé... c'était le votre ? La votre et celle de Sloan ?"

Rose a levé les yeux, et pendant un battement de cœur, je l'ai vue jeune - cette même douceur dans les yeux que la femme sur la photo.

"Elle est née en août. 1985. C'était un été tellement chaud. À l'époque, nous vivions dans la maison de sa mère. Pas d'argent. Pas de travail. Juste des rêves. Nous pensions vraiment pouvoir élever notre fille correctement."

"Et vous l'avez abandonnée ?"

"Nous avons pensé qu'une meilleure famille pourrait lui donner ce que nous n'avons jamais pu."

La pièce semblait plus petite, l'air épais.

"M. Sloan l'a cherchée, n'est-ce pas ?"

"Cela lui a pris des années. Il a dit que c'était la seule chose qu'il devait faire avant de mourir. C'est pour ça qu'il a déménagé ici. Il avait l'habitude de se tenir près de la fenêtre, de te regarder travailler dans le jardin. Il voulait te le dire tant de fois. Mais il était têtu. Fier. Il pensait que tu lui cracherais au visage pour ce qu'il avait fait."

"Et vous? Pourquoi il vous a laissée à moi ?"

Rose a émis un petit rire triste. "Mon corps me fait défaut. Harold a pensé que... peut-être... toi et moi pourrions encore avoir quelque chose. Il t'a écrit une lettre. J'étais censée attendre que tu sois prête."

Elle a sorti une petite enveloppe de son panier à tricot. Il y avait mon nom dessus. Je l'ai tenue sur mes genoux comme un charbon ardent. Une vérité bourdonnait dans mes os, suppliant d'être dite à haute voix, mais ma bouche ne pouvait pas bouger.

"Alors ce bébé... la fille sur la photo... c'était moi ?"

Rose m'a tendu la main, enroulant ses doigts fins comme du papier sur les miens.

"Tu as toujours été ma fille."

J'ai ouvert l'enveloppe avec des mains tremblantes.

"Linda,

Je mérite tous les mots amers que tu pourrais me lancer. J'ai voulu te dire la vérité un millier de fois, mais je n'ai jamais été assez homme pour rester là et voir la haine dans tes yeux.

Je me suis dit que je te protégeais, tout comme lorsque je t'ai laissée partir. Je pensais que tu aurais une meilleure vie sans moi.

Te regarder - tes roses, ta force, ce feu en toi - c'est la seule bonne chose que j'ai faite à la fin.

J'espère qu'un jour tu pardonneras à maman tout ce qu'elle n'a pas pu faire. Et peut-être que tu trouveras le moyen de me pardonner aussi.

Prends soin de maman. Prends soin de toi. Plus de secrets maintenant.

Je t'aime, papa."

Des larmes chaudes ont frappé le papier. Je ne me souvenais pas de la dernière fois où je m'étais laissé aller à pleurer. Toute ma vie, j'ai fait de mon mieux pour être forte. J'ai été forte quand mes parents sont partis.

Forte quand personne n'est revenu pour moi.

Forte quand M. Sloan a jeté de la terre sur mes roses...

Mon père, mon propre père, me punissant d'être son fantôme.

Je ne sais pas combien de temps je suis restée assise là, serrant mes genoux. La tempête était passée. J'ai finalement pris la main de Rose. Ses yeux étaient gonflés comme si elle avait pleuré elle aussi.

"Je ne sais pas encore comment te pardonner", ai-je murmuré.

"Je sais."

"Mais je veux essayer. Je veux que nous essayions toutes les deux."

"Nous avons gaspillé tant d'années."

"Alors, nous ne gaspillerons pas celles qu'il nous reste."

Nous nous sommes assises comme ça, deux femmes qui avaient été trop dures avec le monde, et trop dures avec elles-mêmes, sentant qu'elles n'avaient plus à se battre seules.

Dehors, les roses se sont courbées sous l'effet du vent. Mais elles ne se sont pas brisées.

Et nous non plus.

Dites-nous ce que vous pensez de cette histoire et partagez-la avec vos amis. Elle pourrait les inspirer et illuminer leur journée.

Lire aussi : Une enseignante humilie une mère célibataire à l'école de son fils et se présente à sa porte toute fébrile le lendemain - Histoire du jour

Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est une pure coïncidence. Toutes les images sont utilisées à des fins d'illustration uniquement. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un. Si vous souhaitez partager votre histoire, veuillez l'envoyer à info@amomama.com.