Un homme riche trouve la lettre d'un enfant au père Noël lui demandant de sauver la vie de sa mère

Steve a passé sa vie à croire que l'argent était la réponse à tout. Mais un soir, après avoir perdu ses amis, sa petite amie et sa dignité, il a trouvé une lettre d'un petit garçon de 8 ans : « Cher père Noël... s'il te plaît, sauve ma maman. » Et pour la première fois depuis des années, l'argent n'était pas la première chose à laquelle il pensait.

L'argent a permis à Steve d'acheter beaucoup de choses - des vélos de luxe, des voitures, des montres, des boissons chères et de faux amis. Mais ce soir-là, alors qu'il sortait du bar en titubant, il n'a pas pu acheter la seule chose dont il avait vraiment besoin : Quelqu'un qui s'intéresse vraiment à lui...

À 29 ans, Steve avait tout ce qu'un homme pouvait désirer. Il avait hérité des millions de son défunt père et de son grand-père, vivait dans un luxueux penthouse et jetait l'argent par les fenêtres comme si de rien n'était. Ses amis l'entouraient, sa petite amie l'adorait et la vie n'était qu'une grande fête.

Jusqu'à cette nuit fatidique.

Il s'était disputé avec Selena... encore une fois. Elle voulait plus d'argent, une nouvelle voiture, un nouvel appartement... peut-être même un jet privé. Et quand Steve avait hésité, elle lui avait ri au nez.

"À quoi ça sert d'avoir tout cet argent si tu as trop peur de le dépenser ?".

"Il ne s'agit pas d'avoir peur, Selena", a rétorqué Steve. "C'est une question de respect. Le respect de ce que mon père et mon grand-père ont construit."

Les lèvres parfaitement peintes de Selena se sont retroussées en un rictus. "Ton père et ton grand-père ? Ils sont morts depuis trois ans, Steve. Laisse tomber."

"Tu ne comprends pas -"

"Non, TU ne comprends pas !" hurle-t-elle en jetant sa coupe de champagne contre le mur. "Tu es pathétique, tu vis dans son ombre. Toujours le petit garçon de papa, n'est-ce pas ?"

Puis vint la dispute avec ses soi-disant amis au pub ce soir-là.

"Tu ne serais rien sans l'argent de ton père, mec", a gloussé un certain Jake. Lui et le reste des gars étaient ivres et ont commencé à déblatérer. Et juste comme ça, la vérité a éclaté au grand jour.

"Je vous faisais confiance", s'étouffe Steve. "Je pensais que nous étions amis."

"Amis ?" Jake rit, le son est creux et cruel. "Réveille-toi, Steve. Tu n'es qu'un distributeur automatique de billets avec des jambes."

"Regarde les choses en face, Steve. On ne traîne pas avec toi. Nous sortons avec ton portefeuille", ajoute un autre en riant.

Steve sentit son pouls s'accélérer. Il s'est détourné, s'est frotté les tempes, essayant de respirer. C'est alors que ses yeux se sont posés sur le téléphone de Jake, posé à plat ventre sur le bar.

Une photo était ouverte sur l'écran - une photo de Selena... enroulée autour de Jake et l'embrassant.

L'estomac de Steve s'est tordu et il a serré la mâchoire, chaque muscle de son corps hurlant de donner un coup de poing. Mais au lieu de cela, il a ri. Il ne s'était jamais senti aussi stupide de sa vie. Sans un mot de plus, il est sorti dans la rue vide.

Leurs rires résonnaient encore dans ses oreilles alors que le vent froid mordait sa peau. Leurs paroles et leur trahison étaient plus profondes que le froid de l'hiver, chaque pas lui paraissant plus lourd que le précédent.

"Papa avait-il raison depuis le début ?" se murmura-t-il à lui-même, son souffle visible dans l'air froid. "Ne fais confiance à personne ?"

Et c'est alors qu'il l'a vu. Un petit papier froissé gisant sur le trottoir. Les mots étaient écrits d'une écriture tremblante et enfantine.

"Cher père Noël... s'il te plaît, sauve ma maman..." commençait-il.

Steve l'a ramassé, la curiosité prenant le dessus.

Sous le réverbère, il déplia la lettre et commença à lire :

"Cher père Noël,

Je m'appelle Jim et j'ai 8 ans. J'ai été très bon cette année. J'aide ma maman parce qu'elle est malade. Elle a quelque chose qui s'appelle un cancer et le docteur dit qu'il faut beaucoup d'argent pour qu'elle aille mieux.

Je n'ai pas besoin de jouets cette année. Je veux juste que ma maman aille mieux. S'il te plaît, père Noël, si tu peux, laisse l'argent chez moi. Mon adresse est 32 rue de Saule. Merci, père Noël.

Je t'aime, Jim."

Steve déglutit difficilement, sa gorge se serra. Ses mains tremblaient alors qu'il lisait la lettre encore et encore.

"Maman", murmura-t-il, les souvenirs remontant à la surface. "Tu te souviens quand j'ai écrit au père Noël pour lui demander de te guérir ?" Sa voix se fissure. "J'avais sept ans. Tu as trouvé la lettre et tu as pleuré toute la nuit."

"Cet enfant... cet enfant minuscule et innocent pense que le père Noël sauverait sa mère."

Pour la première fois depuis longtemps, Steve a ressenti quelque chose de réel. Quelque chose qui n'avait pas de prix. Il s'essuie les yeux et regarde à nouveau l'adresse. Le lendemain matin, il se dirigea vers le 32 rue de Saule.

La maison était petite et tenait à peine debout. Une pancarte tordue était attachée à la boîte aux lettres, écrite dans la même écriture désordonnée :

"Père Noël, ici ! C'est ma maison."

Steve hésita avant de pousser la porte. Elle n'était pas fermée à clé.

À l'intérieur, l'air sentait les médicaments et quelque chose de faiblement sucré comme la vanille. Une femme était allongée sur le canapé, son visage était pâle et ses mains tremblaient alors qu'elle tenait une petite tasse de thé.

Elle leva les yeux, effrayée. "Qui... qui êtes-vous ?"

Steve s'est avancé prudemment. "J'ai trouvé la lettre de Jim. Celle qu'il a écrite au père Noël."

Son expression a faibli, et un petit sourire triste a effleuré ses lèvres.

"Oh", a-t-elle murmuré. "Je l'ai jeté en allant à l'épicerie hier. Je ne voulais pas qu'il se fasse de faux espoirs."

"Pourquoi pas ?" Steve a demandé doucement. "Parfois, l'espoir est tout ce que nous avons."

Elle a détourné le regard, des larmes brillaient. "L'espoir ne permet pas de payer les factures médicales. L'espoir n'empêche pas mon fils de devenir orphelin."

Steve se racle la gorge. "Combien ? De combien avez-vous besoin pour le traitement ?"

Elle a secoué la tête. "C'est... ça n'a pas d'importance."

"Dites-moi", a-t-il insisté.

"Qu'est-ce que ça peut vous faire ? Vous ne nous connaissez même pas."

"Parce qu'il y a 18 ans, j'étais Jim", a répondu Steve, sa voix débordant d'émotion. "Et j'aurais donné n'importe quoi pour que quelqu'un sauve ma mère. Nous avions tout l'argent du monde, mais nous ne pouvions pas lui acheter plus de temps."

La femme a hésité, puis a soupiré. "Cent cinquante mille dollars."

Steve acquiesce. "C'est fait. Je vais vous aider."

Ses yeux s'écarquillent. "Non, vous ne le ferez pas."

"Si, je le ferai."

Des larmes ont perlé dans ses yeux, mais elle a secoué la tête. "Je ne fais pas la charité."

"Ce n'est pas de la charité", a-t-il dit, la voix plus douce maintenant. "J'ai perdu ma mère quand j'étais enfant. Je sais ce que l'on ressent. Aucun enfant ne devrait vivre ça."

"Mais pourquoi ?" a-t-elle murmuré, la voix brisée. "Pourquoi feriez-vous cela pour des étrangers ? "

"Parce que l'argent ne signifie rien si nous ne pouvons pas l'utiliser pour aider les autres", a répondu Steve en pensant aux paroles de Selena avec une ironie amère. "Et parce que chaque enfant mérite d'avoir sa mère".

Le silence s'étira entre eux. Puis, enfin, elle expira, les épaules tremblantes.

"D'accord", a-t-elle murmuré. "Je m'appelle Mary, au fait."

"Steve", a-t-il répondu en réussissant à esquisser un petit sourire. "Je n'ai pas de sœur, mais c'était peut-être le plan de Dieu d'en trouver une en vous. Maintenant, prenons soin de vous. "

Ce jour-là, Steve est entré dans son appartement en se sentant plus léger qu'il ne l'avait été depuis des années. Mais ce sentiment a disparu dès qu'il est entré à l'intérieur. L'endroit était VIDE.

Les tiroirs ont été ouverts, les armoires saccagées et le coffre-fort est resté ouvert. Même la montre de son père - la dernière chose qu'il avait donnée à Steve avant de mourir... n'était plus là.

"Non, non, non", marmonne Steve en cherchant frénétiquement dans le désordre. "S'il te plaît, pas maintenant. Pas quand j'ai enfin trouvé quelque chose qui vaut la peine d'être fait."

Son cœur battait la chamade alors qu'il attrapait son téléphone et composait le numéro de Selena. Mais ses appels sont tombés directement sur la boîte vocale.

Il vérifie son coffre-fort. L'argent avait disparu. Tout l'argent a disparu. Elle avait tout pris, y compris ses économies sur leur compte bancaire commun.

Steve laissa échapper un rire amer et s'enfonça dans le canapé. Les flics s'en chargeraient, mais au fond de lui, il savait qu'il ne récupérerait pas cet argent.

Et cela signifiait une chose : il ne pouvait pas aider la mère de Jim.

"Je suis désolé, maman", a-t-il murmuré dans la pièce vide. "J'ai échoué. Tout comme je t'ai laissé tomber."

Cet après-midi-là, il est retourné au 32 rue de Saule, l'estomac noué. Mary a ouvert la porte, surprise de le voir.

"Je... je ne peux pas vous aider", a admis Steve, la voix creuse. "J'ai tout perdu."

À son grand choc, elle ne s'est pas mise en colère. Elle n'a pas pleuré. Elle a juste souri.

"Vous avez essayé", a-t-elle dit doucement. "Cela signifie plus que vous ne le pensez".

Steve a serré les poings. "Mais ce n'est pas suffisant."

"Écoutez-moi", dit Mary en prenant ses mains tremblantes dans les siennes. "Quand il ne vous reste plus que l'espoir, vous apprenez quelque chose d'important... il ne s'agit pas de savoir combien vous pouvez donner, il s'agit de savoir pourquoi vous voulez donner."

"J'ai perdu", chuchote Steve.

Elle a secoué la tête. "Non, vous n'avez pas perdu. Les gens comme vous... ils sont rares, Steve."

Sa respiration s'est arrêtée. Personne ne lui avait jamais dit cela auparavant.

"Mon fils", poursuit Mary, la voix douce, "il croit à la magie. Au père Noël. Aux miracles. Mais vous savez ce qu'est la vraie magie ? Ce sont des gens comme vous, qui s'intéressent encore suffisamment à la question pour essayer."

C'est alors que Steve a décidé qu'il trouverait un moyen.

Il a passé la nuit à regarder le plafond. Il avait aveuglément dépensé presque chaque centime de son héritage pour ses amis, sa petite amie et des vacances extravagantes. Mais maintenant, il voulait à tout prix sauver la vie de Mary. Puis, au lever du soleil, il a passé un appel qui allait tout changer.

"Vendez la maison", a-t-il dit à l'agent immobilier.

"Quoi ? La maison ?"

"Tu m'as entendu. Je n'en ai plus besoin."

"Steve, c'est la maison de ta famille", proteste l'agent immobilier. "Ton père l'a construite -"

"Mon père l'a construite pour la famille", interrompt Steve. "Et en ce moment, il y a une famille qui en a plus besoin que moi".

En l'espace d'une semaine, l'affaire était conclue. Steve a signé les papiers, pris le chèque et s'est rendu directement au 32 rue de Saule. Lorsque Mary a ouvert la porte, il lui a tendu le chèque.

Ses mains tremblaient. "Steve... comment as-tu - ?"

"Dieu a toujours une porte ouverte s'il en ferme une", a-t-il dit simplement.

Elle l'a regardé, les yeux brillants de larmes non versées. Puis elle a hoché la tête. Et cette fois, elle n'a pas refusé l'argent.

"Tu distribues des miracles ces jours-ci ?" a-t-elle souri.

"Non", a répondu Steve, en rencontrant les yeux larmoyants de Mary. "J'aide juste un peu le père Noël".

Le jour de l'opération, Steve était assis à l'extérieur de la salle d'opération, épuisé. Il s'était assoupi à un moment donné, mais une petite traction sur sa manche l'a réveillé en sursaut.

Un petit garçon se tenait à côté de lui et souriait.

"Merci, père Noël !" chuchote Jim avant d'entourer Steve de ses bras.

Steve sentit sa gorge se serrer. Jim s'est retiré, les yeux remplis d'émerveillement. "Maman a dit que tu lui avais sauvé la vie. Mais... qu'est-il arrivé à ton costume rouge et à ta barbe blanche ? Et le renne ?"

Steve a gloussé en s'essuyant les yeux. "Le père Noël a choisi un autre déguisement cette année, mon pote !"

Jim a gloussé et l'a serré à nouveau dans ses bras.

"Tu sais quoi, Jim ?" dit Steve en serrant le garçon contre lui. "Parfois, les meilleurs cadeaux ne sont pas emballés dans du papier. Parfois, ils sont enveloppés d'espoir et d'amour."

"Comme la guérison de maman ?" demande Jim.

"Exactement comme ça."

Steve ne vivait plus dans son penthouse. Après avoir vendu sa maison, il a emménagé dans le vieux chalet de son grand-père - petit, calme, mais rempli de chaleur. Et pour la première fois depuis des années, il s'est senti en paix.

Un soir, il a reçu un message sur son téléphone. C'était de Mary :

"Nous te devons tout".

Steve a souri. Peut-être que l'argent ne pouvait pas acheter le vrai bonheur. Mais donner ? Cela n'a pas de prix.

Un an plus tard, Steve était assis sur le porche de son chalet et regardait le coucher de soleil. Le bruit d'un rire lui a fait tourner la tête. Jim et Mary remontaient le chemin, portant un gâteau d'anniversaire. Le visage de Mary rayonnait de santé.

"Joyeux anniversaire, Steve !" Jim a crié en courant devant lui.

"Nous avons pensé que tu aimerais avoir de la compagnie", a dit Mary en posant le gâteau. "Après tout, la famille devrait être réunie pour les anniversaires".

Le cœur de Steve s'est gonflé au mot "famille". "Je ne sais pas quoi dire."

"Alors ne dis rien", répond Mary en lui serrant la main. "Sache simplement que tu n'as pas seulement sauvé ma vie ce jour-là. Tu nous as montré que la vraie richesse n'est pas ce qu'il y a sur ton compte en banque, mais ce qu'il y a dans ton cœur."

Jim est monté sur les genoux de Steve, le regard sérieux. "Steve ? Je peux te dire un secret ?"

"Bien sûr, mon pote."

"Je sais que tu n'es pas vraiment le père Noël", chuchote Jim. "Tu es mieux. Tu es notre ange."

Steve les a serrés tous les deux dans ses bras, les larmes coulant librement maintenant. Il avait perdu sa fortune, sa petite amie et ses soi-disant amis. Mais il avait trouvé quelque chose de bien plus précieux - une vraie famille.

Et cela valait plus que tout l'argent du monde.

Voici une autre histoire: On dit que le temps guérit, mais le chagrin a ses propres règles. Treize ans après la mort de mon père, j'ai fait un pas dans sa maison, même si je n'avais pas le courage de le faire. Et dans le grenier, j'ai trouvé quelque chose qui m'a mise à genoux en larmes.

Cette œuvre est inspirée d'événements et de personnes réels, mais elle a été romancée à des fins créatives. Les noms, les personnages et les détails ont été modifiés pour protéger la vie privée et améliorer le récit. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, ou avec des événements réels est purement fortuite et n'est pas voulue par l'auteur.

L'auteur et l'éditeur ne prétendent pas à l'exactitude des événements ou à la représentation des personnages et ne sont pas responsables de toute interprétation erronée. Cette histoire est fournie "telle quelle", et toutes les opinions exprimées sont celles des personnages et ne reflètent pas les opinions de l'auteur ou de l'éditeur.