Après la mort de mon mari, ma mère a murmuré à ma fille : "Je vais te prendre à elle" - Histoire du jour

Après le décès de mon mari, j'ai emménagé chez ma belle-mère pour le bien de ma fille. Je pensais que nous pourrions nous soutenir mutuellement dans notre chagrin - jusqu'à ce que je l'entende murmurer à mon enfant : "Je vais te prendre à elle." C'est à ce moment-là que j'ai su que je devais me battre.

Je me suis tenue au bord de la tombe avec ma fille dans les bras, ses petites mains prises dans le col de mon manteau. Le vent balayait le cimetière, tirant sur mes vêtements, mais je le sentais à peine.

Tout mon corps était engourdi. Quelque part derrière moi, le prêtre parlait, mais sa voix semblait venir du fond d'un puits.

Le cercueil avait déjà été descendu dans la terre. Je l'ai regardé fixement, et tout ce à quoi j'ai pensé, c'est à quel point j'avais envie de m'allonger à côté de lui. À côté de lui.

Eric. Il n'était plus là. L'homme avec qui j'avais construit ma vie, ri, discuté, pleuré, élevé une fille. L'homme que j'aimais plus que quiconque au monde.

Et maintenant, le monde continuait à tourner sans lui, comme s'il n'avait pas tout simplement emporté mon cœur avec lui dans ce trou dans le sol. Mais je ne pouvais pas m'effondrer. Je ne pouvais pas m'allonger.

Je devais rester debout, les bras forts, le corps stable - pour la petite fille qui s'accrochait à moi et qui venait de perdre son père.

Eric était mort dans un accident de voiture. Un étranger, quelqu'un d'imprudent et d'impatient, avait grillé un feu rouge et détruit notre monde. En une seconde insensée, la vie que nous avions connue s'était envolée.

Je voyais encore les lumières clignotantes quand je fermais les yeux, j'entendais encore le cri qui avait quitté mon corps quand l'hôpital avait appelé.

Lila s'est agitée contre moi. Sa voix, petite et tremblante, a traversé la brume. " Maman... pourquoi mettent-ils papa dans la terre ? Il ne pourra plus respirer."

Ma gorge s'est serrée. J'ai dégluti difficilement et j'ai embrassé sa tête douce et chaude. "Il ne souffre plus, ma chérie. Il est juste... en train de se reposer."

"Mais il fait sombre en bas. Il va avoir froid", a-t-elle gémi. "S'il te plaît, ne les laisse pas lui faire ça".

Je l'ai serrée plus fort, comme si mes bras pouvaient la protéger de ce qui se passait. Mais je ne pouvais pas la protéger de ça.

Je ne pouvais pas la protéger de la mort. Et je ne pouvais pas me protéger de la certitude écrasante que nous ne serions plus jamais les mêmes.

Quand tout a été terminé, nous sommes rentrés en silence. Sylvia, la mère d'Éric, était assise sur le siège passager, et Lila, épuisée par les pleurs, s'était finalement endormie à l'arrière.

Je l'ai portée dans la maison dont Eric et moi avions fait notre foyer. Dès que j'ai posé le pied à l'intérieur, j'ai senti le poids de son absence peser sur moi. Son odeur flottait encore dans le couloir. Ses clés étaient encore accrochées à la porte.

"Je vais faire du thé", proposa Sylvia doucement, en enlevant ses gants.

J'ai acquiescé et j'ai porté Lila jusqu'à son lit. Elle ne s'est pas réveillée. Je l'ai bordée, j'ai brossé ses cheveux et je suis restée là un long moment, à la regarder respirer.

Lorsque je suis finalement retournée à la cuisine, Sylvia avait déjà mis le thé sur la table. Je me suis assise lentement. Mes mains tremblaient, alors je les ai pressées contre mon visage. Je ne voulais pas qu'elle me voie m'effondrer.

Elle a traversé la table et a posé doucement une main sur mon dos. "Tu ne pourras pas gérer ça toute seule, Dana".

"Je n'ai pas le choix", ai-je marmonné, la voix basse et brisée.

"Il y a un choix", dit-elle calmement. "Lila et toi pouvez venir vivre avec moi."

Je l'ai regardée, surprise. "Je ne suis pas sûr que ce soit une bonne idée."

Des souvenirs se sont réveillés - les regards froids quand je l'ai rencontrée pour la première fois, la façon dont elle m'appelait "cette fille" derrière le dos d'Éric.

Je savais qu'elle pensait que je n'étais pas assez bien pour lui. À l'époque, je n'étais qu'une fille issue d'une famille de la classe ouvrière. Et elle avait de l'argent, des traditions et des attentes.

"Dana ?" dit-elle en remarquant mon hésitation.

"Désolée", ai-je murmuré. "Je me souvenais de quelque chose.

"Je comprends si c'est inconfortable", a-t-elle dit. "Mais cette maison ne fera que te hanter. Chaque coin, chaque photo. Cela ne t'aidera pas à guérir. Au moins, chez moi, tu auras la paix. De la stabilité. Du soutien."

Je suis restée silencieuse.

"Nous pouvons nous aider mutuellement", a-t-elle ajouté. "J'ai perdu un fils. Tu as perdu un mari. Lila a perdu son père. Nous avons besoin les uns des autres."

Je n'étais pas prête à dire oui. Mais je n'avais pas l'énergie nécessaire pour dire non. Alors j'ai acquiescé.

"D'accord. Nous viendrons."

La maison de Sylvia était calme, grande et ordonnée. Elle avait déjà préparé une chambre pour moi et une autre pour Lila. La chambre de l'enfant était lumineuse et gaie - nouvelle literie, animaux en peluche, dessins encadrés au mur.

Au début, j'ai pensé que c'était gentil. Mais quand j'ai réalisé que la chambre de Lila était à côté de celle de Sylvia au lieu de la mienne, quelque chose s'est tordu dans mes tripes.

"Pourquoi n'est-elle pas à côté de moi ?" demandai-je.

La réponse de Sylvia est venue facilement. "C'est comme ça que ça s'est passé. Ce n'est pas grave - nous sommes tous sous le même toit."

Cela ne m'a pas plu. Mais j'étais épuisée et fragile et je n'avais pas l'énergie d'insister.

Cette nuit-là, Lila a refusé de dormir seule. Elle sanglotait et s'accrochait à moi, son visage enfoui dans ma poitrine, me suppliant de ne pas la quitter.

Je l'ai amenée dans mon lit et elle s'est endormie en pleurant encore, son petit corps serré contre le mien. Je n'ai pas bougé pendant des heures, je suis restée là à fixer le plafond, à l'écouter respirer.

Le lendemain matin, Sylvia m'a intercepté avant le petit déjeuner. Elle a baissé la voix, mais le ton était indubitablement ferme.

"Tu ne devrais pas dormir dans le même lit qu'elle", m'a-t-elle dit.

"Elle avait besoin de moi", ai-je répondu. "J'avais besoin d'elle."

"Tu ne feras qu'empirer les choses. Elle deviendra trop dépendante de toi."

"C'est temporaire", ai-je dit.

"J'engage une nounou", a-t-elle dit. "À temps plein. À partir d'aujourd'hui."

Je l'ai regardée fixement. "Non. Je peux m'occuper de ma fille moi-même."

"Ce n'est pas à débattre. Tu dois penser à ton propre rétablissement. Tu ne lui seras d'aucune utilité si tu t'effondres."

Je n'ai pas répondu. Je me suis contentée de m'éloigner.

Dans les semaines qui ont suivi, j'ai commencé à perdre ma fille. Lentement, douloureusement. Au début, elle s'est éloignée de moi de façon subtile - refusant les câlins, se détournant lorsque j'entrais dans la pièce, demandant Sylvia plutôt que moi lorsqu'elle avait besoin de quelque chose. Puis les mots sont venus.

Un jour, elle m'a dit : "Je n'ai pas besoin de toi".

J'ai eu l'impression que le sol sous mes pieds se fissurait.

Ce soir-là, j'ai confronté Sylvia. "Il y a quelque chose qui ne va pas. Elle est différente. Pourquoi agit-elle ainsi ?"

Sylvia n'a pas cillé. "Peut-être qu'elle ne veut tout simplement pas être près de toi. Les enfants ne vivent pas le deuil de la même façon."

Mais je ne la croyais pas. Je sentais son influence comme une ombre entre ma fille et moi.

Ce soir-là, je suis allée border Lila moi-même. Quand je suis entrée dans sa chambre, elle s'est recroquevillée contre la tête de lit et a crié.

"Non ! Je ne veux pas de toi ! Je veux grand-mère !"

Mon cœur s'est brisé. Je suis restée là, dans l'embrasure de la porte, abasourdie.

"Ma chérie, s'il te plaît..."

"Sors de là !", sanglote-t-elle. "Je ne veux pas de toi !"

J'ai reculé, engourdi, et j'ai trébuché dans le couloir. Mes jambes ont lâché et je me suis assise par terre, pressant une main sur ma bouche pour étouffer mes sanglots.

Sylvia est apparue, calme et posée. "Qu'est-ce qui se passe ?"

"Elle ne veut pas de moi", ai-je murmuré.

"Je vais m'en occuper", a-t-elle dit. "Tu vas te reposer."

Mais je ne l'ai pas fait. Je suis restée. Je me suis tenue juste devant la porte et j'ai écouté.

J'ai entendu la voix de Sylvia, douce et affectueuse. "Ne t'inquiète pas, bébé. Tout va bien se passer."

Puis sa voix s'est faite plus grave.

"Je vais t'éloigner d'elle."

"Parce que c'est une mauvaise maman ?" demande Lila, la voix tremblante.

"Oui", dit Sylvia. "Elle n'est pas bonne pour toi."

Je me suis figée. Tous les muscles de mon corps se sont tendus. Lorsque Sylvia est sortie de la pièce, je me tenais debout.

"Tu as perdu la tête ?!" J'ai crié.

Elle a haussé les sourcils. "Baisse d'un ton. Tu vas la réveiller."

"Tu as l'intention de me la prendre !"

Sylvia n'a même pas nié. "Elle est tout ce qui me reste. Et oui, Dana. Je la prendrai. Tu sais que je peux le faire. Tu n'as pas de travail. Pas de maison. Aucune preuve de quoi que ce soit."

Je l'ai regardée fixement, le souffle tremblant. "Ce n'est pas vrai. Tu as cédé la maison à Eric. Elle nous appartient."

Ses lèvres se sont retroussées. "Alors va chercher les documents. Oh attends - ils ont tous été détruits."

Je n'ai pas dormi cette nuit-là. Je suis restée allongée dans mon lit à fixer le plafond, pensant à tous les mouvements possibles, à tous les chemins que je pouvais emprunter pour arrêter ce qui se préparait.

Je n'avais pas de travail. Aucune preuve physique que la maison dans laquelle Eric et moi avions vécu nous appartenait. Tout ce qui me restait, c'était l'argent qu'Éric avait laissé derrière lui, et même cela ne suffirait pas à survivre à une bataille judiciaire.

Le matin, Sylvia m'a fait venir dans le salon. Un homme en costume attendait.

"Voici mon avocat", dit-elle, lisse et contrôlée. "Nous avons déjà déposé une demande de garde."

Mon estomac s'est retourné. "Pourquoi fais-tu cela ? Nous vivons avec toi. Lila est juste là."

"Je ne veux pas que tu sois là. Je t'ai toléré pour le bien d'Eric. Maintenant, j'ai une chance de tout arranger. Et je la saisis."

Je me suis retournée et j'ai fui vers la chambre à coucher, tremblante. J'ai fouillé tous les tiroirs que je pouvais atteindre, à la recherche de quoi que ce soit - et puis je l'ai trouvée. Une carte de visite. Un nom dont je me souvenais.

Kline. Avocat.

J'ai appelé le numéro. Dès qu'il a répondu, il m'a demandé : "C'est en train d'arriver, n'est-ce pas ?"

"Oui", ai-je murmuré, les larmes coulant sur mes joues.

"Venez", m'a-t-il dit.

Lorsque je suis arrivée à son bureau, il m'a accueillie et m'a fait signe de m'asseoir. Je ne pouvais pas m'empêcher de trembler.

"Que s'est-il passé exactement ?" m'a-t-il demandé gentiment.

"Elle essaie de prendre ma fille. Elle a déposé une demande de garde. Elle a détruit l'acte qui montrait que la maison appartenait à Eric."

Kline a hoché lentement la tête, puis a souri. "Vous êtes sûr de ça ?"

Il a fouillé dans son bureau et en a sorti un dossier. À l'intérieur se trouvait une copie impeccable de l'acte de propriété et du testament d'Éric.

"Eric était prudent", a-t-il dit. "Il se doutait que cela pourrait arriver si jamais il lui arrivait quelque chose. Il m'a donné une copie de tout. La maison lui appartenait légalement. Et selon son testament, tout vous revient, à vous et à Lila."

"Est-ce que je peux gagner ?" J'ai demandé.

"Vous gagnerez", a-t-il répondu avec confiance.

Lors de l'audience, j'étais assise à côté de Kline pendant que l'avocat de Sylvia me dépeignait comme instable, mal préparée et indigne d'élever un enfant.

Il a parlé de mon manque de revenus, de ma situation de vie temporaire et de mon incapacité à fournir une structure.

Lorsque ce fut le tour de Kline, il se tint debout calmement et dit : "Votre Honneur, ma cliente résidait dans la maison en question avec son mari avant sa mort. Nous avons un document légalement notarié confirmant que la propriété lui a été transférée. Selon ses dernières volontés, la propriété appartient désormais à ma cliente et à sa fille."

La salle s'est mise à bouger. Des murmures se sont répandus. Sylvia a perdu son calme. Le juge m'a donné raison.

À l'extérieur du tribunal, Sylvia s'est approchée de moi, les yeux étroits. "Comment as-tu réussi à faire ça ?"

"Éric savait exactement de quoi tu étais capable", ai-je répondu. "Il nous a protégés."

"Ce n'est pas fini."

"Si, c'est fini. Et tu ne t'approcheras plus jamais de ma fille."

J'ai pris Lila et je l'ai portée jusqu'à la voiture. Alors que je l'attachais, elle a levé les yeux vers moi, les yeux remplis d'incertitude.

"Tu ne vas pas me donner... n'est-ce pas ? Grand-mère a dit..."

Je me suis penchée et j'ai embrassé son front. "Jamais. Je viens de finir de me battre pour que personne ne puisse jamais t'enlever".

Elle a enroulé ses bras autour de moi et s'est accrochée fermement. Nous sommes rentrés à la maison. Pas chez Sylvia. Pas dans un espace emprunté. Mais vers notre maison - celle qu'Eric nous a laissée, celle pour laquelle nous nous battrons pour la protéger, celle où j'élèverai notre fille avec la force qu'il a toujours cru que j'avais.

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Cet article est inspiré d'histoires tirées de la vie quotidienne de nos lecteurs et écrit par un rédacteur professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est purement fortuite. Toutes les images sont utilisées à des fins d'illustration uniquement. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un. Si vous souhaitez partager votre histoire, envoyez-la à info@amomama.com.