Un père a jeté un œil à l'intérieur de la voiture de sa voisine, une accumulatrice compulsive, après qu'elle l'a garée dans son allée - Ce qu'il a vu sur la banquette arrière l'a laissé bouche bée
20 octobre 2026
Un vieil appareil électroménager | Source : Pexels
Ma voisine m'empruntait sans cesse mes appareils électroménagers —Quand elle m'a rendu mon mixeur sale et cassé, je lui ai donné une bonne leçon
Par
Nadya Jennene
30 oct. 202608:24
Excédée de voir sa voisine lui rendre systématiquement les objets qu’elle lui empruntait en retard, sales ou abîmés, une femme a fini par perdre patience. Mais lorsque cette dernière a cassé le seul appareil électroménager qui conservait des années de souvenirs familiaux, elle a renoncé à la confrontation et préparé une leçon que sa voisine n’était pas près d’oublier.
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Ma voisine Denise m’a emprunté une dizaine de trucs cette année.
Ça a commencé avec mon échelle au printemps.
Puis le nettoyeur haute pression.
Puis des objets de ma cuisine.
La mijoteuse.
Le cuiseur vapeur.
Une glacière.
Ma belle lèchefrite.
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Ils revenaient en retard, sales, ou sans couvercle.
Sans jamais un mot à ce sujet.
Les premières fois, je me suis dit que ça ne valait pas le coup de rendre l'ambiance tendue.
On était voisins depuis six ans.
Nos enfants avaient joué ensemble quand ils étaient plus jeunes.
On arrosait les plantes l’un de l’autre quand l’un de nous partait en voyage.
Je vais être honnête.
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Denise n'était pas une mauvaise voisine.
Elle était juste négligente d’une manière bien particulière.
Tout ce qu’elle empruntait semblait cesser d’appartenir à quelqu’un d’autre dès qu’elle franchissait le seuil de sa porte.
Mon échelle m’a été rendue avec de la boue séchée partout sur les pieds.
Le plat à rôtir avait une bosse dans un coin.
La glacière sentait le punch aux fruits pendant une semaine.
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Quand j’en parlais, Denise avait toujours une réponse.
« Oh, j’avais l’intention de nettoyer ça. »
Ou encore : « Elle était déjà un peu rayée, non ? »
Ou ma préférée : « Tu sais bien comment sont les enfants. »
Apparemment, ses enfants étaient responsables de chaque couvercle manquant, de chaque tache, de chaque bosse et de chaque retard de restitution.
J’aurais dû arrêter de prêter des trucs bien avant le mixeur.
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Je le sais bien.
Le problème, c’est que je déteste dire non.
Mardi dernier, Denise a frappé à ma porte vers 16h.
« Dis-moi que t'as un robot pâtissier, s'il te plaît. »
« Oui, j'en ai un. »
« Je m’en doutais. »
Elle a joint les mains de façon théâtrale.
« Tu me sauves la vie. »
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Je savais déjà où ça allait mener.
« Qu’est-ce qui s’est passé ? »
« Je prépare un gâteau pour samedi. Mon batteur à main ne sert à rien. »
Puis elle a pointé du doigt ma cuisine.
« Celui là ? »
J'ai tout de suite eu un nœud à l'estomac.
C'est un KitchenAid.
Un vieux modèle, bien lourd.
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De couleur crème, avec quelques rayures près de la base et une petite ébréchure dans l'émail là où mon père avait fait tomber un verre doseur en métal dessus.
Ma mère l'a acheté en 1989.
Elle s’en servait tous les dimanches jusqu’à ce qu’elle ne puisse plus rester debout assez longtemps.
Quand elle est décédée, ma sœur et moi nous sommes partagé presque tout ce qu’il y avait dans sa cuisine.
J’ai pris le mixeur.
Pas parce que c'était l'objet le plus précieux.
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Mais parce que quand je l’ai allumé, ça m’a rappelé les dimanches matins chez mes parents.
Ça te paraît sûrement ridicule si tu n’as jamais aimé un objet à cause de la personne qui s’en servait.
J’ai dit « non ».
J’ai vraiment prononcé ce mot.
« Denise, celui-là, je préfère ne pas le prêter. C’était celui de ma mère. »
Elle a ri comme si j’avais fait une blague.
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« Je ferai très attention. C'est juste un gâteau. »
« Je ne veux vraiment pas… »
« Allez. »
Elle était toujours là, debout.
Ma fille, Sophie, regardait depuis les marches du porche.
Et je me suis entendue dire : « D’accord. »
À peine avais-je prononcé ces mots que je l’ai regretté.
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Denise a souri.
« Je te le ramènerai samedi. »
« N’oublie pas de le nettoyer avant, s’il te plaît. »
« Évidemment. »
Samedi matin, je l’ai trouvé sur mon perron.
On ne me l’a pas remis en main propre.
On n’avait pas frappé à la porte.
C'était posé sur les planches à côté du paillasson, là où n'importe qui passant par là aurait pu le prendre.
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J’ai su que quelque chose clochait avant même de le ramasser.
Il y avait de la crème séchée à la jointure entre la tête et le corps.
Jaune.
Ça faisait quatre jours.
Quelque chose de collant avait séché sur le cordon.
Le fouet était dans le bol, encore recouvert d'une fine couche de glaçage durci.
Elle n'avait rien rincé.
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Je l’ai ramené à l’intérieur.
Sophie m'a suivie.
« Elle a juste laissé ça comme ça ? »
« Apparemment. »
« C'est dégoûtant. »
« Oui. »
J'ai d'abord nettoyé le bol.
Puis l’embout.
Puis le corps de l'appareil.
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Ça m'a pris près de vingt minutes pour enlever la crème séchée dans les rainures.
Finalement, je l'ai branché.
Le moteur a émis un bruit que je n’avais jamais entendu en 36 ans.
Un bourdonnement grinçant.
Puis un clic.
La tête a fait un petit à-coup.
Elle s'est arrêtée.
Je l'ai éteint.
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J'ai attendu.
J'ai réessayé.
Même bruit.
Je l’ai débranché et je suis restée là, la main toujours sur l’interrupteur.
Sophie m'a regardée.
« Il est cassé ? »
« Je sais pas. »
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« Le mixeur de mamie ? »
Ça a suffi.
J'ai traversé la pelouse et j'ai frappé à la porte de Denise.
Je n'étais même pas encore en colère.
Franchement, je pensais qu’elle serait gênée.
Je pensais que c'était pour ça qu'elle l'avait laissé sur le perron et qu'elle était retournée à l'intérieur.
Elle a ouvert la porte, une tasse de café à la main.
« Oh. Ouais. »
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Pas d’excuses.
Rien.
« Le mixeur ne marche pas. »
Denise a levé les yeux au ciel.
« Franchement, tu devrais en acheter un nouveau. Ce truc est vieux comme Mathusalem. »
Je l’ai regardée fixement.
« Qu'est-ce qui s'est passé ? »
« Il a rendu l'âme alors que j'étais à mi-chemin de ma crème. »
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« Comment ça, il s'est arrêté ? »
« Il a commencé à faire un bruit horrible, puis il a arrêté de tourner. »
« Tu l’as éteint quand il a commencé à faire du bruit ? »
Elle a pris une gorgée de café.
« J’étais en train de faire du glaçage. »
« Ce n'était pas ma question. »
« Eh bien, j’avais 11 personnes assises dans ma salle à manger sans gâteau. »
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Elle a haussé les épaules.
« Alors merci pour cette soirée gâchée, j’imagine. »
Je ne savais vraiment pas quoi dire.
Elle me faisait porter le chapeau.
Pour le mixeur qu’elle avait emprunté.
Qu'elle avait ensuite cassé.
Puis rendu sale.
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« Denise, ce mixeur marchait parfaitement quand tu l'as pris. »
« Il avait une trentaine d’années. »
« Trente-six. »
« Exactement. »
Elle a souri comme si j’avais donné raison à son argument.
« Il allait finir par rendre l’âme, de toute façon. »
« Tu l’as surchargé ? »
« Non. »
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« Tu l’as laissé tourner alors qu’il commençait à avoir du mal ? »
Son expression a changé.
Juste un peu.
Assez pour que ça se voie.
« J’essayais de finir ce que j’étais en train de faire. »
« Ça veut dire oui. »
« Ça veut dire que je ne m’attendais pas à ce que ton vieux robot s’écroule en plein milieu d’un gâteau. »
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C’est à ce moment-là que j’ai compris qu’elle n’était pas gênée.
Elle n’était pas désolée.
Elle ne pensait même pas avoir fait quelque chose de mal.
Je suis rentrée chez moi.
Sophie m'attendait à la table de la cuisine.
« Qu'est-ce qu'elle a dit ? »
« Elle pense que je devrais en acheter un nouveau. »
Sophie a fait une grimace.
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« C'est elle qui a cassé le tien. »
« Je sais. »
« Alors, c'est elle qui va te l'acheter ? »
« Non. »
« Pourquoi ? »
« Excellente question. »
Le lendemain matin, j’ai mis au point un plan.
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Mais d’abord, je devais savoir si j’étais injuste.
Lundi, j’ai apporté le mixeur chez un réparateur.
Le gars derrière le comptoir s’appelait Greg et avait l’air de réparer des appareils électroménagers depuis que mon mixeur était tout neuf.
Il l’a retourné.
Il a ouvert le boîtier.
Il a vérifié le moteur.
Puis il m'a demandé : « Qu'est-ce que tu mixais ? »
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« Je ne mélangeais rien. »
Il m'a regardée.
« C'est ma voisine qui me l'a emprunté. »
« Ah. »
Cette seule syllabe exprimait en quelque sorte tout ce qu’il en pensait.
« Qu’est-ce qu’elle en a fait ? »
Il a montré l’intérieur.
« Le moteur a surchauffé. On dirait qu’il était soumis à une forte charge et qu’il a continué à tourner alors qu’il commençait déjà à peiner. »
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« Donc, il n’est pas juste tombé en panne parce qu’il est vieux ? »
Greg a ri.
« Ces vieilles machines, c’est de vrais tanks. »
Je me suis sentie bizarrement fière.
Il a continué.
« L’âge n’a pas aidé, mais ce n’était pas de l’usure normale. Quelque chose était trop lourd, trop volumineux, ou les deux. Dès qu’elle a commencé à râler, celui qui l’utilisait aurait dû s’arrêter. »
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« Combien ? »
« Pour la réparer ? »
« Oui. »
Il m’a donné le devis.
347 $.
J'ai envoyé une photo du devis à Denise par SMS.
« L'atelier dit que le moteur a été endommagé par une surcharge et une utilisation prolongée alors qu'il commençait déjà à forcer. La réparation coûte 347 $. Envoie-moi l'argent, s'il te plaît. »
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Elle m'a répondu vingt minutes plus tard.
« MDR, hors de question. Je ne vais pas payer 347 $ pour un mixeur des années 80. »
Puis elle a ajouté : « Tu devrais me remercier de t'avoir enfin donné une excuse pour le remplacer. »
J’ai fixé le message du regard.
Sophie l’a lu par-dessus mon épaule.
« Maman ? »
« Oui ? »
« Je peux dire un gros mot ? »
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« Non. »
« Je peux en penser un ? »
« Bien sûr. »
Ce soir-là, j’ai payé la réparation moi-même.
Et puis j’ai imprimé un truc.
La nièce de Denise fêtait sa remise de diplôme le week-end suivant.
Je le savais parce qu’il y avait une pancarte dans le jardin de Denise depuis deux semaines.
C'est elle qui organisait la fête.
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Quarante personnes.
Peut-être plus.
Trois jours avant la fête, elle a frappé à ma porte.
Évidemment.
« Salut, la voisine. »
J'ai souri.
« Salut. »
« J'ai besoin de t'emprunter quelques trucs. »
Évidemment.
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« Quelles choses ? »
« La grande glacière. Ta mijoteuse. Et tu as toujours ces deux tables pliantes ? »
« Oui. »
« Parfait. »
Elle a commencé à se diriger vers mon garage, comme si la conversation était terminée.
« Attends un peu. »
Elle s’est arrêtée.
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Je suis rentrée et je suis revenue avec un bloc-notes.
Son expression a changé.
« C'est quoi ça ? »
« Un contrat de prêt. »
Elle a ri.
Moi, je n'ai pas ri.
Elle a baissé les yeux vers la page.
J’avais listé tout ce qu’elle m’avait demandé.
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« Grande glacière — valeur de remplacement : 120 $ ».
« Une mijoteuse — valeur de remplacement : 80 $. »
« Deux tables pliantes — 75 $ chacune. »
En dessous, il y avait trois conditions.
« À rendre dimanche à 18h. »
« Propres et sèches. »
« À rendre dans le même état. »
Puis : « Caution remboursable : 350 $ ».
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Et en dessous : « Solde restant dû : réparation du robot KitchenAid — 347 $ ».
Denise m'a regardé fixement.
« Tu n’es pas sérieuse. »
« Si. Tout à fait. »
« Tu veux que je te donne 700 $ pour emprunter une glacière et quelques tables ? »
« Non. »
J’ai pointé du doigt.
« 350 dollars, c'est remboursable. Les 347 dollars, c'est ce que tu me dois déjà. »
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« C'est complètement dingue. »
« C'est toi qui m'as appris à ne pas prendre le prêt d'objets à la légère. »
Elle avait l’air vexée.
« Je te rends toujours tes affaires. »
J’ai failli rire.
« À la fin. »
« Il ne s’est jamais rien passé. »
« Il y a eu l’histoire du mixeur. »
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« Ce truc était vieux comme le monde. »
« Il marchait avant que tu ne l’empruntes. »
Elle a balancé le bloc-notes sur la table de mon perron.
« C'est vraiment mesquin. »
« Alors n’emprunte rien. »
« Ça fait des années que je t'emprunte des trucs. »
« Je sais. »
« Et tout à coup, je dois signer des papiers ? »
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« Oui. »
« À cause d’un stupide mixeur ? »
Je l’ai regardée.
« Pour moi, ce n’était pas stupide. »
Elle est restée silencieuse pendant une demi-seconde.
Puis elle a levé les yeux au ciel.
« Je louerai ce qu’il me faut. »
« D’accord. »
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Elle a retraversé la pelouse d’un pas décidé.
Sophie avait écouté depuis l’intérieur.
Elle a ouvert la porte.
« C'était flippant. »
« Moi ? »
« Oui. »
« Terrifiant dans le bon sens ? »
« Plutôt. »
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Vendredi est arrivé.
Puis le samedi matin.
À 8h15, on a frappé à la porte.
C'était Denise.
Elle avait les cheveux à moitié bouclés, un œil maquillé et l'autre non, et on aurait dit qu'elle était debout depuis des heures.
« Tu as toujours les tables ? »
« Oui. »
« Et la glacière ? »
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« Oui. »
« La société de location a fait une erreur. »
J'ai attendu.
« Ils ont apporté quatre chaises, mais pas de tables. »
« Ça a l’air embêtant. »
Elle m'a lancé un regard noir.
« Je peux t'emprunter les tiennes ? »
Je suis rentrée.
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Je suis revenue avec le bloc-notes.
Son visage s'est assombri.
« Tu fais toujours ça ? »
« Oui. »
« Les gens arrivent dans deux heures. »
« Alors tu devrais probablement te décider vite. »
Elle a regardé le contrat.
Puis vers moi.
« Ça t'amuse, ça. »
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« Un peu. »
Au moins, j’étais honnête.
Elle a soupiré.
« Bon, d’accord. »
Puis elle a pris le stylo.
« Commence par le dépôt. »
Elle m'a regardé fixement.
« Tu plaisantes. »
« Non. »
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Denise a disparu dans sa maison.
Cinq minutes plus tard, elle est revenue avec son chéquier.
« Mais qui écrit encore des chèques de nos jours ? »
« Toi, apparemment. »
Elle en a fait un de 697 $.
Je l'ai regardé.
« Sur ce montant, 347 ne sont pas remboursables. »
« Je sais. »
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Elle l’a dit les dents serrées.
J’ai failli encadrer le chèque.
À la place, je l'ai aidée à porter les tables.
Parce que je ne voulais pas gâcher sa fête.
Ce n'était pas le but.
Elle a emprunté la glacière, la mijoteuse et deux tables.
Puis, après avoir hésité, elle m'a aussi demandé mon distributeur de boissons d'extérieur.
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Je l’ai ajouté à la liste.
Elle a grogné.
Mais elle a signé.
La fête a eu lieu.
De la musique.
Des ballons.
Des voitures partout.
Je suis restée en dehors de tout ça.
Dimanche, à 16h20, Denise a frappé à la porte.
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Les tables étaient repliées.
La glacière avait été lavée et séchée.
La mijoteuse était impeccable.
Le distributeur de boissons avait l’air plus propre que quand je te l’avais prêté.
J'ai tout inspecté.
Denise se tenait là, les bras croisés.
« Ça te va ? »
« Tout à fait. »
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Je suis rentrée et je suis revenue avec son chèque de caution.
Elle l’a regardé.
Puis elle a froncé les sourcils.
« Où est le reste ? »
« Quel reste ? »
« L'argent pour le mixeur. »
« Ce n’est pas un acompte. »
« Tu vas vraiment le garder ? »
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« Non. »
J’ai souri.
« C’est l’atelier de réparation qui le garde. »
Son expression a pris une tournure compliquée.
De la colère.
De la gêne.
Peut-être un peu de respect.
Elle a mis le chèque dans sa poche.
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« Tu sais, toute cette histoire est ridicule. »
« Peut-être. »
« Je pensais vraiment que ton mixeur était cassé parce qu’il était vieux. »
« En fait, ce n’est pas ça qui m’a le plus dérangée. »
Elle a froncé les sourcils.
« Qu'est-ce que tu veux dire ? »
« Tu pensais qu’il était cassé parce qu’il était vieux. »
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« Oui. »
« Et tu l’as quand même laissé sale sur mon perron. »
Denise a détourné le regard. Pour une fois, elle était à court d'arguments.
« Si tu avais frappé à ma porte en disant : “Désolée, ça ne marche plus, je ne sais pas ce qui s’est passé”, on aurait eu une conversation bien différente. »
Elle fixait l’herbe.
« J’avais des invités. »
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« Je sais. »
« J’étais stressée. »
« Je sais. »
Elle est restée silencieuse.
Puis elle a dit : « J’aurais pas dû laisser les choses comme ça. »
« Non. »
« Et j’aurais pas dû t’en vouloir. »
« Non. »
Une autre pause.
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« Je suis désolée. »
Et voilà.
Pas dramatique.
Pas parfait.
Mais sincère.
« Merci. »
Elle est rentrée chez elle.
Deux jours plus tard, Greg a appelé.
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Le mixeur était prêt.
Quand je suis allée le chercher, il l’a branché.
Le moteur s'est mis en marche.
En douceur.
Régulier.
Exactement le bruit dont je me souvenais.
J'ai failli pleurer dans un atelier de réparation d'électroménager, ce qui aurait été gênant pour tout le monde.
Greg a tapoté le dessus.
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« Ce truc a encore de beaux jours devant lui. »
« Vraiment ? »
« Prends-en soin, et il nous survivra à tous les deux. »
Ce week-end-là, Sophie et moi, on a fait le gâteau du dimanche de ma mère.
Au chocolat.
Rien d’extraordinaire.
Elle a mesuré la farine.
Je me suis occupée du batteur.
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Quand je l'ai mis en marche, Sophie a souri.
« Ça a l'air normal. »
« C'est vrai. »
J’ai regardé la pale tourner.
Pendant une seconde, j’ai vu maman debout dans son ancienne cuisine.
Le même bruit.
La même machine couleur crème.
Le même attachement ridicule à un objet que la plupart des gens auraient remplacé il y a des années.
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Denise n’a plus jamais demandé à l’emprunter.
En fait, elle a arrêté d’emprunter presque tout pendant plusieurs mois.
Puis, un après-midi d’octobre, elle a frappé à la porte.
J’ai ouvert la porte.
Elle a pointé du doigt mon garage.
« Tu as toujours le nettoyeur haute pression ? »
« Oui. »
Elle a soupiré.
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« Tu as toujours les formulaires ? »
J'ai souri.
« Bien sûr. »
Elle a levé les yeux au ciel.
Mais elle en a signé un.
Et quand le nettoyeur haute pression est revenu, c'était propre.
Dans les temps.
Le réservoir était plein.
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On dit parfois que prêter des trucs à ses voisins, ça fait partie du bon voisinage.
Je suis d'accord.
Mais être généreux, ça ne veut pas dire faire comme si la négligence de quelqu’un d’autre ne te coûtait rien.
Pendant des années, j’ai cru que dire non me ferait passer pour quelqu’un de grossier.
En fait, ça a surtout appris à Denise que mes affaires avaient de la valeur, même si elles n’en avaient pas pour elle.
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La caution a marché parce que, d’un coup, elle avait quelque chose qui lui appartenait en jeu.
Et c’est vraiment ça qui a changé.
Pas sa capacité à nettoyer une mijoteuse.
Mais sa motivation à s’en soucier.
Quant au mixeur, il est toujours sur le plan de travail de ma cuisine.
Même ébréchure dans l'émail.
Les mêmes rayures.
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Le même moteur que ma mère a écouté tous les dimanches pendant des années.
Denise avait raison sur un point.
Il est vieux comme le monde.
C’est justement pour ça que je voulais le récupérer.
Alors, voilà la vraie question : si quelqu'un vous rendait systématiquement vos affaires sales ou abîmées, cesseriez-vous de lui prêter quoi que ce soit, ou lui feriez-vous assumer la responsabilité financière de tout ce qu'il emprunte ?
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