Un pauvre concierge partage sa nourriture avec un garçon sans-abri et finit par emménager avec lui dans un immense manoir - Histoire du jour

Patrick, un pauvre concierge, partage son déjeuner avec un adolescent sans-abri amnésique. Il se rend compte qu'il a déjà rencontré le garçon et qu'il connaît même sa riche famille. Patrick se lance alors dans une mission pour l'aider à retrouver le chemin de sa maison. Mais lorsqu'ils arrivent au manoir du garçon, c'est un inconnu qui ouvre la porte et non ses parents.

Patrick venait de terminer son service au supermarché local. Après avoir rangé les serpillières et les balais dans la salle de rangement, Patrick enfila sa tenue décontractée et se dirigea vers la caisse enregistreuse pour acheter son déjeuner.

Soudain, un garçon à l'allure miteuse, apparemment âgé d'environ 16 ans, se cogna à Patrick.

"Attention à la marche, espèce de crétin", lui dit l'adolescent en grimaçant. Patrick fixa le garçon et hocha la tête. Il pensait que ce garçon était méchant. Cependant, quelque chose dans le visage pâle et le corps frêle de l'adolescent indiquait à Patrick qu'il s'agissait d'un sans-abri...

Ignorant le garçon, Patrick commanda une part de pizza et un soda.

"Quand vas-tu manger normalement à nouveau, Pat ?" La caissière Christine regarda Patrick droit dans les yeux. "Tu t'es vu dans le miroir ? Tu es devenu si maigre."

Patrick acquiesça pensivement et attrapa son portefeuille. "Je sais, ma chère. Mais quand on gagne 50 dollars par service, c'est tout ce qu'on peut se permettre !"

"...Bon sang, où ai-je mis mon portefeuille ? Je l'ai perdu ?" Patrick s'alarma lorsqu'il découvrit que sa poche était vide. Soudain, une voix familière le surprend par derrière.

"C'est à toi ?"

Patrick se retourna et vit le garçon qu'il avait croisé peu de temps auparavant et qui tenait un portefeuille.

"Oh, mon Dieu ! Oui... oui, c'est à moi !" Patrick soupira de soulagement. "Dieu te bénisse, jeune homme. Christine, deux parts de pizza et deux sodas. Je veux te remercier pour ton aide, mon garçon. Le déjeuner d'aujourd'hui est à ma charge, d'accord ?" dit Patrick à l'adolescent.

Le garçon haussa les épaules et accepta. Alors qu'il mangeait avec Patrick, ce dernier ne put s'empêcher de se rappeler avoir déjà vu le jeune.

"Quel est ton nom, mon garçon ? Je m'appelle Patrick", a-t-il dit en rompant le silence.

"Ne crois pas qu'on est amis juste parce que tu m'as offert le déjeuner", répondit le garçon. " ... Et de toute façon, je ne sais pas comment je m'appelle. Je ne me souviens de rien de mon passé... je suis amnésique."

"Oh...je suis désolé", dit Patrick en le regardant avec inquiétude. "Quelle est la dernière chose dont tu te souviens, si ça ne te dérange pas de me le dire ?"

"Je ne suis pas sûr...", soupira l'adolescent. "Il y a probablement cinq ou six ans... Je me souviens m'être réveillé dans la voiture d'un homme étrange un jour. Il a marmonné qu'il allait m'emmener à l'hôpital ou quelque chose comme ça. Puis je me suis endormi..."

Patrick écouta attentivement le garçon qui continuait. "Je ne me souviens que de bribes. Quand je me suis réveillé... j'étais sous ce pont avec ces sans-abri."

"Et tes parents ? Tu ne te souviens pas d'eux ?", demanda Patrick.

"Non. Je n'ai aucune idée d'où je viens. Je voulais découvrir mon identité, mais les sans-abri m'ont dit que mes parents m'avaient probablement abandonné. Ils m'ont dit que si j'allais voir les flics, ils feraient intervenir les services sociaux... et qu'alors je serais envoyé dans des familles d'accueil."

"J'ai donc continué à vivre avec eux... en les aidant quand ils volaient à l'étalage ou piquaient quelqu'un... en échange de nourriture. Mais j'en ai eu tellement marre de tout ça quelque temps plus tard, alors j'ai arrêté. Je suis seule maintenant... et je m'occupe de moi !"

"Tu as voulu volé mon portefeuille ?", demanda Patrick en souriant. "Ne t'inquiète pas... je ne te dénoncerai pas".

"Eh bien, il est de nouveau dans ta poche à l'heure qu'il est !", plaisanta le garçon.

"Pourquoi l'as-tu rendu ?"

"Je ne vole pas les pauvres", répondit le garçon. "Je t'ai entendu discuter avec la caissière. Je me suis senti horriblement mal et j'ai décidé de le rendre."

Patrick sourit. "Comment les autres t'appellent-ils ? Tu dois bien avoir un nom."

"Double V", dit le garçon à Patrick.

"Qu'est-ce...qu'est-ce que ça veut dire ?"

"Ne panique pas... mais c'est à cause de ça..." L'adolescent a soulevé la manche de son sweat à capuche et a montré à Patrick une cicatrice disgracieuse en forme de W sur son bras droit.

"Oh mon Dieu... ce n'est pas possible !" Le cœur de Patrick bondit lorsqu'il reconnut rapidement cette cicatrice.

"Mon instinct n'arrêtait pas de me dire que je t'avais déjà vu quelque part, mon garçon ! Je te connais !", s'exclama Patrick .

"Il y a six ans, j'étais agent d'entretien dans cette école privée qui n'accueillait que des enfants de familles aisées. Je t'y ai vu."

"Tu devais avoir neuf ans à l'époque... Tu faisais partie de cette bande de gaillards qui a fait la chose la plus odieuse qui soit en se gravant un "W" sur le bras... et qui s'appelait "Les Loups"."

"Je connais même tes parents...et je connais ta maison. Tu viens d'une famille riche, mon garçon. La ville où tu vivais est à environ 800 km d'ici...dans l'Iowa. Je peux t'accompagner chez les flics...ils contacteront tes parents, et tu pourras rentrer chez toi, petit !"

"Bien sûr, Patrick ! Ton conte de fées...je te l'accorde ! Et je ne veux pas aller voir les flics et me faire arrêter. Je ne peux pas prendre le risque de te faire confiance ou de leur faire confiance", répondit le garàon en riant.

"Mais..." il fit une pause. "De toute façon, je voulais quitter cette ville. Alors on le fait tout seul. Pas de flics, juste toi et moi. Qu'en penses-tu ?"

Patrick accepta, et le lendemain, ils ont fait du stop jusqu'à la ville natale du garçon, dans l'Iowa. Après un voyage épuisant, ils sont arrivés devant une somptueuse propriété.

"C'est ma maison ? Tu es sûr, Patrick... parce que c'est de la folie !", demanda l'adolescent à Patrick en balayant du regard la charmante propriété.

Patrick acquiesça et sonna à la porte.

Quelques instants plus tard, la porte s'est ouverte. "Oh mon Dieu ! Dylan ? !" s'écria un homme sous le choc. "Jésus... tu es revenu à la maison !"

Il serra le garçon dans ses bras tandis que Patrick restait immobile et confus.

"Mon neveu est à la maison ! Je n'arrive pas à y croire ! Où es-tu allé, Dylan ? Nous t'avons cherché partout", ajouta l'homme. "Rentre à l'intérieur. C'est ta maison, après tout... Entre !"

Patrick a remarqué que le comportement de l'homme n'était pas très clair. Bien qu'il ait été surpris par la présence de Dylan, il ne semblait pas vraiment heureux.

"Et qui êtes-vous ?", demanda l'homme à Patrick.

"Il est avec moi... il s'appelle Patrick", répondit Dylan. "Et vous êtes mon oncle, c'est ça ?"

"Bien sûr, je suis ton oncle Harold !", s'esclaffa l'homme. "Tu ne me reconnais pas ? Qu'est-ce que je fais ? Nous avons tout le temps de parler. Laisse-moi d'abord te donner quelque chose à boire, à toi et à ton ami... vous devez être épuisés après le voyage."

De retour dans la cuisine, Harold ajouta des somnifères au jus d'orange et offrit un verre à Patrick et à Dylan.

"C'est un tel miracle", dit-il, les distrayant alors qu'ils commençaient à boire le jus. "Je pensais ne jamais te retrouver... surtout après ce qui est arrivé à tes parents dans les bois."

"Qu'est-il arrivé à mes parents ?", sursaut. Dylan.

"C'est une histoire tragique", raconta Harold. "J'ai reçu un appel des policiers. Ils m'ont dit que tes parents avaient eu un accident de voiture dans les bois en revenant de vacances. La voiture avait dévié de la forêt et avait plongé dans la rivière. Ton père est mort sur le coup... et ta mère a été retrouvée morte dans la rivière. Mais on ne t'a jamais retrouvée."

"Les flics ont classé l'affaire en disant que tu étais aussi mort dans l'accident... et que le courant de la rivière avait probablement emporté ton corps."

Pendant ce temps, la vision de Dylan et Patrick se brouilla, et ils commencèrent à avoir des vertiges.

"Je me sens tellement somnolent...et fatigué..." marmonna Dylan avant de perdre connaissance.

Patrick, lui aussi, sentit ses yeux devenir lourds, et il s'est rapidement évanoui quelques instants plus tard.

Lorsque Patrick se réveilla des heures plus tard, il se retrouva dans une salle de bain sombre, la main droite enchaînée au radiateur et Dylan n'était pas avec lui.

La dernière chose dont il s'était souvenu, c'est d'avoir bu le jus de fruit qu'Harold lui avait proposé et de s'être endormi. Cela confirmait ses soupçons : Harold n'était pas celui qu'il prétendait être.

"Jésus, ça veut dire qu'il va faire du mal au garçon... où l'a-t-il gardé ?" Patrick était en panique.

En serrant les dents, Patrick a essayé de se disloquer les pouces pour libérer ses mains des menottes. C'était tellement douloureux, mais il a continué, désespéré de sauver Dylan.

Après une longue lutte, le poignet de Patrick fut enfin libre. Réprimant sa douleur, il s'est approché d'une petite fenêtre et a regardé dehors, pour se rendre compte qu'il était coincé dans une cabane dans les bois.

Patrick fit le tour de la cabane sur la pointe des pieds, dans l'espoir d'apercevoir Dylan. Lorsqu'il est entré dans l'une des pièces, il est tombé sur plusieurs caisses cachées dans un coin. Patrick ouvrit l'une d'entre elles et fut stupéfait de voir d'épaisses liasses de billets. Il en a ouvert une autre et il y avait encore plus d'argent à l'intérieur.

À un moment donné, Patrick voulut prendre l'argent et de s'enfuir. Cela pourrait lui permettre de vivre toute sa vie. Alors qu'il cherchait comment transporter les mallettes à l'extérieur, la voix d'Harold a résonné depuis le sous-sol, le prenant au dépourvu.

"Tout se passait bien. J'aurais pu te tuer et hériter de tout. Mais j'ai eu pitié de toi... et je t'ai laissé en vie. C'est la plus grosse erreur que j'ai faite...

...Et une balle est tout ce dont j'ai besoin pour la corriger !"

Patrick se rendit compte qu'Harold avait retenu Dylan captif. Même si l'argent le tentait, il ne pouvait pas laisser mourir un jeune garçon innocent. Patrick rassembla donc son courage et décida de distraire Harold.

Il sortit sa ceinture et la lança à l'étage, où elle atterrit avec un bruit sourd.

"Qui est là ?" Harold se précipita à l'étage. Saisissant l'occasion, Patrick se précipita au sous-sol et libéra Dylan.

"Nous avons un moyen de sortir... la fenêtre derrière toi !" Dylan désigna une fenêtre. "Allons-y !"

Patrick et Dylan grimpèrent par la fenêtre et s'enfuirent de la cabane. "Il nous faut un téléphone pour appeler les flics !" Patrick gémit de douleur.

"Il faut d'abord t'emmener à l'hôpital, Patrick", souffla Dylan. "Tu t'es fait mal à la main...."

Alors qu'ils continuaient à courir, le pied de Patrick s'accrocha à une racine d'arbre cachée et il trébucha, se tordant douloureusement la jambe.

Dylan s'arrêta dans son élan et se précipita vers Patrick. "Je ne pense pas que tu puisses courir, Patrick... Monte sur mon dos", dit-il à Patrick.

Patrick hésita, mais il n'avait pas d'autre choix. Il grimpa sur le dos de Dylan. Dylan courut avec Patrick, accroché à son dos. Cependant, la panique les envahit lorsqu'ils entendirent la voiture d'Harold approcher.

"Je ne crois pas que ça va marcher", dit Patrick. "Pose-moi... cours jusqu'à la route et va chercher de l'aide. Je vais distraire Harold."

"Non...je ne te laisserai pas seul", insista Dylan.

"Nous mourrons tous les deux de cette manière, Dylan. Écoute-moi... cours et va chercher de l'aide", s'écria Patrick. "Cours ! Il arrive...Fais-le, mon garçon...GO !! Cours ! Cours !"

Dylan s'élança sur la route, et le cœur de Patrick battait la chamade. Quelques minutes plus tard, la voiture d'Harold s'arrêta devant lui.

"Où est le garçon ?" déclara Harold en pointant son arme sur Patrick.

"Je ne sais pas !" Patrick serra les dents. "Et ça ne sert à rien de tuer un pauvre homme comme moi, Harold."

Patrick fit bonne figure, mais au fond de lui, il était terrifié. "Tu crois que ces mots m'empêcheront d'appuyer sur cette gâchette ?" menaça Harold.

Harold s'apprêtait à appuyer sur la gâchette, mais soudain, une pierre est arrivée en trombe, le frappant à l'arrière de la tête. Harold perdit le contrôle, ce qui a donné une ouverture à Patrick. Il se jeta sur Harold, le fit tomber à terre et repoussa l'arme d'un coup de pied.

Pendant qu'ils se battaient, Dylan est apparu derrière les arbres et, avec l'aide de Patrick, il a ligoté Harold. Ils ont ensuite pris le téléphone d'Harold et ont appelé le 911.

Quelques heures plus tard, Patrick et Dylan étaient assis au poste de police, attendant la fin de l'interrogatoire d'Harold.

"Nous avons une confession", leur a indiqué l'officier en s'approchant d'eux.

"A-t-il tué mes parents ?", demanda Dylan à l'officier.

"Non, il ne l'a pas fait !" soupira l'officier. "Vos parents sont très probablement morts dans l'accident. J'ai examiné les dossiers de l'affaire, et ce qu'Harold nous a dit était vrai. Mais il avait planifié méticuleusement autre chose..."

"Le jour où l'accident s'est produit, Harold a avoué qu'il était parti à la recherche de votre famille parce que votre mère et votre père ne répondaient pas à ses appels. Il a trouvé leur voiture dans une rivière dans les bois... et tes parents étaient morts. Mais il t'a sauvé et t'a conduit à l'hôpital, Dylan. Cependant, quand il a appris que tu avais perdu la mémoire, il a profité de la situation et t'a déposé dans une ville à environ 800 km de là."

"Tu as été déclaré mort parce que les policiers ne te trouvaient pas... et Harold a plus tard hérité légalement de la fortune de ton père."

Patrick et Dylan quittèrent le poste de police, le poids de la révélation pesant lourdement sur le garçon.

"Merci pour cette aventure, Dylan", dit Patrick alors qu'ils sortirent du commissariat. "Maintenant, il faut que je retourne à mon travail. Mon service commence demain à 8 heures. Et n'oublie jamais que tu as une longue et brillante vie devant toi. Ne laisse rien te décourager."

Mais Dylan l'a arrêté. "Je ne voudrais pas commencer une nouvelle vie sans toi, Patrick", a-t-il dit en tenant la main de Patrick. "Rentrons à la maison !" a-t-il ajouté en plaçant les clés du manoir dans la main de Patrick.

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Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est une pure coïncidence. Toutes les images sont uniquement destinées à l'illustration. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un. Si vous souhaitez partager votre histoire, veuillez l'envoyer à info@amomama.com.