Pour mon 18e anniversaire, ma mère m'a offert un balai et m'a dit que je finirais par nettoyer les rues - le karma a eu le dernier mot

Le jour de mon 18e anniversaire, ma mère m'a tendu un balai, se moquant de mon rêve de devenir actrice en disant que je finirais par nettoyer les rues. Mais quelques semaines plus tard, la vie a pris un tournant inattendu lorsque je l'ai trouvée en train de laver les sols à l'épicerie locale, révélant un passé qu'elle avait essayé d'enterrer.

J'avais seize ans lorsque j'ai réalisé pour la première fois ce que je voulais faire de ma vie. C'est arrivé après avoir regardé la pièce Roméo et Juliette à mon école. Je ne m'étais jamais intéressée au théâtre auparavant, mais ce soir-là, quelque chose a tout changé pour moi.

J'étais assise dans le public, complètement hypnotisée par les acteurs sur scène. La façon dont ils donnaient vie aux personnages, c'était comme de la magie.

Je me suis précipitée à la maison après la représentation, le cœur battant à tout rompre. "Maman !", ai-je crié en franchissant la porte d'entrée. "Je sais ce que je veux faire !"

Ma mère a à peine levé les yeux du livre qu'elle lisait sur le canapé. "Ah oui ? Qu'est-ce que c'est ?"

"Je veux devenir actrice", ai-je dit, la voix pleine d'espoir.

Elle a ri. "Une actrice ? Je t'en prie. Tu auras de la chance si tu finis par balayer les planchers sur le plateau."

Ses mots m'ont fait mal. Je suis restée là, à la regarder, la poitrine serrée. "Pourquoi dis-tu cela ?"

Elle a haussé les épaules, sans vraiment me regarder. "Le métier d'acteur n'est pas un vrai métier. Tu ne gagneras jamais ta vie en faisant ça. Tiens-toi à quelque chose de pratique."

Je voulais argumenter, lui dire ce que je ressentais, mais les mots ne venaient pas. Au lieu de cela, j'ai tourné les talons et je suis montée dans ma chambre, mon excitation retombée.

Ce n'était que le début. Au cours des mois qui ont suivi, je n'ai pas pu me débarrasser du sentiment que ma place était sur scène. Je n'avais jamais été aussi sûre de moi. Mais chaque fois que j'en parlais, maman roulait des yeux ou faisait un commentaire sarcastique.

Un jour, après que j'ai parlé d'auditionner pour la pièce de théâtre de l'école, elle m'a dit : "Tu finiras fauchée et tu vivras dans un petit appartement si tu continues à courir après ces bêtises."

J'ai essayé de contrer ses paroles, mais ça m'a fait mal. Je ne comprenais pas pourquoi elle ne pouvait pas me soutenir, ne serait-ce qu'un peu.

Malgré l'attitude de maman, je n'ai pas abandonné. J'ai commencé à m'entraîner dans ma chambre après l'école. Je me tenais devant le miroir, récitant des lignes de Shakespeare ou de n'importe quel texte qui me tombait sous la main. J'ai même rejoint le club de théâtre de l'école.

J'ai gardé tout cela secret. Elle ne savait pas que je prenais des cours de théâtre au centre communautaire après l'école. Chaque fois que je quittais la maison avec mon scénario caché dans mon sac, je ressentais un mélange d'excitation et de peur. Et si elle le découvrait ?

Un après-midi, c'est ce qu'elle a fait. J'avais laissé par erreur un prospectus pour une pièce de théâtre locale sur la table de la cuisine. Quand je suis rentré à la maison, elle le brandissait en secouant la tête.

"Vraiment ? Tu en es encore là ?", dit-elle en agitant le papier en l'air.

J'ai haussé les épaules, en essayant de garder mon calme. "C'est juste un truc de l'école. Ce n'est pas grave."

"Lâche l'affaire", a-t-elle dit. "Tu perds ton temps à faire du théâtre alors que tu devrais te concentrer sur tes notes"

Je n'ai pas argumenté. Cela n'en valait pas la peine. Je savais qu'elle ne changerait pas d'avis. Mais au fond de moi, je savais aussi que je ne pouvais pas abandonner.

Lorsque mon 18e anniversaire est arrivé, je ne m'attendais pas à grand-chose. Maman n'avait jamais été du genre à faire de grandes célébrations. Pourtant, je pensais que peut-être, juste peut-être, elle montrerait un peu de soutien maintenant que j'étais adulte.

Lorsqu'elle m'a tendu un grand paquet emballé, j'ai ressenti une lueur d'espoir. Elle m'avait peut-être offert quelque chose de gentil, quelque chose qui montrait qu'elle croyait en moi, ne serait-ce qu'un peu.

Mais quand j'ai déchiré le papier, mon cœur a sombré. À l'intérieur se trouvait un balai.

Maman a souri. "Je me suis dit que tu devais t'y habituer", dit-elle en croisant les bras. "Puisque tu finiras probablement par nettoyer les rues après l'échec de ta carrière d'actrice".

J'ai fixé le balai, sentant une boule monter dans ma gorge. Ma poitrine s'est serrée, mais je ne l'ai pas laissée me voir craquer. Au lieu de cela, j'ai forcé un sourire et j'ai hoché la tête. "Merci, maman", ai-je dit, la voix à peine posée.

Ce soir-là, je suis allée dans ma chambre et j'ai pleuré en serrant le balai dans mes mains. C'était censé être un jour spécial, mais elle l'avait transformé en une nouvelle attaque contre mon rêve.

Malgré tout, je n'ai pas abandonné. Je ne pouvais pas. Quelque chose en moi ne voulait pas la laisser gagner.

Une semaine après mon 18e anniversaire, tout a changé.

En rentrant de l'école, j'ai trouvé maman assise à la table de la cuisine, fixant le mur d'un air absent. Il n'y avait pas de livre dans ses mains, pas de télévision en arrière-plan. Juste le silence.

"Qu'est-ce qui ne va pas ?" ai-je demandé, pressentant déjà la réponse. Elle n'a pas levé les yeux.

"Ils m'ont laissée partir", a-t-elle dit à voix basse. "Réduction des effectifs. Après 20 ans."

Je suis restée là, sans savoir quoi dire. Maman avait toujours été celle qui avait un emploi stable, celle qui gardait tout ensemble. Mais maintenant, son emploi avait disparu, et avec lui, le sentiment de contrôle qu'elle tenait si fermement. Pour la première fois, elle avait l'air fragile.

Quelques jours plus tard, je l'ai vue à l'épicerie du coin. Je m'étais arrêté pour prendre quelque chose en rentrant chez moi quand je l'ai aperçue de l'autre côté de l'allée. Elle était recroquevillée, en train de laver le sol, le visage fatigué et pâle. Je me suis figée. Elle était là, la femme qui avait toujours méprisé l'idée que je travaille dans des emplois mal payés, en train de faire exactement cela.

Pendant un instant, je ne l'ai pas reconnue. La femme forte et critique qui semblait toujours si sûre d'elle avait disparu, remplacée par quelqu'un qui avait l'air... vaincu.

"Maman ?" J'ai dit doucement, en m'approchant d'elle.

Elle s'est redressée et ses yeux ont croisé les miens. Je m'attendais à ce qu'elle s'emporte contre moi, à ce qu'elle fasse un commentaire comme elle le faisait d'habitude. Mais au lieu de cela, elle s'est contentée de soupirer.

"Eh bien, me voilà", a-t-elle marmonné en faisant un geste vers la serpillière qu'elle tenait dans ses mains. "Je suppose que c'est à mon tour de balayer le sol".

Je ne savais pas quoi dire. L'ironie de la situation - le balai qu'elle m'avait donné, la façon dont elle m'avait congédié - n'avait échappé à aucun de nous deux. Mais ce n'était pas le moment de le souligner.

Nous sommes restées là en silence pendant quelques minutes, le bourdonnement silencieux du magasin remplissant l'espace entre nous. Je pouvais voir à quel point elle était fatiguée, à quel point tout cela lui pesait.

Finalement, elle a pris la parole. "Tu sais", a-t-elle commencé, sa voix plus douce que je ne l'avais jamais entendue, "j'ai aussi voulu être actrice à une époque".

J'ai cligné des yeux. "Quoi ?"

"Oui", dit-elle en fixant le sol. "J'étais jeune, j'avais à peu près ton âge. J'ai passé des auditions, j'ai même obtenu un petit rôle dans une pièce de théâtre communautaire. Mais..." Elle s'est interrompue, secouant la tête. "La vie s'en est mêlée. J'ai dû trouver un vrai travail, payer les factures. Le rêve... s'est envolé."

Je suis restée là, abasourdie. Pendant des années, j'avais pensé que ses critiques venaient d'un lieu de cruauté, qu'elle essayait de me démolir. Mais maintenant, c'était clair. Ses mots n'étaient pas destinés à blesser - ils étaient nés de sa propre douleur, de sa propre déception non guérie.

"Je ne voulais pas que tu finisses comme moi", dit-elle en croisant à peine mon regard. "Courir après quelque chose qui n'arrivera jamais. C'est... plus sûr de ne pas rêver."

J'ai senti une boule se former dans ma gorge. Pendant tout ce temps, j'avais pensé que maman se moquait de moi, qu'elle essayait d'écraser mes rêves. Mais en réalité, elle essayait de me protéger du même chagrin d'amour qu'elle avait vécu.

"Maman," dis-je calmement, "ce n'est pas parce que ton rêve n'a pas marché que le mien ne marchera pas."

Elle m'a regardée avec des larmes dans les yeux, son expression s'adoucissant. "C'est juste que... Je ne veux pas que tu sois blessée", a-t-elle murmuré.

J'ai pris une grande inspiration. "Je sais. Mais je dois essayer. J'ai besoin d' essayer."

Nous sommes restées en silence pendant un moment, aucune de nous deux ne sachant quoi dire ensuite. Puis, j'ai fouillé dans mon sac et j'en ai sorti un prospectus pour une audition locale que j'avais vue il y a quelques jours. Sans un mot, je le lui ai tendu.

Elle l'a regardé fixement, confuse. "Qu'est-ce que c'est ?"

"Une audition", ai-je dit en souriant un peu. "Peut-être qu'il n'est pas trop tard pour l'un ou l'autre d'entre nous".

Elle a regardé le prospectus pendant un long moment, ses doigts en traçant les bords. Pour la première fois depuis des années, j'ai vu une lueur d'espoir dans ses yeux. Elle n'a rien dit, mais je pouvais voir le changement en elle, comme si une petite porte s'était ouverte quelque part en elle.

Nous n'avons plus beaucoup parlé après cela, mais quelque chose avait changé entre nous. Il y avait une nouvelle compréhension, une sorte de trêve.

Maman ne m'a jamais dit si elle était allée à cette audition, et honnêtement, je n'avais pas besoin de le savoir. Ce qui comptait, c'est qu'à ce moment-là, nous nous étions enfin vues - vraiment vues. Les mots durs qu'elle avait prononcés au fil des ans ne provenaient pas de la haine, mais de ses propres blessures. Et je le comprenais maintenant.

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