Quelqu'un laissait des notes menaçantes dans l'appartement où je vivais seule - Quand j'ai découvert qui, j'ai été remuée jusqu'au fond de l'âme

Lorsque des notes mystérieuses commencent à apparaître dans l’appartement de Melanie, elle remet en question sa santé mentale et l’implication de son charmant voisin. Elle doit découvrir si elle est traquée ou si quelque chose de plus insidieux empoisonne son esprit avant qu'il ne soit trop tard.

Cela a commencé un mardi matin, bien que ces derniers temps, tous mes matins aient commencé à se confondre dans un brouillard brumeux dû à un manque de sommeil et à un excès de café. Je préparais le petit déjeuner, ou j'essayais de le faire.

Les toasts étaient déjà dans le grille-pain quand j'ai ouvert le réfrigérateur pour chercher des œufs et je l'ai vu: un Post-it jaune collé juste à la hauteur de mes yeux.

"Fais les courses. Il n'y en a plus," lisait-on dans une écriture désordonnée qui n'était certainement pas la mienne. J'écris toujours en caractères nets, un héritage de mes années d'enseignement où je devais m'assurer que trente élèves de deuxième année pouvaient lire mes instructions.

J'ai tracé les lettres dentelées du bout du doigt, en fronçant les sourcils.

L'encre semblait fraîche, légèrement maculée sur les bords, comme si quelqu'un l'avait écrite récemment. Cette idée m'a fait frissonner involontairement.

"C'est bizarre," murmurai-je en passant la note pour attraper les œufs. "Je ne me souviens pas avoir écrit ça." Le carton me semblait anormalement léger - il ne restait plus que deux œufs. En avais-je utilisé autant?

L'odeur âcre d'un toast brûlé m'a tiré de mon regard confus.

J'ai retiré le pain noirci du grille-pain, repoussant la fumée qui s'enroulait vers mon plafond en spirales paresseuses et accusatrices.

Mon ancien système de ventilation sifflait pathétiquement, ne faisant rien pour purifier l'air. Le ventilateur faisait le bruit d'un chat asthmatique, ce qui aurait été drôle si ce n'était pas si agaçant.

"Génial. Cette odeur va rester là jusqu'à ce soir." J'ai jeté le toast en ruine à la poubelle, mon appétit s'étant envolé. "Ajoute ça à la liste des choses qui ne vont pas dans cet endroit, juste après le chauffage capricieux et les mystérieuses taches d'eau sur le plafond de la salle de bains."

J'aurais probablement oublié complètement la note si les choses n'avaient pas commencé à devenir bizarres. Vraiment bizarres.

Deux jours plus tard, j'ai trouvé mes clés dans le réfrigérateur et une autre note collée sur mon ordinateur portable, "Rapport de projet à rendre vendredi. Ne gâche pas tout cette fois-ci."

Les mots m'ont serré l'estomac. J'avais du mal à me concentrer ces derniers temps, c'est vrai, mais le ton me paraissait si... moralisateur. Comme si quelqu'un m'observait et répertoriait mes erreurs.

Le même jour, j'ai découvert une bouteille de jus d'orange dans mon micro-ondes. Je n'achète jamais de jus d'orange - c'est trop acide pour mon estomac. Le sceau n'était même pas brisé. Le liquide orange semblait briller sinistrement à travers la fenêtre du micro-ondes, comme une sorte d'avertissement.

J'ai décroché mon téléphone pour appeler... quelqu'un. La police? Ma sœur?

Mais qu'est-ce que je dirais? "Au secours, quelqu'un s'introduit dans mon appartement pour me rappeler mes échéances professionnelles et m'acheter des boissons pour le petit déjeuner" ?

Je pose le téléphone, me frottant les tempes où un autre mal de tête est en train d'éclore.

"C'est de la folie," ai-je marmonné. J'ai pris une grande inspiration et l'ai instantanément regrettée alors que l'air vicié de mon appartement frappait mes poumons. "Il faut que j'achète plus de désodorisant."

La pensée a disparu aussi vite qu'elle est venue, perdue dans le brouillard qui semblait remplir mon cerveau ces derniers temps. N'ai-je pas déjà acheté du désodorisant cette semaine? Je me souvenais vaguement d'être restée dans l'allée de l'épicerie, à regarder les rayons, mais avais-je vraiment acheté quelque chose?

Le lendemain matin, il y avait une nouvelle note sur le miroir de ma salle de bain: "Sois reconnaissante pour tous les rappels, c'est difficile de garder les traces."

Le message était écrit à l'encre rouge cette fois, la couleur éclatant contre le miroir embué. J'ai essuyé ma main sur la vitre, mais la condensation a fait couler l'encre, transformant les mots en gouttes de larmes cramoisies qui ont glissé sur la surface du miroir.

Je fixai mon reflet, les cernes sous mes yeux qui semblaient s'aggraver. Mes yeux verts normalement brillants semblaient ternes, et ma peau avait pris une pâleur malsaine.

Un étranger me fixait. C’était quelqu’un que je ne reconnaissais pas vraiment. "Mais qu'est-ce qui se passe?"

La question restait suspendue dans l'air, sans réponse. Mais quelque part au fond de mon esprit, une voix a murmuré que je ne voulais peut-être pas connaître la vérité.

C'est alors que j'ai décidé d'installer la webcam. Ce n'était rien d'extraordinaire, juste une caméra de sécurité de base dirigée vers mon bureau.

Je me suis dit que quiconque entrait dans mon appartement devait finir par apparaître sur la caméra. J'avais regardé suffisamment de séries policières ces derniers temps pour savoir qu'il fallait des preuves avant d'aller voir la police. Sinon, ils vous considèrent comme un paranoïaque ou comme une personne qui cherche à attirer l'attention.

Ma sœur me taquinait toujours à propos de mon obsession pour les vrais crimes. "Un jour, tu commenceras à voir des suspects partout," avait-elle plaisanté le mois dernier.

Aujourd'hui, ses paroles ressemblent moins à une taquinerie qu'à une prophétie.

J'ai passé la soirée à tester différents angles, en m'assurant que la caméra pouvait filmer la plus grande partie de mon salon. L'écran LED clignotait régulièrement, son œil rouge surveillant mon espace comme un gardien mécanique.

Chaque craquement du bâtiment me faisait sursauter, chaque ombre semblait cacher un intrus potentiel. Le cliquetis soudain de la machine à glaçons m'a presque fait bondir.

Lorsque je suis finalement allée me coucher, j'ai laissé toutes les lumières allumées dans l'appartement, en essayant d'ignorer à quel point la facture d'électricité en pâtirait.

"Tu es ridicule," me suis-je dit en remontant les couvertures jusqu'à mon menton. "Personne n'entre par effraction pour te laisser des notes sur les courses à faire."

Mais même en disant cela, mes yeux ne cessaient de se diriger vers l'embrasure de la chambre, cherchant dans l'ombre un quelconque mouvement.

Cette nuit-là, mes rêves étaient étranges et fragmentés. Je voyais toujours quelqu'un se déplacer dans mon appartement, une silhouette familière qui n'était jamais tout à fait nette.

Mais chaque fois que j'essayais de me concentrer sur son visage, celui-ci se brouillait et se déplaçait, comme si j'essayais de voir à travers une vitre embuée. Je me suis réveillée avec le cœur qui battait la chamade et un autre mal de tête écrasant, mes draps humides de sueur.

La lumière du matin aurait dû être rassurante, mais au lieu de cela, elle n'a fait qu'illuminer ma paranoïa grandissante.

L'appareil photo n'était plus là. Juste... disparu, comme s'il n'avait jamais existé.

Et il y avait une nouvelle note sur mon réfrigérateur, le papier jaune brillait presque contre la surface blanche: "Lait! Tu es vraiment en train de déraper. Combien de fois dois-je te le rappeler?"

L'écriture semblait plus rageuse, les lettres étaient tellement enfoncées dans le papier qu'elles l'avaient presque déchiré.

J'ai touché les empreintes avec des doigts tremblants, en essayant de me rappeler si je l'avais écrite moi-même. Les marques de stylo avaient la même fraîcheur que la première note, légèrement tachées comme si l'encre n'avait pas complètement séché.

Est-ce que je me suis levée pendant la nuit? Tout me semblait si flou ces derniers temps, comme si j'essayais de me souvenir d'une conversation sous l'eau.

Le journal de mon voisin s'est écrasé contre le sol du couloir, le son étant incroyablement fort dans le calme du matin. J'ai appuyé une main sur ma poitrine, sentant mon cœur s'emballer sous ma paume.

Cela devenait ridicule. J'avais besoin d'air frais, de sortir de cet appartement étouffant et exigu qui ressemblait soudain plus à un piège qu'à une maison.

J'ai couru hors de mon appartement, sans même prendre la peine de vérifier mon reflet dans le miroir (je savais que j'avais l'air aussi horrible que je me sentais).

C'est alors que je suis tombée sur Ron, me heurtant à son corps dans le couloir.

"Melanie? Il a attrapé mon coude pour me stabiliser, le front plissé par l'inquiétude. Sa main était chaude, réelle, elle m'ancrait dans le moment présent. "Tu vas bien? Je m'inquiète depuis que tu es passée hier soir."

Je me suis figée, il m'a donné le frisson. "Quoi?"

"Hier soir," répéta-t-il lentement, sa prise sur mon coude se relâchant mais sans la lâcher complètement. Ses yeux bruns fouillaient mon visage, et je me demandais ce qu'il y voyait. "Quand tu es passé?"

"Je n'ai pas passé hier soir," le coupai-je, la voix tranchante de peur. "J'étais à la maison toute la soirée."

Les yeux bruns de Ron s'écarquillent et quelque chose se dessine sur son visage - de l'inquiétude? De la culpabilité?

"Mais tu l'as fait. Mais tu avais l'air vraiment distrait et bizarre. Je ne sais pas trop pourquoi tu as insisté pour me donner ce truc et je veux te rendre..."

"Je suis en retard au travail," ai-je lâché, courant jusqu'à ma voiture.

Le couloir me parut soudain trop étroit, trop proche, comme si les murs se pressaient. Alors que je tâtonnais avec mes clés, les faisant tomber deux fois avant de réussir à les saisir correctement, un souvenir est remonté à la surface: Le double des clés de Ron pour mon appartement, celui que je lui avais donné il y a des mois pour nourrir mes poissons pendant que j'étais en vacances.

Il avait dit qu'il l'avait perdue, mais l'avait-il fait? Les implications me faisaient tourner la tête. Confiance, sécurité, santé mentale - combien de choses pouvez-vous perdre avant de vous apercevoir qu'elles ont disparu?

Je me suis assise dans ma voiture, essayant de stabiliser ma respiration. Ron avait été le voisin parfait depuis que j'avais emménagé il y a deux ans. Il était calme, attentionné et plutôt mignon.

Nous avions développé une amitié confortable, partageant des plats à emporter lorsque nous travaillions tous les deux tard et surveillant nos maisons respectives pendant les vacances.

Je m'étais même surprise à rêver de l'inviter à prendre un café ou à dîner - quelque chose de plus que nos bavardages dans les couloirs.

Mais maintenant? Je n'arrêtais pas de penser à cette clé, et à la façon dont il semblait toujours savoir quand je passais une mauvaise journée. À la façon dont il pouvait probablement entendre tout ce qui se passait dans mon appartement à travers le mur que nous partagions.

Au travail, je n'arrivais pas à me concentrer. Mon mal de tête s'aggravait et les lumières fluorescentes semblaient percer mon crâne.

Ma collègue, Sarah, n'arrêtait pas de me lancer des regards inquiets.

"Mel, tu as une mauvaise mine," a-t-elle finalement dit pendant le déjeuner. "Tu devrais peut-être rentrer chez toi."

J'ai secoué la tête, regrettant immédiatement ce mouvement. "Je ne peux pas. J'ai ce projet à rendre vendredi."

"C'était la semaine dernière," a dit Sarah lentement. "Tu l'as déjà rendu. Tu te souviens? Jenkins t'a même complimenté à ce sujet."

Je l'ai regardée fixement, mon sandwich à moitié mangé oublié. "Mais... la note disait..."

"Quelle note?"

Comment pouvais-je expliquer que quelqu'un, peut-être mon voisin apparemment parfait, s'introduisait dans mon appartement pour me laisser des rappels passifs-agressifs? Que je perdais du temps, que je trouvais des choses dans des endroits étranges et que je ne pouvais plus faire confiance à ma mémoire?

Deux jours plus tard, j'ai trouvé la note qui m'a brisée: "Nous devrions parler bientôt, avant qu'il ne soit trop tard."

Il était collé sur le miroir de ma chambre, ce qui signifiait que quelqu'un était entré dans ma chambre pendant que je dormais. Cette idée m'a rendu physiquement malade.

Quelque chose en moi a craqué. Je suis allée directement à l'appartement de Ron, prête à exiger des réponses. Quand il a ouvert la porte, la première chose que j'ai vue, c'est ma webcam disparue sur son étagère.

"Toi!" J'ai pointé un doigt sur sa poitrine. "Tu t'es faufilé dans mon appartement! Tu as pris ma webcam!"

"Quoi? Mélanie, non! Tu me l'as donnée, tu te souviens? Quand tu es passée? J’ai tenté de te la rendre l’autre jour, mais tu..."

"Arrête de mentir!" La pièce s'est mise à tourner. Des taches noires dansaient sur les bords de ma vision. "Je n'ai jamais... Je n'ai pas..."

La dernière chose dont je me souvienne, c'est le visage de Ron qui nageait au-dessus de moi alors que tout devenait noir.

Je me suis réveillée dans une chambre d'hôpital, un masque à oxygène attaché à mon visage. Le bip régulier des moniteurs a remplacé le bourdonnement habituel de mon ancienne unité de climatisation. Ron était là, l'air inquiet, ainsi qu'un médecin aux yeux bienveillants et aux cheveux argentés.

Lorsque j'ai tendu la main pour retirer le masque à oxygène, le médecin a tendu la main pour m'en empêcher.

"Il faut que ça reste en place, mademoiselle," a dit le médecin. "Lorsque votre ami vous a amenée ici, vos analyses de sang ont révélé un taux élevé de dioxyde de carbone. Dites-moi, avez-vous ressenti l’un des symptômes suivants ces derniers temps : maux de tête, confusion, trous de mémoire, peut-être même des hallucinations?"

J'ai fixé le médecin en état de choc et j'ai hoché la tête. Il m'a fallu un moment pour trouver ma voix, mais quand je l'ai trouvée, je lui ai parlé des notes, des objets égarés et de tout ce qui s'était passé ces derniers jours.

"Les symptômes que vous décriez et les résultats de vos analyses de sang en laboratoire suggèrent que vous avez souffert d'un empoisonnement au dioxyde de carbone."

"Le système de ventilation," ajoute Ron à voix basse. "Je n'arrêtais pas de dire au propriétaire qu'il fallait le vérifier, surtout dans ces vieux bâtiments."

"Quoi? Mais... un empoisonnement au dioxyde de carbone? Je ne savais même pas que ça existait. Et les notes?" Ma voix était faible. "Pourquoi me menacerais-je?"

Le sourire du médecin était doux. "L'esprit fait des choses étranges quand il est privé d'oxygène. Surtout si vous avez regardé beaucoup d'émissions sur les vrais crimes ces derniers temps."

"Comment savez-vous que je regarde de vraies séries policières?" J'ai demandé au médecin.

"Tu en as parlé plusieurs fois pendant que nous attendions l'ambulance," a dit Ron.

"Juste avant que tu ne t'évanouisses, tu étais convaincu que je recréais des épisodes d'une émission sur les voisins qui traquent les gens."

Mon visage s'est enflammé d'embarras. "Oh, mon Dieu."

"Je vous suggère de vous procurer un détecteur de dioxyde de carbone pour votre maison," dit le médecin. "Les détecteurs de fumée standard ne détectent pas les niveaux élevés de CO2. Vous avez eu beaucoup de chance cette fois-ci, mais vous devrez faire un suivi avec votre médecin habituel pour vérifier si vous avez besoin d'une oxygénothérapie continue."

Après ma sortie de l'hôpital, Ron a insisté pour m'accompagner dans l'achat d'un détecteur de CO2. Lorsque nous l'avons branché dans mon appartement, il s'est immédiatement mis à hurler.

"Je suis vraiment désolée," ai-je dit en le regardant désactiver l'alarme. "Je t'ai accusé de - Dieu, je me suis tellement ridiculisée."

"Hey." La voix de Ron était chaude. "N'importe qui aurait eu peur. Mais peut-être que tu devrais te calmer sur le vrai crime pendant un moment?"

J'ai ri, le son était tremblant mais réel.

"Oui, je crois que j'ai eu assez de mystères dans ma vie ces derniers temps. Mais je ne comprends toujours pas... est-ce que j'ai vraiment écrit ces notes?"

"D'après Mme Chen, de l'autre côté du couloir, elle t'a vu mettre des notes sur ta porte plusieurs fois la semaine dernière, et les enlever à nouveau. Tu avais l'air vraiment concentré, a-t-elle dit, comme si tu étais en mission."

"Et la webcam?"

"Tu l'as apportée, en insistant sur le fait que je devais vérifier mon appartement pour voir s'il y avait des notes et des objets en mouvement. Tu étais vraiment inquiète pour moi." Ses lèvres ont tressailli. "C'était plutôt mignon, dans le genre délirant".

Alors que nous travaillions à aérer mon appartement, Ron a collé quelque chose sur mon réfrigérateur. C'était un post-it, mais cette fois, le message m'a fait sourire: "Prends soin de toi."

En regardant son écriture soignée - si différente de mes gribouillis désordonnés lorsque j'étais intoxiqué au CO2 - je me suis dit que certains mystères avaient peut-être une fin heureuse après tout.

"Hé Ron?" Je l'ai appelé alors qu'il partait. "Une fois que mon appartement n'essaiera plus de me tuer... on pourrait peut-être prendre un café?"

Son sourire a illuminé tout son visage. "Ça me plairait bien."

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Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec de véritables noms ou lieux est une pure coïncidence. Toutes les images sont utilisées uniquement à des fins d'illustration. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un. Si vous souhaitez partager votre histoire, envoyez-nous un mail à info@amomama.com.