Ma nouvelle voisine semblait trop intéressé par mon sous-sol - Quand je l'ai vérifié, j'ai compris pourquoi

J'ai rencontré ma voisine, Mary, le lendemain de notre emménagement. Tout se passait bien jusqu'à ce qu'elle fasse une fixation sur mon sous-sol et me pose des questions répétées à ce sujet. Qu'y avait-il dans le sous-sol ? Et pourquoi était-elle si curieuse à ce sujet ?

Emménager dans une nouvelle maison devrait conduire à un nouveau départ. De nouveaux murs, de nouveaux souvenirs et un endroit à faire entièrement vôtre. C'est ce que j'espérais lorsque nous avons acheté cette charmante maison à deux étages dans un quartier tranquille.

Mais le destin avait d'autres projets.

Être une épouse et une mère tout en travaillant à plein temps, c'est un exercice d'équilibriste. Certains jours, j'avais l'impression de tout maîtriser. Mais d'autres jours, j'étais perdue.

Je pensais que le fait d'emménager dans cette maison serait le début de quelque chose de bien.

Notre nouvelle maison était nichée dans un joli quartier bordé d'arbres. Le genre d'endroit où les gens vous saluent depuis leur porche et où les enfants font du vélo jusqu'à ce que les lampadaires s'allument.

On s'y sentait en sécurité.

Nos nouveaux voisins étaient accueillants, et certains sont même passés se présenter dès le premier jour.

Mais l'un d'entre eux s'est le plus distingué. Mary.

C'était une femme d'une cinquantaine d'années, et elle m'a rappelé ma mère la première fois que je l'ai rencontrée. Ce n'était pas seulement son âge. C'était la façon dont elle se comportait qui vous mettait à l'aise.

Le lendemain de notre emménagement, elle a frappé à ma porte avec une tarte fraîchement cuite dans les mains.

"Bienvenue dans le quartier", a-t-elle dit avec un sourire bienveillant.

"Oh, wow, merci ! C'est très gentil de votre part", ai-je dit en prenant la tarte encore chaude dans son plat. "Vous n'étiez pas obligée"

Elle m'a fait signe que non. "Déménager, c'est un travail difficile. Et une petite tarte n'a jamais fait de mal à personne."

"C'est si vrai", ai-je dit. "Je m'appelle Lara, au fait."

"Mary. Ravie de vous rencontrer, ma chère."

Nous avons bavardé pendant un moment sur le quartier, les meilleures épiceries, et même où trouver une bonne tasse de café. Elle était amicale et engageante et je me suis dit que j'avais beaucoup de chance de l'avoir comme voisine.

Au début, je pensais qu'elle était simplement naturellement gentille. Mais avec le temps, j'ai commencé à me demander si elle attendait quelque chose en retour. Ou était-elle simplement... seule ?

Quelques semaines plus tard, elle est repassée. Cette fois, elle portait un plat recouvert de papier d'aluminium.

"J'ai fait trop de lasagnes", dit-elle. "J'ai pensé que vous et votre famille en voudriez."

"Oh, Mary, vous nous gâtez"

Elle a souri.

"J'aime cuisiner pour les gens", dit-elle. "Mes enfants sont grands, et mon mari... eh bien, il n'est pas souvent là."

Je l'ai invitée à entrer et nous nous sommes assis à la table de la cuisine.

"Vous aimez la maison ?", demande-t-elle en tournant lentement sa cuillère en rond.

"Oui, je l'aime bien. Elle est parfaite pour nous."

"C'est ce que je pensais aussi", a-t-elle murmuré, presque pour elle-même. "Avez-vous aménagé le sous-sol ?"

"Pas vraiment", ai-je répondu, ne sachant pas trop pourquoi elle m'avait interrogée sur cette partie de la maison. "C'est surtout un lieu de stockage pour l'instant"

Elle a hoché la tête. "C'est un grand espace. Il y a beaucoup à mettre"

Il y a eu une pause avant qu'elle ne prononce sa prochaine phrase.

"Vous avez besoin d'aide ?", demanda-t-elle. "Peut-être que je peux monter quelque chose ?"

J'ai secoué la tête. "C'est gentil, mais c'est bon."

"Oh, bien sûr. Je suis juste curieuse", a-t-elle ajouté. "Comment c'est organisé ?"

J'ai hésité. "Euh... c'est juste un sous-sol. Assez basique."

Sur le moment, je n'en ai pas fait grand cas. Mais maintenant, avec le recul, je peux voir le schéma.

Il y avait de petites allusions et des questions apparemment inoffensives qui revenaient toujours au sous-sol.

La cave.

Il y avait là quelque chose qui lui tenait trop à cœur.

Un soir, Mary était chez moi. Elle était passée, comme elle le faisait souvent, et nous bavardions dans la cuisine autour d'une tasse de thé.

La conversation était décontractée, mais quelque chose ne collait pas.

Peut-être était-ce la façon dont elle jetait des coups d'œil vers le couloir. Ou la façon dont ses doigts tambourinaient légèrement sur le comptoir, comme si elle attendait quelque chose.

À un moment donné, je me suis excusée pour aller aux toilettes.

Mais quand je suis revenue, elle n'était plus là.

Au début, j'ai pensé qu'elle était sortie pour prendre un appel ou quelque chose comme ça. Mais quand j'ai vérifié la porte d'entrée, elle était toujours verrouillée de l'intérieur.

Ce qui signifiait que Mary était toujours dans la maison.

Un sentiment étrange m'a parcouru l'échine.

"Mary ?", ai-je crié en traversant le salon. Pas de réponse.

J'ai vérifié la porte de derrière. Elle est toujours fermée.

Puis j'ai entendu quelque chose. C'était le bruit léger de quelque chose qui bougeait en bas. Quelque chose qui bougeait dans le sous-sol.

Mon estomac s'est serré en dévalant les marches. Dès que j'ai atteint le bas, mon regard s'est posé sur Mary.

Elle se tenait dans un coin, en train de fouiller dans un ensemble de tiroirs.

"Mary ?", ai-je appelé.

Elle s'est retournée et m'a regardée avec des yeux écarquillés. "Oh ! Lara, je..."

"Qu'est-ce que vous faites ici ?" Ma voix s'est élevée.

Ses mains tremblent en fermant le tiroir.

"Je suis... je suis vraiment désolée", a-t-elle balbutié. "Je n'aurais pas dû..."

"Vous n'auriez pas dû ?", ai-je répété. "Vous vous êtes glissée dans ma cave, Mary ! Que cherchez-vous ?"

Elle n'a pas répondu. Elle s'est contentée de secouer la tête.

"Je suis désolée", a-t-elle encore chuchoté.

Mais son désolé n'était pas suffisant.

"Sortez", ai-je dit fermement.

"Lara, s'il vous plaît, je..."

"Sortez"

Pendant un moment, elle est restée là. Je l'ai regardée tandis que ses lèvres s'écartaient légèrement comme si elle voulait dire quelque chose. Puis, sans rien dire, elle m'a dépassée à toute vitesse pour monter les escaliers.

Je l'ai suivie de près, la regardant attraper son manteau sur la chaise et sortir précipitamment par la porte d'entrée.

Lorsque celle-ci s'est refermée derrière elle, je l'ai verrouillée.

Puis je suis restée là, le cœur battant la chamade et l'esprit en proie à toutes sortes de questions.

Qu'est-ce qu'elle avait bien pu chercher ?

Cette nuit-là, je n'ai pas pu me débarrasser du malaise qui s'est installé dans ma poitrine.

Je n'arrêtais pas de me repasser la scène dans ma tête. La façon dont elle avait agi, la façon dont elle avait désespérément cherché quelque chose. Et ce n'était pas n'importe où dans le sous-sol.

Il s'agissait d'un endroit en particulier.

Un coin de la pièce.

Je devais savoir ce qu'elle cherchait, alors je suis redescendu.

J'ai fouillé les tiroirs, les étagères et toutes les armoires. Mais rien ne semblait déplacé.

Puis j'ai remarqué quelque chose.

J'ai passé mes doigts sur l'un des murs et j'ai senti une légère incohérence. J'ai eu l'impression qu'un pan de mur dépassait.

J'ai repassé mes doigts dessus. Ce n'était pas évident, mais... c'était là.

Curieux, j'ai appuyé dessus. Et puis... le panneau s'est déplacé.

Derrière, il y avait une petite boîte abîmée par les intempéries.

Qu'est-ce que c'est ? me suis-je dit en la sortant.

Mes mains ont tremblé lorsque j'ai soulevé la boîte.

Je m'attendais à quelque chose de sinistre. Quelque chose qui expliquerait pourquoi Mary avait été si désespérée de descendre ici.

Mais en fouillant dans son contenu, j'ai réalisé que la vérité était bien plus compliquée.

À l'intérieur, il y avait des photos. Vieilles, décolorées, et certaines gondolées sur les bords.

J'ai immédiatement reconnu l'un des visages.

C'était l'homme qui avait possédé cette maison avant nous.

J'avais vu sa photo dans l'annonce et entendu son histoire de la bouche de l'agent immobilier. Il était décédé il y a quelques mois, et sa femme avait vendu la maison peu de temps après.

Mais ce qui m'a le plus ébranlé... c'est la femme qui se trouvait avec lui sur les photos.

Mary.

La boîte était pleine de photos d'eux ensemble.

Mary s'intéressait-elle à mon sous-sol à cause de cette boîte ? Cherchait-elle ces photos ?

Il y avait tant de questions dans mon esprit qui nécessitaient des réponses. J'ai donc pris la boîte sous le bras et je suis allée chez elle.

Il était environ 22 heures lorsqu'elle a ouvert la porte, et on aurait dit qu'elle avait pleuré. Ses yeux rouges et gonflés se sont agrandis lorsqu'elle m'a vue. Puis, ils ont baissé les yeux vers la boîte que je tenais dans les mains.

"Lara...", a-t-elle dit.

Son mari est passé devant nous dans le couloir avant de disparaître dans une autre pièce.

"Pas maintenant", a murmuré Mary en essuyant ses larmes.

J'ai acquiescé et je suis partie de chez elle, en espérant revenir le lendemain.

Cette fois, elle a ouvert la porte et s'est écartée, me laissant entrer sans un mot.

Nous nous sommes assis à la table de sa cuisine et j'ai placé la boîte entre nous.

Puis, je l'ai poussée vers elle. "C'est ce que tu cherchais, n'est-ce pas ?"

Ses doigts ont tremblé lorsqu'elle a soulevé le couvercle. Puis, j'ai entendu un son calme et cassé lorsqu'elle a examiné les photographies. C'était comme si elle était soulagée de les voir.

"Merci", a-t-elle dit alors que des larmes roulaient sur ses joues.

Elle a passé sa main sur l'une des photos et on aurait dit qu'elle réfléchissait à quelque chose.

"Nous nous sommes aimés", a-t-elle dit soudain en fixant la photo. "Pendant plus de trente ans."

"Mais..." J'ai commencé. "Mais vous étiez tous les deux mariés, n'est-ce pas ?"

Elle a hoché la tête. "Nous n'avons jamais pu être vraiment ensemble. Nous avions des familles. Des responsabilités. Mais nous avons toujours... nous avons toujours trouvé le moyen de revenir l'un vers l'autre." Elle laissa échapper un petit rire amer. "Nous savions que c'était mal. Mais on ne pouvait pas s'en empêcher."

Qu'est-ce qui se passe... me dis-je.

Je ne savais pas quoi dire.

Elle a pris une autre photo. C'était une photo d'eux à la plage, souriant alors que le vent fouettait leurs cheveux.

"Quand il est mort, j'ai réalisé que je n'avais plus rien de lui. Rien d'autre que des souvenirs. Il avait l'habitude de garder nos photos dans son bureau. Il m'a dit que sa femme n'y allait jamais. Alors, j'ai pensé que... peut-être... qu'il les avait laissées derrière lui."

J'ai expiré lentement en essayant de donner un sens à tout cela.

"Donc, vous avez essayé d'entrer dans mon sous-sol"

Elle a hoché la tête. "J'avais juste... besoin de quelque chose. N'importe quoi."

Je l'ai regardée fixement, essayant de donner un sens à ce que je ressentais.

S'agissait-il d'une histoire d'amour ? Ou s'agissait-il d'une histoire de trahison ?

Je n'en étais pas sûre.

Finalement, je lui ai laissé la boîte et elle ne m'a plus jamais dérangé. Elle n'est même jamais passée me dire bonjour.

Cet incident m'a fait comprendre que l'amour n'a pas toujours raison. Parfois, il pousse les gens à faire des choses qu'ils ne peuvent pas contrôler. Des choses qui dépassent les bornes. Des choses qui peuvent défaire leur vie d'une manière qu'ils n'auraient jamais imaginée.

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Cette œuvre est inspirée d'événements et de personnes réels, mais elle a été romancée à des fins créatives. Les noms, les personnages et les détails ont été modifiés pour protéger la vie privée et améliorer le récit. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, ou avec des événements réels est purement fortuite et n'est pas voulue par l'auteur.

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