Après avoir survécu à un cancer, je suis rentrée d'Europe et j'ai trouvé un parfait inconnu dans mon lit - Histoire du jour

J'ai lutté pour ma vie et j'ai gagné. Après deux ans de séjours innombrables à l'hôpital et de batailles incessantes, les mots du médecin ont tout changé : rémission. Je rentrais enfin chez moi. Mais lorsque je me suis glissée dans mon lit cette nuit-là, espérant y retrouver la chaleur de mon mari, un étranger a allumé la lumière et a crié.

Certains souvenirs ne s'effacent jamais. Ils restent collés à l'intérieur de votre crâne et tournent en boucle, comme une bobine de film que vous ne pouvez pas éteindre.

Le jour où j'ai reçu mon diagnostic faisait partie de ces souvenirs.

Je me souviens de tout : l'odeur stérile de l'antiseptique, le bourdonnement des lampes fluorescentes au-dessus de ma tête, la façon dont mes doigts s'enfonçaient dans les bords de la chaise pour essayer de s'ancrer.

La salle d'attente comptait cinq bancs. Je les ai comptés encore et encore, comme si le nombre allait changer, comme si quelque chose allait changer.

Une habitude nerveuse. Inutile. Chaque siège est occupé par quelqu'un qui attend une nouvelle qui va changer sa vie.

Certains fixaient leurs genoux, d'autres joignaient leurs mains, les jointures pâles d'avoir trop serré.

Le docteur Mitchell avait toujours été soigné, précis - sa blouse blanche était impeccable, ses chaussures étaient cirées. Mais ce jour-là, j'ai remarqué la tache de moutarde sur sa poche, un détail ordinaire qui rendait tout plus surréaliste.

Puis, les mots.

"Cancer. Troisième stade. Inopérable."

J'avais hoché la tête comme si je comprenais, comme si mon cerveau pouvait traiter l'information. Mais tout ce que j'ai vraiment ressenti, c'est l'afflux d'électricité statique dans ma tête, un silence lourd, comme si j'avais été frappée par une vague d'eau glacée.

Ils m'ont dit qu'il me restait six mois, peut-être un an.

Mais d'une manière ou d'une autre, je ne suis pas morte.

Deux ans plus tard, j'étais assise dans une autre salle d'attente, dans un autre hôpital, dans un autre pays. J'attendais. Encore une fois.

Mais cette fois, je savais déjà ce que le médecin allait dire. C'est forcément grave. Il n'y avait pas d'autre explication.

La porte s'est ouverte.

Un homme d'une cinquantaine d'années, aux yeux fatigués mais à l'expression bienveillante, est entré et m'a fait un signe de tête.

Je me suis levée et je l'ai suivi dans son bureau, les battements de mon cœur réguliers, trop réguliers, comme si mon corps avait déjà accepté son destin.

Je me suis assise. Il a feuilleté mon dossier, le bruit du papier étant trop fort dans la pièce silencieuse.

"J'ai vos résultats", a-t-il dit.

J'ai expiré brusquement. "Continuez, docteur. Le fait que je sois encore en vie est déjà un miracle. Je peux supporter n'importe quelle nouvelle."

Un petit sourire s'est dessiné au coin de sa bouche. "J'aime bien votre état d'esprit. Mais heureusement, je n'ai que de bonnes nouvelles pour vous."

J'ai cligné des yeux. De bonnes nouvelles ?

"Quoi ?" Ma voix a à peine franchi mes lèvres.

"La chimiothérapie a fonctionné. Le traitement a été couronné de succès. Vous êtes en rémission."

Mon corps s'est figé.

Je l'ai fixé, attendant le moment où il ajouterait quelque chose d'autre. Un "mais". Un avertissement.

Rien.

"Vous êtes sûr ?", ai-je chuchoté. J'avais la gorge serrée, comme si j'avais avalé quelque chose de trop gros pour être descendu.

"Oui." Sa voix était stable. Solide. "Ce n'est pas la fin, bien sûr. Vous aurez besoin d'un suivi, mais c'est le meilleur résultat que nous pouvions espérer. Félicitations."

J'ai hoché la tête, mais les mots ne rentraient pas dans ma tête. Comme si j'essayais de forcer une pièce de puzzle là où elle n'avait pas sa place.

Je suis sortie du bureau et je suis arrivée dans le couloir.

Et je suis restée là.

Pendant une seconde, le monde s'est arrêté. Les gens passaient devant moi, les voix résonnaient, les papiers bruissaient, mais je n'étais pas vraiment là.

Puis, soudain, l'émotion m'a frappé comme un déluge.

Les larmes sont arrivées. Lourdes. Sans fin.

Pas de tristesse. Pas de la peur.

De soulagement.

De la prise de conscience que je n'étais plus en train de mourir.

Pour la première fois depuis des années, j'ai lâché prise.

Et pour la première fois depuis des années, je ne pleurais pas parce que j'étais en train de mourir. Je pleurais parce que je pouvais vivre.

La lueur de l'écran de mon ordinateur portable scintillait contre les murs faiblement éclairés de mon petit appartement de location. L'endroit ressemblait plus à une salle d'attente qu'à une maison - vide, temporaire, un espace que j'avais occupé, mais pas habité.

Sur l'écran, le visage de ma mère se brouillait avec le mouvement alors qu'elle essuyait ses larmes, secouant la tête comme si elle ne pouvait pas y croire.

"Oh, ma douce fille", a-t-elle chuchoté, la voix brisée. "J'ai prié pour cela. Chaque jour. Je savais que tu étais assez forte."

J'ai souri, même si mon visage était encore crispé par les pleurs. Le soulagement avait son propre type d'épuisement. J'ai essuyé mes joues humides avec la manche de mon pull.

"Je ne l'ai pas été", ai-je admis. "Pas vraiment."

Elle a appuyé sa paume sur sa poitrine comme si elle essayait de retenir son cœur.

"Tu t'es battue, Louise. C'est ce qui compte. Et maintenant..." elle a expiré profondément, retrouvant son calme. "Maintenant, tu rentres à la maison."

A la maison.

Le mot s'est étrangement installé dans ma poitrine. Comme une vieille chanson dont je connaissais les paroles mais que je n'avais pas chantée depuis des années.

J'ai hoché la tête. "Oui."

Puis, avant que je puisse m'en empêcher, avant même que je puisse réfléchir, les mots ont dégringolé.

"Est-ce que George a demandé de mes nouvelles ?"

Le changement sur le visage de ma mère a été instantané. Comme une porte qui se ferme.

Je connaissais ce regard.

Elle a hésité, jetant un coup d'œil à quelque chose hors de vue. Un verre d'eau ? Une distraction ? Un moyen de gagner du temps avant de répondre ?

J'ai dégluti. "Maman, dis-le-moi."

Elle a soupiré. "Je ne sais pas, chérie. Nous n'avons pas parlé."

Quelque chose s'est tordu en moi.

Je n'avais pas parlé à George depuis des mois. Une demi-année, peut-être plus.

Nous nous étions disputés avant mon départ, vifs et fatigués et pleins de choses que nous aurions tous les deux dû dire des années plus tôt.

Quand je m'accrochais à tous les nouveaux traitements que je trouvais, il les rejetait comme de faux espoirs.

Quand j'ai cherché de meilleurs médecins, il a dit que c'était du déni.

Lorsque j'ai réservé mon vol pour l'Europe, il m'a laissé partir sans se battre.

Il n'avait pas cru que je pouvais survivre. Peut-être n'avait-il même pas voulu que je le fasse.

Mais maintenant, j'avais réussi.

Et je voulais le lui dire.

Peut-être que nous nous étions éloignés l'un de l'autre. Peut-être qu'il avait perdu espoir avant moi.

Mais maintenant, plus rien ne s'opposait à nous.

"J'ai déjà acheté mon billet", ai-je dit en forçant un sourire. "Je le découvrirai moi-même demain."

Après un vol épuisant, j'ai enfin franchi la porte de ma maison. Au moment où mes pieds ont franchi le seuil, un sentiment étrange m'a envahi - un malaise tranquille, quelque chose d'un peu décalé.

Les meubles étaient pour la plupart les mêmes, mais de petites choses avaient changé. Un nouveau vase trônait sur la table à manger, rempli de fleurs fraîches que je n'avais jamais achetées.

Un tapis différent recouvrait le sol du couloir, dont la couleur détonnait avec celle des murs. L'air sentait légèrement l'eau de Cologne que je ne reconnaissais pas.

J'ai froncé les sourcils en enlevant mes chaussures. Peut-être George avait-il essayé de redécorer ? Une pensée rare, presque risible. Il ne s'intéressait jamais à ce genre de choses.

J'étais trop fatiguée pour y penser. Le décalage horaire s'est installé au plus profond de mes os, me tirant par les cheveux. J'ai déposé mes sacs dans le couloir et je me suis dirigée vers la salle de bains, en faisant attention à ne pas faire de bruit. Si George dormait, je ne voulais pas le réveiller.

La douche a été rapide, juste assez pour rincer le voyage sur moi. Je me suis enveloppée dans une serviette, trop vidée pour attraper mon pyjama, et je me suis dirigée vers la chambre sur la pointe des pieds.

Et c'est là que je l'ai vu.

Une silhouette dans le lit, à moitié enfouie sous les couvertures, respirant lentement et régulièrement.

Le soulagement m'a envahie.

George était à la maison.

Pendant des mois, j'avais été en colère contre lui, amère de la façon dont il m'avait laissée partir sans se battre. Mais tout cela n'avait plus d'importance. J'avais mené ma bataille et j'avais gagné. Je voulais juste qu'il me prenne dans ses bras.

Je me suis glissée sous les couvertures et j'ai enroulé un bras autour de sa taille, mes doigts frôlant son ventre.

Je sentais que quelque chose n'allait pas.

Son corps était plus mince, sa carrure plus petite que dans mes souvenirs.

Avant que je puisse réagir, il a remué.

Puis, dans un éclair de mouvement, il s'est levé d'un bond et a allumé la lumière.

"QUI ÊTES-VOUS ? QUE FAITES-VOUS ICI ?"

Je me suis figée, le cœur battant contre mes côtes.

L'homme dans le lit n'était pas George.

C'était un étranger.

J'ai reculé à toute vitesse, me pressant contre la tête de lit. "C'est à vous que je devrais demander ça !", ai-je craqué, serrant ma serviette plus fort. "C'est ma maison !"

Ses yeux se sont écarquillés. "Votre maison ? Je loue cet endroit depuis six mois !"

Mon estomac s'est effondré.

Non, ce n'était pas possible.

"De qui ?", ai-je chuchoté.

Il a hésité. Puis, lentement, il a dit : "George."

La pièce a basculé autour de moi.

Mon pouls grondait dans mes oreilles, une ruée assourdissante de colère, de choc et de trahison.

George avait loué ma maison ?

Comme s'il pensait que je ne reviendrais jamais ?

J'ai dégluti difficilement, forçant ma voix à rester stable. "Il faut qu'on parle."

Le lendemain matin, je me suis assise en face de Martin à la table de la cuisine, nous sirotions tous les deux un café, et aucun de nous ne disait grand-chose. L'absurdité de la situation était encore bien présente dans l'air.

"Alors, vous voulez que j'appelle George et que je lui dise qu'il y a une urgence de plomberie ?", a demandé finalement Martin en haussant un sourcil.

J'ai hoché la tête. "Oui. Il pense qu'il a encore le contrôle de cet endroit. Voyons à quelle vitesse il accourt quand il pense que quelque chose ne va pas."

Martin a expiré, a secoué la tête mais a attrapé son téléphone. "C'est soit du génie, soit de la folie", a-t-il marmonné avant de composer le numéro.

J'ai croisé les bras, l'écoutant prendre sa meilleure voix paniquée.

"Hé, mec, c'est Martin. La salle de bain est inondée. Il y a de l'eau partout. Il faut que tu viennes vite."

Une pause. Puis une réponse précipitée.

Martin a couvert le haut-parleur et a chuchoté : "Il est en route."

J'ai souri. "Bien."

À 14 heures précises, la porte d'entrée s'est ouverte.

George s'est précipité, une boîte à outils à la main, comme s'il avait déjà réparé quelque chose dans sa vie.

Il a à peine fait trois pas qu'il m'a vue.

Il s'est figé.

Son visage s'est vidé de ses couleurs, sa mâchoire s'est relâchée, son souffle s'est arrêté.

"Louise..." Sa voix a vacillé. "Tu es vivante."

J'ai croisé les bras, ferme, inébranlable. "Désolée de te décevoir. Je suis en rémission."

Sa bouche s'est ouverte et refermée, comme un poisson haletant.

"Louise, je t'aime, j'étais juste..."

J'ai levé la main. J'en avais assez entendu.

"Arrête. Tu m'as laissée me battre seule. Et puis tu as loué ma maison, comme si tu attendais que je disparaisse."

George a balbutié. "S'il te plaît, laisse-moi t'expliquer..."

"Pas besoin." J'ai expiré. J'avais toutes les preuves dont j'avais besoin.

Et sur ce, je l'ai mis à la porte de chez moi.

Deux mois plus tard...

Les papiers du divorce ont été signés.

Et Martin ?

Je l'ai laissé rester.

Il s'est avéré que j'aimais bien sa compagnie.

Et cette fois, je n'ai pas eu peur de voir où la vie me mènerait.

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Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est une pure coïncidence. Toutes les images sont uniquement destinées à l'illustration. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un. Si vous souhaitez partager votre histoire, veuillez l'envoyer à info@amomama.com.