Vendredi soir, j'ai rêvé de mon mari debout dans un cimetière — je me suis réveillée avec un appel de l'hôpital

Après avoir rêvé de son mari dans un cimetière, June se réveille avec un appel glaçant de l'hôpital, pour découvrir une vérité terrifiante dans son propre jardin. Alors que la réalité se confond avec quelque chose de plus grand, elle doit affronter l'amour, la mort et le miracle qui aurait pu les sauver tous les deux.

Cette nuit-là, j'ai rêvé en gris.

L'air était immobile, épais de brouillard, le genre de brouillard qui s'installe sur votre poitrine comme un souvenir. Je marchais dans un cimetière que je ne reconnaissais pas, mais mes pieds savaient où aller. Le gravier crissait doucement sous chacun de mes pas. Quelque part à proximité, des carillons éoliens s'entrechoquaient sans rythme.

Mon cœur battait trop fort.

Et puis... Wyatt, mon mari.

Il se tenait près d'une tombe que je ne pouvais pas lire, les mains dans les poches de son manteau, les yeux rivés sur moi. Il n'a pas parlé. Il n'en avait pas besoin. Il a juste levé une main et fait un signe de la main, lent et délibéré.

"Wyatt ?" J'ai appelé en me rapprochant. "Qu'est-ce que tu fais ici ?"

Mais avant qu'il ne puisse répondre...

La sonnerie a commencé.

Je me suis réveillée en sursaut, le cœur battant la chamade tandis que mes yeux scrutaient l'obscurité. Wyatt n'était pas à côté de moi. Son côté du lit était toujours lisse, toujours froid. J'ai cherché mon téléphone à tâtons, le corps pris entre le sommeil et la panique.

Numéro inconnu.

"Allô ?" J'ai répondu d'une voix qui m'appartenait à peine.

Une voix de femme. Froide, sèche et clinique.

"Bonsoir, madame. Je suis désolée de vous informer mais votre mari..."

Les mots sont restés suspendus dans l'air comme un brouillard. Ma bouche est devenue sèche.

"Quoi ? Qu'est-ce que vous voulez dire ? Wyatt est... il est censé être à la maison. Il a travaillé tard, mais... il devrait être à la maison maintenant !"

"Je... je suis vraiment désolée. Je crois que j'ai appelé le mauvais numéro. S'il vous plaît, pardonne-moi", a-t-elle fait une pause.

Elle a raccroché avant que je puisse parler à nouveau.

Je me suis assise dans le noir, le cœur battant la chamade, l'esprit s'emballant. J'ai regardé l'heure. 4 h 17. La garde de Wyatt aurait dû se terminer il y a une heure. Pas d'appel. Pas de message. J'ai sorti mes jambes du lit, je me suis dirigée vers la cuisine pour chercher de l'eau, n'importe quoi pour calmer le tremblement qui s'emparait de mes mains.

C’était comme un cauchemar en plein délire.

Puis je l'ai vu.

À travers la fenêtre de la cuisine, le clair de lune a attrapé quelque chose d'anormal. Wyatt flottait face contre terre dans la piscine de notre jardin.

Mon cri est resté bloqué dans ma gorge.

Pendant une seconde, je n'ai pas pu bouger. Je ne pouvais pas respirer. Puis l'instinct m'a envahie. J'ai ouvert la porte coulissante si fort qu'elle a cogné contre le cadre et j'ai sprinté sur l'herbe mouillée, pieds nus, la peau à vif contre le froid.

Je l'ai vu... Wyatt... flottant face contre terre. Immobile. Silencieux. Mauvais.

"Non, non, non, Wyatt !" J'ai crié, glissant sur le bord de la piscine en tombant à genoux. J'ai attrapé mon téléphone avec des mains tremblantes, manquant de le faire tomber deux fois avant de réussir à appuyer sur le 112.

"Services d'urgence, quelle est votre urgence ?"

"Mon mari, il ne respire plus ! Il est dans la piscine ! J'ai besoin d'une ambulance ! Tout de suite !" J'ai étouffé les mots à travers les sanglots, claqué le téléphone sur haut-parleur et plongé les deux bras dans l'eau pour le tirer hors de l'eau.

Il était lourd. Trop lourd. Comme si le monde avait déjà commencé à le réclamer.

Son corps heurta le trottoir dans un bruit sourd et écœurant. Sa peau était glacée, ses lèvres d'un bleu peu naturel. Sa poitrine ne s'est pas soulevée. Ses yeux ne papillonnent pas.

"Non ! Non, non, non ! Wyatt ! Ne fais pas ça ! Tu n'as pas le droit de me quitter !"

J'ai commencé les compressions, mes paumes glissant avec l'eau.

"Un, deux, trois, quatre... reviens-moi ! Wyatt !"

J'ai fait du bouche à bouche. Rien. Encore une fois.

Encore une fois.

"S'il te plaît, Wyatt. S'il te plaît, mon amour. Ne me quitte pas !"

Il y a eu un silence absolu. Et puis, un souffle.

Mouillé, brisé, mais glorieux. Il a craché, toussé, de l'eau s'est écoulée de sa bouche tandis que son corps était secoué, la vie se battant pour revenir.

Je sanglotais, penchée sur lui, mon front sur sa poitrine. Les sirènes sont devenues plus fortes. Des lumières rouges et bleues ont percé la nuit.

Il était vivant. Mon mari était vivant...

À l'hôpital, je me suis assise dans cette salle d'attente trop blanche, les bras serrés autour de moi, mon pull humide s'accrochant comme une seconde peau. Le froid du carrelage saignait à travers les semelles de mes chaussures.

Le goût de la peur se tenait obstinément au fond de ma gorge. Tout autour de moi était trop silencieux, des bruits de pas assourdis, des chuchotements derrière les rideaux, le bourdonnement creux des distributeurs automatiques que personne n'utilisait.

Le temps ne s'est pas écoulé. Il pulsait.

Enfin, une médecin est apparue. Sa blouse était froissée, ses yeux cerclés d'épuisement. Mais il y avait quelque chose de bienveillant en eux, quelque chose qui coupait à travers l'électricité statique.

"Il est stable, June", dit-elle doucement. "Vous lui avez sauvé la vie.

J'ai expiré, mais cela a plutôt ressemblé à un frisson.

"Mais", a-t-elle poursuivi. "Nous avons découvert autre chose. Votre mari souffre d'un grave problème cardiaque. Il est probablement passé inaperçu pendant des années."

J'ai acquiescé, mais les mots ne se sont pas fixés. Ils sont restés en suspens.

"Il a de la chance que vous ayez agi quand vous l'avez fait", a-t-elle dit.

Chanceux...

Je me suis levée, les jambes se déplaçant sans instruction, dérivant vers la réception comme si elles étaient tirées. J'ai demandé de l'eau, entendant à peine ma propre voix.

La femme s'est retournée et je me suis figée.

Sa voix était ferme. Douce. Et sans équivoque.

La même voix que lors de l'appel. Celle qui disait qu'il était en train de mourir.

"Vous m'avez appelée plus tôt", ai-je dit, les mots collant à ma bouche. "À propos de mon mari..."

"Je n'ai passé aucun appel, madame. Je suis restée ici toute la nuit. Je viens de terminer une garde de douze heures. Votre mari est mon dernier patient avant que je ne rentre chez moi."

Je l'ai regardée fixement. La même voix. La même cadence. Mais maintenant... elle était plus douce. Plus chaude. Réelle.

L'air a changé. Ma peau se hérisse.

Qu'est-ce qui m'avait réveillée ? Qu'est-ce qui m'avait tirée de ce rêve ? Qui ou quoi m'avait avertie ? M'avait poussée vers la fenêtre ? Vers Wyatt ?

Et pourquoi cette voix ?

Ce n'est pas de la peur que j'ai ressentie à ce moment-là. C'était de la crainte.

Quelque chose était venu me chercher dans l'obscurité. Et elle n'était pas venue pour prendre. Il était venu pour me sauver.

Wyatt dormait, branché à des moniteurs silencieux qui faisaient clignoter des lignes vertes régulières sur l'écran. Sa poitrine se soulevait et s'abaissait à un rythme dont je ne cesserais jamais d'être reconnaissante.

J'ai embrassé son front, j'ai murmuré que je reviendrais tout de suite et je me suis glissée hors de la chambre.

Les couloirs de l'hôpital étaient encore sombres, la nuit s'accrochant aux coins comme de la fumée. J'ai suivi l'odeur de quelque chose de chaud jusqu'à ce que je trouve la cafétéria. Elle était à moitié fermée et les options étaient limitées. Mais c'était tout ce dont j'avais besoin.

J'ai acheté un café tiède et un muffin que je savais que je ne finirais pas. Ce n'était pas une question de nourriture. Il s'agissait de me sentir à nouveau humaine. De m'ancrer dans quelque chose d'aussi ordinaire qu'un café amer et une myrtille rassise.

Je me suis assise près de la fenêtre pendant un moment, fixant les lampadaires, regardant le monde continuer à tourner.

Mais le calme n'a pas duré. Je suis restée debout, sans but, mes jambes m'entraînant dans un couloir que je n'avais pas l'intention d'emprunter.

Le panneau indiquait : Psychiatrie et Conseils.

Et soudain, j'ai eu l'impression que c'était exactement l'endroit où je devais être.

J'ai frappé à la porte du seul bureau dont la lumière était encore allumée. Une femme d'âge moyen aux yeux bienveillants et aux boucles douces a levé les yeux.

"Je peux vous aider ?" demande-t-elle gentiment.

"Je ne sais pas", ai-je murmuré. "Je crois que j'ai besoin de quelqu'un qui me dise que je ne suis pas folle".

Elle m'a fait entrer sans hésiter.

Je lui ai tout raconté. Tout. Le rêve du cimetière. L'appel. Wyatt dans la piscine. La voix de la réceptionniste. L'avertissement. Ma voix a craqué plus d'une fois.

Quand j'ai terminé, elle n'a pas ri. Elle n'a même pas cligné des yeux.

"June", dit-elle lentement. "Ce qui vous est arrivé était terrifiant et beau. Je ne peux pas dire que c'était un ange gardien ou votre intuition qui hurlait à travers un rêve. Mais peut-être que cela n'a pas d’importance."

"Mais comment le saurais-je ?" Je déglutis difficilement. "Avant même qu'il ne se passe quelque chose ?"

"Parce que c'est ce que fait l'amour, June", dit-elle simplement. "Parfois, votre esprit perçoit des choses que votre corps n'a pas encore perçues. Votre subconscient savait. Et peut-être... que quelque chose d'autre le savait aussi."

Je l'ai regardée fixement, les larmes glissant sur mes joues.

"Vous n'avez jamais été seule", a-t-elle ajouté.

Et pour la première fois depuis des heures, je me suis laissé aller à croire que c'était vrai.

Je l'ai remerciée. Pas avec des mots, mais avec la façon dont mes épaules se sont enfin relâchées et ma respiration s'est faite plus facile. Je ne comprendrai peut-être jamais ce qui s'est passé. Mais je n'en avais pas besoin.

Wyatt était vivant. Et j'étais toujours debout.

Les mots de la thérapeute se sont accrochés à moi longtemps après que j'ai quitté son bureau.

J'ai marché dans les couloirs de l'hôpital, hébétée, mon café froid dans la main. Je suis passée devant le service de pédiatrie, le poste des infirmières, le distributeur automatique qui bourdonnait trop fort. J'avais l'impression que le monde ne m'avait pas encore pardonné d'avoir failli tout perdre.

Lorsque j'ai atteint la porte de la chambre de Wyatt, je me suis figée.

Le moniteur cardiaque émet un bip régulier. Sa poitrine s'est soulevée, lentement mais sûrement. Et puis, ses yeux se sont ouverts. Juste une fissure. Mais suffisamment.

"June", a-t-il égrené, sa voix n'étant plus qu'un fil sonore brisé.

J'ai laissé tomber le café. Il a roulé sur le sol, oublié.

"Je suis là", ai-je murmuré, me précipitant à ses côtés, mes doigts s'enroulant autour des siens. "Je suis là."

"Tu m'as sorti de là ?" son regard a trouvé le mien, vitreux et confus.

J'ai hoché la tête, les larmes glissant déjà.

"Je me souviens..." il déglutit difficilement. "Je me tenais quelque part. Je ne sais pas où. Il faisait froid et... j'avais l'impression qu'on m'appelait. Comme si quelque chose me tirait."

J'ai eu le souffle coupé.

"Je me suis retourné", poursuit-il. "Et je t'ai vue. Pas vraiment, mais comme une ombre de toi. Tu pleurais. Et je ne pouvais pas te laisser."

Je n'ai pas pu parler. J'ai juste serré sa main plus fort, comme si j'avais peur que le souvenir ne le ramène en arrière.

Plus tard, après qu'ils l'ont mis sous sédatif pour qu'il se repose, j'ai trouvé la salle de bain vide la plus proche et j'ai fermé la porte derrière moi.

Je me suis effondrée contre le lavabo, le souffle court. J'ai fixé mon reflet, la peau blême, les lèvres craquelées, les yeux rouges et sauvages. Je ne me reconnaissais pas. Je ne voulais pas le faire.

Je l'ai laissé venir.

Le sanglot qui m'a arrachée n'était pas délicat. Il était brut. Guttural. Le son de la peur enfin autorisée à crier. J'ai pleuré pour la version de lui qui n'a pas survécu. Pour la femme que j'ai failli devenir. Pour le souffle qui n'est pas venu. Pour la tombe que j'ai vue dans mon rêve.

J'ai pleuré jusqu'à ce que mes genoux touchent le sol et que je goûte du sel au fond de ma gorge.

Il a failli mourir.

Et j'ai failli ne pas revenir de ce rêve.

Quand les larmes ont ralenti, j'ai essuyé mon visage avec le bord de ma manche. Je suis restée assise sur le carrelage froid, tremblante mais respirant.

Un souvenir est remonté à la surface, inattendu.

Il y a quelques mois, j'étais en train de préparer le dîner lorsque Wyatt s'est appuyé contre le comptoir de la cuisine, me regardant remuer les pâtes.

"Si jamais je meurs avant toi", m'avait-il dit en sortant de nulle part. "Tu ferais mieux de ne rencontrer personne d'autre. Je te jure que je hanterai tes fesses."

"Toi ? Un fantôme ?" J'ai ri.

"Je serais le plus ennuyeux. Comme... des lumières qui clignotent, des orteils froids, et tout le reste."

"Pourquoi ?" J'ai demandé.

"Parce que tu es à moi", a-t-il souri. "Et je voudrais que tu me sauves. Même si j'étais déjà parti."

Sur le moment, j'ai roulé des yeux. Je lui ai dit d'arrêter d'être morbide. Il a juste embrassé mon front et est retourné à son téléphone.

Et maintenant ? Cette blague stupide et désinvolte était un poids dans ma poitrine.

Parce que c'est peut-être ce qui s'est passé. Peut-être qu'il avait vraiment perdu un pied. Peut-être que je l'ai vraiment sauvé.

Et peut-être que l'amour est assez fort pour crier à travers les mondes.

Wyatt dort maintenant, en sécurité dans un lit d'hôpital, sa main serrée dans la mienne comme si rien d'autre au monde n'avait d'importance. Et peut-être que rien n'a d'importance.

Nous allons maintenant nous battre pour la vie de mon mari. Mais je ne pouvais pas m'empêcher de partager le miracle qui m'est arrivé.

Je ne peux pas l'appeler autrement.

Qu'auriez-vous fait ?

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Cette œuvre est inspirée d'événements et de personnes réels, mais elle a été romancée à des fins créatives. Les noms, les personnages et les détails ont été modifiés pour protéger la vie privée et améliorer le récit. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, ou avec des événements réels est purement fortuite et n'est pas voulue par l'auteur.

L'auteur et l'éditeur ne prétendent pas à l'exactitude des événements ou à la représentation des personnages et ne sont pas responsables de toute interprétation erronée. Cette histoire est fournie "telle quelle", et toutes les opinions exprimées sont celles des personnages et ne reflètent pas les opinions de l'auteur ou de l'éditeur.