Ma sœur adoptive décédée m'a laissé les résultats d'un test ADN qui a détruit tout ce que je croyais au sujet de ma famille - Histoire du jour

La nuit précédant le 4 juillet, je suis restée tard dans mon bureau, prétendant que j'avais du travail à faire. Un appel inattendu concernant l'héritage de ma sœur adoptive m'a forcée à quitter la ville et à affronter une vérité à laquelle je n'étais pas prête.

J'étais assise dans le bureau, serrant une tasse de café froid. Les immenses fenêtres m'ont complètement trahie.

Qui, dans son esprit, reste tard dans un gratte-ciel la veille du 4 juillet ?

"Vous êtes encore là ?"

Mon patron, Michael, a passé la tête par la porte.

"Oui. Je rattrape juste mes courriels..."

"Non. Pas aujourd'hui."

Il a jeté une boîte de mes propres biscuits sur mon bureau.

"Il vous est interdit de travailler ce soir et demain. Prennez-le et allez regarder le feu d'artifice comme une personne normale."

"Mike, je n'ai vraiment pas..."

"Pas d'excuses. C'est le jour de l'indépendance. Même vous, vous le mérites."

J'ai quitté le bureau avec la boîte de biscuits et j'ai marché dans une rue à moitié vide, respirant l'air chaud du soir. Tout le monde était déjà parti. Certains étaient au lac avec des amis, d'autres à des barbecues avec des enfants.

Mes messages débordaient de photos de famille dont je ne faisais pas partie. J'étais seule dans une grande ville qui se sentait plus vide à chaque heure qui passait.

Soudain, mon téléphone a sonné dans ma poche. Un numéro inconnu.

"Allô ?"

"Je m'appelle Andrew K. Je suis l'avocat de Cynthia B."

Je me suis figé dans le hall d'entrée. Cynthia... Cynthia, qui essuyait mes larmes la nuit quand on me balançait d'une famille à l'autre, et inversement.

Cynthia, qui, une fois que nous avons grandi, s'est lancée dans sa quête éperdue pour retrouver son père, s'éloignant chaque année un peu plus de moi.

Elle disait : "Je ne mourrai pas tant que je ne l'aurai pas trouvé !"

Mais après ça... elle a tout simplement disparu.

"Est-ce que... est-ce que Cynthia va bien ?"

Je connaissais déjà la réponse, mais j'ai quand même demandé.

"J'ai bien peur qu'elle ne soit décédée la semaine dernière. Elle vous a nommée dans son testament. J'aurai besoin que vous vpour la lecture."

J'ai erré dans la ville sans même remarquer où j'allais. Les premiers feux d'artifice ont commencé à fleurir dans le ciel nocturne, mais je m'en moquais éperdument.

Pourquoi m'aurait-elle laissé quelque chose ? Et que pouvait-elle bien laisser derrière elle ?

***

Alors que tout le monde tirait des glacières et des enfants dans des SUV rutilants pour des barbecues, je fourrais deux tristes sandwichs dans mon vieux sac à dos.

"Pas vraiment un festin de vacances, hein, M. Jenkins ?"

Mon petit Spitz grincheux s'est contenté de me regarder depuis le canapé, les oreilles dressées.

"Très bien, Votre Majesté, allons-y", ai-je soupiré en le prenant dans mes bras.

Il m'a fait un petit grognement, sa façon de me dire qu'il préférait rester à la maison.

"Oui, moi aussi, mon pote."

J'ai jeté mon sac sur le siège passager et je l'ai posé à terre.

"Bon, ma vieille... allez, allez..." J'ai chuchoté au volant en tournant la clé.

Un clic. Rien. Deuxième essai - une toux triste.

"Ne fais pas ça aujourd'hui. S'il te plaît, bébé."

Troisième essai - une respiration sifflante. Quatrièmement - le moteur s'est finalement emballé avec un ronronnement rauque.

"Ha ! Je savais que tu m'aimais encore !"

Je souris, en donnant une petite tape sur le tableau de bord fissuré. Je l'avais achetée d'occasion après une demi-décennie d'heures supplémentaires et en économisant chaque centime que je pouvais. Nous sommes sortis du parking, le soleil de juillet brûlant déjà le bitume.

"Voyons si nous nous souvenons comment faire, hein ? Juste toi, moi et vingt dollars d'essence."

J'ai allumé la radio, puis j'ai trouvé une station de musique ancienne à mi-chemin d'une chanson.

"Oh, j'adore celle-là !"

Je fredonne. Le trajet semblait interminable. Des autoroutes vides, des stands de feux d'artifice, des familles avec des drapeaux sur leur boîte aux lettres.

***

L'enterrement de Cynthia était si petit qu'il ressemblait presque à une erreur. Quelques chaises pliantes sur de l'herbe cassante. Seules trois personnes sont venues.

1. Ellen, la mère adoptive de Cynthia, qui l'a élevée pendant deux années floues, jusqu'à ce qu'elle vieillisse.

2. Louise, la grand-mère de Cynthia, qui s'assoupit et marmonne devant les pierres tombales.

3. Moi, serrant M. Jenkins dans mes bras.

Après l'enterrement, l'avocat a pressé une enveloppe dans ma main. J'ai à peine eu le temps de la glisser dans mon sac à main que j'ai entendu la voix d'Ellen.

"Mon cœur... vous avez déjà parlé tous les deux ? Je veux dire, vraiment parlé, ces dernières années ?"

Je déglutis. "Pas vraiment. Cynthia appelle parfois. Pas souvent. Elle était dans un motel ou une maison de transition... c'était difficile de suivre."

Ellen a reniflé, ses mains tremblant sur sa canne. "C'est ce que je pensais. Elle m'a appelé une fois. Il n'y a pas longtemps. Elle m'a dit qu'elle l'avait trouvé."

"Son père ? Elle l'a trouvé ?"

"Elle l'a trouvé. Ou bien elle pensait qu'elle l'avait trouvé."

Les yeux d'Ellen sont devenus vitreux. "Elle m'a appelé d'un refuge, toussant si fort que je pouvais à peine la comprendre. Une pneumonie. Je lui ai dit de rentrer à la maison, que je l'aiderais à voir un médecin, que j'enverrais de l'argent..."

"Ne t'en veux pas. C'était une fille têtue."

"Oui. Elle n'arrêtait pas de dire qu'elle avait compris, que c'était presque fait. Juste une dernière étape."

Un hoquet humide de sanglot s'est échappé de la gorge d'Ellen.

"Et puis l'hôpital m'a appelée. Il m'a dit que ma fille n'était plus là. Ma Cynthia n'était plus là."

Ellen a jeté un coup d'œil à l'enveloppe qui dépassait encore de mon sac à main.

"Peut-être qu'il y a quelque chose là-dedans pour moi... si tu trouves quelque chose. Promets-moi de me le dire, d'accord ?"

"Je te le promets", ai-je menti, même si au fond de moi, je savais qu'il n'y en aurait pas.

Quoi que Cynthia ait déterré, je le sentais dans mes os : ce n'était pas destiné aux yeux de quelqu'un d'autre.

Une demi-heure plus tard, j'ai conduit jusqu'au motel le moins cher que j'ai pu trouver et je me suis inscrite avec M. Jenkins sous le bras. Enfin. Juste moi et l'enveloppe.

Ce que Cynthia avait trouvé, j'allais le trouver aussi.

***

L'enveloppe était posée sur la table de nuit comme si elle se moquait de moi. Je m'étais douchée, j'avais promené M. Jenkins et j'avais même préparé du café bon marché pour le motel. Tout pour ne pas y toucher. Mais elle était là. Il attendait.

Je me suis assise les jambes croisées sur le lit. "Très bien. Voyons ce que tu as pour moi, Cynthia."

Mes mains tremblaient quand je l'ai déchirée. À l'intérieur se trouvaient une simple lettre pliée et une pochette en plastique....

Le résultat d'un test ADN !

J'ai tenu le papier devant la faible lampe. Des chiffres. Des pourcentages. Une seule ligne encerclée à l'encre rouge : Fratrie confirmée.

"Bon sang ! Vous ne plaisantiez pas !"

J'ai dû me lever. J'ai fait les cent pas dans la pièce, monsieur Jenkins me suivant de ses yeux endormis.

"Tu as entendu ça, mon pote ? J'ai une sœur. Ou j'en ai une. Et c'est elle."

Je me suis laissé tomber sur le lit et j'ai lissé la lettre. L'écriture de Cynthia ressemblait à celle dont je me souvenais - désordonnée, en boucles, comme si elle était toujours pressée.

"Ma chère petite sœur ! Oui, je suis encore sous le choc, moi aussi.

Pardonne-moi de m'être éloignée. J'ai passé des années à essayer de retrouver mon père. Ça n'a pas été facile. Il ne voulait pas qu'on le trouve. Mais tu me connais. 😏

Grâce à cette recherche, j'ai découvert que j'avais une sœur. Nous avons été amenées en famille d'accueil si petites, juste après notre naissance. Maman est morte, et papa... n'a pas pu faire face au chagrin.

Ils nous ont séparées tout de suite, à sa demande, pour qu'il nous soit plus facile de trouver une famille.

La dernière fois, tu as laissé ta brosse à cheveux chez moi, alors je l'ai testée. L'ADN ne ment pas.

Je reviens bientôt, et tu ferais mieux de venir me voir ! Je devais rencontrer papa demain. Mais je suis tombée malade. Je dois d'abord boire du sirop pour la toux (ha ! sarcasme - je vais chez le médecin).

Avec tout mon amour,

Ta sœur, Cynthia."

Les larmes frappent le papier en grosses gouttes, maculant l'encre.

"Mon Dieu, Cynthia... Pourquoi ne m'as-tu pas appelée plus tôt ?"

J'ai retourné la lettre, et une photo s'en est échappée. Un jeune homme était assis sur la banquette d'un café, deux minuscules bébés dans les bras. Griffonné au bas de la page : "Mes filles".

Il y avait le nom du café. Mon cœur a bégayé.

"Attends. Attends une seconde ! J'y suis déjà allée. C'est dans la banlieue. J'y suis allé une fois pour le travail, il y a des années..."

J'ai tendu la photo à M. Jenkins.

"Et si... et s'il était encore là ?"

Mon esprit s'est mis à tourner. J'imaginais Cynthia, toussant à pleins poumons dans un abri quelconque, serrant cette photo, tellement sûre de se trouver face à face avec l'homme qui nous a laissés partir. Elle n'a jamais eu cette chance.

J'ai regardé M. Jenkins, qui a donné un coup de queue une fois.

"Nous allons reprendre la route. Mais d'abord..." Je me suis enfoncée dans les oreillers moelleux du motel. "Nous avons besoin de dormir."

J'ai serré la photo contre ma poitrine jusqu'à ce que mes yeux se ferment enfin. Une dernière promesse résonne dans mon esprit :

"Je le trouverai, Cynthia. Je le jure. Pour nous deux."

***

Notre père avait l'air plus âgé que sur la photo, bien sûr - ses cheveux étaient surtout gris, ses épaules un peu voûtées. Mais ses yeux étaient les mêmes.

Je l'ai trouvé grâce au propriétaire du café, qui semblait connaître tous les vieux qui vivaient dans les environs.

Finalement, je suis restée là, sous son porche, serrant M. Jenkins dans mes bras. La porte s'est ouverte. Mon père est apparu.

"Je peux vous aider ?"

J'ai essayé de trouver ma voix, mais elle s'est brisée dans ma gorge.

"Je... je pense que vous êtes mon père", ai-je murmuré. "Et je sais que c'est complètement fou, mais c'est vrai. Cynthia... elle a passé toute sa vie à essayer de te trouver. Elle... elle a tout donné pour ça."

Je lui ai tendu la photo.

"Je me souviens de ce jour", a-t-il dit, la voix fêlée. "J'ai pris cette photo juste après que vous soyez rentrées de l'hôpital. Je savais que je... je savais que je ne pourrais pas vous garder. Je me noyais déjà. Mais je voulais quelque chose... quelque chose pour me rappeler que j'avais fait une bonne chose dans ma vie."

"Tu nous as aimés. N'est-ce pas ?"

"Avec tout ce que j'avais. Mais ce n'était pas assez. Je pensais que vous seriez mieux lotis. Deux nouvelles familles, une chance d'amour. Je pensais que je vous donnais plus. Mais j'avais tort. J'avais tellement tort."

Des larmes ont roulé sur ses joues alors qu'il me regardait, me regardait vraiment.

"Je ne me suis jamais remarié. Je n'ai même jamais essayé. Je n'ai jamais pu aimer quelqu'un d'autre après ta mère. Et vous perdre les filles... c'est juste..."

Il a secoué la tête. "Je suis tellement, tellement désolé de ne pas avoir été assez fort pour te garder avec moi".

J'ai fait un pas en avant et je l'ai entouré de mes bras. Il sentait légèrement le vieux bois et le café qui infusait à l'intérieur. Ses épaules tremblaient sous mes mains.

"Cynthia a fait ça", ai-je dit contre sa poitrine. "Elle t'a trouvé.

Nous avons visité le cimetière plus tard dans l'après-midi. J'ai apporté des fleurs sauvages fraîches. Papa portait une vieille photo de maman qu'il gardait encore dans son portefeuille.

"Je n'ai jamais cessé de l'aimer", m'a-t-il dit en s'agenouillant pour déposer les fleurs.

J'ai appuyé ma paume sur la pierre fraîche.

"Cynthia ne voulait pas que nous restions coincés dans le passé - elle voulait que nous nous retrouvions".

"Comment recommencer à zéro ? Après toutes ces années perdues ?"

"Nous ne pensons pas aux années perdues", ai-je dit en lui prenant la main. "Nous créons ce que nous n'avons jamais eu. Une famille."

Monsieur Jenkins a laissé échapper un aboiement aigu à côté de nous, comme s'il était d'accord. Nous avons tous les deux ri à travers nos larmes.

"Un chien intelligent", dit papa en s'essuyant les yeux. "Alors... que penses-tu des barbecues ?"

"Parfait ! Rentrons à la maison, papa. Faisons notre propre feu d'artifice cette fois-ci."

Ce soir-là, nous nous sommes retrouvés autour d'un petit gril dans le jardin de papa. L'odeur du maïs carbonisé et des hamburgers remplissait l'air chaud de l'été.

Pour la première fois de ma vie, je n'étais pas seul le 5 juillet. Pour la première fois, j'avais un endroit où retourner.

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Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est une pure coïncidence. Toutes les images sont utilisées à des fins d'illustration uniquement. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un. Si vous souhaitez partager votre histoire, veuillez l'envoyer à info@amomama.com.