Ma belle-mère m'a traitée comme une ordure pendant des années, jusqu'au jour où, après la mort de mon père, elle m'a envoyé une lettre qui disait : « Maintenant, nous pouvons être amies » - Histoire du jour

La nuit précédant l'enterrement de mon père, je n'arrivais pas à dormir, hantée par l'appel auquel je n'ai pas répondu. Mais ce n'était pas seulement le chagrin qui m'a empêchée de dormir. Il y avait aussi l'étreinte froide de ma belle-mère et une étrange question sur 1981 qui allait tout changer.

Le tic-tac de l'horloge de la cuisine était plus fort que d'habitude. Chaque bruit - le ronronnement du réfrigérateur, le grincement de la chaise en bois sous mes pieds - semblait résonner dans une grotte.

Je remuai mon thé froid sans en prendre une gorgée. Il était devenu amer, mais je m'en moquais.

Mes yeux ne cessaient de tomber sur mon téléphone. L'écran était sombre, mais je savais ce que je verrais si je l'ouvrais à nouveau - le nom de papa, quatre appels manqués.

Le dernier était arrivé pendant que je conduisais. Je lui avais dit que je rappellerais. Mais, je ne l'ai jamais fait.

Le regret me tenaillait la poitrine. Ce n'était pas seulement à cause de l'appel manqué. C'était de savoir que notre dernier moment ensemble était inachevé.

Il n'y avait pas de « je t'aime » à retenir. Juste le silence.

Des pas ont brisé le bruit dans ma tête. Adam, mon mari, est apparu dans l'embrasure de la porte.

Il avait l'air fatigué lui aussi, mais quand il m'a vue, il s'est adouci.

« Lucy, ça va ? » Sa voix était calme, prudente, comme s'il ne voulait pas me faire sursauter.

J'ai secoué la tête.

« Non. Je n'arrête pas de penser... et si j'avais répondu ? Et si je l'avais rappelé ? Peut-être qu'il voulait me dire quelque chose d'important. Peut-être qu'il voulait juste entendre ma voix. »

Adam s'est assis à côté de moi et a passé son bras autour de mes épaules.

Je me suis penchée sur sa poitrine. Sa chaleur a rendu le mal de mon cœur un peu moins aigu.

Il a jeté un coup d'œil à mon téléphone, qui bourdonnait légèrement sur la table.

« Ma mère t'a appelée quatre fois hier. »

J'ai reniflé, sèchement et amèrement. « Ça ne lui ressemble pas. »

Adam a hoché la tête.

« Oui, c'est bizarre. Peut-être qu'elle voulait dire quelque chose. Elle a été... silencieuse ces derniers temps. »

J'ai levé un sourcil.

« Tu sais qu'elle ne me supporte. J'ai essayé, Adam. J'ai vraiment essayé. Et tout ce que j’ai eu en retour, ce sont des regards froids et des compliments déguisés. »

Il n'a pas argumenté. Il savait que c'était vrai.

« Pourtant », a-t-il dit doucement, « peut-être que c'est différent. »

J'ai soupiré, fixant la tasse dans mes mains.

« Pas aujourd'hui. Pas maintenant. Je ne peux pas m'occuper d'elle aussi. »

Nous sommes restés assis en silence, tous les deux perdus dans nos pensées.

Le genre de silence qui vous enveloppe et rend tout plus lourd.

Finalement, Adam s'est levé et a tendu la main. « Tu viens au lit ? »

J'ai acquiescé lentement, en prenant sa main.

Nous avons marché ensemble dans le couloir, mais même au lit, sous les couvertures et avec ses bras autour de moi, mon esprit ne voulait pas se calmer.

Le sommeil n'est jamais venu.

Le salon bourdonnait de voix silencieuses et de doux sanglots. L'odeur du café et de la casserole emplissait l'air, familière et lourde.

Les gens se déplaçaient d'un coin à l'autre, se serrant dans les bras, tapotant le dos, murmurant des mots gentils.

J'avais l'impression de flotter au milieu de tout cela, d'être à peine là.

Mon cœur était trop fatigué pour faire de la place à autre chose qu'à l’absence de papa.

Puis je l'ai vue.

Carol.

La mère d'Adam se tenait près de la fenêtre, vêtue d'une robe noire soignée et d'un rang de perles qui scintillait sous la douce lumière de la lampe.

Elle avait toujours l'air de sortir d'un vieux magazine. Parfaite. Froide.

Je ne m'attendais pas à ce qu'elle dise quoi que ce soit. Mais elle s'est approchée de moi et m'a serrée dans ses bras avec précaution.

« Je suis désolée, Lucy », a-t-elle dit doucement.

« Ton père était un homme bon. »

Je l'ai regardée fixement, surprise. « Merci », ai-je dit, ne sachant pas quoi dire d'autre.

Puis, elle a baissé un peu sa voix.

« Ton père a-t-il jamais parlé de... 1981 ? »

La question m'a frappée comme de l'eau froide. « Quoi ? »

Elle a baissé les yeux un instant, puis a forcé un ton léger.

« Je me posais juste la question. Il a passé du temps dans un autre État cette année-là, n'est-ce pas ? »

J'ai hoché lentement la tête.

« Oui... je pense que c'était un voyage d'affaires. Pourquoi ? »

« Oh... rien. Peu importe. » Elle a fait un sourire crispé et s'est détournée.

Je suis restée figée, sa question résonnant dans mon esprit. Pourquoi cette année-là ? Qu'est-ce qu'elle voulait vraiment me demander ?

Un frisson m'a traversé le corps.

Quelque chose ne tournait pas rond.

Le lendemain matin, tout a commencé dans le calme. Le genre de silence qui semble trop lourd.

J'étais encore en pyjama, debout dans la cuisine à regarder la cafetière, quand j'ai entendu le doux claquement du courrier frappant le sol.

Je me suis approchée et j'ai vu une épaisse enveloppe blanche posée sur le tapis de bienvenue. Mon nom était écrit d'une écriture soignée et fantaisiste.

Un sceau de cire rouge foncé la fermait. Mon cœur s'est effondré.

Carol.

Bien sûr, c'était elle. Elle seule enverrait une lettre avec un cachet de cire comme si nous vivions dans un roman de Jane Austen.

Je l'ai déchirée, curieuse mais prudente. Le papier à l'intérieur était lisse. Je pouvais presque y sentir son parfum, quelque chose de floral et de piquant.

« Chère Lucy », commençait-il, « Je sais que nous n'avons jamais eu les meilleures relations. Je reconnais que j'ai été dure avec toi. »

J'ai levé un sourcil. C'était un euphémisme.

« Le chagrin a une drôle de façon de faire le vide. Je pense que nous devrions recommencer à zéro. Maintenant que ton père est parti, il n'y a aucune raison pour que nous ne soyons pas amies. »

Mes yeux se sont arrêtés sur la dernière phrase. Aucune raison ?

Ma poitrine s'est serrée.

Pourquoi le fait que mon père ne soit plus là changeait-il quelque chose pour elle ? Et pourquoi l'a-t-elle dit de cette façon ? Comme s'il avait été le seul obstacle ?

Je n'arrêtais pas de penser à l'étrange question qu'elle m'avait posée à l'enterrement - à propos de 1981.

J'ai marché jusqu'au couloir et j'ai ouvert le tiroir du bureau de papa. Il était encombré de vieux papiers, de stylos et de clés.

Mais au fond, j'ai trouvé une petite boîte. À l'intérieur, il y avait de vieilles cartes postales. Je les ai feuilletées jusqu'à ce qu'une attire mon attention.

Nebraska. Datée de 1981. L'adresse de retour était encore là.

Je l'ai tenue dans ma main, les bords étaient doux à cause de l'âge.

C'était ça.

J'avais besoin de réponses.

J'ai préparé un sac. J'ai dit à Adam que j'avais besoin d'une journée. Et j'ai pris la route.

J'ai roulé dans les rues tranquilles d'une petite ville du Nebraska, mes mains serrant le volant plus fort à chaque kilomètre.

Mon GPS m'a dit que j'étais proche. Lorsque je me suis arrêtée devant l'adresse indiquée sur la vieille carte postale, mon estomac s'est tordu.

La maison était petite mais bien entretenue, avec un revêtement blanc et une balançoire verte sous le porche qui se balançait dans le vent.

J'ai pris une grande inspiration, j'ai monté les marches et j'ai frappé.

Un instant plus tard, la porte s'est ouverte en grinçant. Un homme âgé aux cheveux argentés et aux yeux bienveillants se tenait là, appuyé sur une canne.

Il portait une chemise en flanelle et un jean, son visage était marqué par les années mais, il était amical.

« Puis-je vous aider ? », a-t-il demandé avec curiosité.

Je lui ai tendu la carte postale. « Connaissiez-vous James Harper ? »

Il a cligné des yeux, puis son visage s'est éclairé. « Jimmy ? Bien sûr, c'était mon meilleur ami. »

Mon cœur s'est emballé. « Je suis sa fille. »

Le visage de l'homme s'est tout de suite adouci. « Entrez, s'il vous plaît. »

Il s'appelait Walter. Il m'a conduite dans son salon douillet, rempli de vieux livres et de photos défraîchies.

Je me suis assise sur un canapé à carreaux qui a un peu grincé quand je me suis installée.

« Je sais que c'est étrange », ai-je dit.

« Mais quelqu'un m'a posé une question sur 1981. Et mon père était ici cette année-là. Vous vous souvenez de quelque chose de cette époque ? »

Walter a gloussé.

« Bien sûr que oui. Nous étions jeunes à l'époque. On travaillait à l'usine, on buvait de la bière bon marché, on allait danser la plupart des week-ends. Rien de très excitant, juste... la vie. »

J'ai fouillé dans mon sac et j'en ai sorti une photo de Carol. Je la lui ai passée, en observant attentivement son expression.

Son sourire s'est estompé. Il a fixé la photo, silencieux, pendant un long moment.

« C'est Carol », a-t-il dit doucement.

« Nous nous sommes rencontrés cet été-là. Elle était belle. Nous avons eu un... truc. »

Mes mains étaient froides. "Vous êtes restés en contact ?"

Il a secoué la tête, la voix basse.

« Non. Elle m'a dit qu'elle était enceinte. Elle a dit qu'elle allait garder le bébé. Puis elle a disparu. Je ne l'ai jamais revue. »

J'ai dégluti difficilement. « Mon mari est né en 1982. »

Walter a levé les yeux, son regard s'est soudain aiguisé. « Carol est la mère de votre mari ? »

J'ai acquiescé.

Il s'est penché lentement en arrière, la bouche légèrement ouverte. « Alors... Je crois que je suis son père. »

Le silence s'est étendu entre nous.

Je n'arrivais pas à croire ce que je venais d'entendre. Les pièces du puzzle commençaient à s'emboîter, et le tableau était bien plus compliqué que je ne l'avais imaginé.

Soudainement, Carol a ouvert la porte lentement, sa main agrippant toujours la poignée en laiton alors que ses yeux rencontraient ceux de Walter.

Dès qu'elle l'a vu debout à côté de moi, toutes les couleurs ont disparu de son visage.

Son dos s'est raidi et ses lèvres se sont écartées comme si elle était sur le point de parler, mais aucun mot n'est venu.

Walter se tenait debout à côté de moi, sa voix était calme mais ferme. « Carol. Il faut qu'on parle. »

Adam a fait un pas en avant, ses yeux rebondissant entre nous.

« Qu'est-ce qui se passe ? »

Son ton était inquiet. Il a regardé Walter, moi, puis sa mère, attendant une explication.

J'ai pris une inspiration, sentant le poids de tout ce que nous avions appris au Nebraska.

« Carol », ai-je dit doucement, « il est temps de lui dire la vérité. »

Carol a baissé les yeux, puis les a reportés sur Adam. Ses mains tremblaient tandis qu'elle les frottait nerveusement l'une contre l'autre.

« J'étais jeune », a-t-elle commencé. « Vraiment jeune. Et j'avais peur. Mes parents n'approuvaient pas Walter. Ils disaient qu'il n'était pas le bon type d'homme. »

Walter n'a pas bronché. Il s'est contenté d'écouter.

"Je suis partie après lui avoir dit que j'étais enceinte", a-t-elle poursuivi.

« Je pensais que je faisais ce qu'il fallait. Je t'ai élevé seule, Adam. Et quand j'ai rencontré James, j'ai prié chaque nuit pour qu'il ne révèle pas mon secret et qu'il ne ruine pas ma nouvelle famille. »

Les sourcils d'Adam se sont froncés. « Alors... Walter est mon vrai père ? », a-t-il demandé, la voix serrée et basse.

Carol a hoché lentement la tête, des larmes perlant maintenant dans ses yeux.

« J'ai toujours pensé qu'il valait mieux que tu ne le saches jamais. Mais après le décès de James, j'ai paniqué. J'ai pensé que Lucy l'avait peut-être découvert. C'est pourquoi j'ai voulu faire la paix. »

Walter s'est avancé. « Je ne suis pas là pour gâcher ta vie, Adam. Je veux juste avoir une chance. Si tu me laisses faire. »

La pièce est restée silencieuse pendant un long moment. Puis Adam a pris la parole, sa voix douce mais sûre. « Allons-y doucement. »

Plus tard dans la nuit, Adam et moi nous sommes assis sur notre porche, une couverture enroulée autour de nous deux. Les étoiles semblaient plus claires que d'habitude.

« C'est drôle », a-t-il dit, la voix remplie d'émerveillement, « comme tout change quand on s'y attend le moins. »

J'ai serré sa main. « Au moins, maintenant, nous connaissons la vérité. »

Il s'est tourné vers moi. "Et toi et ma mère... ?"

J'ai laissé échapper un petit rire. « Nous ne serons jamais les meilleures amies du monde. Mais peut-être que nous cesserons d'être des ennemies. »

Adam a souri, posant légèrement sa tête contre la mienne. « C'est un début. »

Et dans ce moment de calme sous les étoiles, j'ai eu l'impression que quelque chose de nouveau avait commencé - honnête, fragile et plein d'espoir.

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Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est une pure coïncidence. Toutes les images sont utilisées à des fins d'illustration uniquement. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un. Si vous souhaitez partager votre histoire, veuillez l'envoyer à info@amomama.com.