Mon père m'a exclue de son testament et a tout donné à ma belle-mère - Puis, j'ai découvert son vrai testament

On dit que le chagrin arrive par vagues. Mais rien ne m'avait préparé au raz-de-marée qui a frappé lorsque j'ai découvert le testament de mon père. Je pensais avoir été trahie... jusqu'à ce qu'une enveloppe poussiéreuse enterrée dans son vieil atelier révèle la vérité.

Mon père et moi partagions un lien fort. Après la mort de ma mère suite à un cancer du sein quand j'avais quatorze ans, nous n'avions plus que nous.

Nous avons trouvé comment surmonter le deuil ensemble, en échangeant des désastres culinaires contre des plats à emporter, en apprenant à faire la lessive sans que tout devienne rose, et en nous couchant tard pour regarder de vieux westerns que maman aurait détestés.

"Il n'y a que toi et moi contre le monde, Lizzie", disait-il en ébouriffant mes cheveux alors que nous étions assis sur la balançoire du porche pendant les orages d'été.

Papa n'a jamais manqué une seule réunion parents-professeurs, un seul match de football ou un seul récital de danse. Il a même appris à me faire des tresses françaises en regardant des tutoriels sur YouTube.

Quand je suis partie à l'université, je me suis inquiétée de le voir seul.

Alors, pendant nos appels hebdomadaires du dimanche soir, je lui demandais s'il sortait avec quelqu'un. Il se contentait de rire.

"Personne ne peut se comparer à ta mère", disait-il. "Et puis, j'ai mon travail de menuisier pour m'occuper"

Je le croyais parce que je savais à quel point son atelier était important pour lui. J'avais passé d'innombrables heures à le regarder travailler. Il m'avait appris la différence entre le chêne et l'érable et comment poncer à contre-courant.

J'étais sûr que son atelier l'occupait et le rendait heureux.

Cependant, les choses ont changé au cours de ma dernière année d'études lorsqu'il m'a appelé pour me donner des "nouvelles". Sa voix était totalement différente ce jour-là.

"J'ai rencontré quelqu'un, Lizzie", a-t-il dit. "Elle s'appelle Sandra"

Trois mois plus tard, ils se sont mariés au palais de justice.

Je l'ai rencontrée exactement une fois avant la cérémonie. Elle avait vingt ans de moins que papa, des mèches blondes et des vêtements de marque qui semblaient déplacés dans notre modeste maison.

J'ai essayé d'être heureuse pour lui. J'ai vraiment essayé. Mais à chaque fois que je lui rendais visite, quelque chose ne collait pas.

Sandra était polie mais distante, trop intéressée par les finances de papa, et m'appelait constamment "sa fille" au lieu d'utiliser mon nom.

Lorsque je lui posais des questions sur son travail du bois, elle fronçait le nez et mentionnait le "désordre" et la "poussière" qu'il créait.

Malgré tout, j'ai souri pendant les dîners de fête gênants et j'ai envoyé des cartes d'anniversaire avec des messages joyeux. Papa semblait satisfait, même s'il n'était plus aussi turbulent qu'avant, et c'est ce qui comptait.

C'est alors qu'est arrivé l'appel qui a tout fait voler en éclats. Papa avait un cancer du pancréas. Stade quatre.

J'ai immédiatement pris l'avion pour rentrer à la maison et je l'ai trouvé déjà diminué. Il avait l'air plus maigre et plus pâle.

À ce moment-là, c'est Sandra qui s'occupait de la majeure partie de la logistique, notamment des médecins, de l'hospice et de la paperasserie.

J'ai d'abord été reconnaissante, jusqu'à ce que je remarque que je n'étais plus jamais autorisée à être seule avec lui.

"Il a besoin de se reposer", disait-elle.

"C'est à cause des médicaments", expliquait-elle lorsque je lui disais qu'il semblait distant.

Lorsqu'il est décédé trois mois seulement après le diagnostic, j'étais dévastée. Puis vint le deuxième coup dur.

La lecture du testament.

***

"En tant qu'unique bénéficiaire de la succession, Sandra héritera de toutes les propriétés, de tous les actifs financiers, de tous les biens personnels et de tous les intérêts commerciaux du défunt."

La voix monocorde de l'avocat a résonné dans la salle de conférence alors que je m'efforçais d'assimiler ce que j'entendais.

Pas une seule mention de moi. Pas un seul dollar. Pas même les guitares de mon père dont il avait promis qu'elles m'appartiendraient depuis que j'avais 10 ans.

J'ai levé les yeux de la table en acajou pour voir Sandra qui se tamponnait les yeux secs avec un mouchoir. Lorsqu'elle a croisé mon regard, les coins de sa bouche se sont brièvement relevés.

"Ton père voulait juste s'assurer qu'on s'occupe de moi", a-t-elle dit alors que nous sortions. Je pouvais sentir la fausse sympathie dans sa voix. "Tu es jeune, Elizabeth. Tu vas rebondir."

Je suis partie sans un mot. Tout ce que je savais, c'est que mon père ne m'aurait jamais exclue complètement du testament. L'homme qui m'avait appris que la famille était tout ne m'aurait pas laissée sans rien.

J'avais l'impression que quelque chose n'allait pas.

Cette nuit-là, je me suis réveillée en me souvenant d'une conversation que nous avions eue six mois avant son diagnostic. Nous étions dans son atelier, et il s'était arrêté pendant qu'il ponçait une armoire en bois de cerisier.

"Lizzie, j'ai besoin de ton nom légal complet avec l'orthographe correcte et ton adresse électronique actuelle pour quelque chose d'important", m'avait-il dit.

"Tu as l'intention de m'assassiner, papa ?", ai-je plaisanté, et il avait ri, mais il y avait quelque chose de délibéré dans la façon dont il avait noté mes informations dans son petit carnet en cuir.

Je me suis aussi souvenu de la boîte à clé ignifugée qu'il gardait dans son bureau à la maison. Celle que Sandra avait rapidement retirée après l'enterrement. Lorsque j'ai posé des questions à ce sujet, elle m'a dit qu'elle contenait "juste de vieux documents fiscaux" qu'elle avait déjà examinés.

Le lendemain matin, j'ai appelé mon ami Marcos, qui était avocat.

"Y a-t-il une chance qu'un testament puisse être mis à jour sans avoir été correctement déposé ?", ai-je demandé après avoir expliqué ma situation.

"C'est possible", a répondu Marcos. "Demandons une copie du testament déposé au tribunal des successions. Je veux voir les dates et les signatures."

Lorsque la copie est arrivée, quelque chose a tout de suite sauté aux yeux. Le testament avait été notarié une semaine seulement avant la mort de mon père.

"Papa pouvait à peine tenir une tasse d'eau cette dernière semaine", ai-je dit à Marcos. "Il prenait de lourds médicaments contre la douleur et dérivait dans et hors de la conscience"

Les yeux de Marcos se sont rétrécis. "Il y a une possibilité d'influence indue ici, ou même de falsification. Nous devons demander au tribunal d'enquêter."

La procédure a été coûteuse et épuisante.

Sandra s'est battue à chaque étape, engageant une équipe juridique très coûteuse qui a déposé motion sur motion pour rejeter notre affaire. Mes économies s'amenuisaient au fur et à mesure que les semaines s'écoulaient.

Puis, par un dimanche après-midi pluvieux, j'ai décidé de visiter l'atelier de mon père une dernière fois avant que Sandra ne puisse le vendre. J'ai fait courir mes doigts le long de ses outils, respirant l'odeur persistante de la sciure et du vernis.

Alors que je m'asseyais sur sa vieille chaise, j'ai remarqué quelque chose d'étrange à propos du tiroir du bas de son établi. Il ne coulissait pas aussi facilement que les autres.

Lorsque je l'ai sorti complètement et que j'ai regardé en dessous, j'ai trouvé une enveloppe scotchée au fond, étiquetée dans l'écriture soignée de mon père.

"Vrai testament - en cas d'urgence"

Mes mains ont tremblé lorsque j'ai décollé l'enveloppe de sa cachette. Les mots "Real Will" me fixaient, et à ce moment-là, j'ai su.

Mon père l'avait vu venir.

Il ne m'avait pas abandonné. Il m'avait laissé des miettes de pain à suivre, cachées dans le seul endroit que Sandra méprisait et qu'elle n'aurait jamais pensé à regarder.

À l'intérieur de l'enveloppe se trouvait un document manuscrit, daté de six mois avant sa mort. C'était juste après qu'il m'ait demandé mes coordonnées. Le document était signé par mon père et notarié par M. Miller, un ami de longue date de la famille qui travaillait à sa banque.

"Moi, Robert, sain de corps et d'esprit, déclare que ceci est ma dernière volonté et mon testament, révoquant tous les testaments et codicilles antérieurs..."

Le testament était clair.

Je devais hériter de tout, y compris de la maison, de ses économies, de son atelier et de ses outils, ainsi que de sa collection de guitares vintage.

Pendant ce temps, Sandra devait recevoir une allocation mensuelle provenant d'une police d'assurance distincte "tant qu'elle ne contestera pas ce testament."

Mon père ne s'était pas contenté de préparer sa mort. Il s'était préparé à la trahison.

À ce moment-là, j'ai appelé Marcos.

"C'est énorme", m'a-t-il dit après que je lui ai envoyé des photos du document. "Mais nous devons vérifier qu'il est authentique. Les testaments manuscrits sont valables dans notre État, mais nous devons prouver que c'est ton père qui l'a écrit."

Quelques jours plus tard, nous avons soumis le testament au tribunal. Un expert en écriture a confirmé qu'il correspondait aux échantillons d'écriture de mon père.

Puis, M. Miller s'est présenté, produisant son registre de notaire qui vérifiait qu'il avait bien été témoin de la signature du document par mon père six mois avant sa mort.

"Il était parfaitement lucide", a-t-il déclaré. "Il m'a spécifiquement dit qu'il s'agissait de ses véritables dernières volontés et que si quelque chose lui arrivait, je devais m'occuper de sa fille."

En fin de compte, le juge a tranché en ma faveur.

Le testament antérieur a été déclaré invalide en raison des circonstances suspectes entourant son exécution.

Et Sandra ? Oh, elle était furieuse !

Elle m'a crié dessus à l'extérieur du palais de justice comme si j'avais commis le plus grand des crimes.

"Tu crois que tu as gagné ?", a-t-elle dit. "Tu n'as aucune idée de la façon de gérer ce que ton père a construit. Tu vas tout réduire en miettes d'ici un an."

Mais je me suis contentée de m'éloigner. Je n'avais rien à lui prouver.

Deux mois plus tard, j'ai appris que Sandra faisait l'objet d'une enquête pour un comportement similaire avec un autre homme âgé avec lequel elle s'était liée d'amitié peu après le diagnostic de mon père. Apparemment, elle avait une habitude.

Je suis retournée vivre dans la maison de mon enfance et j'ai récupéré l'atelier de mon père. J'ai accroché sa guitare préférée au mur, là où il pourrait la voir s'il était encore là. Non pas comme un trophée, mais comme un rappel de l'homme qui m'aimait suffisamment pour me protéger même après son départ.

Certains jours, quand je travaille dans son atelier, je jure que je peux sentir qu'il veille sur moi. Fier. Soulagé. En paix.

Le dernier cadeau de mon père n'était pas son héritage. Il m'a rappelé que je valais la peine de me battre et que, parfois, la vérité attend patiemment d'être découverte par ceux qui refusent d'abandonner.

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