Je rentrais toujours à la maison avec un cure-dent dans la serrure — Au lieu d'appeler la police, je me suis vengée à ma propre façon

Un soir, en rentrant du travail, j'ai trouvé un cure-dent coincé dans ma serrure. Puis cela s'est reproduit. Imaginez-moi devant ma propre maison, brandissant une pince à épiler comme un serrurier dérangé. Je ne l'ai pas signalé. J'ai tendu un piège... parce que si quelqu'un voulait jouer à des petits jeux bizarres, je pouvais faire mieux.

Après 14 heures de bassins, de vomi et d'un type qui insistait pour dire que son "ami" était celui qui s'était "accidentellement" assis sur une télécommande, j'ai traîné mon corps enduit de gommage et épuisé par la caféine jusqu'à la maison. Tout ce que je voulais, c'était une douche chaude, la moitié d'une pizza surgelée et un silence.

Au lieu de cela, je me suis retrouvée debout, fixant ma porte d'entrée comme si elle venait de me gifler... parce que ma clé ne voulait pas entrer.

J'ai réessayé. Rien. Je l'ai agitée. Rien. Je l'ai tournée à l'envers parce que parfois les clés sont lunatiques comme ça. Rien ne fonctionnait encore.

"Allez", ai-je marmonné en la secouant plus fort. "J'ai eu des patients aux urgences moins difficiles que toi aujourd'hui".

C'est alors que j'ai remarqué quelque chose de petit coincé profondément dans le trou de la serrure. J'ai plissé les yeux, utilisant la lampe de mon téléphone pour mieux voir.

Il y avait un cure-dent coincé dans la serrure.

"Tu te moques de moi", ai-je gémi en tapant dessus, impuissante, avec ma clé de voiture. J'ai remué, j'ai juré, j'ai même essayé de le faire sortir avec une épingle à cheveux. Rien n'y fait.

Quinze minutes plus tard, j'étais toujours là, les orteils gelés et avec un vocabulaire coloré qui ferait rougir mes patients.

J'ai abandonné et j'ai appelé mon frère.

"Danny ? C'est moi. Je suis bloquée à l'extérieur."

"Encore ? Tu as perdu tes clés à l'hôpital ? Parce que la dernière fois..."

"Non, il y a un cure-dent coincé dans ma serrure".

"C'est quoi ça ? J'arrive tout de suite."

Dix minutes plus tard, le pick-up rouillé de Danny roulait dans mon allée. Il en est sorti vêtu d'un pantalon de survêtement et d'un T-shirt sur lequel on pouvait lire "J'AI PAUSÉ MON JEU POUR ÊTRE ICI".

"Tu ne devrais pas porter un manteau ?"

"Tu ne devrais pas être à l'intérieur de ta maison ?", a-t-il répliqué en brandissant une boîte à outils miniature comme s'il s'apprêtait à désamorcer une bombe.

Je l'ai regardé examiner la serrure, son souffle formant de petits nuages dans l'air froid.

"Ouaip ! C'est un cure-dent là-dedans", dit-il en pêchant une pince à épiler dans sa trousse. "Et il n'est pas arrivé là par hasard".

"Qu'est-ce que tu veux dire ?"

"Quelqu'un l'a mis là... exprès". Il travaille en silence pendant quelques minutes, puis brandit triomphalement un minuscule éclat de bois. "Voilà, c'est fait. Essaie maintenant."

La clé a glissé en douceur et j'ai soupiré de soulagement.

"Tu penses que ce n'était que des enfants ?", demandai-je avec espoir.

Danny a secoué la tête. "Les enfants n'ont pas ce genre de patience. Appelle-moi si ça se reproduit, d'accord ?"

"Ça n'arrivera pas !", ai-je dit avec confiance.

"Comme tu voudras", a-t-il dit par-dessus son épaule en retournant à son camion.

Et oui ! Ça s'est reproduit. Exactement 24 heures plus tard.

"Tu te moques de moi", a dit Danny quand je l'ai contacté par FaceTime. Je pouvais entendre le tintement des bouteilles de bière en arrière-plan.

"Peut-être que j'ai un ennemi vraiment dévoué à l'association des propriétaires ?"

Danny est arrivé, l'air légèrement insulté par l'univers. "D'accord", dit-il en me frôlant, "maintenant je suis intéressé".

"Tu veux les attraper ?"

"Avec quoi ? Une souricière ?", ai-je répondu en roulant des yeux.

"Mieux. J'ai une caméra de sécurité. Je l'ai utilisée pour attraper les ratons laveurs qui n'arrêtaient pas de renverser mes poubelles. Je l'installerai demain."

Le lendemain matin, Danny est arrivé avec une caméra qui semblait avoir survécu à plusieurs guerres et à une chute du haut d'une falaise.

"Ce truc fonctionne encore ?", demandai-je d'un air dubitatif.

"Bien sûr qu'il fonctionne. Il est construit comme un téléphone Nokia." Il a grimpé sur l'érable de ma cour d'entrée avec une agilité surprenante pour quelqu'un dont le régime d'exercice consistait principalement à marcher jusqu'au réfrigérateur.

"L'angle est parfait. Il attrapera tous ceux qui s'approchent de ta porte, et tu recevras les images directement sur ton téléphone."

Ce soir-là, j'étais assise dans ma voiture, penché sur mon téléphone comme une adolescente qui attend le retour d'un texto de son béguin. À 19 h 14, mon téléphone a sonné.

Une nouvelle vidéo s'est affichée, et mon estomac a fait un saut périlleux lorsque j'ai regardé les images.

"JOSH ??"

Oui ! Mon ex-petit ami. Celui que j'avais surpris en train d'envoyer des textos tard dans la nuit à son "amie de travail" Amber alors que je faisais deux gardes à l'hôpital. Celui qui "travaillait tard" au bureau alors que sa carte de crédit était occupée à acheter des dîners pour deux dans des restaurants où je le suppliais de m'emmener depuis des mois.

J'ai regardé la vidéo trois fois, sans en croire mes yeux. Il était là, dans sa stupide veste bouffante, insérant soigneusement un cure-dent dans ma serrure avec la précision de quelqu'un pratiquant la microchirurgie.

"C'est quoi ça ?" J'ai sursauté.

J'avais rompu avec lui il y a six mois. Pas de cris, pas de scène dramatique... juste une conversation tranquille où j'ai exposé les preuves et je suis partie. Je pensais que nous nous étions séparés à l'amiable. Apparemment, ce n'est pas le cas.

J'étais furieuse. Mais je n'ai pas appelé la police. J'ai appelé Connor.

"Il a fait quoi ?", a-t-il aboyé.

Connor mesure 1,80 m, il est tatoué et prend de mauvaises décisions qui, d'une manière ou d'une autre, aboutissent toujours. Il dirige un atelier de mécanique personnalisée avec mon frère, conduit une moto qui fait le bruit d'un dragon en pleine indigestion, et a l'air de pouvoir soulever une petite voiture.

Nous sommes sortis ensemble pendant environ trois semaines il y a cinq ans avant de décider mutuellement que nous étions meilleurs amis qu'amants... même si l'étiquette "ami" s'est parfois estompée après des vacances ou des réceptions de mariage particulièrement solitaires.

"Il a mis un cure-dent dans ma serrure. Deux fois", ai-je répété, fixant toujours la vidéo en pause du visage de Josh, éclairé par la lumière de mon porche.

"C'est... créatif. Tu veux que je lui parle ?"

"Par 'parler', tu veux dire le menacer de lui faire du mal ? Parce que je ne vais pas encore payer ta caution pour te sortir de prison."

"C'était une fois, Reggie. Et je n'ai frappé personne."

"Tu as jeté le postiche d'un homme dans une fontaine."

"C'est lui qui m'a attaqué en premier. Mais non, j'ai une autre idée. Est-ce que Josh passe encore devant chez toi de temps en temps ?"

"Probablement. Il habite trois rues plus loin."

"Parfait. Voici ce que nous allons faire..."

***

Le lendemain soir, j'ai fait mine de quitter ma maison à 18 h 45. J'ai même appelé quelqu'un à voix haute sur mon téléphone alors que je me dirigeais vers ma voiture : "Oui, je serai là dans vingt minutes ! Garde-moi une place !"

Puis je me suis garée au coin de la rue, j'ai retraversé furtivement la cour de mon voisin et je suis entrée par ma porte de derrière. Connor était déjà à l'intérieur et souriait comme un enfant le matin de Noël.

"Attends... Est-ce que c'est mon peignoir ?", ai-je demandé, en regardant la monstruosité rose qui couvrait à peine sa poitrine, sans parler d'autre chose.

"Ouaip. Et je ne porte pas grand-chose en dessous, alors espérons que ça marche."

"Tu t'amuses beaucoup trop, Connor !"

"Bien sûr que oui. Maintenant, chut... ton ex effrayant devrait arriver d'une minute à l'autre."

À 19 h 11 précises, mon téléphone a sonné. J'ai remonté le flux de la caméra pour voir Josh marcher sur la pointe des pieds dans mon entrée, un cure-dent à la main comme un minuscule poignard en bois.

Connor a attrapé une clé à molette dans sa boîte à outils et s'est positionné près de la porte.

"Attends," a-t-il chuchoté.

Josh a tendu la main vers la serrure, le cure-dent en position... et Connor a ouvert la porte d'un coup sec.

J'ai jeté un coup d'œil à travers la fente des rideaux, observant le visage de Josh passer de la concentration à l'horreur absolue.

"Tu dois être la fée des cure-dents !", dit Connor en s'avançant sur le porche. Le peignoir s'est ouvert, révélant bien plus de torse tatoué qu'un film PG-13 ne l'aurait permis. "J'ai un message pour toi de la part de la maîtresse de maison, mon pote."

La bouche de Josh s'est ouverte et refermée comme un poisson hors de l'eau. Puis il s'est retourné et a couru... à toute vitesse dans l'allée, les bras gonflés comme s'il se qualifiait pour les Jeux olympiques.

J'ai franchi la porte derrière Connor. "JOSH ! ARRÊTE !"

Miracle des miracles, il l'a fait. Il s'est retourné, pâle comme un fantôme, les mains levées comme si je pointais un pistolet au lieu d'un simple doigt.

"Pourquoi ? Pourquoi jouer avec ma serrure ?"

"J'ai juste... J'ai pensé que tu m'appellerais peut-être à l'aide. Si tu ne pouvais pas entrer, tu aurais besoin de quelqu'un, et je serais là. Alors peut-être qu'on pourrait parler et..."

"Alors tu as saboté ma serrure... pour jouer les héros ?"

"Ça a l'air idiot quand tu le dis comme ça, Reggie."

"C'est parce que c'est idiot !" Connor s'est interposé.

Josh avait l'air d'avoir été dégonflé par quelqu'un. "J'ai fait une connerie, d'accord ? J'ai pensé que si je pouvais t'aider à nouveau... tu te souviendrais des bons moments."

"Les bons moments ?" J'ai ri. "Tu veux dire avant ou après que tu aies emmené Amber chez Vincenzo tout en me disant que tu voyais un thérapeute ?".

"C'était une erreur. Cela fait des mois que j'essaie de te le dire."

"Ouais, eh bien", dit Connor en fléchissant inutilement, "la mission a échoué, mon pote. Pars avant que j'appelle les flics."

Josh s'est retourné et s'est enfoncé dans la nuit, les épaules voûtées comme un enfant grondé.

Connor a refermé la porte derrière nous en souriant. "C'était amusant."

Mais je n'avais pas fini.

"Qu'est-ce que tu fais ?", m'a demandé Connor le lendemain matin, en jetant un coup d'œil à mon téléphone par-dessus mon épaule.

"Je crée un compte TikTok", ai-je répondu, en postant la vidéo.

"Sauvage ! Je ne savais pas que tu avais ça en toi, Reggie."

"Il y a beaucoup de choses que tu ne sais pas sur moi", ai-je répondu en écrivant une légende : "Mon ex n'arrête pas de bloquer la serrure de ma porte avec des cure-dents. Voici ce qui s'est passé quand nous l'avons présenté à mon nouvel homme. 🤣😈"

"Un nouvel homme, hein ?" Connor a haussé un sourcil.

"Licence artistique", ai-je dit en appuyant sur post. "Pour l'effet dramatique."

Deux jours plus tard, la vidéo comptait 2,1 millions de vues, et ce n'est pas fini. Josh m'a envoyé un courriel décousu sur la vie privée et sur la façon dont j'avais ruiné sa vie. Je n'ai pas répondu.

Au lieu de cela, j'ai transmis la vidéo à son patron, qui se trouve être le père d'Amber. Il s'avère qu'Amber ne savait pas non plus pour moi. L'intrigue s'est épaissie, puis s'est rapidement éclaircie à nouveau lorsque Josh a soudainement "poursuivi d'autres opportunités" selon le site Web de l'entreprise.

Deux semaines plus tard, Danny m'a aidée à changer mes serrures... non pas parce que j'en avais besoin, mais parce que cela me semblait symbolique de clore un chapitre.

"Tu sais", a-t-il dit en serrant la dernière vis, "tu aurais pu simplement appeler la police".

"Et rater tout ça ?" J'ai fait un vague geste vers le chaos de la semaine écoulée. "Où est le plaisir dans tout ça ?"

***

Cet après-midi-là, Connor a apporté des pizzas et du coca pour célébrer ce qu'il a appelé "la grande revanche des cure-dents".

"Aux petites victoires", a-t-il dit en faisant tinter sa canette contre la mienne.

"Et aux idiots qui pensent que trafiquer les serrures est une bonne stratégie de drague !", ai-je ajouté.

"Tu sais", a dit Connor en s'adossant à mon canapé, "j'attends toujours ma part de la gloire de TikTok".

"Et si je ne disais à personne que tu as porté mon peignoir ? C'est un paiement suffisant."

Il sourit. "Marché conclu !"

Mon téléphone a bourdonné d'une autre notification. La vidéo venait d'atteindre trois millions de vues.

Il s'avère que la vengeance n'a pas toujours besoin d'un marteau-pilon... parfois, un cure-dent et un post viral font très bien l'affaire.

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