Le prix de la maison était si bas que je pensais avoir gagné à la loterie, mais quand j'ai vu le sous-sol, j'ai tout compris - Histoire du jour

J'étais fatiguée de payer un loyer toute ma vie et j'étais prête à réaliser mon rêve d'acheter ma propre maison. Une maison de rêve à un prix imbattable semblait être la victoire ultime - jusqu'à ce que je découvre la raison.

La première fois que j'ai vu la maison, j'ai eu du mal à croire à ma chance.

Elle sortait tout droit d'une carte postale : une charmante maison coloniale au revêtement blanc et aux volets verts, nichée au bout d'une rue tranquille bordée d'arbres.

Bien sûr, la peinture s'écaillait un peu et le toit aurait besoin de quelques travaux, mais elle avait du caractère. Un charme qui semblait... accueillant. Presque.

Susan, l'agent immobilier, attendait près de la porte d'entrée, le sourire aussi radieux que le presse-papiers de documents qu'elle agitait dans les airs.

"Une journée parfaite pour finaliser la maison de ses rêves"; dit-elle.

J'ai acquiescé, impatiente de voir l'intérieur. La maison ne m'a pas déçue. Pièce par pièce, elle semblait révéler plus de raisons pour moi de tomber amoureuse.

Le salon avait une cheminée qui demandait pratiquement des bas à Noël, et les planchers de bois craquaient juste assez pour vous rappeler qu'ils avaient une histoire.

Susan me suivait, ses talons claquant contre le sol pendant qu'elle racontait.

"Tu ne trouveras nulle part ailleurs une affaire comme celle-là", dit-elle en cachant une mèche de cheveux noirs derrière son oreille.

"Une maison comme celle-ci à ce prix ? C'est pratiquement du jamais vu."

Elle avait raison, et je le savais. Pourtant, j'avais l'impression que quelque chose n'allait pas - juste un murmure de doute au fond de mon esprit. Il s'est amplifié lorsque nous avons atteint la porte du sous-sol.

Contrairement aux autres, celle-ci avait une serrure. Pas un simple loquet, mais une serrure solide et résistante qui n'avait pas sa place dans une maison douillette comme celle-ci.

"Qu'est-ce qu'il y a en bas ?", ai-je demandé en pointant la porte du doigt.

Le sourire de Susan a faibli. Elle s'est vite reprise, mais l'hésitation avait suffi.

"Oh, le sous-sol", dit-elle en agitant la main comme pour l'écarter. "C'est juste un espace de stockage standard. J'ai... euh... égaré la clé. Je vous l'enverrai plus tard."

Sa voix a vacillé, et la façon dont elle a évité mon regard m'a tordu l'estomac. Mais je me suis dit que je réfléchissais trop.

Après tout, c'était la maison de mes rêves, n'est-ce pas ? Un endroit où je pourrais prendre un nouveau départ.

J'ai signé les papiers et Susan est partie en vitesse, ses talons claquant plus vite qu'avant.

Lorsque j'ai commencé à décharger les cartons de ma voiture, le soleil se couchait, projetant de longues ombres dans la rue.

C'est alors que je l'ai remarquée - une femme âgée qui se tenait sous le porche de la maison voisine.

Son visage était une carte de rides profondes, et ses lèvres minces se recourbaient en une ligne serrée et désapprobatrice, comme si elle venait de mordre dans un citron.

"Bonjour !", ai-je dit. "Je suis votre nouvelle voisine."

Elle n'a pas répondu. Elle s'est contentée de me fixer.

La porte moustiquaire s'est refermée derrière elle.

J'ai haussé les épaules, me disant qu'elle n'était probablement qu'un de ces gens grincheux. Pourtant, son silence me rongeait.

J'ai passé le reste de la journée à déballer mes affaires, en essayant d'ignorer le malaise qui m'habitait.

Lorsque je me suis effondrée sur le canapé, j'étais épuisée et j'ai sombré dans un sommeil agité, la maison s'installant autour de moi comme si elle me testait, décidant si j'étais à ma place.

Je me suis réveillée au son d'un bruit qui m'a tirée des profondeurs du sommeil, un bruit que je n'arrivais pas à situer.

Au début, j'ai pensé que c'était le vent qui faisait trembler les vieilles fenêtres, mais il est revenu - doux et inquiétant, comme un rire d'enfant.

Mon cœur s'est mis à battre, fort et insistant, et je suis restée immobile un moment, m'efforçant d'en entendre davantage. Est-ce que je rêvais ?

Le rire est revenu, plus clair cette fois. Il était aigu, insouciant et complètement déplacé dans le calme de la nuit.

Ma gorge s'est serrée et la peur m'a parcouru l'échine. Je me suis redressée et j'ai scruté la pièce sombre.

Des ombres s'étendaient sur les murs, et le seul son était le tic-tac de la vieille horloge au-dessus de la cheminée. Mais le ricanement était réel. Je le savais.

Ravalant mes nerfs, j'ai attrapé la chose la plus proche que j'ai pu trouver - une serpillière appuyée contre le coin de la pièce.

Mes paumes étaient déjà moites et le manche me paraissait glissant quand je l'ai saisi fermement.

Je me suis glissée dans la maison, les planchers de bois craquant sous mes pieds. Ma respiration était superficielle, et chaque pas me serrait davantage la poitrine.

Le bruit s'est amplifié lorsque je me suis approché de la porte du sous-sol. La serrure brillait faiblement dans la faible lumière. Je me suis arrêtée, fixant la porte comme si elle allait bouger d'elle-même.

"Qui est là ?", ai-je demandé, la voix tremblante.

Silence. Pendant un moment, je pensais halluciner.

Puis il est revenu - un ricanement, suivi d'un doux chuchotement qui m'a donné la chair de poule sur les bras.

Je n'ai pas pu me résoudre à ouvrir la porte. Au lieu de cela, j'ai reculé, j'ai attrapé mon téléphone et j'ai composé le 911 avec des doigts tremblants.

La voix calme du répartiteur essayait de m'apaiser, mais tout ce que je pouvais faire, c'était bafouiller à propos des bruits.

Vingt minutes m'ont paru une éternité avant que les lumières rouges et bleues clignotantes n'apparaissent enfin à l'extérieur.

Un seul officier en est sorti, la posture détendue, le visage peu impressionné. "Alors, qu'est-ce qui se passe ici ?" a-t-il demandé en inclinant la tête vers moi.

"Il y a quelqu'un au sous-sol", ai-je dit en essayant de stabiliser ma voix. "J'ai entendu rire."

Il a arqué un sourcil. "Des rires, hein ?" Avec un soupir, il est allé chercher un pied de biche dans sa voiture et s'est approché de la porte.

Le bruit de la serrure qui s'ouvre résonne dans la maison silencieuse. J'ai retenu mon souffle lorsqu'il a disparu dans les escaliers, sa lampe de poche projetant des ombres étranges et vacillantes.

Quelques minutes plus tard, il est réapparu en secouant la tête.

"Juste des toiles d'araignées et de la poussière", a-t-il dit. "Il n'y a rien là-dessous."

"Mais je l'ai entendu !", ai-je insisté.

Il a souri.

"Vous n'êtes pas la première. Les derniers propriétaires ont dit la même chose. Si vous avez peur, ce n'est peut-être pas la maison qu'il vous faut."

J'ai serré les poings. "Je ne vais nulle part. C'est ma maison."

"Comme vous voulez, et bonne chance pour la maison hantée" Il est parti en riant.

Le lendemain matin, mon téléphone a sonné sur le comptoir, brisant le calme de la maison.

Je l'ai pris et j'ai jeté un coup d'œil à l'écran. Un numéro que je ne reconnais pas. Hésitante, je réponds.

"Allô ?"

"Bonjour, c'est Margaret", dit une voix.

"L'ancienne propriétaire. Je viens juste voir comment tu t'installes."

Sa voix m'a immédiatement mise sur les nerfs, comme si elle savait déjà quelque chose que j'ignorais. J'ai hésité avant de répondre.

"La maison est charmante", ai-je dit avec prudence. "Mais... il s'est passé quelque chose d'étrange hier soir"

Il y a eu une pause. Je pouvais entendre sa respiration, douce et irrégulière. Puis elle a soupiré - un son long et lourd qui m'a retourné l'estomac.

"Vous n'êtes pas la première, Clara", admet-elle finalement.

"Il y a... une histoire avec cette maison. Certains disent qu'elle est hantée. J'ai essayé de la rénover, mais rien n'y fait."

Hantée ?. "Quel genre d'histoire ?", ai-je demandé,.

Elle a esquivé la question.

"Si vous souhaitez vous rétracter, je suis prête à le racheter", a-t-elle dit rapidement. "Pas au même prix, mais à peu près".

Son offre était tentante. Je n'aurais plus à m'occuper des bruits effrayants ni de la cave bizarre.

Mais l'idée d'abandonner m'a hérissé le poil. J'avais travaillé dur pour cette maison. Je n'allais pas la laisser tomber.

"Non", dis-je fermement. "Je vais me débrouiller."

Après avoir raccroché, j'ai pris une lampe de poche et je me suis dirigée vers le sous-sol. L'air était frais et humide, avec une odeur de moisissure.

J'ai balayé le faisceau de lumière à travers le sous-sol. Des étagères poussiéreuses, de vieux tuyaux et des toiles d'araignée remplissaient mon champ de vision.

Puis j'ai remarqué quelque chose d'étrange - des traces de fumée sur le sol près de la bouche d'aération. Faibles mais délibérées, comme si quelque chose avait été déplacé. Mon pouls s'est accéléré. Quelque chose ne collait pas.

Cette nuit-là, je me suis couchée, les couvertures serrées autour de moi, chaque muscle tendu. J'ai gardé les yeux rivés sur le plafond, écoutant le silence.

Ce n'était pas paisible. J'avais l'impression que la maison retenait son souffle, attendant que quelque chose se produise.

Puis, c'est arrivé. Le gloussement. Ce même son étrange et enfantin qui me donnait des frissons.

Je me suis redressée, le cœur battant, mais cette fois, ce n'était pas seulement un rire. Un léger sifflement a suivi, comme de l'air qui s'échappe d'un pneu.

Ma poitrine s'est serrée tandis que je me glissais hors du lit et descendais les escaliers sur la pointe des pieds, chaque pas grinçant plus fort que je ne le voulais.

Lorsque j'ai atteint la porte du sous-sol, je me suis figée. Une brume pâle se faufilait par en dessous, s'enroulant comme des doigts fantomatiques dans le couloir.

J'ai eu le souffle coupé et j'ai cherché mon téléphone, composant rapidement le 911.

Il n'a pas fallu longtemps pour que la voiture de police que je connais maintenant s'arrête. Le même policier en est sorti, son expression mêlant agacement et incrédulité.

"Encore ?", dit-il en secouant la tête tout en s'approchant.

Avant que je puisse répondre, une autre voiture s'est arrêtée dans l'allée. Margaret en est sortie, le visage pâle.

"J'ai entendu ce qui se passe", dit-elle en évitant mon regard.

"Descendons tous ensemble", ai-je suggéré, en essayant de garder mon calme. L'officier a soupiré mais a acquiescé, sa lampe de poche déjà en main.

Margaret a hésité, mais en me jetant un coup d'œil, elle a accepté à contrecœur.

Le sous-sol était tout aussi vide qu'avant - des étagères poussiéreuses, des toiles d'araignée et des ombres.

"Vous voyez ? Il n'y a rien", dit l'officier, sa frustration étant évidente.

"J'ai installé une caméra", ai-je dit en sortant mon téléphone. "Vérifions les images."

J'ai appuyé sur play. La vidéo montrait Margaret se faufilant dans le sous-sol.

Elle a déverrouillé la porte, placé un petit haut-parleur près de la bouche d'aération et installé une machine à brouillard avant de partir rapidement.

La mâchoire du policier s'est serrée. "Eh bien, eh bien", marmonne-t-il. "On dirait que nous avons une affaire à régler."

Le visage de Margaret est devenu rouge. "Je... j'essayais juste de récupérer la maison !", balbutie-t-elle. "Je ne voulais pas faire de mal !"

L'agent a fait claquer des menottes sur ses poignets. "Vous pourrez expliquer cela au juge."

Pendant qu'ils l'emmenaient, je me tenais dans l'embrasure de la porte de ma maison, respirant profondément. Pour la première fois, j'avais l'impression qu'elle était vraiment à moi. Je m'étais battue pour elle et j'avais gagné.

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Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est une pure coïncidence. Toutes les images sont utilisées à des fins d'illustration uniquement. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un. Si vous souhaitez partager votre histoire, veuillez l'envoyer à info@amomama.com.