Ma femme m'a quitté pour son riche patron, me laissant seul avec nos six filles - Quinze ans plus tard, elle s'est présentée au mariage de notre fille aînée, mais ce que notre fille a fait ensuite a laissé tout le monde sans voix
06 juillet 2026
Ville côtière au pied d'une montagne escarpée et d'un océan turquoise | Source : Pexels
Mon père a quitté Hawaï à 20 ans et n'y est jamais retourné – Puis un colis inattendu venu de son passé a fait pâlir ma mère
09 oct. 202611:16
La photo de papa à la plage, défraîchie, était restée des années dans notre tiroir à bric-à-brac, bien que plusieurs personnes aient été presque effacées dessus. Deux semaines après sa mort, un gros colis est arrivé d’Honolulu, sans adresse de retour. Maman a vu l’étiquette, m’a saisi le poignet et m’a suppliée de le jeter sans l’ouvrir.
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J’ai retrouvé papa à la table de la cuisine, encore une fois avec cette photo.
Il la gardait dans le tiroir du bas, à côté de vieilles piles, de menus de plats à emporter et de stylos qui, pour la plupart, ne fonctionnaient plus.
On y voyait une plage à Hawaï.
J’ai retrouvé papa à la table de la cuisine, encore une fois avec cette photo.
Les couleurs s’étaient tellement estompées que l’océan semblait gris. Des palmiers se penchaient sur un coin, et plusieurs petits personnages se tenaient près d’une glacière sur le côté gauche de la photo.
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Papa la faisait tourner entre ses mains.
« Comment c’est, là-bas ? », lui ai-je demandé.
Il a levé les yeux.
« La pluie est chaude. On sent l’odeur de l’océan avant même de le voir. »
« C'est comment là-bas ? »
Maman était debout devant le plan de travail, en train de beurrer des tartines.
Son couteau s’est arrêté à mi-chemin sur la tranche de pain.
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Papa l’a remarqué.
« Alors », a-t-il dit en posant la photo, « comment ça va au boulot ? »
C'était ça, Hawaï dans notre famille.
Une minute, ça existait.
L'instant d'après, quelqu'un changeait de sujet.
C'était ça, Hawaï dans notre famille.
Papa était né là-bas et en était parti à vingt ans. Il avait déménagé dans l’Oregon pour le boulot, avait rencontré maman, l’avait épousée, et n’y était jamais retourné.
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Pas une seule fois.
Je n’ai jamais compris pourquoi.
Quand j’étais petite, il disait ouvertement que Hawaï lui manquait.
Il parlait des averses, des fruits vendus sur les étals au bord de la route, du chant des oiseaux avant le lever du soleil.
Il disait ouvertement que Hawaï lui manquait quand j’étais petite.
Puis, en grandissant, j’ai remarqué les réactions de maman.
Elle se taisait.
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Ou elle quittait la pièce.
Une fois, après que papa eut dit qu’il voulait revoir l’océan là-bas, elle a posé son assiette dans l’évier si fort que j’ai cru qu’elle allait se casser.
Plus tard, je lui en ai parlé.
En grandissant, j’ai remarqué les réactions de maman.
« Pourquoi maman se fâche-t-elle chaque fois que tu parles d’Hawaï ? »
Papa était en train de plier un torchon.
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« Elle n’est pas en colère. »
« Si, elle l’est, papa. »
Il m'a lancé un regard las.
« Essaie de comprendre ta mère, Annie. Si tu connaissais toute l’histoire, tu ne lui en voudrais pas. »
J'aurais aimé lui demander ce qu'il voulait dire.
« Si tu connaissais toute l’histoire, tu ne lui en voudrais pas. »
***
Il y a deux semaines, papa rentrait chez nous en voiture quand une autre voiture a dévié sur sa voie.
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Il n’est jamais rentré.
Il y a des événements que ton esprit refuse de comprendre, même quand ton corps a déjà commencé à les vivre.
Les chaussures de papa étaient toujours à côté de la porte du garage.
Sa tasse à café était dans le placard.
Il n'est jamais rentré.
Sa veste était accrochée au même crochet.
Mais il était parti.
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Maman et moi, on était encore en train de trier les cartes de condoléances quand le colis est arrivé.
Le colis était énorme.
Le livreur l’a déposé sous le porche et m’a demandé de signer.
J'ai failli lui dire qu'il s'était trompé de maison.
Le colis était énorme.
Puis j’ai vu l’étiquette.
GILBERT.
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Notre adresse.
En provenance d'Honolulu.
La date d'expédition remontait à trois jours avant l'accident de papa.
Je n'ai reconnu aucune adresse d'expéditeur.
Le colis avait été expédié trois jours avant l'accident de papa.
Je l'ai regardé si longtemps que le chauffeur m'a demandé si tout allait bien.
« Ouais. »
Mais non.
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J'ai traîné le colis à l'intérieur.
« Maman ? »
Elle est entrée dans la cuisine avec une pile de cartes de condoléances.
Puis elle a vu le paquet.
Les cartes lui ont glissé des mains.
J'ai traîné le paquet à l'intérieur.
« D'où ça vient ? »
« D’Hawaï. »
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Son regard s’est tout de suite posé sur l’étiquette d’expédition.
« Laisse ça, Annie. »
« Quoi ? »
« Laisse tomber, c’est tout. »
« Maman, c’est adressé à papa. »
« Je vois bien. »
« D'où ça vient ? »
« Quelqu’un l’a envoyé avant l’accident. Cette personne attend peut-être de ses nouvelles. »
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Elle a posé les cartes.
« Jette-le. »
Je l’ai regardée fixement.
« Tu es sérieuse ? »
« S'il te plaît. »
« Jette-le. »
Elle a traversé la cuisine et m'a attrapé le poignet.
« Jette-le. Faisons comme si ça n’était jamais arrivé. »
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Je me suis dégagée.
Ça m'a fait plus peur que la boîte.
« Qu'est-ce que tu sais à ce sujet ? »
« Rien qui ait de l’importance maintenant. »
« Ça comptait pour papa. »
« Annie. »
« Qu'est-ce que tu sais à ce sujet ? »
« Quelqu’un à Hawaï lui a envoyé par la poste un colis de la taille d’une machine à laver trois jours avant sa mort. »
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« Ce n’est pas une machine à laver. »
Je l’ai regardée.
« Alors tu sais quelque chose. »
Maman a fermé les yeux.
J’ai trouvé des ciseaux.
« Non. »
« C'est pas une machine à laver. »
J'ai coupé le ruban adhésif.
« Annie, s'il te plaît. »
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J'ai ouvert les rabats du carton.
Du papier d'emballage recouvrait tout ce qu'il y avait à l'intérieur.
Je l'ai retiré.
De la peinture bleue.
Du bois.
J'ai ouvert les rabats en carton.
Pendant un instant, je n’ai vraiment pas compris ce que je regardais.
Puis j’ai retiré le reste du matériel d’emballage.
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C'était une chaise.
Une vieille chaise de cuisine en bois peinte en bleu.
Je ne comprenais vraiment pas ce que je voyais.
La peinture s’était écaillée sur les bords. Un pied avait été réparé avec un morceau de bois plus foncé. Une marque noire marquait le barreau du bas, comme si quelqu’un y avait posé un objet brûlant.
J’ai regardé maman.
Elle s’est assise sur une de nos chaises de cuisine.
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Un pied avait été réparé avec un morceau de bois plus foncé.
Pas celle qui est bleue.
« C'est quoi, ça ? »
Elle n’a pas répondu.
J'ai sorti la chaise de la boîte.
Elle vacillait quand je l'ai posée par terre.
Quelque chose avait été gravé sous l'assise.
Elle vacillait quand je l'ai posée par terre.
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Je l'ai penchée sur le côté.
Un seul mot.
Des lettres irrégulières gravées profondément dans le bois.
GILBERT
Je me suis couvert la bouche.
Le nom de papa.
Il ne s’agissait pas d’une inscription récente.
Le nom avait été gravé il y avait suffisamment longtemps pour que les rainures aient pris la même teinte que le reste du bois.
Des lettres irrégulières, profondément gravées dans le bois.
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« Papa », ai-je murmuré en fixant la chaise, « qu’est-ce qu’on est censés faire de ça ? »
Maman s’est mise à pleurer.
Elle a appuyé le bout de ses doigts contre ses yeux et est restée assise là pendant que j’attendais.
Finalement, elle a dit : « C'était sa chaise. »
« Où ça ? »
« À Hawaï. »
Maman s'est mise à pleurer.
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« J’avais deviné ça. »
Elle m’a regardée.
« Ton père n’a pas grandi comme tu le penses. »
***
La vie dans la maison où papa a grandi était devenue instable quand il était ado.
Maman ne m'a pas donné tous les détails.
« Ton père n’a pas grandi comme tu le penses. »
Papa ne les lui avait pas donnés non plus.
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Mais pendant plusieurs années, il a vécu dans une famille d'accueil.
Une maison bondée.
Des enfants qui allaient et venaient.
Trop de chaussures près de la porte.
Trop d'assiettes qui séchaient près de l'évier.
Papa ne les lui avait pas donnés non plus.
« Et cette chaise ? », ai-je demandé.
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« La table de cuisine. » Maman l’a regardée. « Il n’y avait pas assez de chaises assorties. Gilbert a pris celle-là, la bleue. »
« Pourquoi tu l’as gardée ? »
« Parce que c'était la sienne. »
La simplicité de cette réponse m’a interpellée.
Maman m’a raconté que papa plaisantait souvent en disant que cette chaise penchait autant que lui.
« Pourquoi la garder ? »
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Personne ne lui avait officiellement attribué cette place.
Ils ont simplement commencé à s'attendre à ce qu'il s'assoie là.
À l'heure du dîner, il y avait une place pour papa.
À l'heure du petit-déjeuner, il y avait une place pour papa.
J'ai repensé à la photo.
Je suis allée dans le tiroir et je l'ai retrouvée.
Ils ont tout simplement commencé à s'attendre à ce qu'il s'assoie là.
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« C'est eux, là ? »
Maman a hoché la tête.
J’ai regardé à nouveau.
Pendant des années, j’avais vu une plage.
Là, j’ai remarqué les gens tout au bord à gauche.
Des ados.
Une femme près de la glacière.
« C'est eux ? »
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Quelqu’un était accroupi dans le sable.
Le pouce de papa avait usé la photo jusqu’à la rendre lisse près de ces minuscules silhouettes.
Pas au-dessus de l’océan.
Au-dessus d’eux.
« Il ne regardait pas la plage », ai-je dit.
Maman secoua la tête.
« Pas d’habitude. »
« Il ne regardait pas la plage. »
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Papa a quitté Hawaï à vingt ans parce qu’une opportunité s’est présentée sur le continent.
Personne ne l’a mis à la porte.
Sa famille d'accueil l'a encouragé à partir.
Il pensait revenir.
Puis une année s'est transformée en plusieurs.
L'Oregon est devenu un boulot.
Ce boulot est devenu une vie.
Personne ne l’a mis à la porte.
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Puis maman.
Puis moi.
« Alors, pourquoi il n’est pas reparti ? »
Maman a regardé par la fenêtre.
« Au début, c'était pour l'argent. »
Ça semblait logique.
« Et après ? »
« Le boulot. »
« Et après ça ? »
« Alors pourquoi il n’est pas reparti ? »
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Elle resta silencieuse.
« Il pensait avoir attendu trop longtemps. »
« Trop longtemps pour quoi ? »
« Pour se montrer. »
Je fronçai les sourcils.
« C'était sa famille. »
« Il pensait avoir attendu trop longtemps. »
« Il n’utilisait pas ce mot à la légère. » Maman tripotait le coin d’une carte de condoléances. « Plus il restait loin, plus il avait honte de ne pas être là. »
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Ça avait l’air ridicule.
Mais ça ressemblait aussi tout à fait à papa.
« Il n’utilisait pas ce mot à la légère. »
« Et toi, tu es où dans tout ça ? »
Maman m’a regardée.
« Quoi ? »
« Toute cette histoire. Papa m’a dit que je te comprendrais si je la connaissais. »
Elle a reculé sa chaise.
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« Et toi, tu es où dans tout ça ? »
« Quand on s’est mariés, il comparait tout à Hawaï. »
« Tout ? »
« La pluie. Les poissons. Le café. Les couchers de soleil. »
Malgré moi, j’ai souri.
« Ça fait bien papa. »
« C'était épuisant. »
Le sourire a disparu.
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« C'était épuisant. »
Maman fixait ses mains.
« Je croyais que chaque fois qu’il disait qu’Hawaï était chez lui, il me faisait comprendre que ce n’était pas le cas ici. »
Voilà.
« Qu'est-ce que tu as fait ? »
« Un soir, je lui ai dit que si Hawaï était si parfait, il aurait peut-être dû y rester. C’est là qu’il m’a parlé de la famille d’accueil. »
Annonces
« Qu’est-ce que tu as fait ? »
Maman a regardé vers la chaise bleue.
« Je croyais que j’étais en concurrence avec les plages et les palmiers. »
Sa voix s’est faite plus douce.
« J’ai découvert que j’étais en concurrence avec le premier endroit où il avait été sûr d’avoir sa place à table. »
« Maman. »
« Je me suis excusée », dit-elle.
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« Je croyais que je devais rivaliser avec les plages et les palmiers. »
« Il t'a pardonnée ? »
« Tout de suite. »
« Alors tu l’as empêché de repartir ? »
Elle a tourné brusquement la tête vers moi.
« Non. »
La réponse est venue si vite que je l’ai crue.
« J’ai passé des années à essayer de le convaincre d’y retourner. »
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« Est-ce qu’il t’a pardonnée ? »
Elle l’a proposé quand j’avais dix ans.
Papa a dit qu’on n’en avait pas les moyens.
Elle l'a proposé après sa promotion.
Il a dit qu’il était trop pris par son boulot.
Elle l'a proposé pour leur vingt-cinquième anniversaire de mariage.
Papa a dit qu'on n'en avait pas les moyens.
Annonces
Papa a dit que les gens qu'il connaissait n'étaient probablement plus là.
« Non, ils étaient encore là », a dit maman.
« Comment tu le sais ? »
« Les cartes de Noël. »
Je l'ai regardée fixement.
« Ils ont envoyé des cartes ? »
« Depuis des années. »
« Papa répondait ? »
« Parfois. »
« Ils ont envoyé des cartes ? »
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« Alors pourquoi il pensait qu’ils ne voulaient pas de lui ? »
Maman a haussé les épaules d’un air triste.
« Parce que chaque carte lui rappelait depuis combien de temps ça faisait. »
Un été, elle lui a enfin dit qu’elle achèterait le billet elle-même.
Papa a dit : « L'année prochaine. »
« Chaque carte lui rappelait depuis combien de temps ça faisait. »
« L'année prochaine » s'est transformé en une autre décennie.
Annonces
J’ai regardé à nouveau la chaise.
« Qui a envoyé ça ? »
Maman n’a pas répondu.
« Maman. »
Ses yeux se sont remplis de larmes.
« Je sais qui l'a envoyée. »
« Qui ? »
« Je sais qui l'a envoyé. »
Elle a mis un bon moment à répondre.
Annonces
Puis elle a dit : « C'est moi qui lui ai demandé de le faire. »
Je l’ai regardée fixement.
« C'est toi qui as organisé ça ? »
« Il y a des mois. »
« Pourquoi ? »
« On vidait la maison. J’ai appelé une des femmes avec qui ton père a grandi. On avait encore son adresse grâce aux cartes de Noël. »
« C'est toi qui as organisé tout ça ? »
Annonces
« Et elle avait encore sa chaise ? »
Maman a hoché la tête.
« Elle a ri quand je lui ai demandé. »
« Qu’est-ce qu’elle a dit ? »
« “On a toujours ce truc ridicule.” »
« Et elle avait toujours sa chaise ? »
J'ai baissé les yeux vers la peinture bleue écaillée.
Maman s’est essuyé le visage.
Annonces
« Je me suis dit que s’il la voyait ici, il comprendrait peut-être enfin. »
« Comprendre quoi ? »
« Qu’il n’avait pas disparu de leur vie juste parce qu’il était resté loin d’eux. »
« Comprendre quoi ? »
Elle avait prévu de placer la chaise à notre table de cuisine.
Puis de demander encore une fois à papa.
De rentrer à la maison.
Annonces
De les voir.
D'arrêter d'attendre une année imaginaire où il serait plus facile de revenir.
Le colis avait été expédié trois jours avant l'accident.
Papa n'a jamais su qu'il allait arriver.
Elle avait prévu de placer la chaise à notre table de cuisine.
***
J'ai regardé maman.
« Alors pourquoi tu m’as dit de la jeter ? »
Annonces
Son visage s'est décomposé.
« Parce qu’il était censé s’y asseoir. »
Aucune de nous deux n’a parlé.
« Il était censé s’y asseoir. »
Une étiquette de livraison était encore collée sur le carton déchiré.
Sous les informations d’expédition, il y avait un numéro de téléphone.
Hawaï.
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J'ai pris mon téléphone.
Maman a vu ce que je faisais.
« Annie. »
Maman a vu ce que je faisais.
« Quelqu’un là-bas pense que papa vient de récupérer sa chaise. »
Son regard s’est posé sur le numéro.
J'ai composé le numéro.
Ça a sonné quatre fois.
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Puis une femme d’un certain âge a répondu.
- Ma fille m'a suppliée de la laisser partir à Hawaï avec son père – Puis sa copine à lui a publié une photo intitulée « Une famille de cinq personnes »
- Je n'ai pas invité ma mère à mon mariage parce qu'elle m'avait abandonnée il y a des années – puis elle m'a montré la photo que mon père avait cachée pendant 15 ans
- Mon mari m'a dit que nous n'avions pas les moyens d'acheter une chaise haute pour notre bébé de 6 mois – Deux jours plus tard, il a dépensé 2 000 dollars pour un fauteuil inclinable en cuir afin de pouvoir « se reposer correctement après le travail »
« Allô ? »
« Quelqu’un là-bas pense que papa vient de récupérer sa chaise. »
J’ai regardé le nom de papa gravé sous l’assise bleue.
« Je m’appelle Annie. » Ma voix a failli me trahir. « Je suis la fille de Gilbert. »
Il y a eu un long silence.
Puis la femme a murmuré : « Gilbert avait une fille ? »
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Pendant une seconde, je n’ai pas pu répondre.
« Oui », ai-je dit. « C'est vrai. »
« Gilbert avait une fille ? »
La femme a laissé échapper un petit rire tremblant.
« Il ne nous l’a jamais dit. »
« Il ne m’a pas parlé de vous non plus. »
Ça nous a fait taire toutes les deux.
Elle s’appelait Ruth. Elle avait quinze ans quand papa est arrivé au foyer d’accueil.
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« Il ne nous en a jamais parlé. »
Elle a posé des questions à son sujet avec précaution.
« Est-ce qu’il trichait toujours aux cartes ? »
« Oui. »
« Est-ce qu’il détestait toujours la papaye ? »
Apparemment, il m'avait menti en disant qu'il aimait ça.
« Est-ce qu’il sifflait quand il était nerveux ? »
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« Est-ce qu’il trichait toujours aux cartes ? »
J’ai regardé maman.
Elle a hoché la tête.
« À chaque fois. »
Ruth a encore ri.
Ce n'étaient pas des histoires sur une facette secrète de mon père.
C'était mon père.
Ce n'étaient pas des histoires sur une facette secrète de mon père.
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« Pourquoi t’as gardé sa chaise ? » demandai-je.
« Parce que c'était celle de Gilbert. »
« Pendant cinquante ans ? »
« Les gens s’en servaient. »
Elle avait l’air surprise que je pense le contraire.
« Les enfants s’y asseyaient. Une fois, quelqu’un a cassé un pied. On l’a réparée. Mais chaque fois que quelqu’un voulait la jeter, maman disait : 'Non. C’est la chaise de Gilbert.' »
« Parce que c'était celle de Gilbert. »
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J’ai touché le dossier bleu usé.
« Papa trouvait qu’il était resté loin trop longtemps. »
« Trop longtemps pour quoi ? »
« Pour revenir. »
Ruth est restée silencieuse.
Puis elle a dit : « Personne ne lui a dit ça. »
« Trop longtemps pour quoi ? »
Maman s’est couvert la bouche.
Annonces
Elle s'est penchée vers mon téléphone.
« Ruth ? »
« Oui ? »
« Vous étiez en colère contre lui ? »
« Parfois. »
Maman a fermé les yeux.
« Tu étais en colère contre lui ? »
Ruth a insisté.
« Je serais quand même allée le chercher à l’aéroport. »
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***
Après l'appel, maman et moi, nous sommes restées assises à côté de la chaise bleue pendant un bon moment.
Une semaine plus tard, j'ai emmené la chaise chez moi.
Maman s'y est tout de suite opposée.
J'ai emmené la chaise chez moi.
« Annie, c'est la chaise de ton père. »
« Je sais, maman. »
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Je l’ai placée près de ma table de cuisine.
Le dimanche suivant, maman est venue prendre un café.
Elle s’est arrêtée quand elle m’a vue assise dessus.
Je l'ai mise à ma table de cuisine.
Pendant un instant, j’ai cru qu’elle allait me demander de me lever.
Mais elle ne l'a pas fait.
Au lieu de ça, elle s’est assise en face de moi.
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La photo défraîchie de papa était posée entre nous.
Maman l'a retournée et a montré du doigt la femme à côté de la glacière.
« C'est la femme qui l'a élevé. »
La photo défraîchie de papa était posée entre nous.
J’ai observé cette petite silhouette.
La chaise bleue a basculé sous mon poids et a tapoté le sol de manière irrégulière.
Maman a baissé les yeux.
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« Elle fait toujours ça. »
« Ouais. »
Elle m'a poussé le sucrier.
Dehors, la pluie de l’Oregon ruisselait sur la fenêtre.
Je suis restée assise sur la chaise de papa.
La chaise bleue a basculé sous mon poids et a tapoté le sol de manière irrégulière.
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