Des amoureux du lycée avaient prévu de se rencontrer à Times Square 10 ans plus tard - Cependant, c'est une fille de 10 ans qui finit par aborder l'homme

"Dans dix ans, la veille de Noël, à Times Square. Je te promets que je serai là", a juré Peter à sa petite amie du lycée, Sally, le soir du bal de fin d'année. Dix ans plus tard, il s'est présenté avec l'espoir de la revoir. Mais au lieu de Sally, c'est une jeune fille qui s'est approchée.

La musique était douce, un léger bourdonnement de violons se mêlant aux rires de leurs camarades de classe. Peter resserra sa prise sur les mains de Sally, ses pouces effleurant ses jointures comme s'il pouvait mémoriser son toucher. Son mascara s'était taché à force de pleurer, des traces noires bordant ses joues rougies.

"Je ne veux pas partir", dit-elle, la voix brisée.

Les yeux de Peter brillaient, luttant contre des larmes qu'il refusait de verser. "Je sais", a-t-il dit en la tirant plus près de lui. "Mon Dieu, Sally, je ne veux pas que tu t'en ailles non plus. Mais certains rêves sont plus grands que nous."

"Ils le sont ?", a lancé Sally. "Qu'en est-il de notre rêve ? Et tout ce que nous avions prévu ?" Ses doigts se sont entrelacés avec les siens.

"Tu dois partir", murmure Peter. "Ta famille, tes rêves... Tu as toujours voulu étudier en Europe. Je ne peux pas te retenir. Je ne serai pas la raison pour laquelle tu renonceras à tes projets."

Sally est inconsolable. "Mais qu'en est-il de nous ?", demande-t-elle.

Il l'a tirée plus près. "Nous nous reverrons", dit-il.

"Si jamais nous perdons le contact, promets-moi de nous retrouver la veille de Noël, dans dix ans... à Times Square", a murmuré Sally. "Je tiendrai un parapluie jaune. C'est comme ça que tu me trouveras."

"Dans dix ans, à la veille de Noël, à Times Square. Même si la vie nous sépare, je te promets que je serai là, à la recherche de la plus belle dame avec un parapluie jaune, quoi qu'il arrive", promet Peter.

Le rire de Sally était teinté de chagrin. "Même si nous sommes mariés ou si nous avons des enfants ? Tu dois venir... juste pour parler. Et pour me dire que tu es heureux et que tu as réussi."

"D'accord", répond Peter. "Parce que certains liens transcendent le temps et les circonstances"

Ils se sont serrés l'un contre l'autre au milieu de la piste de danse... deux cœurs battant en parfaite et douloureuse synchronisation, sachant que certains adieux ne sont en réalité que des "à plus tard".

Le temps a passé comme des feuilles dans la brise. Peter et Sally sont restés en contact, principalement par le biais de lettres. Puis un jour, elle a cessé d'écrire. Peter était effondré, mais l'espoir de la rencontrer l'a poussé à tenir.

Dix ans plus tard, Times Square scintillait des lumières de Noël et de l'effervescence des fêtes de fin d'année.

Peter se tenait près de l'imposant sapin de Noël, les mains enfoncées dans les poches de son manteau. Des flocons de neige dansaient dans l'air. Ses yeux balayaient la foule, à la recherche d'une couleur jaune.

Il ne l'avait pas vue depuis des années, mais il savait qu'il la reconnaîtrait. Sally était inoubliable. La façon dont son rire pétillait quand elle le taquinait, la façon dont son nez se fronçait quand elle lisait quelque chose de trop sérieux... il se souvenait de tout.

Chaque instant qui passait était un souvenir qui se resserrait autour de son cœur.

La foule se déplaçait et tourbillonnait, touristes et locaux se mélangeant dans un kaléidoscope d'excitation de vacances. La montre de Peter fait tic-tac. D'abord des minutes, puis une heure. Le parapluie jaune restait introuvable. Et soudain, quelqu'un l'a appelé par derrière.

La voix était petite et hésitante. Si petite qu'elle aurait pu être emportée par le vent d'hiver. Il se retourna brusquement, son cœur battant si fort qu'il pouvait presque l'entendre.

Une petite fille se tenait derrière lui, un parapluie jaune dans ses mains. Ses boucles brunes encadraient son visage pâle, ses yeux étaient grands et incroyablement familiers lorsqu'ils rencontrèrent les siens.

"Es-tu Peter ?", demanda-t-elle.

Peter s'accroupit à son niveau, confus. Ses mains tremblaient légèrement lorsqu'il croisa son regard. "Oui, je suis Peter. Qui es-tu ?"

La jeune fille se mordit la lèvre, un geste qui lui rappela si douloureusement quelqu'un qu'il avait connu qu'il en eut le souffle coupé. Elle déplaçait son poids d'un pied à l'autre, le parapluie jaune vacillant légèrement dans ses petites mains.

"Je m'appelle Betty", dit-elle. "Elle... elle ne viendra pas."

Un frisson qui n'avait rien à voir avec l'air hivernal remonta le long de la colonne vertébrale de Peter. Quelque chose dans ses yeux, dans la façon dont elle se tenait, parlait d'une histoire bien plus compliquée qu'une rencontre fortuite.

"Qu'est-ce que tu veux dire ? Qui es-tu ?", demanda-t-il.

"Je suis ta fille", murmure-t-elle. Des larmes perlèrent dans ses yeux. Ils étaient verts... d'un vert saisissant, indéniable. La même teinte que celle qui le fixait sur une piste de danse il y a dix ans.

La poitrine de Peter se resserra. "Mmm-Ma fille ?", réussit-il à dire, même si une partie de lui savait déjà que la réponse allait tout changer.

Avant que Betty ne puisse répondre, un couple plus âgé s'est approché. L'homme était grand, ses cheveux argentés, et la femme lui serrait le bras, son visage aimable mais gravé d'un chagrin qui semblait avoir creusé des lignes permanentes autour de ses yeux et de sa bouche.

"Nous l'avons trouvé", dit Betty, sa voix débordant de nervosité et d'attente.

L'homme acquiesça et se tourna vers Peter. "Bonjour, Peter", dit-il. "Je m'appelle Felix et voici ma femme. Nous sommes les parents de Sally. Nous avons beaucoup entendu parler de toi."

Peter s'est figé, la confusion tourbillonnant dans son esprit comme une tempête menaçant d'éclater. Ses jambes étaient instables et son cœur battait la chamade. "Je ne comprends pas", a-t-il murmuré. "Où est Sally ? Et qu'est-ce que cette fille veut dire ?"

La femme plus âgée frémit, un soupir qui en disait long. Ses mots tombèrent comme des pierres, chacun brisant un morceau du monde de Peter. "Elle est décédée il y a deux ans. D'un cancer."

Peter recula en titubant comme si les mots l'avaient physiquement frappé. "Non... Non, ça ne peut pas être vrai", répéta-t-il.

"Je suis désolé", dit doucement M. Felix. "Elle... elle ne voulait pas que tu le saches"

La petite main de Betty a tiré sur la manche de Peter, une bouée de sauvetage dans un moment de destruction émotionnelle. "Avant de mourir, maman m'a dit que tu l'aimais", a-t-elle dit.

Peter tomba à nouveau à genoux. Sa voix tremblait. "Pourquoi ne m'a-t-elle rien dit ? Toi ? Sa maladie ? Pourquoi ne m'a-t-elle pas laissé l'aider ?"

Mme Felix s'est avancée, les mains jointes. "Elle a découvert qu'elle était enceinte de ton enfant après avoir déménagé à Paris", a-t-elle expliqué. "Elle ne voulait pas t'imposer un fardeau. Elle savait que ta mère était malade et que tu avais tellement de choses à faire. Elle pensait que tu avais tourné la page, que tu étais heureux."

"Heureux ?", dit Peter. "Mais je n'ai jamais cessé de l'aimer"

Mme Felix a sorti de son sac un petit journal intime. "Nous l'avons trouvé après son décès", dit-elle doucement, ses doigts effleurant la couverture défraîchie avec une tendresse qui affichait d'innombrables moments de chagrin et de souvenir.

"Elle a écrit sur toi, sur sa joie de te revoir aujourd'hui... à cet endroit précis. C'est ainsi que nous l'avons su. Elle... elle n'a jamais cessé de t'aimer, Peter."

Peter prit le journal avec des mains qui tremblaient. Les pages étaient remplies de l'écriture soignée de Sally - une belle écriture qui semblait danser entre des lignes d'espoir et de déchirement.

Ses doigts traçaient les mots, chaque paragraphe étant une fenêtre sur un amour qui n'était jamais vraiment mort.

Une photo de leur bal de fin d'année tombe entre les pages - la jeune Sally et Peter, perdus dans les yeux l'un de l'autre, le monde autour d'eux n'étant rien d'autre qu'une toile de fond douce et indistincte.

Pressée soigneusement entre les paragraphes décrivant les rêves de Betty et les regrets les plus profonds de Sally, la photo était un gage silencieux d'un amour qui avait perduré malgré des circonstances impossibles.

Les larmes brouillèrent sa vision, transformant les mots en une aquarelle d'émotions. Les espoirs de Sally, ses craintes, son amour extraordinaire... tous capturés dans ces pages. Il a levé la tête, rencontrant les yeux larges et nerveux de Betty. Des yeux qui contenaient l'esprit de Sally et son courage.

"Tu es ma fille !", a dit Peter.

Betty a hoché la tête. "Maman a dit que je te ressemblais", a-t-elle répondu.

Peter l'a prise dans ses bras, la serrant aussi fort qu'il l'osait, comme s'il pouvait la protéger de toutes les douleurs, de toutes les pertes et de tous les moments d'incertitude auxquels elle pourrait être confrontée.

"Tu ressembles aussi à ta maman, ma chérie", murmura-t-il, un petit sourire sur son visage. "Tu es aussi belle qu'elle l'était."

Betty se blottit dans son étreinte, trouvant un foyer qu'elle ne savait pas qu'elle cherchait.

Ils ont parlé pendant des heures. Betty lui a raconté des histoires que sa mère avait partagées, chaque ligne étant un fil précieux tissant la mosaïque d'une vie qu'il avait manquée.

Ses gestes animés, la façon dont ses yeux s'illuminaient lorsqu'elle parlait de Sally, rappelaient à Peter tout ce qu'il avait perdu et trouvé en un seul instant.

"Maman me racontait comment tu dansais sous la pluie", dit Betty. "Elle disait que tu étais la seule personne qui pouvait la faire rire dans les moments les plus difficiles"

Mme Felix s'est rapprochée, sa main se posant doucement sur l'épaule de Peter. "Sally te protégeait", dit-elle doucement. "Elle ne voulait pas que tu te sentes pris au piège. Elle a fait ce qu'elle a fait pour toi."

Peter s'essuya le visage, ses larmes se figeant sur ses joues comme des souvenirs cristallisés. "J'aurais tout laissé tomber pour elle", a-t-il murmuré.

Les yeux de monsieur Félix brillaient de larmes non versées. "Nous le savons", a-t-il dit. "Et nous sommes désolés de ne pas t'avoir trouvé plus tôt"

Peter a regardé Betty, son visage était un beau mélange d'émerveillement et de tristesse, un rappel vivant de l'amour qu'il avait perdu et retrouvé. "Je ne te laisserai jamais partir", a-t-il dit. "Pas avant ma mort"

Elle a souri. "Tu promets ?"

"Je te le promets", dit Peter.

Au cours des mois suivants, Peter a travaillé sans relâche pour faire venir Betty aux États-Unis. Le processus était compliqué, rempli de paperasserie et d'obstacles émotionnels, mais sa détermination n'a jamais faibli. Elle a emménagé dans son appartement, son rire (qui rappelle tellement celui de Sally) remplissant les espaces autrefois calmes.

"C'était la couleur préférée de maman", disait Betty en montrant un tableau ou un coussin. "Elle disait toujours que cela lui rappelait quelque chose de spécial."

Peter souriait, comprenant maintenant que ce "quelque chose de spécial" avait toujours été lui.

Il s'envolait souvent pour l'Europe, passant du temps avec M. et Mme Félix et se rendant sur la tombe de Sally. Chaque voyage était un pèlerinage doux-amer... la joie et le chagrin s'entremêlant comme des fils délicats. Pendant ces moments, Betty lui tenait la main, un soutien silencieux et un lien vivant avec la femme qu'ils aimaient tous les deux.

"Raconte-moi comment vous vous êtes rencontrés", demandait Betty, et Peter partageait des histoires d'amour, de promesses faites sous les lumières de l'école.

Le jour de l'anniversaire de leur premier Noël ensemble, Peter et Betty se tenaient près de la tombe de Sally. Un bouquet de roses jaunes reposait sur la pierre, les pétales brillants sous la neige... une touche de couleur, d'espoir et de souvenir d'amour.

"Elle disait que le jaune est la couleur des nouveaux départs", dit Betty.

"Ta mère avait raison. Elle serait tellement fière de toi", dit Peter.

Betty a hoché la tête. "Et elle serait heureuse que nous nous soyons trouvés"

Peter déposa un baiser sur sa tempe, le cœur lourd de perte et d'amour. "Je ne te laisserai jamais partir", a-t-il répété, la promesse étant une alliance entre un père, une fille et le souvenir d'un amour qui avait attendu dix ans pour être réuni.

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