Je n'ai pas pu supporter que ma grand-mère atteinte de démence s'adresse à moi en tant que son mari, puis la vérité m'a frappé — Histoire du jour

C'était ma dernière année d'études, et tout était censé tourner autour des examens, des amis et de l'avenir. Mais au lieu de cela, j'étais coincé à la maison, à regarder ma grand-mère sombrer de plus en plus dans la démence. Elle n'arrêtait pas de me confondre avec son défunt mari, George. Ça me rendait fou, jusqu'au jour où quelque chose a changé entre nous.

C'est un jour que je n'oublierai jamais. Ma grand-mère, Gretchen, n'était plus elle-même ces derniers temps. Elle était plus distraite, plus confuse, et sa santé se dégradait.

Maman et moi savions que quelque chose n'allait pas, mais il n'était pas facile de convaincre grand-mère de consulter un médecin. Elle était têtue, elle disait toujours qu'elle allait bien, mais nous avons fini par la convaincre.

Après plusieurs tests, le médecin nous a annoncé la nouvelle : démence. Je me souviens de la façon dont le visage de maman s'est décomposé lorsqu'il a expliqué qu'il n'y avait pas grand-chose à faire.

Les médicaments pourraient ralentir un peu les choses, mais ils n'empêcheraient pas la maladie de progresser. Nous devions accepter que la situation allait empirer.

Le même jour, nous avons décidé que grand-mère emménagerait chez nous. Nous ne pouvions pas la laisser seule, pas après le décès de mon grand-père, George, il y a quelques années. C'était la seule chose qui avait du sens. Mais cela n'a pas rendu les choses plus faciles.

Ce soir-là, je me suis assis à mon bureau, essayant de me concentrer sur mes examens. C'était ma dernière année et j'avais beaucoup à faire. C'est alors que je l'ai entendue pleurer, chuchoter à quelqu'un.

Je me suis levé et je me suis dirigé vers sa chambre, le cœur serré. Elle parlait à grand-père comme s'il était là, comme si rien n'avait changé. Cela m'a brisé le cœur, mais je ne pouvais rien faire.

Au fil des mois, l'état de santé de grand-mère s'est aggravé. Certains jours, elle ne savait plus où elle était ni qui nous étions. Ces moments ne duraient pas longtemps, mais ils faisaient toujours mal.

Un matin, je suis descendu et j'ai trouvé maman en train d'essuyer les comptoirs de la cuisine. Elle avait l'air fatiguée, comme si elle n'avait pas beaucoup dormi.

"Est-ce que grand-mère a encore tout déplacé hier soir ?" ai-je demandé, connaissant déjà la réponse.

Maman n'a pas arrêté de nettoyer. "Oui", a-t-elle dit à voix basse. "Elle s'est réveillée pendant la nuit. Elle a dit que les assiettes n'étaient pas à elle et que les tasses n'étaient pas les bonnes." Elle a fait une pause, frottant toujours une tache sur le comptoir. "J'ai essayé de lui dire que rien n'avait changé, mais elle ne m'a pas crue. Elle a continué à déplacer les choses, à chercher des trucs qui n'étaient même pas là."

Je ne savais pas quoi dire, alors je me suis approché et je lui ai tapoté le dos. "Ça va aller", ai-je marmonné, même si je n'étais pas sûr que ce soit le cas.

Maman a secoué la tête. "Tu ne devrais pas avoir à t'inquiéter pour ça. Tu dois te concentrer sur l'école. Tu veux un petit déjeuner ?"

J'ai secoué la tête. "Non, merci. Je prendrai quelque chose plus tard." J'ai pris une pomme sur la table, juste pour avoir quelque chose dans la main, et je me suis dirigé vers la porte. Maman n'a rien dit quand je suis parti.

Quand je suis rentré, la maison était calme. Maman était encore au travail. J'ai entendu des bruits de pas à l'étage. Grand-mère se déplaçait à nouveau. J'ai suivi le son et je l'ai trouvée dans la cuisine, en train de déplacer des assiettes et des tasses d'un meuble à l'autre.

Elle s'est retournée quand elle m'a vu et ses yeux se sont illuminés. "George ! Tu es de retour !" Elle s'est précipitée vers moi, les bras grands ouverts.

Je me suis figé, ne sachant pas quoi faire. "Non, grand-mère. C'est moi, Michael, ton petit-fils."

Mais elle a secoué la tête, ne m'entendant pas. "George, de quoi parles-tu ? Nous sommes trop jeunes pour avoir des petits-enfants. Peux-tu croire que quelqu'un est entré et a encore déplacé toute la vaisselle ? C'est ta mère ? Elle entre toujours et change tout."

Je suis resté planté là, me sentant impuissant. "Grand-mère, écoute. Je ne suis pas George. Je suis Michael, ton petit-fils. Tu es chez nous, chez moi et chez ta fille Carol."

Son sourire s'est effacé et elle avait l'air confuse. "George, arrête de dire ces choses étranges. Tu me fais peur. Nous n'avons pas de fille. Tu te souviens ? En plus, tu as promis de m'emmener à ce rendez-vous au bord de la mer. Quand pouvons-nous y aller ?"

J'ai soupiré, ne sachant plus comment répondre. Je ne pouvais pas continuer à lui dire la vérité, elle ne la reconnaissait pas. "Je... je ne sais pas, grand-mère", ai-je dit doucement, puis je me suis retourné et j'ai quitté la cuisine.

Quand maman est rentrée à la maison, je lui ai raconté ce qui s'était passé.

Elle s'est assise et a souri tristement. "Je comprends pourquoi elle pense que tu es George".

J'ai froncé les sourcils, confuse. "Qu'est-ce que tu veux dire ?"

Maman leva les yeux vers moi. "Tu lui ressembles comme deux gouttes d'eau quand il était jeune. C'est comme si tu étais son jumeau."

Je suis resté silencieux pendant un moment. "Je n'ai jamais vu de photos de lui quand il était jeune".

Maman se leva du canapé. "Viens avec moi. Je vais te montrer." Elle se dirigea vers le grenier et descendit les escaliers. Je l'ai suivie pendant qu'elle fouillait dans quelques vieux cartons. Finalement, elle m'a tendu un vieil album photo.

Je l'ai ouvert. La première photo semblait sortir d'un livre d'histoire, décolorée et usée. Mais l'homme qui y figurait ? Il me ressemblait comme deux gouttes d'eau.

"Est-ce que c'est grand-père ?" ai-je demandé en feuilletant les pages.

"Oui", a dit maman doucement. "Tu vois ce que je veux dire ? Vous vous ressemblez vraiment tous les deux".

"Trop de ressemblance", ai-je murmuré en fixant les photos.

"Tu peux garder l'album si tu veux", a dit maman.

Ce soir-là, je me suis assis dans ma chambre et j'ai feuilleté l'album encore et encore. Je n'arrivais pas à croire à quel point je lui ressemblais.

L'état de grand-mère s'aggravait de jour en jour. Elle parlait à peine, et quand elle le faisait, c'était difficile de la comprendre.

Parfois, elle ne pouvait même pas marcher sans aide. Maman devait la nourrir la plupart du temps. Mais quoi qu'il arrive, grand-mère m'appelait toujours "George".

Un après-midi, après qu'elle l'ait répété, j'ai craqué. "Je ne suis pas George ! Je suis Michael ! Ton petit-fils ! Pourquoi ne comprends-tu pas ?"

Maman leva les yeux de là où elle était assise. "Michael, elle ne comprend plus rien."

"Je m'en fiche !" ai-je crié. "J'en ai assez de tout ça ! Je n'en peux plus !"

Je me suis tourné vers le couloir, ma colère bouillonnait.

"Où vas-tu ?" m'a demandé maman en se levant rapidement.

"J'ai besoin de sortir d'ici", ai-je dit, la voix tremblante. J'ai attrapé ma veste et j'ai claqué la porte derrière moi avant que maman ne puisse dire autre chose. J'avais besoin d'espace, de m'éloigner de tout ça. Loin de la confusion de grand-mère et de ma propre frustration.

Sans même m'en rendre compte, je me suis retrouvé au cimetière où mon grand-père était enterré. J'ai marché entre les rangées de pierres tombales jusqu'à sa tombe.

La vue de son nom gravé dans la pierre m'a fait monter une boule dans la gorge. Je me suis assis dans l'herbe devant et j'ai laissé échapper un long et lourd soupir.

"Pourquoi n'es-tu pas là ?" ai-je demandé, en fixant la pierre tombale. "Tu savais toujours quoi faire."

Le silence était assourdissant. Je suis resté assis pendant ce qui m'a semblé être des heures, perdue dans mes pensées. Je n'arrêtais pas de penser à toutes les fois où grand-père avait été là pour moi, pour maman, pour grand-mère. Il avait cette façon de rendre tout simple, même si la vie était dure.

Puis, sorti de nulle part, un souvenir m'a frappé. J'avais cinq ou six ans. J'avais mis la grosse veste et le chapeau de grand-père en lui disant que je voulais lui ressembler.

Il avait bien ri, mais je me souviens de la fierté qui se lisait dans ses yeux. Ce souvenir m'a fait sourire, même si des larmes coulaient sur mon visage.

La nuit tombait déjà et je savais que je devais rentrer à la maison. Quand j'ai franchi la porte, maman m'attendait, le visage crispé par l'inquiétude.

"Après ton départ, j'ai emmené grand-mère chez le médecin", a-t-elle dit, la voix brisée. "Il a dit qu'il ne lui restait plus beaucoup de temps".

Je me suis approché et je l'ai serrée fort dans mes bras, aucun mot ne me venant à l'esprit. Mais à ce moment-là, j'ai compris ce que je devais faire.

Le lendemain, je me suis glissé dans le costume qui appartenait à grand-père. J'ai eu l'impression étrange d'entrer dans ses chaussures pour de vrai cette fois-ci. J'ai pris la voiture de maman et j'ai conduit grand-mère à la mer. Elle s'est assise tranquillement à côté de moi, sans dire grand-chose, mais je savais qu'elle était perdue dans son monde.

Quand nous sommes arrivées, j'avais déjà installé une petite table sur le rivage. La brise marine était fraîche et le bruit des vagues était apaisant.

J'ai aidé grand-mère à sortir de la voiture et je l'ai guidée jusqu'à la table. Après qu'elle se soit assise, j'ai allumé les bougies, dont la lueur chaude vacillait dans le vent.

"George !" Grand-mère a dit avec un grand sourire. "Tu t'es souvenu de notre rendez-vous au bord de la mer."

Sa voix était faible, mais je pouvais voir à quel point elle était heureuse. Elle m'a regardé comme si j'étais vraiment grand-père, ses yeux pleins de chaleur.

"Oui, Gretchen", ai-je dit en m'asseyant à côté d'elle. "Je n'ai jamais oublié. Comment aurais-je pu ?"

Elle hocha lentement la tête, toujours en souriant. "Cela fait si longtemps que nous ne sommes pas venus ici".

Ce soir-là, j'ai servi à grand-mère les pâtes que grand-père avait toujours l'habitude de préparer. J'ai passé des heures dans la cuisine plus tôt, en suivant sa recette à la lettre, en espérant qu'elles auraient le même goût que dans ses souvenirs.

Pendant qu'elle mangeait, je l'ai observée attentivement, cherchant sur son visage un signe de reconnaissance. Elle a pris de petites bouchées et j'ai vu quelque chose changer dans son expression - une lueur de bonheur.

Après le dîner, j'ai joué leur chanson préférée, celle sur laquelle ils avaient l'habitude de danser. La mélodie familière a rempli l'air, et je me suis levé en tendant la main. "Veux-tu danser, Gretchen ?"

Elle m'a regardé, ses yeux se sont adoucis. "Bien sûr, George." Je l'ai doucement aidée à se lever, et nous nous sommes déhanchés ensemble.

Pour la première fois depuis longtemps, elle a souri. À ce moment-là, j'ai pu voir qu'elle n'était pas perdue dans la confusion ; elle était de retour dans ses souvenirs les plus heureux.

Sur le chemin du retour, elle m'a tenu la main. "Merci, George", m'a-t-elle dit. "C'était le meilleur rendez-vous de tous les temps".

Je me suis contenté de lui sourire, le cœur lourd mais comblé.

Deux jours plus tard, grand-mère est décédée. Je me souviens m'être réveillé ce matin-là et avoir senti que quelque chose était différent, que la maison était plus silencieuse que d'habitude.

Quand maman me l'a annoncé, je n'ai pas su quoi dire. Nous sommes restés assis ensemble en silence pendant un moment, tous les deux en train de pleurer. C'était difficile à accepter, même si nous savions que cela allait arriver.

J'ai ressenti une profonde tristesse, mais en même temps, un étrange sentiment de paix. Je savais que Gretchen était enfin de nouveau avec son George, là où elle devait être.

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Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec de véritables noms ou lieux est une pure coïncidence. Toutes les images sont utilisées uniquement à des fins d'illustration. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un. Si vous souhaitez partager votre histoire, envoyez-nous un mail à info@amomama.com.