Je pensais que j'hériterais de la maison de ma mère, mais elle a laissé une lettre disant qu'elle disparaîtrait dans trois jours si je ne faisais pas une chose - Histoire du jour

En tant que fille unique de ma mère, je m'attendais à hériter de sa maison après son décès. Mais au lieu d'un testament, j'ai trouvé une lettre avec une condition choquante. Si je ne faisais pas la seule chose qu'elle demandait dans les trois jours, la maison - et tout ce qui y était lié - disparaîtrait à jamais.

On dit que la maison d'une mère est un refuge. Pour moi, c'était vraiment le cas. Mon mari , notre fille Lily, âgée de huit ans, et moi-même vivions avec ma mère depuis quelques années.

Certaines personnes ont dit que j'avais de la chance : un loyer gratuit, des repas préparés à la maison et une grand-mère aimante qui nous aidait à élever Lily.

Mais ce qu'ils n'ont pas vu, c'est que les murs de cette maison contenaient plus de pression que de paix.

Ma mère était malade depuis plus d'un an. Chaque jour, je changeais son linge, préparais ses repas et m'assurais qu'elle prenait ses médicaments à temps.

Je m'occupais d'elle comme elle s'était occupée de moi autrefois. Mon mari ? Il n'a pas bougé le petit doigt. Il est resté sur le canapé toute la journée, à regarder la télévision, faisant comme si ce n'était pas son problème.

Ce jour-là, maman n'a pas dit grand-chose, mais ses yeux disaient tout. Je lui ai apporté une tasse de thé à la camomille, celle qu'elle aimait avant de se coucher, et je l'ai posée délicatement sur la table de nuit.

La chambre sentait les pommades, les draps propres et les fins lentes. Ses yeux étaient enfoncés, sa peau pâle, mais sa voix avait encore de la force.

"Tu dois le quitter", dit maman. Sa voix était basse mais ferme. Elle a traversé le silence comme une fissure dans le verre.

J'ai cligné des yeux. "Maman, s'il te plaît. Ne faisons pas ça maintenant."

Son visage n'a pas changé. Ses lèvres sont restées serrées. Ses yeux sont restés vifs. "Je n'essaie pas de me battre. Je dis ça parce qu'il ne me reste plus beaucoup de temps. J'ai besoin de savoir que tu iras bien."

Je me suis assise sur le bord de son lit. "Il traverse juste une saison difficile. Il trouvera bientôt un travail. Il est juste coincé en ce moment."

"Ça fait trois ans que tu dis ça", a-t-elle dit. "Trois ans, Emma. Ce n'est pas une période difficile. C'est un schéma."

J'ai regardé le sol. Mes mains étaient froides. "Tu ne vois pas le côté de lui que je vois."

"J'en vois assez", a-t-elle dit. "Je vois la façon dont il te parle. Je vois la façon dont tu regardes le sol quand il le fait. Je vois à quel point tu es fatiguée. Et je vois Lily qui regarde tout ça."

J'ai levé les yeux. Ma bouche s'est ouverte, mais aucun mot n'est venu.

"Il n'aide pas", a-t-elle poursuivi. "Il n'est pas un partenaire. C'est un poids. Et tu continues à te noyer, en prétendant que tu nages."

J'ai secoué la tête. "Tu ne comprends pas. C'est le père de Lily. Je ne peux pas tout envoyer balader."

Maman s'est adossée aux oreillers. "Tu ne jettes rien du tout. Tu te sauves. Tu montres à Lily comment être forte."

J'ai essayé de sourire. "Tu as besoin de dormir. Tu es juste épuisée."

Sa voix a baissé. "Je ne suis pas fatiguée, je meurs."

Des larmes ont piqué mes yeux. "Ne dis pas ça."

Elle s'est tournée vers la fenêtre. Sa voix était à peine audible. "Tu peux partir maintenant."

Je me suis levée. J'avais la poitrine oppressée. J'ai quitté la pièce et je suis entrée dans le salon.

Jason était allongé sur le canapé, une jambe pendante sur le côté. Un bol de chips était posé sur son ventre. La télévision était bruyante.

"Où est Lily ?" J'ai demandé.

Il n'a pas levé les yeux. "Quoi ?"

"Tu devais aller la chercher à l'école".

Jason a froncé les sourcils. "Je croyais que c'était ce que tu faisais."

"Non. Je te l'ai rappelé ce matin. Tu as dit que tu irais."

Il haussa les épaules et attrapa la télécommande. "Elle va bien. Ne panique pas."

J'ai pris mes clés et j'ai couru. Le soleil était bas quand je suis arrivée. Lily était assise seule sur le trottoir. Son sac à dos était sur ses genoux. Elle ne pleurait pas.

Je me suis agenouillé devant elle. "Je suis vraiment désolée, ma chérie".

Elle a hoché la tête. "Ce n'est pas grave. Je savais que tu viendrais."

Sur le chemin du retour, elle m'a demandé : "Papa a encore oublié ?"

J'ai répondu : "Oui. Mais maman l'a réparé."

Quand nous sommes entrés, Lily s'est précipitée dans la chambre de maman. "Grand-mère ! Papa m'a encore oubliée, mais maman est venue !"

Je me suis tenue derrière Lily dans l'embrasure de la porte, la regardant sourire à maman. La voix de ma fille était pleine de lumière, mais maman n'a pas répondu.

Elle s'est contentée de me regarder. Son visage était pâle, ses yeux fatigués. Elle n'avait pas besoin de parler.

Ce petit hochement de tête en disait plus que les mots ne pourraient jamais en dire. Je me suis détournée avant que Lily ne puisse voir mon visage. J'ai senti les larmes venir et je n'ai pas pu les arrêter.

Le lendemain matin, tout a changé. Maman est morte dans son sommeil. Comme ça. Pas d'avertissement. Pas d'adieu.

Je l'ai trouvée encore assise dans son lit, un livre ouvert sur ses genoux, le thé que j'avais apporté encore plein. Elle n'a même pas bu une gorgée.

La pièce a tourné. Mes jambes ont lâché. Je suis tombée par terre et j'ai crié. Je n'avais pas l'impression que c'était réel.

La matinée s'est transformée en un flou - des appels téléphoniques, des voix douces, le son des sirènes, des voisins qui murmuraient qu'ils étaient désolés.

Jason s'est contenté de marcher dans la maison. Il ne m'a pas touchée. Il n'a rien dit.

Ce soir-là, je me suis assise à la table de la cuisine, fixant la tasse de thé froide. Jason est entré comme si de rien n'était.

Il a ouvert le réfrigérateur et en a sorti le jus d'orange. Il s'est versé un verre et s'est appuyé sur le comptoir.

"Alors... c'est quoi le problème avec la maison ?" a-t-il demandé, comme s'il demandait ce qu'il y avait pour le dîner.

J'ai levé les yeux de la table. "Quoi ?"

Il a bu une gorgée et m'a regardée droit dans les yeux. "Ta mère. Le testament. Qu'est-ce qu'elle a laissé ? La maison doit valoir quelque chose."

Je l'ai fixé, sentant quelque chose se tordre dans ma poitrine. "Elle vient de mourir, Jason."

Il a hoché la tête. "Oui, je sais. J'étais là. Mais quand même... on doit faire face à ce genre de choses, non ? Je veux dire, ce n'est pas comme si on pouvait l'ignorer. Elle possédait la maison. C'est de l'argent."

Je me suis levée. Mes mains tremblaient. Je n'ai pas dit un mot. J'ai juste quitté la pièce. Je ne pouvais pas en écouter davantage.

Le lendemain de l'enterrement, je me suis assise dans le bureau de l'avocat de maman, M. Callahan. La pièce sentait le vieux papier.

Des livres couvraient les étagères. Les murs étaient nus. M. Callahan portait un costume sombre et des lunettes rondes. Sa voix était calme.

"Il n'y a pas de testament traditionnel", a-t-il dit.

Je me suis penchée en avant. "Que voulez-vous dire ?"

Il a ouvert un dossier et a fait glisser un papier vers moi. "Il y a une lettre. Et une condition."

Mon cœur s'est mis à battre plus vite. "Une condition ?"

Il a hoché la tête. "Votre mère a laissé la maison dans une fiducie. Vous pouvez la garder, mais seulement si vous quittez votre mari et déposez une demande de divorce. Sinon, la maison sera mise aux enchères dans trois jours."

Je me suis sentie figée. "Elle... quoi ? Vous êtes sérieux ?"

"Elle a été très claire. Elle voulait que ce soit écrit. Si vous restez mariée, la fiducie est dissoute. La maison doit être vendue."

Je secoue la tête. "Je suis sa seule fille. Comment a-t-elle pu... me faire ça ?"

Il n'a pas répondu. Je suis restée assise en silence. Je n'ai pas bougé. Je n'ai pas respiré. Mes doigts agrippaient les côtés de la chaise. Mes yeux se sont remplis de larmes, mais je les ai retenues. Je ne savais pas quoi dire.

Dehors, Jason attendait dans la voiture. Il a levé les yeux de son téléphone quand j'ai ouvert la porte.

"Alors ?" a-t-il demandé. "Elle t'a laissé toute la maison ? Ou est-ce qu'on doit la partager avec quelqu'un ?"

J'ai gardé ma voix basse. "Rien. Elle n'a rien laissé."

Il a plissé les yeux. "Pas même une lettre ?"

Je secoue la tête. "Même pas ça."

Il a ri. "C'est incroyable. Cette femme m'a toujours détesté. C'était une vieille sorcière amère."

"Jason, ne fais pas ça."

Il a plaqué sa main sur le volant. "J'ai vécu avec elle pendant des années. Pour ça ?"

Il est parti en silence. Sa colère emplissait la voiture. Je regardais par la fenêtre, trop engourdie pour parler.

Ce soir-là, il n'est pas rentré pour le dîner. J'ai préparé à Lily son plat préféré - du macaroni au fromage avec des petits morceaux de brocoli - mais elle y a à peine touché.

Elle a continué à regarder la porte, à attendre. Sa voix était calme quand elle a finalement demandé : "Où est papa ?" Je me suis figée, ma fourchette en l'air.

Je ne savais pas quoi lui dire. J'ai dit : "Peut-être qu'il travaille tard." Mais nous savions tous les deux que ce n'était pas vrai.

Quand il est enfin entré, il était plus de minuit. La maison était silencieuse. Ses pas étaient lourds.

Je suis restée immobile, faisant semblant de dormir, mais je pouvais sentir la bière et la graisse du fast-food.

Il n'a pas dit un mot. Il a jeté sa veste par terre et s'est couché comme si de rien n'était.

Je suis restée au lit pendant des heures, à fixer le plafond. Je n'arrivais pas à dormir. La voix de maman était toujours dans mes oreilles.

Tu te noies en faisant semblant de nager. Cette phrase tournait dans ma tête comme une chanson que je ne pouvais pas éteindre.

Deux jours s'étaient écoulés depuis l'enterrement. J'étais assise seule à la table de la cuisine, entourée de factures non ouvertes et d'une tasse de thé froid qui avait perdu toute sa chaleur.

Demain, la maison disparaîtrait, à moins que je ne suive les dernières volontés de maman. Je me répétais que j'avais déjà pris ma décision - je resterais, pour Lily, pour la seule famille qui nous restait. Jason n'était pas parfait, mais c'était son père.

À ce moment-là, la porte d'entrée s'est ouverte en grinçant et Jason est entré. Sa veste était dégrafée et tordue sur une épaule, le col de sa chemise était taché d'une marque évidente de rouge à lèvres rouge.

Un parfum épais et sucré lui collait à la peau, un parfum que je n'ai pas reconnu. Il n'a pas dit un seul mot en passant devant moi.

"Où étais-tu ?" demandai-je. Ma voix était basse, mais ferme. Je suis restée immobile, sans bouger de la table de la cuisine.

Jason a laissé tomber ses clés sur le comptoir sans me regarder. "J'étais sorti".

"Sorti avec qui?" J'ai gardé les yeux rivés sur lui, attendant quelque chose - n'importe quoi d'honnête.

Il a haussé les épaules. "Ce ne sont pas tes affaires."

"Tu sens le parfum. Le parfum de quelqu'un d'autre."

Il m'a finalement regardée, et un sourire en coin s'est dessiné sur son visage. "Peut-être que si tu prenais mieux soin de toi, je n'aurais pas besoin de quelqu'un d'autre."

Ses mots m'ont fait l'effet d'une gifle. Avant que je puisse répondre, il s'est retourné et a marché dans le couloir.

La porte de la chambre a claqué si fort qu'elle a fait trembler les murs. Je suis restée figée, le corps raide. Le claquement a résonné, mais le silence qui a suivi était pire.

Puis j'ai senti une petite main se glisser dans la mienne. J'ai baissé les yeux et j'ai vu Lily. Ses cheveux étaient en désordre et ses yeux étaient écarquillés.

"Maman... tu pleures encore à cause de papa ?" a-t-elle chuchoté.

Je me suis accroupie, j'ai essuyé mon visage et j'ai forcé un sourire. "Non, bébé. Je suis juste fatiguée."

Lily m'a regardée fixement. Sa voix s'est faite douce, mais régulière. "Tu devrais le quitter."

J'ai eu le souffle coupé. "Quoi ?"

"Tu es toujours triste quand il est là. Je n'aime pas quand tu es triste."

J'ai pris une grande inspiration. "Mais... c'est ton père. Tu ne veux pas que ton père soit là ?"

Lily fait une pause. "Je veux surtout une maman heureuse."

J'ai senti les mots s'enfoncer profondément en moi. Je l'ai regardée, vraiment regardée. Elle m'observait. Elle m'avait toujours observée.

Puis elle a dit quelque chose que je n'oublierai jamais. "Veux-tu que j'aie un jour un mari comme celui-là ?"

J'ai eu l'impression que le sol se dérobait sous moi. Je ne pouvais plus parler. Ma fille - ma petite fille - apprenait de moi. Et que lui avais-je montré ?

Je l'ai attirée dans mes bras et l'ai serrée fort. J'ai enfoncé mon visage dans ses cheveux et j'ai laissé les larmes couler. "Non, ma chérie. Je ne veux pas de ça pour toi. Je ne le veux pas pour moi non plus." Je l'ai tenue jusqu'à ce qu'elle s'endorme dans mes bras, là, sur le canapé.

Le lendemain matin, je suis entrée dans le bureau de M. Callahan. Mes mains étaient stables. Ma voix ne tremblait pas.

"Je veux demander le divorce", ai-je dit.

M. Callahan a hoché la tête. "Commençons."

Ce soir-là, quand je suis rentrée, Jason était à la table de la cuisine, faisant défiler son téléphone comme si rien ne s'était passé.

J'ai posé les papiers devant lui. Il les a regardés, confus. "Qu'est-ce que c'est ?"

"C'est fini, Jason. J'en ai fini."

Il a émis un petit rire. "Tu n'es pas sérieuse."

"Si."

"Alors tu vas jeter toute ta vie par la fenêtre ?"

"Non", ai-je dit en me redressant. "Je la reprends enfin."

Il m'a jetée un regard noir. "Tu penses vraiment que tu vas t'en sortir toute seule ? Tu penses que cette maison est la tienne maintenant ?"

Je n'ai pas répondu.

Il a claqué ses mains sur la table. "Où diable suis-je censé aller ?"

J'ai pointé du doigt le couloir. "Où tu veux. Mais pas ici."

Jason est sorti en trombe de la pièce, ses pas lourds et furieux. Je suis restée près de la table et je l'ai écouté ouvrir des tiroirs, arracher des vêtements du placard, traîner des sacs dans le couloir.

Il jurait sous sa respiration, plus fort à chaque fois. La porte de la chambre à coucher a cogné, l'armoire de la salle de bain a claqué, et finalement, la porte d'entrée a fait trembler les murs lorsqu'elle s'est refermée derrière lui.

Puis vint le silence.

Je n'ai pas bougé. J'ai laissé le silence s'installer autour de moi. Pas de télévision qui bourdonne en arrière-plan.

Pas de voix tranchante lançant des reproches à travers la pièce. Pas de soupirs lourds provenant du canapé. L'espace me semblait ouvert, comme si je pouvais enfin respirer.

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Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec de véritables noms ou lieux est une pure coïncidence. Toutes les images sont utilisées uniquement à des fins d'illustration. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un. Si vous souhaitez partager votre histoire, envoyez-nous un mail à info@amomama.com.