Mon mari a refusé d'acheter une nouvelle machine à laver et m'a dit de tout laver à la main - Il avait promis des vacances à sa mère

Six mois après l'accouchement, noyée dans le linge de bébé et épuisée au-delà des mots, je pensais que mon mari comprendrait quand notre machine à laver est tombée en panne. Mais au lieu de m'aider, il m'a dit : "Lave tout à la main - les gens l'ont fait pendant des siècles."

Je n'aurais jamais pensé passer autant de temps à faire la lessive.

Il y a six mois, j'ai donné naissance à notre premier bébé. Depuis, ma vie s'est transformée en un cycle sans fin de repas, de changements de couches, de nettoyage, de cuisine et de lavage. Beaucoup de lessive. Les bébés utilisent plus de vêtements en une journée qu'une équipe de football entière.

Dans une bonne journée, je lavais au moins deux kilos de minuscules grenouillères, de linges de toilette, de couvertures et de bavoirs. Un mauvais jour ? Disons que j'ai arrêté de compter.

Alors quand la machine à laver est tombée en panne, j'ai su que j'étais dans le pétrin.

Je venais de sortir une pile de vêtements trempés lorsqu'elle a craché, émis un triste bruit de grincement et s'est éteinte. J'ai appuyé sur les boutons. Je n'ai rien fait. Je l'ai débranché, je l'ai rebranché. Rien.

Mon cœur s'est effondré.

Quand Billy est rentré du travail, je n'ai pas perdu de temps.

"La machine à laver est cassée", ai-je dit dès qu'il a franchi la porte. "Il nous en faut une nouvelle."

Billy a à peine levé les yeux de son téléphone. "Hein ?"

"J'ai dit que la machine à laver était cassée. Nous devons la remplacer. Bientôt."

Il a hoché la tête distraitement, a donné un coup de pied à ses chaussures et a fait défiler son écran. "Ouais. Pas ce mois-ci."

J'ai cligné des yeux. "Quoi ?"

"Pas ce mois-ci", a-t-il répété. "Peut-être le mois prochain, quand je recevrai mon salaire"

"Billy, je ne peux pas rester trois semaines sans machine à laver. Les vêtements du bébé doivent être nettoyés correctement tous les jours."

Billy a soupiré comme si je demandais quelque chose de déraisonnable. Il a posé son téléphone et a étiré ses bras au-dessus de sa tête. "Écoute, j'ai déjà promis de payer les vacances de ma mère ce mois-ci. Elle le mérite vraiment."

Je l'ai regardé fixement. "Les vacances de ta mère ?"

"Oui. Elle a fait du baby-sitting pour nous. J'ai pensé que ce serait bien de faire quelque chose pour elle."

Du baby-sitting ?

Je déglutis difficilement. Sa mère venait une fois par mois. Elle s'asseyait sur le canapé, regardait la télévision, mangeait le dîner que j'avais préparé et faisait une sieste pendant que le bébé dormait. Ce n'était pas du baby-sitting. C'était de la visite.

Billy a continué à parler comme s'il ne venait pas de me lâcher une bombe. "Elle a dit qu'elle avait besoin d'une pause, alors je me suis dit que j'allais couvrir son voyage. C'est juste pour quelques jours."

Je croise les bras. "Billy, ta mère ne fait pas de baby-sitting. Elle vient, mange, fait la sieste et rentre chez elle."

Il a froncé les sourcils. "Ce n'est pas vrai."

"Oh, vraiment ? À quand remonte la dernière fois qu'elle a changé une couche ?"

Billy a ouvert la bouche, puis l'a refermée. "Ce n'est pas la question."

J'ai laissé échapper un rire aigu. "Oh, je crois que si."

Il a gémi en se frottant le visage. "Écoute, tu ne peux pas tout laver à la main pour l'instant ? Les gens ont fait ça pendant des siècles. Personne n'en est mort."

Je l'ai regardé fixement, sentant mon sang bouillir. Tout laver à la main. Comme si je n'étais pas déjà noyée dans le travail, épuisée, endolorie, et ne disposant que de trois heures de sommeil par nuit.

J'ai respiré lentement et profondément, mes mains se serrant en poings. Je voulais crier, hurler, lui faire comprendre à quel point c'était injuste. Mais je connaissais Billy. Se disputer ne le ferait pas changer d'avis.

J'ai expiré et j'ai regardé la pile de vêtements sales empilés près de la porte. Très bien. S'il voulait que je lave tout à la main, c'est exactement ce que je ferais.

La première brassée n'était pas si mal.

J'ai rempli la baignoire d'eau savonneuse, j'y ai déposé les vêtements du bébé et j'ai commencé à frotter. Mes bras me faisaient mal, mais je me suis dit que c'était temporaire. Ce n'est que pour quelques semaines.

Au troisième passage, mon dos hurlait. Mes doigts étaient à vif. Et j'avais encore des serviettes, des draps et les vêtements de travail de Billy qui m'attendaient.

Chaque jour était le même. Se réveiller, nourrir le bébé, nettoyer, cuisiner, faire la lessive à la main, l'essorer, la suspendre. Quand j'avais fini, mes mains étaient gonflées, mes épaules raides et mon corps épuisé.

Billy ne l'a pas remarqué.

Il est rentré à la maison, a enlevé ses chaussures, a mangé le dîner que j'avais préparé et s'est allongé sur le canapé. Je pouvais à peine tenir une cuillère, mais il ne m'a jamais demandé si j'avais besoin d'aide. Il n'a jamais regardé mes mains, rouges et craquelées par des heures de récurage.

Un soir, après avoir fini de laver une autre pile de vêtements, je me suis effondrée sur le canapé à côté de lui. J'ai grimacé en frottant mes doigts endoloris.

Billy m'a jeté un coup d'œil. "Qu'est-ce qui ne va pas ?"

Je l'ai regardé fixement. "Qu'est-ce qui ne va pas chez moi ?"

Il a haussé les épaules. "Tu as l'air fatigué."

J'ai laissé échapper un rire amer. "Je me demande bien pourquoi."

Il n'a même pas bronché. Il s'est juste retourné vers la télévision. C'est à ce moment-là que quelque chose s'est brisé en moi.

Billy n'allait pas comprendre - à moins qu'il n'en ressente lui-même les inconvénients. S'il voulait que je vive comme une femme au foyer du 19e siècle, c'était bien. Il pouvait vivre comme un homme des cavernes.

J'ai donc planifié ma vengeance.

Le lendemain matin, j'ai préparé son déjeuner comme d'habitude. Sauf qu'au lieu du repas copieux auquel il s'attendait, j'ai rempli sa boîte à lunch de pierres. Juste au-dessus, j'ai placé une note pliée.

Puis j'ai embrassé sa joue et je l'ai envoyé au travail.

Et j'ai attendu.

À 12 h 30 précises, Billy a franchi la porte d'entrée en trombe, le visage rouge et furieux.

"Qu'est-ce que tu as fait ?", a-t-il crié en claquant sa boîte à lunch sur le comptoir.

Je me suis détournée de l'évier, m'essuyant les mains sur une serviette. "Qu'est-ce que tu veux dire, mon chéri ?"

Il a ouvert le couvercle, révélant le tas de cailloux. Il a attrapé la note et l'a lue à haute voix.

"Les hommes avaient l'habitude d'aller chercher eux-mêmes la nourriture pour leur famille. Va chasser ton repas, fais du feu avec des pierres et fais-le frire."

Son visage se tordit de rage. "Tu as perdu la tête, Shirley ? J'ai dû ouvrir ça devant mes collègues !"

Je croise les bras. "Oh, donc l'humiliation publique, c'est mal quand ça t'arrive ?"

Billy a serré la mâchoire. Il avait l'air de vouloir hurler, mais pour une fois, il n'avait pas de réponse.

J'ai croisé les bras et j'ai penché la tête. "Continue, Billy. Dis-moi en quoi c'est différent."

Sa mâchoire s'est crispée. "Shirley, c'est... c'est tout simplement puéril."

J'ai laissé échapper un rire aigu. "Oh, je vois. Donc ta souffrance est réelle, mais la mienne, c'est juste moi qui suis puérile ?"

Il a jeté ses mains en l'air. "Tu aurais pu me parler !"

J'ai fait un pas en avant, le feu brûlant dans ma poitrine. "Te parler ? Je t'en ai parlé, Billy. Je t'ai dit que je ne pouvais pas rester trois semaines sans machine à laver. Je t'ai dit que j'étais épuisée. Et tu as haussé les épaules et tu m'as dit de le faire à la main. Comme si j'étais une femme des années 1800 !"

Ses narines se sont dilatées, mais je pouvais voir la petite lueur de culpabilité qui s'insinuait en lui. Il savait que j'avais raison.

J'ai pointé du doigt sa boîte à lunch. "Tu pensais que j'allais la prendre, hein ? Que je me laverais, me frotterais et me casserais le dos pendant que tu t'assiérais sur ce canapé tous les soirs sans te soucier de rien ?"

Billy a détourné le regard, se frottant la nuque.

Je secoue la tête. "Je ne suis pas une servante, Billy. Et je ne suis certainement pas ta mère."

Silence. Puis, finalement, il a marmonné : "J'ai compris."

"Vraiment ?" J'ai demandé.

Il a soupiré, les épaules affaissées. "Oui. Je comprends."

Je l'ai regardé pendant un long moment, laissant ses mots s'installer. Puis je me suis retournée vers l'évier. "Bien", ai-je dit en me rinçant les mains. "Parce que je le pense vraiment, Billy. Si tu fais encore passer les vacances de ta mère avant mes besoins fondamentaux, tu ferais mieux d'apprendre à allumer un feu avec ces cailloux."

Billy a boudé pendant le reste de la soirée.

Il a à peine touché à son dîner. Il n'a pas allumé la télévision. Il s'est assis sur le canapé, les bras croisés, fixant le mur comme s'il l'avait personnellement trahi. De temps en temps, il soupirait bruyamment, comme si j'étais censée me sentir mal pour lui.

Ce n'était pas le cas.

Pour une fois, c'est lui qui était mal à l'aise. C'était lui qui devait s'asseoir avec le poids de ses propres choix. Et j'étais tout à fait d'accord pour le laisser mijoter.

Le lendemain matin, quelque chose d'étrange s'est produit.

L'alarme de Billy s'est déclenchée plus tôt que d'habitude. Au lieu d'appuyer cinq fois sur "snooze", il s'est levé. Il s'est habillé rapidement et est parti sans un mot.

Je ne lui ai pas demandé où il allait. J'ai juste attendu.

Ce soir-là, lorsqu'il est rentré à la maison, je l'ai entendu avant de le voir - le bruit incomparable d'une grande boîte que l'on traîne dans l'embrasure de la porte.

Je me suis retournée et c'était là. Une machine à laver toute neuve.

Billy n'a rien dit. Il s'est contenté de l'installer, de brancher les tuyaux, de vérifier les réglages. Pas de plaintes. Pas d'excuses. Juste une détermination tranquille.

Lorsqu'il a terminé, il a enfin levé les yeux. Son visage était penaud, sa voix basse.

"Je comprends maintenant."

Je l'ai regardé un moment, puis j'ai hoché la tête. "Bien."

Il s'est frotté la nuque. "Je, euh... aurais dû t'écouter plus tôt".

"Oui", ai-je dit en croisant les bras. "Tu aurais dû."

Il a dégluti, a de nouveau hoché la tête, puis a attrapé son téléphone et s'est éloigné sans argument ni justification. Juste une acceptation. Et honnêtement ? C'était suffisant.

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