J'ai commencé à trouver des post-it effrayants dans mon appartement – Puis le conseil brillant de mon amie m'a sauvé la vie

Lorsque Mila commence à trouver d'étranges notes Post-it dans son appartement, écrites d'une main inconnue et lui rappelant des choses qu'elle n'a jamais dites à personne, elle n'y pense pas vraiment. Les messages devenant de plus en plus alarmants, elle installe une caméra, mais découvre que les images ont été effacées. Lorsque sa meilleure amie émet une théorie qui fait froid dans le dos, Mila se rend compte que la vérité est peut-être bien plus mortelle qu'elle ne l'aurait jamais imaginé...

Vous avez déjà eu un de ces moments où quelque chose de bizarre se produit, et vous l'ignorez ?

C'était mon cas.

J'étais la reine du "eh, ce n'est probablement rien".

Alors, quand j'ai trouvé un Post-it jaune sur mon bureau, un Post-it que je n'avais certainement pas écrit, je n'ai pas sombré dans la paranoïa au début. La note était rédigée dans une écriture bizarre et bancale, me rappelant d'aller chercher des concombres et des crackers quand je faisais les courses et de poster une lettre.

Des choses que j'avais pensé à faire, bien sûr. Mais je n'en avais parlé à personne. Et pourtant, elle était là, posée en plein milieu de mon bureau, comme une liste de choses à faire dressée par un fantôme.

J'ai froncé les sourcils, vérifié l'agenda de mon téléphone pour voir si je n'avais pas programmé un rappel et oublié, puis j'ai haussé les épaules. Peut-être l'avais-je griffonnée à moitié endormie. Peut-être que mon cerveau faisait ce truc amusant qui me faisait remettre en question ma propre réalité.

Mais aussi... qui poste encore des lettres ? J'envoyais des courriels aux gens. À moins qu'il ne s'agisse d'un colis que je doive envoyer ? Mais quel colis ?

Je n'en avais aucune idée.

Je l'ai donc jeté à la poubelle et je suis passée à autre chose.

Quelques jours plus tard, une autre note est apparue. C'était la même écriture tremblante sur l'un des mêmes Post-it jaunes.

Assure-toi de sauvegarder tes documents.

D'accord.

Là, c'était un peu plus effrayant.

"Qu'est-ce qui se passe, Mila ?", me suis-je demandé. "Qu'est-ce que tu fais, ma fille ?"

J'étais rédactrice indépendante, et j'avais travaillé sur un gros projet la nuit précédente.

C'est pas possible. Non. Absolument pas.

Je vivais seule. Ma porte avait été fermée à clé. Il n'y avait aucun signe d'effraction. Il n'y avait pas d'objets déplacés ou volés que je pouvais voir. Il n'y avait que la note.

Je me suis dit que c'était probablement le stress, que je travaillais trop et que je ne dormais pas assez. Alors, je l'ai jeté à nouveau.

Il était presque minuit, et je n'étais pas sûre de ce qui avait brisé mon sommeil, mais soudain, j'étais réveillée et je regardais une autre note que j'avais trouvée sur ma table d'appoint. Cette fois-ci, ça ne me semblait pas anodin.

Notre propriétaire ne me laisse pas te parler, mais il est important que nous le fassions.

Je suis restée figée sur ma chaise de bureau, relisant les mots encore et encore. J'avais la bouche sèche.

L'air de mon appartement me paraissait soudain anormal.

Qui diable avait écrit ces notes ? Et pourquoi mon propriétaire est-il maintenant impliqué ?

J'ai parcouru mon appartement, vérifié les serrures et les fenêtres. Il n'y avait absolument aucun signe d'effraction. Mon propriétaire avait bien la clé de l'appartement, mais je ne m'attendais pas à ce qu'il entre sans prévenir. D'habitude, nous convenions d'un jour et d'une heure si j'avais besoin de faire réparer quelque chose.

Mais lorsque je me suis assise, une autre constatation m'a frappée : ma webcam. Elle allait sûrement fournir des preuves ?

J'avais installé une vieille webcam sur mon bureau après la première note, en utilisant une application de caméra de sécurité pour enregistrer chaque fois qu'elle détectait un mouvement.

Je me suis précipitée pour vérifier le dossier. Les fichiers avaient disparu.

Pas seulement disparus. Ils avaient été supprimés.

Mon estomac s'est retourné. Je ne les avais pas touchés. Le seul moyen pour qu'ils aient disparu, c'est que quelqu'un d'autre les ait supprimés.

J'ai alors pensé à la corbeille.

Mais même celle-ci était vide.

Quelqu'un, qui n'était pas moi, avait remarqué la caméra, avait utilisé mon ordinateur portable et avait effacé les images.

Je me suis forcée à rester calme, mais j'étais terrifiée. Je suis allée à la cuisine, j'ai pris un couteau, j'ai revérifié les serrures et je suis retournée me coucher. Je n'arrivais pas à dormir, mais c'était l'endroit le plus sûr. C'est du moins ce que je pensais.

Le lendemain, quand je suis rentrée de la salle de sport, il y avait un autre Post-it. Mais celui-ci était différent.

Il était collé à l'extérieur de la porte de mon appartement, vierge. Il n'y avait pas de message, pas d'écriture tremblante. C'était juste un carré jaune pâle pressé contre le bois comme un avertissement silencieux.

Les poils de mes bras se sont hérissés.

Je l'ai arraché, les mains tremblantes. Quelqu'un était-il en train de me dire qu'il m'observait ? Qu'il savait que j'avais remarqué les notes ? Qu'il savait que je n'étais pas à la maison ?

Un sentiment de malaise m'a parcouru l'échine. Alors que je me retournais pour rentrer à l'intérieur, j'ai remarqué quelque chose d'autre.

D'autres portes de mon immeuble en avaient aussi.

De différentes couleurs. Du rose, du bleu et du jaune. Mais toutes étaient vierges.

Je suis restée là, le souffle trop rapide, à regarder la porte de ma voisine de l'autre côté du couloir. En avait-il mis un aussi ? Quelqu'un nous avait-il fait ça à tous ?

Je n'ai pas attendu pour le savoir. J'en avais assez. J'ai pris mes clés et j'ai filé hors de mon appartement.

Jessica a ouvert sa porte d'entrée dans un sweat à capuche trop grand, les cheveux en désordre.

"Mila ? C'est..." Elle s'est retournée et a regardé sur l'horloge de son salon.

"Il est presque dix heures ! J'allais justement me coucher. Qu'est-ce qui se passe ?"

Je l'ai dépassée, faisant les cent pas dans son minuscule salon.

"J'ai besoin que tu me dises que je ne suis pas folle".

Jessica s'est frotté les yeux, fermant la porte derrière elle.

"D'accord, mais nous allons avoir besoin de café. Et je te jure, Mila, que si c'est encore à propos d'extraterrestres, je vais te frapper avec quelque chose."

"Non", ai-je craqué. "C'est bien pire, Jess. Je pense que quelqu'un est entré dans mon appartement."

Cela l'a réveillée. Elle s'est assise sur le canapé, me regardant avec inquiétude pendant que j'expliquais tout, les Post-it, les vidéos de sécurité effacées et la corbeille vide. Ma voix a craqué plus d'une fois et je savais que je tremblais visiblement.

Jess ne m'a pas interrompue, elle a simplement hoché la tête, les sourcils froncés par la réflexion.

Quand j'ai eu fini, elle a expiré.

"Mais il n'y a aucune trace d'une autre personne dans l'appartement ?"

"Absolument aucune ! Je ne sais pas si la personne a juste été très bonne pour dissimuler ses traces ou si ce sont des fantômes. Je suis sérieuse, Jess. Je n'ai rien vu qui sorte de l'ordinaire, mais je sais que quelque chose ne va pas."

"Mila, as-tu vérifié s'il y a du monoxyde de carbone ?"

"Quoi ?" J'ai cligné des yeux.

"L'empoisonnement au CO, ma chérie", dit-elle. "Il peut provoquer des troubles de la mémoire, une désorientation et même de la paranoïa. Et si tu écrivais les notes toi-même et que tu... ne t'en souvenais pas ?"

Je voulais argumenter. Je connaissais ma propre écriture. Mais plus j'y réfléchissais, plus l'idée me rongeait.

Est-ce que je ne me sentais pas mal ces derniers temps ?

Je me réveillais avec des maux de tête, je me sentais épuisée même si je dormais beaucoup. Mes pensées étaient troubles et lentes. Et j'avais aussi eu du mal à faire une séance d'entraînement de base à la salle de sport.

Peut-être que les notes ne provenaient pas d'un inconnu. Peut-être que mon propre cerveau me trahissait.

J'ai quitté l'appartement de Jessica et j'ai conduit jusqu'à une station-service, l'un des seuls endroits encore ouverts à cette heure tardive.

"Je peux vous aider ?", m'a demandé le caissier. "Nous avons réorganisé le magasin."

"Un détecteur de monoxyde de carbone, s'il vous plaît", ai-je dit, certaine que ma voix semblait mince et faible.

"Bien sûr, allée trois", a-t-il répondu.

De retour à mon appartement, je l'ai mis dans ma chambre. Le chiffre sur l'écran s'est immédiatement affiché. 100 ppm.

J'ai à peine eu le temps d'assimiler cette information que le vertige m'a frappée comme une vague. L'air m'a semblé soudain épais, pressant sur moi.

J'ai attrapé mon sac, ouvert ma porte d'entrée d'un coup sec et j'ai trébuché dans le couloir en aspirant de l'air frais.

"Jess", ai-je dit quand elle a répondu.

"Tu vas bien ?", m'a-t-elle demandé.

"Non, j'ai besoin de toi maintenant ! La lecture était insensée !"

"J'arrive. Reste dehors. Prends l'air, Mila."

Un médecin en blouse marine se tenait près de mon lit d'hôpital, feuilletant mon dossier.

"Vous avez de la chance d'avoir découvert ça à temps, Mila", a-t-il dit. "Une exposition prolongée à 100 ppm peut être mortelle. Vous ne risquiez pas de suffoquer dans l'immédiat, mais avec une exposition constante, cela aurait pu causer des dommages cognitifs permanents. Finalement, vous auriez pu perdre conscience et ne jamais vous réveiller."

"Je... combien de temps aurais-je eu ?" Je l'ai regardé fixement. "Si je ne l'avais pas découvert, je veux dire."

"Des semaines, peut-être moins, Mila. C'est une affaire sérieuse", a-t-il dit en me lançant un regard sinistre.

Je déglutis difficilement.

Jessica, assise à côté de moi, m'a serré la main.

"Tu vas bien maintenant, Mila ", a-t-elle murmuré. "Et c'est ce qui compte."

Le médecin a hoché la tête.

"Vous avez pris la bonne décision. L'empoisonnement au monoxyde de carbone est délicat. On l'appelle le tueur silencieux pour une bonne raison - pas d'odeur, pas de goût, pas de signes avant-coureurs. Si vous n'aviez pas installé ce détecteur..."

Il n'a pas terminé sa phrase. Il n'avait pas besoin de le faire.

Le lendemain, j'ai appelé Greg, mon propriétaire. Il n'avait pas l'air choqué.

Même pas un peu.

Il a marmonné quelque chose à propos de "faire vérifier" et a raccroché rapidement. Cela ne m'a pas plu, alors j'ai appelé moi-même l'inspecteur de la ville. Et c'est là que j'ai appris le véritable cauchemar.

La fuite ne se trouvait pas seulement dans mon appartement. Elle provenait du parking de l'immeuble.

Et mon appartement ? Il se trouvait juste au-dessus.

Je respirais le CO qui s'infiltrait par le bas, piégée dans mon appartement comme une condamnation à mort au ralenti.

"Vous allez régler ça ?", ai-je demandé à Greg quand je suis passée à son bureau quelques jours plus tard. J'étais restée chez Jess, mais la patience de son petit ami s'amenuisait.

"Oui, Mila", a répondu Greg. "Mais je ne peux pas vous dire quand. Vous devriez prendre vos affaires et aller chez quelqu'un que vous connaissez ou quelque chose comme ça."

J'ai emménagé chez ma cousine, qui vivait à l'autre bout de la ville, le temps que tout soit réglé. L'inspecteur a contacté mes voisins, mais apparemment, c'est mon appartement qui a été le plus touché.

Maintenant que je suis en sécurité, je n'arrête pas de penser à ce qui se serait passé si je n'avais rien dit à Jessica. Si j'avais considéré tout cela comme de la paranoïa.

Mais le pire, c'est que je ne sais toujours pas pourquoi je l'ai fait.

Je ne sais toujours pas pourquoi j'ai écrit ce troisième mot.

Notre propriétaire ne me laisse pas te parler, mais il est important que nous le fassions.

Était-ce mon subconscient qui essayait de m'avertir ? Une partie de mon cerveau qui appelait à l'aide alors que le reste de mon corps s'enfonçait encore plus dans la confusion ?

Ou est-ce que quelqu'un, quelque chose d'autre essayait d'attirer mon attention ?

Je n'ai pas de réponses.

Je n'avais pas l'intention de retourner à mon appartement. Ma cousine m'avait demandé d'emménager définitivement chez elle. Mais je devais prendre mes dernières affaires avant de partir pour de bon.

L'air à l'intérieur ne sentait pas bon. Même en sachant que le gaz était coupé, ma poitrine s'est serrée à la seconde où j'ai mis les pieds à l'intérieur. J'ai fourré mes derniers vêtements dans un sac de sport et j'étais sur le point de partir quand une voix m'a arrêtée.

"Mila."

Je me suis retournée pour voir mon propriétaire, Greg, debout dans le couloir. C'était un homme d'un certain âge qui affichait une mine renfrognée en permanence. Il semblait détester son travail.

"Vous déménagez ?", a-t-il demandé.

"Vous le saviez", ai-je répondu.

"Je ne savais pas que vous déménagiez, Mila ", a-t-il dit.

"La fuite, Greg. Vous étiez au courant de la fuite. Vous n'avez pas été surpris quand j'ai appelé. Vous saviez. Depuis combien de temps est-elle là ? Combien d'autres locataires se sont plaints ?"

Sa mâchoire s'est crispée.

"Je ne sais pas de quoi vous parlez, Mila."

"C'est vrai, et ces post-it vierges sur les autres portes ? C'est une coïncidence ?"

Pendant une seconde, juste une seconde, quelque chose a vacillé sur son visage. Puis, aussi vite que c'était venu, c'était parti.

"Vous devriez partir", a-t-il dit sans ambages. "Je suis venu m'assurer que la vérification de votre appartement se passait bien".

Je suis restée là, le cœur battant, à fixer la porte fermée. Quelque chose me disait que je n'étais pas la première personne à qui cela était arrivé. Et je ne serais pas la dernière.

Mais j'ai un conseil à vous donner :

Si des choses bizarres commencent à se produire, ne les ignorez pas. Parce que parfois, la paranoïa n'est pas du tout de la paranoïa. Parfois, c'est de la survie.

Qu'auriez-vous fait ?

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Cette œuvre est inspirée d'événements et de personnes réels, mais elle a été romancée à des fins créatives. Les noms, les personnages et les détails ont été modifiés afin de protéger la vie privée et d'améliorer le récit. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, ou avec des événements réels est purement fortuite et n'est pas voulue par l'auteur.

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