Mon père pensait que j'étais trop gâté, alors il m'a envoyé en voyage sans retour auquel j'ai cru ne pas survivre — Histoire du jour

Je pensais avoir tout compris de la vie — l'argent, le confort, pas de travail pénible. Puis mon père a craqué. Un instant, j'étais dans mon lit bien chaud, l'instant d'après, j'étais coincé dans les montagnes, abandonné comme un colis perdu. Pas de réseau téléphonique. Aucun moyen de sortir. Juste une vieille maison en bois et une leçon que je n'avais pas vue venir.

Je dormais comme un roc, enveloppé dans la chaleur de mes couvertures, perdu dans un rêve dont je ne me souviendrais pas, quand soudain — whoosh — les rideaux se sont ouverts.

Un bruit sec de métal contre la tringle, et puis-BAM !

La lumière du soleil a explosé dans la pièce comme un projecteur, m'aveuglant. Elle a brûlé mes paupières, m'arrachant directement au sommeil.

"Qu'est-ce que... ?" J'ai gémi, cherchant mon oreiller pour me couvrir le visage.

"Lève-toi", a dit la voix de mon père résonnant dans la pièce, pleine de déception.

J'ai ouvert un œil et j'ai à peine distingué sa silhouette dans le soleil aveuglant. Ses bras étaient croisés, sa position ferme.

J'ai gémis à nouveau en me frottant les yeux. "C'est quoi ce foutoir, papa ?"

"Tu dors comme un roi", a-t-il rétorqué.

"Pendant ce temps, quand j'avais ton âge, je me cassais le cul à travailler jour et nuit. Tu penses que la vie est une blague, n'est-ce pas ?"

J'ai cligné des yeux, me forçant à me redresser. Les conférences de mon père arrivaient toujours à plein volume, même à la première heure du matin.

"Tu te fais virer des emplois que je te donne ", a-t-il continué, sa voix devenant plus tranchante. "Tu te promènes comme si le monde te devait quelque chose. Et j'en ai marre."

C'était toujours le même discours. Je pouvais le réciter par cœur.

Comment il a commencé avec rien. Comment il a travaillé jusqu'à ce que ses mains saignent. Comment il a tout construit à partir de rien. Je n'avais aucune idée de ce qu'était le vrai travail.

J'ai baillé, étirant mes bras au-dessus de ma tête. "Papa, arrête. La vie de pauvre n'est pas faite pour moi. Je suis né pour être riche."

Ses narines se sont dilatées.

J'ai souri, appréciant la réaction. "Si tu avais eu de l'argent à l'époque, tu aurais été comme moi."

Sa mâchoire s'est serrée si fort que j'ai cru que ses dents allaient craquer.

"Tu crois ça ?" Sa voix était plus basse maintenant, plus silencieuse. Le genre de silence dangereux.

J'ai haussé les épaules. "Je le sais."

L'air de la pièce a changé. Mon père a reculé d'un pas lent, secouant la tête comme s'il avait enfin pris une décision.

"Très bien", a-t-il dit d'une voix plate. "Tu veux voir comment vivent les vrais hommes ? Tu auras l'occasion."

J'ai laissé échapper un rire sec. "Ah oui ? Et quoi, tu vas me donner une grande et dure leçon de vie ?"

Il n'a pas souri.

"Non", a-t-il dit. Sa voix était calme maintenant. Trop calme. "Il le fera."

Mon estomac s'est noué.

J'aurais dû savoir à ce moment-là — quand mon père a cessé de crier et s'est calmé — que j'étais vraiment dans le pétrin.

Le grondement sourd du moteur s'est estompé dans le lointain, avalé par l'étendue infinie des arbres. La voiture de mon père était déjà floue dans le nuage de poussière qu'elle avait soulevé.

"Papa ! Je me suis élancé, le gravier crissant sous mes baskets. "Tu ne peux pas me laisser ici !"

Une seule main a surgi de la fenêtre du conducteur, une vague paresseuse, presque moqueuse. "Suis le chemin. Tu trouveras la maison."

Et juste comme ça, il est parti.

Je suis resté là, abasourdi, à regarder la poussière retomber. Le silence m'enveloppait, épais et absolu.

Pas de voitures, pas de voix, pas même le bourdonnement de la vie urbaine auquel j'étais habitué. Juste le murmure du vent à travers les pins imposants et le gazouillis occasionnel d'un oiseau invisible.

J'ai tourné lentement en rond. Des arbres dans toutes les directions.

La route s'étendait derrière moi comme une cicatrice oubliée dans la nature, mais devant moi, rien. Pas de panneaux, pas de maisons. Juste de la terre, des rochers et des racines qui s'enfoncent dans la terre comme des veines.

J'ai sorti mon téléphone. Pas de réseau.

C'est évident.

J'ai expiré brusquement, marmonnant une série de jurons sous ma respiration. "Fantastique. Tout simplement fantastique."

J'ai commencé à marcher. Le chemin de terre était inégal, serpentant entre les arbres comme s'il n'avait pas de véritable destination.

Le soleil tapait sans relâche, la sueur me piquait le cou. J'ai écrasé un moustique. Puis un autre.

En quelques minutes, ils étaient partout, bourdonnant autour de mes oreilles, piquant mes bras, mon cou, mes mains.

"Sérieusement ?" J'ai gémi en en écrasant un contre mon poignet.

Mes baskets toutes neuves — d'un blanc immaculé lorsque j'ai quitté la maison ce matin — étaient déjà recouvertes de poussière, leurs semelles accumulant de la boue et de minuscules cailloux.

À chaque pas, je devais m'arrêter pour les secouer.

Une heure s'est écoulée. Puis une autre. Mon estomac se tordait de faim et ma gorge était sèche comme du papier de verre.

L'air sentait la terre humide et le pin, mais il n'y avait rien qui ressemble de près ou de loin à la civilisation.

Puis, finalement, la maison est apparue.

Nichée entre les arbres comme si elle m'avait attendu, la cabane en bois semblait ancienne.

Les murs étaient sombres à cause de l'âge, la véranda s'affaissait légèrement au milieu. Les fenêtres étaient petites, leurs vitres tachées de poussière et de traces de pluie.

Je me fichais de l'aspect. Je me suis précipité à l'intérieur, poussant la porte avec plus de force que nécessaire. Mon sac à dos glissa de mon épaule et heurta le sol avec un bruit sourd.

La première chose que j'ai remarquée, c'était l'odeur : chaude, riche, de la vraie nourriture. Mon estomac se noua à nouveau, plus vivement cette fois.

Sur la table se trouvaient un bol de soupe, du pain frais, d'épaisses tranches de viande rôtie et un verre de ce qui ressemblait à un jus de fruit fait maison.

La vapeur s'enroulait en vrilles délicates, portant l'odeur de l'ail, des herbes et de quelque chose de presque fumé.

Je n'ai pas réfléchi. J'ai juste bougé.

En m'effondrant sur la chaise, j'ai attrapé un morceau de pain et je l'ai dévoré comme un animal affamé. La croûte a crissé entre mes dents, chaude et légèrement mâchouillée.

La soupe — épaisse, dorée, mouchetée d'herbes — me brûlait la langue, mais je m'en moquais. J'ai mangé vite, j'ai englouti la nourriture dans ma bouche, m'arrêtant à peine pour respirer.

Puis, une voix.

"Tu ne t'es même pas lavé les mains."

Je me suis étouffé, j'ai toussé quand un morceau de pain s'est coincé dans ma gorge. J'ai tourné sur moi-même si vite que les pieds de la chaise ont raclé le sol en bois.

Un homme se tenait sur le pas de la porte.

Grand. Barbu. Son visage était creusé de lignes profondes, comme l'écorce d'un arbre usée par le temps. Ses vêtements étaient grossiers, délavés par l'usure, ses bottes croulaient sous la boue séchée.

Il se tenait là, les bras croisés, me regardant avec une expression qui oscillait entre l'amusement et une légère déception.

On aurait dit qu'il appartenait à cet endroit. Comme s'il était la montagne elle-même.

J'ai dégluti difficilement. "J'avais faim."

Il est entré, ses bottes lourdes cognant contre le bois, et a secoué la tête. "Et tu es grossier aussi."

J'ai essuyé ma bouche du revers de la main, me sentant soudain comme un gamin grondé. "Qui êtes-vous ?"

Le vieil homme laissa échapper un gloussement sec, au son profond et graveleux. "C'est une meilleure question, mon garçon."

Il s'assit en face de moi, posant ses avant-bras sur la table. "Qui es-tu ?"

J'ai froncé les sourcils. "Mon père m'a envoyé ici. Il a dit que vous m'apprendriez quelque chose."

Le vieil homme me dévisagea pendant un long moment, puis eut un petit sourire narquois.

"Je sens déjà que ça va être amusant."

Le lendemain matin, je me suis réveillé avec la sensation d'avoir été écrasé par un camion. Tous les muscles de mon corps me faisaient mal.

Le lit en bois raide ne m'avait pas rendu service, et la fine couverture protégeait à peine de l'air froid de la nuit.

Chez moi, je me serais enfoncée dans mon matelas moelleux, j'aurais fait défiler mon téléphone et j'aurais ignoré le monde. Ici ? Ce n'est pas le cas.

J'ai gémi en me redressant et en me frottant la nuque. L'odeur du pin et de la terre humide flottait à travers la fenêtre ouverte. Dehors, j'ai entendu le bruit sourd et régulier d'une hache qui fendant du bois.

Je me suis traîné hors du lit et j'ai titubé jusqu'à l'entrée. Il était là, Jack. Le vieil homme se déplaçait à un rythme régulier, ses bras étaient forts malgré son âge.

Sa hache descendait avec une précision chirurgicale, fendant chaque bûche en deux. Il ne semblait guère me remarquer alors que je m'avançais sur la terrasse.

"Écoutez", ai-je dit en essayant d'avoir l'air raisonnable. "J'ai compris. Travailler dur est important, l'argent n'est pas tout, bla bla. Dites juste à mon père que j'ai changé pour que je puisse rentrer chez moi."

Jack n'a même pas fait de pause. Il a juste laissé échapper un rire brutal et sec, en secouant la tête.

"Bien essayé, petit", a-t-il dit en essuyant la sueur sur son front.

J'ai soufflé. "Bon, d'accord. Et si je vous payais ?" J'ai fouillé dans ma veste et en ai sorti une liasse de billets d'urgence. "Combien voulez-vous ?"

L'expression de Jack a changé du tout au tout. Ses yeux se sont assombris, l'amusement facile a disparu de son visage.

Sans un mot, il s'est emparé de l'argent, a marché jusqu'au bord de la rivière et l'a jeté dans l'eau.

J'ai sursauté. "Vous êtes fou ?!"

Jack s'est tourné vers moi, la voix posée, presque trop calme. "Tu crois que l'argent résout tout ?"

J'ai serré les poings, mon pouls battant dans mes oreilles. "Oui, en effet, c'est le cas."

Jack eut un sourire narquois, puis lança une hache vers mes pieds. Le manche heurta la terre avec un bruit sourd.

"Voyons voir si ton argent t'aide à couper du bois."

Ce soir-là, après ce qui m'avait semblé être une journée interminable à couper, soulever et transpirer, je me suis traîné à l'intérieur et je me suis effondré sur une chaise.

Mes bras pendaient lourdement à mes côtés, mes jambes palpitaient d'épuisement. Chaque partie de mon corps me faisait souffrir.

Mes mains, autrefois douces et tranquilles, étaient maintenant couvertes d'ampoules et la saleté s'étalait dans les plis de mes doigts.

Devant moi se trouvait une assiette de nourriture — de la soupe, du pain, de la viande. L'odeur se répandait dans l'air, chaude et riche.

En temps normal, j'aurais tout englouti sans même y penser. Mais maintenant ? Maintenant, c'est différent.

J'ai pris un morceau de pain et j'en ai arraché un bout, en le mâchant lentement. Ce n'était pas seulement de la nourriture. C'était du carburant. J'ai travaillé pour cela, j'ai transpiré pour cela. Et pour la première fois de ma vie, j'avais l'impression d'avoir gagné quelque chose.

Jack était assis en face de moi, sirotant une tasse, en train de regarder. Ses yeux se plissèrent légèrement en signe d'amusement. "Pas si mal, hein ?"

J'ai grommelé entre deux bouchées. "J'aurais quand même préféré un restaurant cinq étoiles".

Jack gloussa en secouant la tête. "Évidemment."

Alors que je cherchais mon verre, mes yeux tombèrent sur quelque chose : une photo défraîchie sur une étagère poussiéreuse.

J'ai ralenti ma mastication. Le jeune homme sur la photo était indéniable. La mâchoire forte, les yeux déterminés.

Jack. Mais à côté de lui se tenait quelqu'un que je connaissais. Quelqu'un qui avait l'air beaucoup plus jeune que je ne l'avais jamais vu.

Mon père.

Je me suis levé d'un coup, manquant de renverser ma chaise. "Attends une seconde."

J'ai attrapé la photo, la fixant comme si elle pouvait changer si je la regardais assez fort. "Vous êtes..." J'ai dégluti.

"Vous êtes mon grand-père ?"

Jack but lentement une gorgée de son verre. "Ça t'a pris du temps."

Mon esprit s'emballa. Cela n'avait aucun sens. Mon père avait toujours parlé de son père, de la façon dont il avait bâti son entreprise à partir de rien, comment il avait fait fortune.

"Mais... Grand-père a fondé l'entreprise de papa. Il est riche ! Pourquoi vivrait-il ici comme... comme un ermite ?"

Jack resta impassible. Sa voix était ferme, sûre. "Qui a dit que j'étais pauvre ?"

Je l'ai regardé fixement. "Alors pourquoi ?"

Il se pencha en avant, posant ses bras sur la table. La lumière vacillante des bougies projetait de profondes ombres sur son visage buriné.

"Parce que la vraie richesse ne se mesure pas en chiffres", a-t-il dit. "Elle se mesure à ce que l'on construit de ses propres mains."

Pour la première fois de ma vie, je n'avais rien à dire.

Le lendemain matin, je me suis réveillé avant le soleil. Pas parce que quelqu'un a ouvert les rideaux ou m'a crié dessus. Pas parce que je devais le faire.

Parce que je le voulais.

L'air était vif, portant l'odeur du bois humide et de la terre. Le ciel était encore meurtri par la nuit, l'horizon murmurant à peine des touches d'orange.

Mon corps souffrait de la veille, mes muscles étaient raides, mes mains plus rugueuses qu'elles ne l'avaient jamais été. Mais au lieu de gémir et de me retourner, j'ai sauté hors du lit.

Dehors, la hache était appuyée contre le billot et attendait.

Mes doigts se sont enroulés autour du manche et je l'ai soulevée, ajustant ma position comme Jack me l'avait montré.

Je me suis lancé.

La lame a rencontré le bois avec un craquement sec, fendant la bûche en deux. J'ai expiré, ma poitrine se soulevant et s'abaissant à un rythme régulier.

Encore une fois. Une autre bûche. Un autre coup. Un autre coup net.

Au début, je n'ai pas entendu la voiture. Le grondement sourd d'un moteur se faufilant sur le chemin de terre.

Ce n'est que lorsque les pneus se sont arrêtés que je me suis retourné, essuyant la sueur de mon front.

Il était là.

Mon père.

Il se tenait à côté de sa voiture, les bras croisés, les sourcils froncés. Son costume ne semblait pas à sa place ici, trop rigide, trop propre. Son regard est passé de moi à la hache que je tenais dans mes mains.

"Eh bien", a-t-il dit, la voix chargée de quelque chose que je n'arrivais pas à identifier. "C'est une surprise."

Jack sortit de la véranda et fit un signe de tête à mon père. "Je t'avais dit qu'il irait bien."

Papa expira par le nez et me dévisagea. "Alors, tu es prêt à rentrer à la maison ?"

J'ai hésité.

"En fait, je me disais", ai-je dit en déplaçant la hache sur le côté, "peut-être que je vais rester pour le dîner. Tu devrais aussi."

Papa cligna des yeux. Une fois. Deux fois.

"Tu veux rester ?"

J'ai hoché la tête. "Oui. Je crois que j'ai enfin compris ce qui me manquait."

Jack sourit, les coins de ses yeux plissés.

Et pour la première fois de ma vie, j'ai compris ce qu'était la vraie richesse.

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Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec de véritables noms ou lieux est une pure coïncidence. Toutes les images sont utilisées uniquement à des fins d'illustration. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un. Si vous souhaitez partager votre histoire, envoyez-nous un mail à info@amomama.com.