Elle considérait son père comme un raté - jusqu'au jour où elle a ouvert son dernier cadeau

Après la mort de sa femme, un père en difficulté est devenu à la fois la mère et le père de sa fille unique. Mais dans son besoin désespéré de s'intégrer à ses amis riches, elle lui en a voulu pour son travail et lui a reproché de ne pas être à la hauteur. Un jour, elle a ouvert le dernier cadeau qu'il avait gardé pour elle... et cela lui a brisé le cœur.

Paul essuyait la dernière table de son service du soir, ses mains calleuses décrivant des cercles. Autour de lui, des serveurs en chemise blanche glissaient entre les tables, portant des assiettes de nourriture qui coûtaient plus cher que ce qu'il gagnait en une journée.

"Hé Paul, tu as bientôt fini, mec ? Le chef veut savoir si tu peux rester tard ce soir. Les Henderson sont là." Marcus, le maître d'hôtel, a redressé sa cravate déjà parfaite.

Paul a jeté un coup d'œil à sa montre - 20 h 15. Sa fille de 16 ans, Samara, sera seule à la maison. Les heures supplémentaires signifiaient plus d'argent, et ils en avaient désespérément besoin. Cependant, Paul n'était pas en mesure de prolonger son service.

"Désolé, Marcus. Je ne peux pas ce soir. Ma fille..."

Marcus a acquiescé. "Pas de problème. Nous nous débrouillerons. À demain !"

"D'accord", a répondu Paul avec un sourire fatigué.

Le restaurant se trouvait à Westlake Heights, où les maisons ressemblaient à des châteaux miniatures. On était loin du modeste appartement que Samara et lui partageaient à River Bend, un quartier en plein essor depuis des décennies.

Sa Corolla déglinguée a protesté lorsqu'il a tourné la clé. Si la circulation était clémente, il serait rentré à 21 heures, juste à temps pour voir Samara avant qu'elle ne se retire dans sa chambre pour la nuit.

Le retour à la maison est toujours doux-amer. Cinq années s'étaient écoulées depuis la mort d'Elizabeth, cinq années à être à la fois mère et père, et cinq années à regarder Samara dériver comme un bateau sans ancre.

Elizabeth avait été diagnostiquée avec un cancer du pancréas de stade quatre lorsque Samara avait 11 ans. Les médecins lui ont donné six mois et elle s'est battue pendant neuf mois.

Paul se souvient de ces derniers jours avec une clarté douloureuse - l'odeur de l'hôpital, le bip régulier des moniteurs, et Elizabeth qui lui a serré la main une dernière fois en lui murmurant : "Prends soin de notre petite fille."

Il avait promis, mais ces derniers temps, il n'arrivait pas à se débarrasser du sentiment qu'il échouait.

***

Paul s'est garé dans le parking du complexe d'appartements à 20 h 50. Il a déverrouillé la porte sans bruit, espérant trouver Samara en train d'étudier ou de regarder la télévision. Au lieu de cela, c'est l'obscurité et le silence qui l'a accueilli.

"Sam ? Chérie, je suis rentré... Samara ?", a-t-il appelé en allumant la lumière.

Le salon était vide. L'assiette de lasagnes qu'il avait préparée était intacte sur le comptoir et son téléphone bourdonnait d'un texto de Samara :

"Chez Lily. J'étudie. Je rentre tard. Ne m'attends pas."

Les épaules de Paul se sont affaissés. Lily était la fille d'un industriel fortuné, et ils vivaient dans un manoir avec une piscine intérieure et une salle de cinéma. Elle avait tout ce que Samara voulait... des vêtements de marque, les derniers gadgets, et des parents qui pouvaient se permettre de lui offrir le monde.

Avec un gros soupir, il a envoyé un texto : "C'est un cours du soir. Soyez à la maison à 22 heures. Et as-tu pris ton spray au poivre ?"

Paul a regardé l'écran et les bulles de saisie clignoter.

"Peu importe. Je ne suis pas une petite fille sans défense. On n'est pas dans ces foutues années 50 🙄"

Il a expiré lentement, le genre de souffle qui transportait plus que de l'air. Mais il n'a pas répondu au texto.

Paul a mangé seul, faisant défiler les vieilles photos sur son téléphone... des photos d'Elizabeth, en bonne santé et riant, et d'eux trois à la plage et à Disneyland. Ils avaient l'air d'une famille différente - heureuse, complète et épargnée par le chagrin et les difficultés financières.

À 22 h 30, Samara est entrée. À 16 ans, elle était le portrait craché de sa mère, avec les mêmes yeux noisette et le même nez délicat. Ses longs cheveux bruns tombaient librement sur ses épaules et elle portait un pull rose que Paul n'a jamais vu.

"Tu es en retard !"

Samara a roulé des yeux. "Que de TRENTE minutes."

"Nous avions un accord, Sam. Rentrer à 22 heures."

"Mon Dieu, papa, j'étais en train d'étudier avec Lily. Ses parents ont commandé une pizza et ont insisté pour que je reste dîner."

Paul a remarqué le logo sur son pull qui appartenait à une boutique luxueuse. "C'est nouveau ?"

"Lily me l'a donné. Elle allait le donner de toute façon. Ce n'est pas grave."

Mais ça l'était. Paul savait que la fierté était tout ce qu'ils avaient parfois, et le fait d'accepter les vêtements de son amie fortunée lui rappelait une fois de plus ce qu'il ne pouvait pas lui offrir.

"Oh, et j'ai besoin de 75 dollars pour la sortie au musée des sciences la semaine prochaine", a ajouté Samara.

Paul a senti son estomac se serrer. Cela signifiait qu'il fallait réduire les dépenses d'épicerie ou sauter un paiement de facture. "Je vais me débrouiller", a-t-il dit en forçant un sourire.

"Lily m'a invitée à la maison du lac de sa famille ce week-end", a poursuivi Samara, la main déjà sur la poignée de sa porte.

"Ce week-end ? Je pensais que nous pourrions nous rendre sur la tombe de maman samedi."

Quelque chose s'est dessiné sur son visage... de la douleur, de la culpabilité, ou peut-être simplement de l'agacement. "Est-ce qu'on est obligés de le faire ? Il m'arrive d'y aller seule."

"Tu y vas ?" Cela a surpris Paul.

"Parfois", a répété vaguement Samara avant de disparaître dans sa chambre.

Le lendemain, alors qu'il traversait la ville en voiture, Paul passa devant le quartier commerçant animé de Westlake Heights. Il aperçut Samara devant Gadgets & Gizmos, fixant intensément quelque chose dans la vitrine avant de s'éloigner en poussant un profond soupir.

Curieux, Paul s'est approché de la vitrine. Celle-ci présentait une figurine de ballerine en cristal dont le prix était de 390 dollars. Le chiffre lui a fait mal au cœur, mais il s'est demandé combien de fois elle était passée devant juste pour la regarder.

À l'intérieur du magasin, un vendeur s'est approché. "Je peux vous aider à trouver quelque chose ?"

"Je suis intéressé par la figurine en cristal qui se trouve dans la vitrine", a dit Paul.

"Excellent goût ! La ballerine est en édition limitée... seulement cinquante ont été fabriquées dans le monde entier."

Après avoir quitté le magasin, Paul a appelé son ami Miguel, qui travaillait dans une usine de verre. "Miguel, tu m'a dit qu'ils avaient parfois besoin de mains supplémentaires. Est-ce que cette offre est toujours valable ?"

"Bien sûr, mon pote. Ils recherchent en ce moment des personnes qui travaillent le week-end."

"J'accepte", a dit Paul sans hésiter.

***

Au cours du mois suivant, il a travaillé six jours par semaine, faisant des heures au restaurant du lundi au vendredi et à l'usine le samedi. Le travail à l'usine était physiquement exigeant, ce qui lui donnait des crampes dans les mains et des douleurs dans le dos.

Samara a remarqué son épuisement. "Tu devrais trouver un meilleur travail", dit-elle un soir. "Le père de Lily dit qu'il y a toujours des postes de concierge à l'hôpital. Au moins, ils ont des avantages sociaux."

"Mon travail actuel me convient, ma chère", a répondu Paul, sans révéler son deuxième emploi. "Le carnaval d'hiver approche, n'est-ce pas ? Tu veux y aller ?"

"Peut-être. Lily a déjà sa robe. Elle a coûté environ 550 dollars." Samara a étudié sa réaction. "Mais je n'ai pas besoin de quelque chose de chic. Il y a cette robe au centre commercial pour 55 dollars qui ferait l'affaire."

Paul a acquiescé. "Nous pouvons y jeter un coup d'œil. J'ai pris des heures supplémentaires, alors on pourrait y arriver."

Une lueur de surprise a traversé le visage de Samara, remplacée par un sourire hésitant. "Vraiment ? Tu es sincère ?"

"Bien sûr. Tu devrais faire l'expérience de ces choses. C'est ce que ta mère voudrait."

À la fin du mois, Paul avait économisé un peu plus de 400 dollars. C'était suffisant pour acheter la figurine, et l'idée de voir le visage de Samara s'illuminer justifiait toutes les douleurs et toutes les heures supplémentaires.

Le samedi, après son quart de travail à l'usine, Paul a acheté la ballerine en cristal. En regardant la vendeuse l'emballer, il ne pouvait s'empêcher d'imaginer le visage de Samara.

***

Elle regardait la télévision quand il est arrivé à la maison et elle a à peine levé les yeux quand il est entré.

"Chérie", a dit Paul, le cœur battant, "j'ai quelque chose pour toi."

Elle l'a enfin regardé, l'expression curieuse mais réservée.

"Ferme les yeux", lui a-t-il dit.

Avec un léger roulement d'yeux, Samara s'est exécutée, en tendant les mains. Paul plaça la boîte emballée dans ses paumes et observa attentivement son visage.

"D'accord, tu peux ouvrir les yeux maintenant."

"Un cadeau ? Ce n'est pas mon anniversaire !"

"Vas-y, chérie. Ouvre-la !"

Samara a décollé le ruban, en y jetant à peine un coup d'œil, et a déchiré le papier.

Elle a fixé la figurine, les sourcils froncés par la confusion.

"Sérieusement ?", a-t-elle dit en la tenant comme si elle allait se briser rien qu'en la regardant.

"Tu l'aimes bien ?", a demandé Paul. "Je t'ai vue le regarder dans la vitrine du magasin."

"Tu m'as vue au magasin ?"

"Il y a quelques semaines. Tu étais devant Gadgets & Gizmos."

"Tu pensais que je regardais CELA ? Une poupée en verre ? Tu crois que j'ai cinq ans ?"

"C'est une ballerine. Comme ta maman l'était. Comme tu étais... Je pensais que tu..."

"Je n'ai pas dansé depuis des années, papa. Qu'est-ce que je suis censée faire avec ça ? Il va juste rester sur une étagère à prendre la poussière."

Paul a ressenti une vive douleur dans sa poitrine. "Je pensais que ce serait spécial. Quelque chose qui te permettrait de te souvenir de ta mère. Je pensais que tu... l'aimais."

"Si tu veux que je me souvienne de maman, montre-moi des photos. Raconte-moi des histoires. Ne dépense pas une fortune pour une décoration inutile."

Samara s'est levée brusquement. "Tu sais ce que je regardais vraiment ce jour-là ? Le téléphone. Celui que tous les élèves de l'école ont, sauf moi."

Paul a cligné des yeux, confus. "Le téléphone ?"

"Oui. Il était juste là, à côté de cette stupide ballerine. Dix-huit cents dollars avec les taxes. Mais bien sûr, dépensons 390 dollars pour une stupide poupée de verre que je n'ai pas demandée !"

"Qu'est-ce que tu croyais ? Que je mettrais ça dans ma chambre et que soudain tout irait mieux ? Que j'arrêterais d'être gênée par notre appartement, ton travail et notre vieille voiture ?"

"Samara, s'il te plaît..."

Mais elle n'écoutait pas. "Sais-tu ce que c'est que d'être la seule fille de l'école dont le père est serveur ? Dont la mère est morte ? Dont les vêtements proviennent de magasins discount ou des restes d'amis riches ?"

"Je fais de mon mieux, ma chérie...", a dit Paul doucement, les yeux vitreux.

"Eh bien, ton mieux ne suffit pas ! Tu n'aurais jamais dû avoir d'enfant si tu ne pouvais pas lui donner une vie décente ! Tu es un échec vivant, ambulant et respirant, papa ! Tu m'entends... ?"

Et alors, dans un moment qui semblait se dérouler au ralenti, Samara lança la ballerine de cristal sur le sol. Elle se brisa avec un bruit sec, des fragments scintillants s'éparpillant sur la moquette usée.

Paul fixa les morceaux brisés, des larmes perlant dans ses yeux. "Samara... qu'as-tu fait ?"

Elle est partie en trombe vers sa chambre, en fermant la porte une seconde plus tard.

Paul est resté dans le silence qu'elle a laissé derrière elle, les yeux fixés sur les débris scintillants. Les mains tremblantes et le cœur brisé, il s'est agenouillé et a commencé à rassembler les tessons.

L'une des arêtes tranchantes a entaillé son doigt, traçant une fine ligne cramoisie, mais il n'a pas bronché. Il a continué.

Il a laissé tomber les morceaux dans le bac en plastique un par un, chaque tintement sonnant plus fort que le précédent.

Puis les larmes sont arrivées... fortes, lourdes et irrépressibles. Il s'enfonça dans le canapé, les yeux fixés sur la photo encadrée d'Elizabeth sur l'étagère.

"Je suis désolé", a-t-il murmuré. "J'ai essayé. Je jure que j'ai essayé. Mais j'ai échoué avec elle. Je vous ai laissé tomber toutes les deux."

Un silence inquiétant avala la pièce, rompu seulement par le tic-tac régulier de l'horloge et les sanglots étouffés de Paul.

Au bout d'un long moment, il a essuyé le visage du revers de la main. Ses yeux étaient gonflés, mais il y avait maintenant quelque chose de stable dans ces derniers. Il s'est levé, a pris son portefeuille vide sur le comptoir et l'a fixé comme s'il contenait la réponse à tout.

Il ne savait pas encore comment... mais il allait lui donner ce téléphone.

Au cours des trois mois qui ont suivi, Paul a travaillé presque tous les jours. Il ne voyait Samara qu'en passant, avec de brefs échanges le matin ou tard le soir. Leurs conversations étaient guindées, évitant soigneusement de mentionner l'incident de la ballerine de cristal.

Finalement, après 92 jours de travail acharné, Paul a économisé suffisamment pour le téléphone. Par un jeudi après-midi ensoleillé, il s'est rendu chez Gadgets & Gizmos, le cœur battant d'impatience.

Le même vendeur l'a aidé. "Vous êtes de retour pour un autre cadeau spécial ?"

"Oui, je veux ce téléphone", a dit Paul, ressentant à la fois de la fierté et de la nervosité.

"Excellent choix ! Tu le veux en noir nuit ou en argent stellaire ?"

"Lequel est le plus populaire auprès des adolescents ?"

"Définitivement le Stellar Silver."

"Je le prends."

Le téléphone était emballé dans un papier bleu vibrant avec un nœud argenté. En quittant le magasin, Paul se sentait plus léger qu'il ne l'avait été depuis des mois. Il avait hâte de voir la tête de Samara quand elle ouvrirait ce cadeau.

Peut-être qu'ils commanderaient une pizza pour fêter l'événement, ou qu'ils regarderaient un film ensemble comme avant. Quelque chose de stupide qu'elle aurait prétendu détester mais qu'elle aurait secrètement aimé. Peut-être qu'elle le serrerait dans ses bras sans se détacher, et que pendant un instant, elle redeviendrait cette petite fille qui gazouillait "Je t'aime, papa !" chaque fois qu'il ramenait ses bonbons préférés à la maison.

Peut-être... juste peut-être, serait-elle fière de lui.

Paul était tellement absorbé par ses pensées qu'il n'a remarqué la voiture qui grillait le feu rouge que trop tard. Il s'est engagé sur le passage piéton juste au moment où le véhicule a traversé l'intersection en trombe. Il y a eu un crissement de pneus, un impact écœurant... puis l'obscurité.

Samara se dirigeait vers sa salle de classe lorsque son téléphone a sonné avec un numéro inconnu. Après avoir ignoré plusieurs appels, elle a finalement répondu.

"C'est bien Samara ? C'est l'infirmière Jenkins de l'hôpital Westlake Memorial. Je vous appelle au sujet de votre père, Paul."

Samara s'est arrêtée de marcher, son sang se glaçant. "Mon... père ?"

"J'ai bien peur qu'il y ait eu un accident. Votre père a été renversé par une voiture. Nous avons besoin que vous veniez à l'hôpital dès que possible."

Samara est restée figée dans le couloir, son pouls rugissant à ses oreilles. Pendant une seconde, elle n'a pas pu parler ou bouger... elle a juste fixé les casiers en face d'elle comme s'ils pouvaient lui dire que ce n'était pas réel.

"Attendez... qu'est-ce qui s'est passé ? Il va bien ?", a-t-elle demandé, mais l'infirmière avait déjà raccroché.

Les baskets de Samara crissèrent contre le carrelage alors qu'elle faisait irruption dans la classe. Lily a levé les yeux en signe d'inquiétude.

"Lily, j'ai besoin de toi. C'est mon père... il est à l'hôpital."

Sans poser d'autre question, Lily a attrapé son sac à dos et l'a suivie jusqu'à la sortie.

***

Le trajet en voiture était un peu flou. Samara regardait droit devant elle, les jointures blanches contre ses cuisses. Elle ne disait pas grand-chose, se contentant de murmurer " Roule plus vite " et de s'essuyer le visage avec sa manche quand elle pensait que Lily ne regardait pas.

À l'hôpital, Samara s'est précipitée à l'accueil, la voix déjà tremblante. "Mon père... Paul. Il a eu un accident. S'il vous plaît... je peux le voir ?"

Un médecin est apparu depuis les doubles portes, l'expression grave.

"Vous devez être sa fille", a-t-il dit en s'approchant.

L'estomac de Samara s'est retourné.

"Samara ? Je suis le docteur Reese. Asseyons-nous."

"Dites-moi juste s'il va bien."

"Je suis vraiment désolé. Votre père a subi un traumatisme sévère à cause de l'impact. Malgré tous nos efforts, il est décédé il y a quelques minutes."

Les mots n'avaient aucun sens. Son père ne pouvait pas être parti. Il était invincible, il était toujours là, toujours en train de travailler... et toujours en train d'essayer.

"Non, ce n'est pas possible. Vérifiez encore une fois. S'il vous plaît."

"Voulez-vous le voir ?"

Samara acquiesça d'un air engourdi, se laissant conduire dans une pièce calme. Son père était allongé sur un lit, le visage paisible mais anormalement immobile.

"Papa ?", a-t-elle chuchoté. "Papa, je suis là."

Elle n'a pas eu de réponse. La réalité a commencé à s'imposer, vague après vague écrasante de chagrin et de regret.

"Papa ?" Samara s'est approchée du lit d'hôpital. "Non, non... non. Papa, s'il te plaît... réveille-toi."

Elle a serré sa main, froide et immobile. "Ne me fais pas ça. Papa ? Papa ?"

Le bip des machines a rempli le silence que Paul ne rompait pas.

Une infirmière est entrée tranquillement, portant un sac en plastique. "Ce sont les effets personnels de votre père. Et ceci était avec lui au moment de l'accident." Elle a tendu à Samara un paquet cadeau dont le papier bleu était taché de traces cramoisies.

À l'intérieur se trouvait une boîte pour le téléphone... le modèle exact qu'elle convoitait depuis des mois. Une note écrite à la main y était jointe :

"Ma chérie,

Je sais que tu as honte d'être ma fille, mais j'ai toujours été fier d'être ton père. J'espère que cela te rendra heureuse & j'espère que tu me pardonneras... pour tout. J'essaie. Mais j'ai besoin d'un peu de temps pour pouvoir me remettre sur pied. Mais je te promets de te rendre heureux... même si cela doit me coûter la vie.

Je t'aime, papa."

Un cri primitif s'est échappé de la gorge de Samara. "Il faisait des heures supplémentaires", a-t-elle dit entre deux sanglots. "Il se tuait à la tâche pour ce stupide téléphone. Pour moi."

Dans les jours qui ont suivi, Samara s'est occupée de l'organisation des funérailles dans un brouillard de chagrin. Le personnel du restaurant et les ouvriers de la verrerie ont assisté au service, partageant des histoires sur le dévouement de Paul.

"Ton père parlait tout le temps de toi", lui a dit Miguel. "À chaque service, il disait que cet argent supplémentaire allait rendre sa fille heureuse."

Après les funérailles, Samara est retournée dans l'appartement vide. Dans la poubelle de la cuisine, elle a repéré une lueur familière... des fragments de la ballerine de cristal. Avec un soin minutieux, elle a rassemblé tous les morceaux qu'elle a pu trouver.

Au cours des jours suivants, elle a travaillé méticuleusement avec de la super-colle pour reconstituer la ballerine. Elle était imparfaite. Les fissures étaient visibles et il manquait quelques minuscules morceaux. Mais il y avait de la beauté dans cette cassure... un rappel de ce qui avait été perdu et qui ne pourrait jamais être entièrement restauré.

Samara a placé la ballerine réparée sur sa table de chevet, à côté d'une photo encadrée de ses parents.

Le nouveau téléphone est resté dans sa boîte, intact dans le tiroir de son bureau. Elle ne pouvait pas supporter de l'utiliser, sachant que le coût avait été tellement plus élevé que des dollars.

Ce soir-là, alors que l'appartement était silencieux, Samara a ouvert son ancien téléphone et a tapé un message au numéro de son père.

"Je suis fière de toi, papa."

Elle a appuyé sur "envoyer", sachant que son message n'irait nulle part. Mais en voyant son nom s'allumer sur l'écran une dernière fois... elle a eu l'impression qu'il était encore avec elle, ne serait-ce que pour un instant.

Voici une autre histoire : À 20 ans, je suis devenue mère du jour au lendemain lorsque ma sœur a disparu, laissant son bébé derrière elle. Pendant 12 ans, je l'ai élevé, je l'ai aimé et je lui ai donné un foyer. Je suis devenue la seule mère qu'il ait jamais connue. Puis, soudain, elle est revenue, non pas avec de l'amour ou des regrets, mais avec une demande qui a ébranlé notre monde.

Cette œuvre est inspirée d'événements et de personnes réels, mais elle a été romancée à des fins créatives. Les noms, les personnages et les détails ont été modifiés afin de protéger la vie privée et d'améliorer le récit. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, ou avec des événements réels est purement fortuite et n'est pas voulue par l'auteur.

L'auteur et l'éditeur ne prétendent pas à l'exactitude des événements ou à la représentation des personnages et ne sont pas responsables de toute interprétation erronée. Cette histoire est fournie "telle quelle" et les opinions exprimées sont celles des personnages et ne reflètent pas les points de vue de l'auteur ou de l'éditeur.