Ma voisine n'arrêtait pas de laisser ses ordures devant ma porte - jusqu'à ce que le karma fasse ce que je n'avais pas pu faire

Lorsque j'ai emménagé dans un nouvel appartement à la recherche de réconfort après avoir perdu mon mari et notre maison, je ne m'attendais pas à avoir la pire voisine imaginable ! Elle n'arrêtait pas de laisser ses ordures devant ma porte jusqu'à ce que le karma lui joue un mauvais tour, lui laissant un avertissement sévère !

Après le décès de mon mari, la vie ne m'a pas seulement semblé vide, elle m'a semblé creuse, comme si quelqu'un m'avait enlevé tout ce qui faisait de moi ce que j'étais. Alors que je pensais que cette perte était difficile à vivre, ma nouvelle voisine a rendu ma période de deuil encore plus pénible, jusqu'à ce que je n'en puisse plus.

À 42 ans, mon mari et moi avions mis toute notre énergie à lutter pour sa vie : la chimiothérapie, les nuits passées dans des chambres d'hôpital stériles et les batailles d'assurance qui m'ont fait pleurer à la table de la cuisine. À la fin, nous avons perdu plus qu'une personne, nous avons perdu la vie que nous avions construite.

Lorsque les factures d'hôpital ont commencé à s'accumuler, je n'ai eu d'autre choix que de vendre notre maison de trois chambres, celle dont il disait en plaisantant que ses escaliers grinçants s'effondreraient sous le poids de tous les enfants que nous aurions.

J'ai pleuré en emballant toute notre vie dans des cartons, et lorsque j'ai remis les clés à un jeune couple souriant, j'ai tellement sangloté que j'ai fini par avoir une migraine ! N'ayant nulle part où aller, j'ai emménagé dans l'ancien appartement de ma grand-mère décédée, un logement délabré au deuxième étage d'un immeuble qui sentait en permanence le chou bouilli et le désespoir.

Au moins, il était gratuit et rempli de souvenirs. Les planchers craquaient plus fort que mes os lors des matins froids, et les murs étaient si fins que j'entendais le réveil de ma voisine sonner à 5 h 30 tous les matins ! Mais c'était un toit au-dessus de ma tête, et je m'y accrochais comme à une bouée de sauvetage. Je me disais que c'était temporaire, juste le temps de me remettre sur pied.

Le deuil est étrange ; il ne vous rend pas seulement triste, il vous rend vulnérable, comme si vous marchiez sans peau. Tout semble plus intense. Les petits désagréments peuvent sembler catastrophiques. Alors, quand Connie a emménagé à côté, traînant ses valises brodées de ses initiales et faisant claquer ses talons hauts sur le linoléum, j'ai essayé de ne pas me laisser atteindre par son indifférence désinvolte.

Connie était tout ce que je n'étais pas : dynamique, bruyante, toujours vêtue de baskets blanches immaculées et de leggings moulants, comme si elle venait de sortir d'un post Instagram. Elle m'a à peine regardée la première fois que nous nous sommes croisées dans le couloir, m'adressant un sourire crispé avant de reprendre sa conversation sur son oreillette Bluetooth sur les professeurs de pilates et les salades de quinoa.

J'aurais pu l'ignorer aussi s'il n'y avait pas eu la poubelle.

La première fois que ma voisine infernale s'est fait connaître, c'était avec un simple petit sac de courses, soigneusement fermé, posé en plein milieu devant ma porte comme un cadeau grotesque. Au début, j'ai hésité, me demandant si elle l'avait posé là par erreur, mais le sac empestait les restes de repas à emporter, et une tache graisseuse était déjà en train de se former sur le tapis.

J'ai soupiré, je l'ai ramassé avec deux doigts et je l'ai traîné jusqu'à la chute à ordures au bout du couloir.

Mais le lendemain matin, il y avait un autre sac, et cette fois-ci, une tasse de café à moitié vide laissait échapper un liquide froid et amer directement sur mon tapis de bienvenue, le tapis de bienvenue de ma grand-mère ! J'ai froncé le nez, je l'ai jeté et j'ai frotté le tapis dans la baignoire avec de l'eau bouillante et du savon à vaisselle.

Au cinquième matin de cette même routine, lorsque deux sacs à ordures gonflés sont apparus avec une puanteur qui aurait pu assommer un cheval, j'ai réalisé qu'il ne s'agissait pas d'un accident, mais d'une habitude !

Connie, dont l'appartement était juste à côté du mien, utilisait l'espace devant ma porte comme poubelle personnelle !

J'ai donc trouvé la force de la coincer dans le couloir cet après-midi-là, alors qu'elle fermait sa porte à clé dans un nuage de parfum coûteux.

"Hé, Connie", ai-je dit de la façon la plus neutre possible. "Je crois que tu as encore laissé tes poubelles devant ma porte par inadvertance."

Elle s'est retournée, le sourire éclatant, comme si je l'avais complimentée. "Oh, ça ? Je les ai juste posées là pour un instant. J'ai toujours l'intention de revenir les chercher", a-t-elle gazouillé, sur un ton si dédaigneux qu'il m'a piqué.

"Tu ne les as pas ramassés", ai-je dit en gardant ma voix ferme.

Elle a haussé les épaules, repoussant une mèche de ses cheveux parfaitement mis en valeur derrière son oreille. "J'ai été très occupée ces derniers jours, tu sais ce que c'est."

Non, Connie. Je ne savais vraiment pas ce que c'était. Et elle n'est pas revenue les chercher.

Au lieu de cela, les ordures continuaient d'arriver avec une régularité d'horloge, certains jours un seul sac, d'autres jours deux ou trois. Des trognons de pommes pourris, des barquettes de salade en plastique et, parfois, des serviettes en papier tachées de manière suspecte. Une fois, une couche sale m'a tellement donné la nausée que j'ai failli vomir sur place !

L'ironie, c'est que Connie n'avait pas d'enfants - du moins, je n'en avais jamais vu ou entendu parler - et que tout le monde se demandait d'où cela venait !

J'ai essayé de rester calme.

J'ai frappé à sa porte, j'ai laissé des notes polies et j'ai même envoyé un texto au numéro qu'elle avait griffonné sur la feuille de contact d'urgence de l'immeuble ! À chaque fois, elle me donnait une excuse comme quoi elle était pressée, que ce n'était pas le sien (même si je l'ai vue porter le même sac la veille), ou qu'elle "pensait que l'immeuble s'en occupait".

Finalement, elle m'a complètement ignoré ! Aucune réponse. Elle m'a clairement fait comprendre que je ne comptais pas pour elle, mais les ordures continuaient à s'accumuler et c'était moi qui devais nettoyer derrière elle. Et je n'étais pas vraiment en forme pour me battre, toujours en proie au chagrin, fauchée, fatiguée et très seule.

Quelque chose sur quoi Connie comptait sûrement.

J'ai pensé aller voir le propriétaire. Mais Peter était plus vieux que l'immeuble lui-même et tout aussi inutile. J'avais signalé deux fois une fuite dans une canalisation, sans résultat. Je doutais que la politique des ordures dans le couloir fasse bouger les choses.

Un soir, je suis rentrée tard après une double journée épuisante à la librairie. J'avais mal aux pieds, la tête me martelait, et là, trois sacs poubelles tout frais m'attendaient ! L'un d'eux s'était renversé, répandant une boue collante et sombre sur la moquette, empestant le couloir. Je suis restée là, serrant mon sac de courses, sentant quelque chose se briser en moi.

Je n'ai pas crié. Je n'ai pas pleuré et je ne suis pas allée frapper à la porte de ma voisine. J'ai simplement enjambé la poubelle et déverrouillé ma porte.

Et c'est là que mon plan s'est formé !

Si Connie voulait transformer le couloir en décharge, d'accord ! Mais je ne nettoierai plus après elle !

Le lendemain matin, j'ai laissé la poubelle là où elle était. Ainsi que le suivant.

Au troisième jour, l'odeur était insupportable ! Les voisins du dessous ont commencé à se plaindre. D'autres résidents ont commencé à publier des messages sur le groupe Facebook de l'immeuble.

"Quelqu'un sait ce qui se passe au 2B ? Ça sent vraiment mauvais là-haut."

"J'ai vu des tas d'ordures. Est-ce que quelqu'un est un 'accumulateur compulsif' dans le couloir ?"

Des photos ont suivi ; des photos claires des sacs poubelles, dont certains portaient encore des reçus de livraison avec le nom de Connie imprimé à l'encre noire.

Pourtant, ma cruelle voisine ne disait rien ! J'entendais ses talons claquer dans le couloir, enjambant délicatement les ordures comme si elles n'existaient pas !

Le cinquième jour, tout a basculé !

C'était le jour de l'inspection des pompiers, une épreuve trimestrielle que nous redoutions tous. Le commissaire aux incendies, un homme trapu muni d'un presse-papiers et d'un regard sans complaisance, est monté au deuxième étage, a jeté un coup d'œil au tas d'ordures et a explosé.

"À qui appartient cette unité ?", l'ai-je entendu aboyer à travers les murs fins, probablement en train de scanner les portes.

Au moment où il levait le poing pour frapper à ma porte, je l'ai ouverte.

"Je suis vraiment désolée", ai-je dit, la voix calme. "Ce n'est pas à moi. C'est celui de la femme d'à côté. Elle le laisse ici depuis des semaines."

Ses yeux se sont rétrécis. "Vous avez des preuves ?"

Je n'ai pas eu à répondre.

À ce moment précis, Connie est apparue, vêtue d'une jupe de tennis blanche et d'un polo rose pastel, un sac de déchets frais pendu à sa main manucurée ! Elle s'est figée, à la manière d'un cerf dans les phares, lorsqu'elle a vu le marshal !

"JE... JE... C'est juste temporaire", a-t-elle balbutié. "Je le déplace toujours !"

"Ce n'est pas suffisant", a crié le marshal. "C'est un risque d'incendie ! Un risque pour la santé ! Vous bloquez le couloir avec vos déchets !"

Il l'a obligée à nettoyer, sur-le-champ !

Gants en caoutchouc. Masque de protection. Une serpillière et un seau ont été empruntés au concierge.

Les voisins se sont rassemblés, chuchotant, certains prenant ouvertement des photos ! Le visage de Connie rougissait pendant qu'elle frottait le tapis, l'humiliation était palpable dans l'air !

Je l'ai observée depuis ma porte, sans dire un mot.

Par la suite, elle a été obligée de publier des excuses dans le groupe Facebook :

Mes excuses pour les désagréments causés. Cela ne se reproduira plus.

C'était court, rigide et complètement dénué de sincérité, mais c'était suffisant.

La cerise sur le gâteau ? Une semaine plus tard, le gestionnaire de l'immeuble, poussé à agir de manière inhabituelle par le rapport furieux du chef des pompiers et une avalanche de plaintes des résidents, a adressé un avertissement officiel à Connie ! Un incident de plus, et elle serait expulsée !

À partir de ce jour, le couloir devant ma porte est resté impeccable.

Mais le karma n'en avait pas encore fini avec elle !

Deux semaines plus tard, un matin, en rentrant chez moi, j'ai trouvé une note froissée glissée sous ma porte. Je l'ai ramassé avec précaution, m'attendant à ce qu'il s'enflamme par pure méchanceté.

"QU'EST-CE QUE TU AS FAIT ? J'espère que tu es heureuse", pouvait-on lire. "Tu as monté tout le monde contre moi ! J'essayais juste de garder l'immeuble propre ! Tu aurais pu être une bonne voisine, mais au lieu de ça, tu m'as fait passer pour une ordure !"

J'ai gloussé, vraiment gloussé, pour la première fois depuis ce qui m'a semblé être des années !

"Oh, Connie. Tu t'es fait ça toute seule", ai-je pensé en fermant la porte.

Pour une personne si prompte à déverser ses ordures sur les autres, elle n'a certainement pas aimé qu'on lui tende le miroir !

Plus tard dans la semaine, alors que je portais des courses dans l'escalier, j'ai croisé Jenna de 3A, une gentille dame âgée qui sentait toujours la cannelle.

"C'est bon de vous voir sourire à nouveau", m'a-t-elle dit chaleureusement. "C'est agréable d'avoir de bonnes voisines."

J'ai souri à mon tour, ma poitrine plus légère qu'elle ne l'avait été depuis très, très longtemps.

"Merci", ai-je dit. "C'est agréable de se sentir à nouveau chez soi."

Si la voisine dans cette histoire était horrible, elle n'était pas la seule à causer des problèmes ! Dans l'histoire suivante, un voisin cauchemardesque a transformé le jardin d'un homme en dépotoir. Quand celui-ci en a eu assez, il a mis au point un plan que son voisin n'est pas près d'oublier.

Cette œuvre est inspirée d'événements et de personnes réels, mais elle a été romancée à des fins créatives. Les noms, les personnages et les détails ont été modifiés afin de protéger la vie privée et d'améliorer le récit. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, ou avec des événements réels est purement fortuite et n'est pas voulue par l'auteur.

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