Ma belle-mère a détruit la jupe que j'avais fabriquée avec les cravates de mon défunt père - Le karma a frappé à notre porte le soir même

Lorsque la belle-mère d'Emma a déchiré la jupe qu'elle avait confectionnée à partir des cravates de son défunt père, Emma a eu le cœur brisé. Mais le soir même, les gyrophares de la police ont illuminé leur allée, et les paroles d'un policier ont révélé quelque chose d'inattendu. Le karma avait-il enfin frappé ?

Lorsque mon père est mort au printemps dernier, le monde entier s'est assombri.

C'est lui qui donnait à tout ce qui se passait dans ma vie une impression de stabilité et de sécurité.

Après le décès de ma mère, emportée par un cancer alors que je n'avais que huit ans, il n'y avait eu que lui et moi pendant près de dix ans, jusqu'à ce qu'il épouse Carla.

Carla, ma belle-mère, était comme une tempête. Elle portait des parfums de marque coûteux, offrait de faux sourires et gardait ses ongles limés en pointes parfaites comme de minuscules couteaux.

Lorsque papa est mort subitement d'une crise cardiaque, elle n'a pas versé une seule larme.

À l'enterrement, alors que j'avais du mal à me tenir debout, elle s'est approchée de moi et m'a chuchoté à l'oreille : « Tu te ridiculises devant tout le monde. Arrête de pleurer. Il n'est plus là »

À ce moment-là, j'ai voulu lui crier dessus. Je voulais lui dire que la douleur que je ressentais était quelque chose qu'elle ne pourrait jamais comprendre. Mais je n'ai pas pu parler du tout.

Deux semaines après que nous l'ayons enterré, elle a commencé à vider son placard comme si elle purgeait les preuves d'un crime.

« Ça ne sert à rien de garder tout ce bazar », a-t-elle dit en jetant ses cravates dans un sac poubelle noir sans même les regarder.

« Ce ne sont pas des vieilleries, Carla. S'il te plaît, ne les jette pas. »

Elle a roulé des yeux de façon spectaculaire. « Ma chérie, il ne reviendra plus. Il faut que tu grandisses et que tu regardes la réalité en face. »

Lorsqu'elle a quitté la pièce pour répondre à un appel, j'ai caché le sac dans mon placard.

Je n'allais pas la laisser jeter les affaires de mon père comme si elles n'avaient aucune importance.

Le bal de fin d'année aura lieu dans six semaines, et honnêtement, je n'étais pas sûre de vouloir y aller. Mais un soir, alors que je fouillais dans le sac, j'ai eu une idée qui a fait bondir mon cœur.

Papa avait toujours porté des cravates, même les vendredis où personne d'autre à son bureau ne s'en souciait. Sa collection comportait des couleurs sauvages, des motifs loufoques, des rayures et des pois.

Après avoir examiné tous ces motifs, j'ai décidé de créer quelque chose de spécial qui lui permettrait d'être là avec moi pour l'une des plus grandes soirées de ma vie de lycéenne.

J'ai donc appris à coudre toute seule. J'ai regardé des vidéos sur YouTube jusqu'à trois heures du matin.

Chaque cravate portait un souvenir spécifique qui me faisait mal à la poitrine. Celle en cachemire datait de son grand entretien d'embauche quand j'avais 12 ans. La bleu marine était celle qu'il portait à mon récital au collège.

Lorsque j'ai enfin terminé et que je l'ai mis pour la première fois, debout devant le miroir de ma chambre, il scintillait sous la lumière.

Il n'était pas parfait selon les normes professionnelles. Mais j'étais fière de moi.

« Il adorerait ça », ai-je murmuré à mon reflet, en touchant la soie douce.

Alors que je regardais mon reflet dans le miroir, j'ai remarqué que Carla passait. Elle s'est arrêtée, a jeté un coup d'œil et s'est mise à critiquer.

« Tu vas vraiment porter ça au bal de fin d'année ? », a-t-elle demandé en roulant des yeux. « On dirait un projet artisanal sorti de la poubelle d'un magasin d'occasion. »

Je l'ai ignorée.

Mais plus tard dans la soirée, alors qu'elle repassait devant ma chambre, elle a ajouté : « Toujours en train de jouer la petite orpheline de papa pour attirer la sympathie. »

Ces mots m'ont fait mal.

Pendant un moment, je suis restée assise dans ma chambre en silence.

Est-ce vraiment ainsi qu'elle me voyait ? me suis-je dit. Une fille pathétique qui s'accroche à des souvenirs que tout le monde pense que j'aurais dû oublier depuis longtemps ? Avais-je tort de m'accrocher à lui comme ça ?

J'ai regardé la jupe posée sur mon lit.

Non, me suis-je dit, même si ma poitrine me faisait mal.

La veille du bal de fin d'année, j'ai accroché soigneusement la jupe à la porte de mon placard, en m'assurant qu'elle ne se froisse pas. Je l'ai regardée pendant un long moment, imaginant le sourire de papa. Puis je suis allée me coucher, rêvant de danser sous des lumières étincelantes.

Quand je me suis réveillée le lendemain matin, j'ai tout de suite senti que quelque chose n'allait pas. La chambre sentait différemment, comme si le parfum lourd de Carla avait envahi mon espace privé. Mon cœur a commencé à battre la chamade avant même que je n'ouvre complètement les yeux.

La porte du placard était grande ouverte et la jupe était par terre.

Mais le pire, c'est qu'elle n'était pas seulement par terre. Elle était complètement déchirée. Les coutures avaient été violemment déchirées et les attaches étaient éparpillées partout sur mon tapis. Des fils pendaient du tissu comme des veines coupées, et certains liens avaient été coupés aux ciseaux.

Je n'en croyais pas mes yeux.

« CARLAA !!! », ai-je crié. « CARLAAAA !!! »

Carla est apparue dans l'embrasure de ma porte quelques instants plus tard.

« Mais pourquoi tu cries ? », a-t-elle demandé.

« C'est toi qui as fait ça ! Tu l'as détruite ! Comment oses-tu ! »

« Si tu parles de ce déchet, je l'ai trouvé là quand je suis entrée pour emprunter ton chargeur de téléphone. Honnêtement, Emma, tu devrais me remercier. Cette chose était absolument hideuse. Je t'ai évité une humiliation. »

Je ne pouvais même pas bouger. Ma gorge brûlait.

« Tu as détruit la dernière chose que j'avais de papa », ai-je murmuré.

« Oh, ça va. Il est mort. Ce n'est pas une pile de vieilles cravates qui va le ramener. Sois réaliste, Emma. S'il te plaît. »

Je suis tombée à genoux, rassemblant les morceaux déchiquetés dans mes bras.

« Tu es un monstre », ai-je dit en levant les yeux vers elle.

« Et tu es dramatique », a-t-elle répondu froidement. « Je vais au magasin pour prendre quelques affaires. Essaie de ne pas pleurer sur la moquette pendant mon absence. Il est neuf. »

Je ne me souviens pas exactement combien de temps je suis restée assise sur le sol de ma chambre, tenant les morceaux des cravates de mon père. Finalement, lorsque les larmes ont arrêté de couler, j'ai envoyé un message à ma meilleure amie Mallory. Elle était au centre commercial en train de se faire faire les ongles pour le bal de fin d'année, mais je savais qu'elle comprendrait.

En moins de 20 minutes, elle était devant ma porte avec sa mère, Ruth, une couturière à la retraite qui avait confectionné la robe de Mallory. Elles ont regardé l'épave étalée sur le sol et se sont immédiatement mises au travail sans poser de question.

« On va arranger ça, ma chérie », a dit Ruth. « Ton père t'accompagnera quand même au bal de fin d'année ce soir. Je te le promets. »

Elles sont restées tout l'après-midi, cousant soigneusement à la main, renforçant chaque couture. Mallory s'est assise à côté de moi, me tenant la main quand j'ai recommencé à pleurer. Ruth travaillait avec une habileté incroyable, ses doigts bougeant rapidement et avec précision.

Lorsqu'elles ont finalement terminé vers 16 heures, la jupe avait une apparence différente de celle que j'avais conçue à l'origine. Elle était plus courte maintenant, avec des sections superposées là où elles avaient dû contourner les parties endommagées. Certaines attaches avaient été repositionnées. Elle était imparfaite, avec des points de réparation visibles à certains endroits.

Mais d'une certaine façon, il était encore plus beau qu'avant.

Mallory me sourit, les yeux brillants. « C'est comme s'il te soutenait. Comme s'il s'était battu pour être là avec toi ce soir. »

J'ai pleuré à nouveau.

À 18 heures, j'étais prête. Je me suis tenue devant mon miroir une dernière fois. J'ai soigneusement épinglé un des vieux boutons de manchette de papa à la ceinture pour la touche finale.

Carla était dans le salon quand je suis descendue, faisant défiler son téléphone. Lorsqu'elle a levé les yeux et m'a vue, son expression a changé.

« Tu as vraiment réparé ce truc ? », demande-t-elle.

« Oui », dis-je en gardant la tête haute.

« Eh bien, ne t'attends pas à ce que je prenne des photos de toi. Je ne posterai jamais cet embarras sur mes Réseaux sociaux. »

« Je ne t'ai jamais demandé de le faire », ai-je répondu.

Les parents de Mallory ont klaxonné, et j'ai attrapé mon petit sac à main. Je n'avais pas besoin de l'approbation de Carla. J'avais quelque chose de bien plus important.

Le bal de promo était tout ce dont je ne savais pas que j'avais besoin. Quand je suis entrée dans le gymnase décoré, les têtes se sont immédiatement tournées parce que la jupe racontait une histoire.

Tout au long de la soirée, les gens sont venus me poser des questions à ce sujet. À chaque fois, je disais la même chose avec de la fierté dans la voix : « Elle est faite à partir des cravates de mon défunt père. Il est décédé ce printemps. »

Les enseignants ont eu les larmes aux yeux en entendant mon histoire. Mes amis m'ont serré si fort dans leurs bras que j'avais du mal à respirer.

J'ai dansé jusqu'à ce que mes pieds me fassent mal, j'ai ri jusqu'à ce que mon visage me fasse mal et j'ai pleuré quelques larmes de bonheur. Pour la première fois depuis la mort de papa, je me suis sentie en paix.

À la fin de la soirée, notre directrice, Mme Henderson, a distribué des rubans spéciaux pour différentes catégories. Elle m'a fait monter sur scène pour la « tenue la plus unique ». Alors qu'elle épinglait le ruban à ma jupe, elle s'est penchée tout près de moi et m'a dit doucement : « Ton père serait tellement fier de toi, Emma. »

Mais l'histoire ne s'arrête pas là.

Lorsque la mère de Mallory m'a déposée à la maison vers 23 h 30, la maison était éclairée.

Les lumières de la police clignotaient en rouge et bleu contre nos fenêtres et les arbres des voisins. Je me suis figée sur le trottoir, l'estomac retourné.

Un officier en uniforme se tenait devant notre porte d'entrée. Carla était dans l'embrasure, pâle et tremblante comme je ne l'avais jamais vue auparavant.

« Qu'est-ce qui se passe ? », ai-je demandé.

L'officier s'est tourné vers moi. « Vous vivez ici, mademoiselle ? »

« Oui, monsieur. Quelque chose ne va pas ? Quelqu'un est blessé ? »

Il a hoché la tête. « Nous sommes ici pour Carla. Elle est arrêtée pour de multiples accusations de fraude à l'assurance et d'usurpation d'identité. Nous avons un mandat. »

J'ai eu un choc.

Carla a protesté : « C'est ridicule ! Vous ne pouvez pas débarquer comme ça et... »

« Madame », interrompt fermement l'agent, « votre employeur a déposé la plainte ce matin après un audit interne. Nous avons la preuve documentée que vous avez déposé de fausses demandes de remboursement de frais médicaux sous le nom et le numéro de sécurité sociale de votre défunt mari pendant des mois. »

Ses yeux se sont portés sur moi. « Toi ! Tu as tout manigancé ! Tu les as appelés et tu as inventé des mensonges ! »

« Je ne sais même pas ce qui se passe », ai-je répondu honnêtement. « Pourquoi aurais-je organisé cela ? »

« Menteuse ! », a-t-elle crié alors qu'un autre agent se déplaçait derrière elle avec des menottes. « Sale gamine ! »

Les voisins s'étaient rassemblés sur leurs porches, chuchotant et pointant du doigt. Un autre policier est entré dans notre maison pour prendre le sac à main et le téléphone de Carla comme pièces à conviction.

Alors qu'ils l'emmenaient menottée sur le perron, elle s'est retournée vers moi. « Tu vas le regretter ! Tu vas le regretter ! »

Le premier officier a marqué une pause, m'a regardée, puis est revenu vers Carla. « Madame, je pense que vous avez assez de regrets à vous faire pour ce soir. »

Ils l'ont guidée à l'arrière de la voiture de police.

Pendant un long moment après qu'ils se soient éloignés, je suis restée dans l'embrasure de la porte, regardant la rue vide, la jupe-cravate se balançant doucement autour de mes jambes dans la brise nocturne.

Trois mois se sont écoulés depuis cette nuit-là.

Le procès de Carla est toujours en cours, les procureurs ayant présenté des preuves de plus de 40 000 dollars de réclamations frauduleuses. Son avocat ne cesse de demander des reports, mais le juge semble fatigué de ces retards.

De son côté, la mère de papa, ma grand-mère, que je n'avais pas beaucoup vue depuis le mariage, a emménagé chez moi. Elle est arrivée deux jours après l'arrestation de Carla avec trois valises et son chat, Buttons.

« J'aurais dû être là plus tôt », dit-elle en me serrant dans ses bras. « Ton père aurait voulu que nous soyons ensemble. »

Maintenant, la maison semble revivre. Elle cuisine les recettes de papa, raconte des histoires sur lui quand il était petit et garde sa photo sur la cheminée.

Nous guérissons ensemble, un jour à la fois.

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