J'ai raccompagné une serveuse enceinte après son service – un mois plus tard, mon mari est devenu pâle en voyant sa photo

J'ai raccompagné une serveuse enceinte après son service. Un mois plus tard, mon mari est devenu pâle en voyant sa photo.

Tout a commencé un mardi pluvieux.

Je l'ai vue à l'arrêt de bus en rentrant chez moi. Trempée, tremblante, une main sur son ventre. Je savais que le bus ne reviendrait pas ce soir-là.

Je me suis arrêtée. « Vous voulez que je vous dépose ? »

Elle a hésité, puis a ouvert la portière. « Si vous êtes sûre. J'habite à 10 minutes d'ici. »

Nous nous sommes rencontrées au centre-ville deux jours plus tard.

Elle s'appelait Joséphine. Vingt-quatre ans. Enceinte de sept mois. Serveuse tout en économisant pour l'école de design.

Quand je l'ai déposée, elle m'a remerciée trois fois.

Nous avons échangé nos numéros « au cas où », et je me suis dit que c'était tout.

Le lendemain matin, elle m'a envoyé un texto.

Merci encore. Je peux vous offrir un café un de ces jours ?

Nous nous sommes rencontrées au centre-ville deux jours plus tard. C'était censé être un café rapide. Nous sommes restées deux heures.

Je l'ai donc invitée à déjeuner ce samedi-là.

Elle avait dix ans de moins, mais je n'en avais pas l'impression. Nous avons parlé de tout et de rien.

À la fin de la semaine, Joséphine et moi nous envoyions des textos presque tous les jours. Des photos de son ventre. Les dessins de mes enfants. Des notes vocales à minuit sur les fringales et les insomnies.

En moins d'un mois, elle avait l'impression d'être une amie que j'avais depuis toujours.

Je l'ai donc invitée à déjeuner ce samedi-là.

Vendredi soir, j'ai parlé de mon plan à Larry, mon mari depuis 13 ans.

Il a secoué la tête trop vite.

« J'invite quelqu'un demain. La fille dont je t'ai parlé au restaurant. Joséphine. »

« Celle qui est enceinte ? », a-t-il demandé.

« Oui. Sept mois. Elle est gentille. Tu vas l'aimer. »

Je lui ai montré une photo.

À la seconde où il a vu sa photo, son visage est devenu pâle.

« Tu la connais ? », lui ai-je demandé.

J'ai mal à l'estomac.

Il a secoué la tête trop vite. « Non. Je ne l'ai jamais vue. »

Il y avait quelque chose d'anormal. Mais la semaine avait été longue, et j'ai laissé tomber.

Le lendemain, Joséphine est arrivée à l'heure. Elle a même apporté des petits gâteaux du restaurant.

Larry m'a envoyé un texto depuis la chambre.

J'ai mal à l'estomac. Je vais m'allonger.

Alors Joséphine et moi avons mangé sans lui.

Elle a regardé la photo.

À mi-chemin, elle s'est levée pour s'étirer et s'est dirigée vers l'étagère.

Elle a pris la photo de notre mariage.

Ses mains se sont mises à trembler.

Elle s'est tournée vers moi, la voix à peine audible. « Est-ce que c'est... ton mari ? »

Les doigts de Joséphine ont tremblé si fort que le cadre a vacillé.

Elle a regardé fixement la photo. Puis elle m'a regardée.

Elle n'a pas répondu.

« Est-ce que c'est ton mari ? », a-t-elle répété.

Je me suis essuyé les mains sur une serviette et je me suis approchée. « Oui. C'est Larry. Nous sommes mariés depuis 13 ans. Pourquoi ? »

Son visage est devenu blanc.

« Oh mon Dieu », a-t-elle murmuré. « Oh mon Dieu. Mia, je suis vraiment désolée. Je suis vraiment, vraiment désolée. »

Mon estomac s'est retourné. « Pourquoi es-tu désolée ? »

Elle n'a pas répondu. Elle a sorti son téléphone avec des mains tremblantes et a tourné l'écran vers moi.

Mon cerveau s'est figé.

Un selfie de bar.

Joséphine, rougissante et souriante.

À côté d'elle, un bras autour de ses épaules, se trouvait Larry.

Même sourire de travers. Même fossette. Le même visage que j'avais embrassé ce matin-là.

Mon cerveau s'est figé.

« C'était quand ? », demandai-je.

« Je suis vraiment désolée. »

Elle avait l'air malade. « Je ne savais pas », a-t-elle dit. « Je ne savais pas qu'il était marié. Je le jure. Je le jure. »

Ma gorge était serrée. « Joséphine, regarde-moi. Larry est-il le père de ton bébé ? »

Elle est restée immobile. Puis :

« Je suis vraiment désolée. Je dois y aller. »

Elle a posé le cadre sur l'étagère, a pris son téléphone et son sac, et s'est dirigée vers la porte.

« Joséphine ! » Je l'ai suivie. « Tu ne peux pas t'enfuir comme ça. Parle-moi. »

Larry était « malade » dans notre chambre.

« Je suis vraiment désolée », s'est-elle écriée en tâtonnant avec la poignée. « Je n'aurais jamais... Je jure... »

« C'est lui le père ? », ai-je insisté. « Oui ou non ? »

Elle s'est contentée de secouer la tête, les larmes aux yeux, d'ouvrir la porte d'un coup sec et de s'enfuir.

Je l'ai regardée pendant une seconde, puis je suis retournée dans la maison.

Larry était « malade » dans notre chambre.

Je suis entrée sans frapper.

« Qu'est-ce qui se passe ? »

Il était allongé sur le lit, en train de faire défiler son téléphone. Rien ne donnait l'impression qu'il avait une gastro.

Il a levé les yeux. « Hé, comment ça s'est passé avec ton nouvelle amie ? »

J'ai fermé la porte. « Lève-toi. »

Il a froncé les sourcils. « Quoi ? »

« Lève-toi. Debout. »

Il s'est assis lentement. « Qu'est-ce qui se passe ? »

« Elle est confuse. »

Je ne l'ai pas adouci.

« As-tu couché avec Joséphine ? », ai-je demandé. « C'est ton bébé ? »

Son expression a vacillé — choc, puis irritation. « Quoi ? Non. C'est quoi ça, Mia ? »

« Elle vient de voir notre photo de mariage, elle a paniqué et m'a montré une photo de toi avec ton bras autour d'elle dans un bar », ai-je dit. « Puis elle s'est enfuie en s'excusant. »

Il a secoué la tête beaucoup trop vite. « Elle est confuse. »

« Tu as couché avec elle ? »

« Elle est enceinte, elle n'a pas d'hallucinations. »

« Elle a un problème hormonal », a-t-il craqué. « Peut-être qu'elle est sortie avec un type qui me ressemble et qu'elle a pensé que... »

« C'est toi », ai-je ajouté. « Je connais ton visage. »

Il s'est moqué. « Donc toutes les filles que tu rencontres portent secrètement mon enfant maintenant ? Écoute-toi. »

« Tu as couché avec elle ? », ai-je répété.

Il m'a regardée dans les yeux. « Non, je n'ai pas couché avec elle. Tu réagis de façon excessive. Tu as été stressée. Tu relies les points parce que tu veux du drame. »

Es-tu en sécurité ?

« Tu as déjà menti une fois », ai-je dit. « Quand tu m'as dit que tu ne la connaissais pas. »

« Je ne la connais pas », a-t-il insisté. « Tu as aidé une serveuse au hasard, et maintenant elle déverse son erreur sur toi. Et tu l'amènes ici. »

« J'ai compris », ai-je dit, et je suis sortie.

Dans la cuisine, j'ai attrapé mon téléphone.

Tu t'es enfuie. Es-tu en sécurité ?

Livré. Pas de réponse.

On peut se voir ?

Je ne suis pas en colère contre toi. Je veux juste la vérité. Tu peux tout me dire. Je ne te jugerai pas. Larry est-il le père de ton bébé ?

Les minutes s'écoulaient. Rien.

Larry est resté dans la chambre et les enfants ont regardé un film.

Finalement, mon téléphone a sonné avec un message de Joséphine.

Pouvons-nous nous rencontrer ? En personne. S'il te plaît.

Oui. Dans le même café que la dernière fois ?

Oui.

« Larry est-il le père ? »

J'ai envoyé un texto à ma voisine pour qu'elle vienne garder les enfants dans une heure. Elle a accepté.

Au café, Joséphine était assise dans un coin, recroquevillée sur une tasse. Ses yeux étaient gonflés, sa peau pâle, son ventre poussant contre la table.

Je me suis assise en face d'elle. « Hé. »

« Hé », a-t-elle chuchoté.

« C'est lui ? », ai-je demandé. « Larry est-il le père ? »

Elle a regardé ses mains.

Elle a hoché la tête une fois. Les larmes ont coulé à flots.

« Je suis vraiment désolée », a-t-elle dit. « Je ne savais pas qu'il était marié. J'ai demandé. Je demande toujours. Il a menti. »

« Dis-moi ce qui s'est passé », ai-je dit. « Tout ce qui s'est passé.

Elle a pris une respiration tremblante.

« Je l'ai rencontré au bar près de mon appartement », a-t-elle dit. « Il y a huit mois ? J'étais sortie avec des amies. »

Elle a regardé ses mains.

Ma mâchoire s'est serrée.

« Il était seul, en blouse. Il portait encore son badge. Il a dit qu'il était infirmier. »

Sa bouche s'est tordue.

« Je lui ai demandé s'il était marié », dit-elle. « Il a ri et m'a dit : 'Mon Dieu, non, je ne suis pas aussi bête.' »

Ma mâchoire s'est serrée.

« Nous sommes retournés chez moi », a-t-elle poursuivi. « Il est resté pour la nuit. Le matin, il a mis son numéro dans mon téléphone, m'a embrassée et m'a dit qu'il m'enverrait un texto plus tard. »

« Je ne m'en suis même pas rendu compte. »

Elle a fait glisser son téléphone vers moi. Le fil de discussion était intitulé « Larry ».

Textes de drague. Des projets. Puis seulement ses messages. Les derniers sont restés sans réponse.

« Quelques semaines plus tard, j'ai découvert que j'étais enceinte », dit-elle. « J'ai essayé de l'appeler. C'est là que j'ai réalisé que j'étais bloquée. Je ne connaissais pas son nom de famille. »

Elle a émis un petit rire amer.

« Et puis tu es venue me chercher sous la pluie », a-t-elle ajouté. « En parlant de ton mari Larry et de tes enfants. Je ne m'en suis même pas rendu compte. »

« Tu ne me détestes pas ? »

J'ai vérifié les dates. Elles s'alignaient sur le mois où il avait pris des « heures supplémentaires » et « dormi chez un collègue ».

« Quand j'ai vu ta photo de mariage », a-t-elle murmuré, « j'ai cru que j'allais m'évanouir. C'est pour ça que je me suis enfuie. »

« Tu as demandé s'il était marié, et il a menti ».

Elle a essuyé ses joues. « J'ai quand même couché avec ton mari. »

« C'est lui qui t'a piégée. »

Elle m'a regardée comme si elle n'y croyait pas tout à fait. « Tu ne me détestes pas ? »

« Déjà décidée ? »

« Non », ai-je répondu. « Je déteste qu'il nous ait fait ça à toutes les deux ».

Nous nous sommes assises dans le bruit du café pendant un moment.

« Je vais divorcer », ai-je dit.

Elle a relevé la tête. « Déjà décidée ? »

« Oui », ai-je dit. « Il m'a trompée. Il t'a abandonnée et a essayé de me tromper. »

« Et tes enfants ? », a-t-elle demandé.

« Chez toi ? »

« Je m'occuperai d'eux. Ne t'inquiète pas. »

Elle a appuyé sa main sur son ventre. « Je n'ai jamais voulu faire exploser ta vie. »

« Tu viens de me montrer qui est vraiment mon mari ». J'ai repris mon souffle. « Je veux que tu viennes ce soir. »

Elle a cligné des yeux. « Chez toi ? »

« J'enverrai les enfants chez ma mère », ai-je dit. « Je veux que tu sois là quand je le confronterai à nouveau. Plus de 'tu l'as imaginé'. »

Puis j'ai posé trois assiettes sur la table à manger.

« Tu es sûre que tu veux que je sois là ? », a-t-elle demandé.

« Oui. »

Elle a hésité, puis a acquiescé. « D'accord. Je viendrai. »

De retour à la maison, j'ai appelé ma mère. Elle a accepté de recevoir les enfants, alors je leur ai préparé un sac.

Puis j'ai posé trois assiettes sur la table à manger.

Joséphine est arrivée un peu avant six heures, nerveuse mais stable.

« Qu'est-ce que c'est ? »

« Tu peux encore faire marche arrière », lui ai-je dit.

Elle a secoué la tête. « Il n'a pas le droit de faire comme si je n'existais pas ».

À six heures, la porte d'entrée s'est ouverte. Les clés dans le bol. Les chaussures sur le tapis.

« Mia ? » Larry appela. « Pourquoi est-ce que... »

Il est entré dans la salle à manger et s'est arrêté net.

Ses yeux sont passés de moi à Joséphine et vice-versa. « Qu'est-ce que c'est ? »

« Tu dois partir ».

« Assieds-toi », ai-je dit.

« Je ne suis pas en train de faire une embuscade. »

« Si, tu le fais. Assieds-toi. »

Il est resté debout, les bras croisés.

La voix de Joséphine tremblait, mais elle a croisé son regard. « Tu as dit à ta femme que tu ne me connaissais pas », dit-elle. « Si, tu me connais. »

« Tu dois partir », lui a-t-il lancé d'un ton cassant.

Il ne l'a pas nié.

« Elle ne va nulle part », ai-je dit.

Il m'a regardée. « Tu es vraiment en train de prendre son parti plutôt que le mien ? »

« Je prends le parti de la preuve », ai-je dit. « Tu as couché avec elle. Elle est tombée enceinte. Tu l'as bloquée. Puis tu m'as menti en face. »

Ses épaules se sont un peu affaissées. « Très bien », a-t-il marmonné. « Je suis sorti avec elle. Une fois. J'étais ivre. Ça ne voulait rien dire. »

« Tu lui as dit que tu n'étais pas marié », ai-je dit.

Il ne l'a pas nié.

« Donc c'est une question d'argent. »

« Tu ne m'as pas seulement trompée », ai-je dit. « Tu as abandonné ton enfant. »

La voix de Joséphine était plus stable maintenant. « Je t'ai envoyé un texto pour te dire que j'étais enceinte », a-t-elle dit. « Tu m'as bloquée. J'ai fait ça toute seule. »

Il a regardé le sol.

Elle a passé une main sur son ventre. « Je ne te demande pas de jouer au père si tu ne le veux pas », a-t-elle dit. « Mais c'est toi qui es le père. Tu vas payer une pension alimentaire. Mon enfant n'est pas jetable. »

Il a reniflé. « Donc c'est une question d'argent. »

« Qu'est-ce que tu veux de moi ? »

« Non », ai-je dit. « C'est une question de responsabilité. Quelque chose que tu ne comprends manifestement pas. »

Il m'a regardée. « Qu'est-ce que tu veux de moi, Mia ? »

« Un divorce », ai-je dit. « Les enfants sont chez ma mère parce qu'ils n'ont pas besoin de voir ça. Les papiers arrivent. »

« Tu vas vraiment détruire notre famille à cause d'une erreur ? », a-t-il demandé.

« Tu as déjà fait assez de dégâts. »

Il a attrapé ses clés. « Je m'en vais. »

Joséphine a laissé échapper un souffle tremblant.

« Très bien. Va faire ton sac. »

Il s'est attardé, comme s'il s'attendait à ce que je craque.

Je n'ai pas craqué.

Il a claqué la porte en sortant.

Le silence s'est installé.

Joséphine a laissé échapper un souffle tremblant. « Je ne peux pas croire que tu aies fait ça. »

« Je suis vraiment désolée, Mia. »

« Oui », ai-je dit en sentant mes jambes flageoler. « Moi non plus. »

Elle a observé mon visage. « Tu vas bien ? »

« Non », j'ai dit. « Mais je me sens... claire. »

Ses yeux se sont remplis. « Je suis vraiment désolée, Mia. »

J'ai fait le tour de la table et je l'ai prise dans mes bras.

« Tu n'as pas fait ça », ai-je dit. « C'est lui qui l'a fait. »

« Tu n'as pas à faire ça toute seule ».

Lorsque nous nous sommes éloignées, j'ai jeté un coup d'œil à son ventre.

« Tu as choisi un prénom ? », lui ai-je demandé.

Elle a reniflé. « Pas encore. Je n'arrête pas de changer d'avis. »

« Tu as le temps », ai-je dit. « Et si tu veux... tu n'as pas à faire ça toute seule ».

Elle a froncé les sourcils. « Qu'est-ce que tu veux dire ? »

« Je veux dire », ai-je dit, « si tu veux quelqu'un dans la salle d'accouchement qui se soucie vraiment de toi, je suis là ».

« C'est lui qui m'a trahie. »

Elle a écarquillé les yeux. « Tu veux vraiment faire partie de tout ça ? Après tout ce qui s'est passé ? »

« C'est lui qui m'a trahie », ai-je dit. « Pas toi. Ce bébé est le demi-frère ou la demi-sœur de mes enfants. Je préfère qu'on gère ça ensemble plutôt que de faire comme s'ils n'existaient pas. »

Elle a ri à travers un sanglot. « J'aimerais ça », a-t-elle murmuré. « Beaucoup. »

J'avais perdu la vie que je croyais avoir.

Plus tard, après son départ, je me suis assise à la table à manger avec mon ordinateur portable, envoyant des courriels à un avocat, faisant des listes : comptes, garde, logement.

J'avais mal. Treize ans, c'est beaucoup à démêler.

J'avais perdu la vie que je croyais avoir. L'homme que j'aimais n'était pas celui que je croyais.

Mais je préférais affronter une vérité douloureuse plutôt que de vivre un mensonge que quelqu'un d'autre avait concocté pour moi.

Si cela vous arrivait, que feriez-vous ? Nous serions ravis d'entendre vos réflexions dans les commentaires Facebook.

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