L'hôpital m'a appelée pour m'annoncer que ma fille avait été admise avec un bras cassé – Ce que j'ai découvert là-bas m'a coupé le souffle
L'hôpital m'a informé que ma fille avait été admise avec un bras cassé. Je leur ai répondu qu'ils s'étaient trompés de personne, car je l'avais enterrée il y a treize ans. Ils m'ont alors donné des détails que seule elle pouvait connaître… et m'ont dit qu'elle demandait à me voir. Ce que j'ai découvert m'a laissé anéantie.
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L'appel est arrivé un mardi à 14 h 17.
« Allô ? », ai-je dit.
Une voix féminine m'a répondu : « Bonjour, madame, je vous appelle de l'hôpital. Votre fille a été admise avec un bras cassé. »
J'ai failli laisser tomber mon téléphone. « Quoi ? »
« Votre fille, Lily. Elle vous a désignée comme personne à contacter en cas d'urgence. »
« Je crois que vous vous trompez de personne », ai-je répondu. « Ma fille est décédée depuis plus de dix ans. »
« Votre fille a été admise avec un bras cassé. »
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Il y eut un silence à l'autre bout du fil.
Puis la femme me donna son nom complet et sa date de naissance. « Son dossier mentionne également une allergie à la pénicilline datant de l'enfance. »
La femme poursuivit : « Elle nous a dit de vous appeler. Elle vous demande. Êtes-vous absolument sûr qu'il s'agit d'une erreur ? »
Je n'en étais plus si sûre.
Il y eut un silence à l'autre bout du fil.
Je ne me souviens pas avoir mis fin à l'appel.
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Je ne me souviens pas non plus d'avoir pris mon sac à main et d'avoir conduit jusqu'à l'hôpital. Tout ce que je sais, c'est que ma vision était brouillée par les larmes pendant tout le trajet.
Treize ans plus tôt, on m'avait annoncé que ma fille était morte. J'avais signé des papiers et choisi un cercueil. J'avais regardé la terre recouvrir mon seule enfant.
Logiquement, je savais qu'il s'agissait d'une horrible erreur ou d'une farce cruelle, mais une petite partie de moi voulait quand même y croire.
J'avais regardé la terre recouvrir mon seul enfant.
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Quand je suis arrivée à l'hôpital, je suis allée directement aux urgences.
Je me suis présentée à l'accueil et j'ai dit : « J'ai reçu un appel. À propos de ma fille. »
L'infirmière a regardé son écran, puis m'a regardée.
« La chambre 4B », a-t-elle dit calmement. « Mlle Lily et le médecin vous attendent. »
Je suis allée directement aux urgences.
J'ai traversé le couloir.
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La porte du 4B était entrouverte. J'ai regardé à l'intérieur.
Un médecin se tenait près de la fenêtre et feuilletait un dossier.
Sur le lit était assise une jeune femme qui me tournait le dos. Son bras gauche portait une attelle. Dans sa main droite, elle serrait quelque chose contre sa poitrine.
« Lily ? », ai-je dit.
Le médecin a levé les yeux rapidement. « Madame, entrez s'il vous plaît »
La porte du 4B était entrouverte.
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La femme sur le lit s'est levée lentement et s'est retournée.
Les mêmes yeux sombres, la même forme de visage.
Lily... c'était vraiment elle !
Puis elle s'est approchée, et j'ai vu quelque chose qui a tout changé.
Lily... c'était vraiment elle !
Elle avait un petit grain de beauté près de la racine de ses cheveux. Lily n'en avait jamais eu.
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Cette femme n'était pas ma fille !
« Tu es venue », dit-elle. « J'ai voulu t'appeler tellement de fois, mais je n'ai pas pu le faire. »
« Ce n'est pas drôle », ai-je dit. « Qui êtes-vous ? »
Elle a serré plus fort le dossier qu'elle tenait. « Je suis Lily. »
« Non, vous n'êtes pas elle. »
« Si ! Je peux le prouver. »
« J'ai voulu t'appeler tellement de fois, mais je n'ai pas pu le faire. »
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Elle ouvrit le dossier.
À l'intérieur se trouvaient des photocopies de l'acte de naissance de Lily, de ses cartes d'assurance et de ses anciens dossiers médicaux.
Puis j'ai vu un compte rendu de sortie datant d'il y a treize ans.
Le jour même où Lily est morte.
La jeune fille me montra le document. « Tu vois ? »
Elle ressemblait trait pour trait à Lily.
Était-ce vraiment elle ?
Elle ressemblait trait pour trait à Lily.
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Rien n'avait de sens. Absolument rien.
Je ne suis pas sortie de l'hôpital cette nuit-là.
N'importe quelle personne sensée serait probablement partie, aurait appelé la police, un avocat, n'importe qui. Mais je suis restée, car une fois que le choc s'est estompé, quelque chose de plus profond a pris le relais.
L'instinct maternel, enfoui depuis longtemps et soudainement ravivé.
J'allais aller au fond des choses.
Je n'ai pas quitté l'hôpital ce soir-là.
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Le médecin m'a donné des réponses vagues. L'infirmière des admissions m'en a donné de plus vagues encore.
« Elle a été admise après une chute. »
« Votre numéro figurait dans son dossier. »
J'ai alors commencé à poser des questions sur l'accident survenu il y a 13 ans et sur le dossier de sortie de cette femme. Le personnel est devenu encore plus réservé.
Personne ne voulait en dire beaucoup, jusqu'à ce qu'une infirmière plus âgée commence son service vers six heures.
Quand je lui ai posé des questions, elle s'est figée.
J'ai alors commencé à poser des questions sur l'accident survenu il y a 13 ans.
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Elle jeta un coup d’œil vers le poste des infirmières, puis me regarda à nouveau. « Je me souviens de cet accident. Deux jeunes femmes ont été amenées à peu près en même temps. Elles avaient une vingtaine d’années. L’une est décédée aux urgences. L’autre souffrait d’un traumatisme crânien. »
« Vous souvenez-vous de leurs noms ? »
Elle secoua la tête. « Non. Il y avait beaucoup de confusion. Le personnel était débordé. Je ne me souviens que du chaos. »
J'ai repensé à l'accident de voiture de Lily et à l'appel que j'avais reçu après minuit. J'avais le sentiment de me rapprocher de la vérité.
« L'une d'elles est morte aux urgences. L'autre a eu un traumatisme crânien. »
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Lorsque je suis retournée dans la chambre 4B, la jeune femme dormait. Le dossier était posé sur la table de nuit.
Je l'ai pris.
Je me suis assise dans le fauteuil et j'ai commencé à lire plus attentivement.
C'est alors que j'ai trouvé les lettres.
Des pages et des pages — certaines dactylographiées, d'autres écrites à la main dans différentes écritures, sur différents morceaux de papier.
J'ai commencé à lire.
Je me suis assise dans le fauteuil et j'ai commencé à parcourir le dossier.
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En haut d'une page, écrits en lettres majuscules, se trouvaient les mots suivants : Ton nom est Lily.
En dessous : Ta mère est Susan. Appelle Susan en cas d'urgence.
Sur une autre page : Tu as eu un accident de voiture.
Tu oublies parfois des choses.
Lis ceci quand tu te réveilles confuse.
Je me suis sentie mal.
Puis la fille s'est redressée dans le lit et m'a regardée avec les yeux rouges.
Tu t'appelles Lily.
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« C'est personnel », dit-elle.
« Qui a écrit tout ça ? »
« Au début ? Des médecins, je crois. Puis moi. Parfois, des gens avec qui je vivais. Parfois, des travailleurs sociaux. »
« Pourquoi as-tu besoin de faire ça ? »
Elle fronça les sourcils. « Parce que certains jours, je sais des choses, et d'autres jours, tout m'échappe. »
Depuis 13 ans, j’allumais une bougie au cimetière le jour de l’anniversaire de Lily.
Depuis 13 ans, la femme qui se tenait devant moi apprenait qui elle était grâce à des papiers.
« Il me le faut » Je brandis le dossier. « Je te promets de te le rendre. »
« Parce que certains jours, je sais des choses, et d'autres jours, tout m'échappe. »
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Elle acquiesça. « Tu es ma mère. Je te fais confiance. »
J'avais envie de hurler.
Je comprenais enfin ce qui se passait. J’avais juste besoin qu’une personne le dise à voix haute.
***
Le bureau administratif se trouvait au deuxième étage.
Trois personnes entrèrent après que j’eus exigé de parler à quelqu’un qui avait réellement du pouvoir. Les deux premières se présentèrent comme un chef de service et un responsable. La troisième était le médecin de tout à l’heure.
J’ai posé le dossier sur la table entre nous.
J’avais juste besoin qu’une personne le dise à voix haute.
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« Il y a eu une erreur d’identification », ai-je dit.
« Madame, ce sont des allégations graves. »
« Alors corrigez-moi. »
Personne ne dit rien.
J’ai ouvert le compte rendu de sortie et j’ai tapé la date. « Deux jeunes femmes ont été admises à la suite d’un accident de la route. L’une est décédée. L’autre a survécu, mais souffre de troubles de la mémoire. »
Le médecin s’est agité sur sa chaise.
« Madame, ce sont des accusations graves. »
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J'ai pointé du doigt le couloir. « Cette femme a passé treize ans à se faire dire qu'elle était ma fille. Elle a le dossier médical de ma fille. L'allergie de ma fille. Mon numéro. La vie de mon enfant décédé. »
Personne n'a encore rien dit.
« Dites-moi que je me trompe. »
Le chef de service poussa un long soupir et se frotta le front. « Il se peut qu’il y ait eu une défaillance dans les protocoles d’identification à l’époque. »
« Dites-moi que je me trompe. »
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J'ai ri parce que c'était tellement insipide.
« Ma fille est morte. Je l'ai enterrée. Cette femme vit en utilisant son nom, et si quelqu'un a essayé de la retrouver ces treize dernières années, il n'y serait pas parvenu à cause de votre « défaillance des protocoles d'identification ». Vous devez régler ce problème. »
Ils ont échangé un regard.
Finalement, le médecin a dit : « Nous allons retrouver son dossier. »
« Ma fille est morte »
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Lorsque je suis retournée dans sa chambre, elle était assise bien droite et m'attendait.
J'ai posé le dossier sur la table de nuit, puis j'ai rapproché une chaise et je me suis assise.
« Il faut que je te dise quelque chose », ai-je dit. « Ça va être difficile à entendre, mais j'ai besoin que tu m'écoutes. »
« D'accord. »
« Tu ne t'appelles pas Lily. »
Elle a secoué la tête. « Tu te trompes. »
« Je suis désolée. »
« Non ! Non, c'est écrit ici. »
« Il faut que je te dise quelque chose. »
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Elle a ouvert le dossier.
« Lily », lit-elle. « Je suis allergique à la pénicilline. Ma mère s'appelle Susan. Je suis née le 14 juillet. »
Ces papiers sont faux », dis-je.
« Non, non, non. » Elle a continué à les feuilleter. « Ils me l'ont dit. Ils m'ont dit que c'était moi. »
« Ils se sont trompés. Réfléchis... Si j'étais ta mère, pourquoi ne m'as-tu jamais rencontrée ? Pourquoi n'étais-je pas à ton chevet la nuit de l'accident ? Pourquoi ne t'ai-je pas soutenue ces dernières années ? »
« Non, non, non. »
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« JE... Mais si je ne suis pas Lily, alors qui suis-je ? »
« Je suis désolée, mais je ne sais pas encore. »
« Nous allons le découvrir », ai-je dit. « Le médecin que tu as rencontré tout à l'heure a promis de retrouver ton dossier. »
Des larmes ont coulé sur son visage. « Pourquoi es-tu si gentille avec moi ? »
« Si je ne suis pas Lily, alors qui suis-je ? »
Cette question m'a brisé le cœur. Quelle vie avait-elle menée pour que la gentillesse lui semble si suspecte ?
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« Parce que rien de tout ça n'est de ta faute. »
Elle m'a fixé du regard.
Pendant un moment, aucune de nous ne dit rien.
Puis elle baissa à nouveau les yeux vers le dossier. « Je ne sais pas quoi faire. Tout ce que je sais de moi-même vient de là… J’ai l’impression que toute ma vie est un mensonge. »
Je me suis penchée vers elle et, avant même d’y réfléchir, j’ai pris sa main.
« Tout ce que je sais de moi vient de ça... »
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« Non », répondis-je. « Tu es bien réelle, et tu l’as toujours été. »
Elle pleura encore plus fort en entendant cela, mais elle ne retira pas sa main.
Lily était partie. Rien ne changera cela.
Pourtant, cette jeune femme méritait d'avoir son propre nom et sa propre histoire.
Et pour la première fois en treize ans, j’avais autre chose à faire que de pleurer.
J’avais quelqu’un pour qui me battre.
Cette jeune femme méritait d'avoir son propre nom et sa propre histoire.
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Le lendemain matin, le médecin est arrivé avec un vieux dossier.
« Natalie », a-t-il dit en lui présentant le dossier. « Vous vous appelez Natalie. »
Les larmes lui sont montées aux yeux tandis qu’elle parcourait les documents.
« Natalie », a-t-elle murmuré.
Je lui ai pris la main. Nous avions fait un pas de plus vers la reconquête de ce qu’elle avait perdu.
« Vous vous appelez Natalie. »
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