Mon père se fâchait quand ma mère fait de la peinture au lieu de s’occuper des tâches ménagères – Ce que j'ai vu dans la maison de ma mère après le divorce m'a fait sursauter

Mon père a toujours détesté l'obsession de ma mère pour la peinture, estimant qu'elle n'était bonne qu'à faire la cuisine et le ménage. Après leur divorce, je suis entrée dans la nouvelle maison de ma mère et j'ai découvert quelque chose qui m'a étonnée...

Je n'aurais jamais pensé être reconnaissante du divorce de mes parents, mais la vie a le don de vous surprendre. Je m'appelle Iva et j'ai 25 ans. Ce que j'ai trouvé dans la nouvelle maison de ma mère après la séparation a complètement changé ma perspective sur ce à quoi ressemble vraiment le véritable amour et cela m'a fait pleurer....

En grandissant, notre maison était remplie de l'odeur de la peinture à l'huile et du doux parfum de la térébenthine. Ma mère, Florence, créait toujours quelque chose de magnifique.

Mais pour mon père, Benjamin, ce n'était que bruit et désordre.

"Florence ! Quand vas-tu en finir avec ce fichu tableau ?" La voix de papa résonnait depuis la cuisine. "C'est une vraie porcherie ici, et le dîner n'est même pas prêt !"

Les épaules de maman se crisperaient, mais son pinceau n'arrêterait pas de bouger. "Encore quelques minutes, Ben. J'ai presque terminé cette section."

Papa entrait à grands pas dans son espace de travail, le visage rouge. "Toi et ton hobby stupide ! Quand vas-tu grandir et agir comme une VRAIE FEMME ?"

Je l'observais depuis l'embrasure de la porte, le cœur battant la chamade. Les yeux de maman rencontraient les miens, remplis d'une tristesse que je ne pouvais pas comprendre du haut de mes dix ans.

"Iva, chérie, pourquoi n'irais-tu pas mettre la table ?", disait-elle doucement.

Je faisais un signe de tête et m'enfuyais en courant, le bruit de leur dispute se faisant entendre dans le couloir.

Les années ont passé et les disputes n'ont fait qu'empirer. Quand j'ai eu quatorze ans, ils ont fini par se séparer. Papa a obtenu ma garde et je ne voyais maman que le week-end.

La première fois que j'ai visité son nouvel appartement, j'ai eu le cœur serré. Il était minuscule, avec à peine assez de place pour un lit et un petit chevalet dans un coin.

"Oh, ma chérie, n'ai pas l'air si triste", dit maman en me serrant dans ses bras. "Cet endroit est peut-être petit, mais il est plein de possibilités".

J'ai essayé de sourire, mais je me sentais forcée. "Je te manque, maman ?"

Ses yeux brillaient. "Tous les jours, Iva. Mais parfois, il faut faire des choix difficiles pour trouver le bonheur."

En partant ce jour-là, je l'ai entendue fredonner en déballant ses peintures. C'était un son que je n'avais pas entendu depuis des années.

"On se voit le week-end prochain, d'accord ?", m'a dit maman alors que j'atteignais la porte.

Je me suis retournée, forçant un sourire. "Oui, maman. Le week-end prochain."

Papa n'a pas perdu de temps pour passer à autre chose. Sa nouvelle femme, Karen, était tout ce qu'il voulait que maman soit - organisée, pratique et complètement dénuée d'esprit artistique.

"Tu vois, Iva ? C'est comme ça qu'un vrai ménage devrait fonctionner", dit papa un soir, en faisant un geste autour de la cuisine impeccable.

J'ai hoché la tête distraitement, mes yeux étant attirés par les murs presque nus où étaient accrochés les tableaux de maman. "C'est... joli, papa."

Karen rayonna. "J'ai enseigné à Iva quelques bons conseils de nettoyage, n'est-ce pas, ma chérie ?"

J'ai forcé un sourire en pensant aux week-ends passés avec maman, les mains couvertes de peinture, à créer des mondes sur la toile. "Oui, c'est... très utile. Merci, Karen."

Papa a tapé dans ses mains. "Voilà ma fille. Maintenant, qui veut regarder la télé ?"

Alors que nous nous installions dans le salon, je ne pouvais m'empêcher de ressentir une pointe de nostalgie pour les soirées désordonnées et colorées de mon enfance.

Les années ont passé et je me suis habituée à la nouvelle normalité. Les jours de semaine avec papa et Karen dans leur maison immaculée et les week-ends avec maman dans son appartement exigu. Mais il manquait toujours quelque chose.

Un vendredi soir, alors que je faisais mes valises pour ma visite du week-end, papa a frappé à ma porte.

"Iva, chérie, on peut parler ?"

J'ai levé les yeux, surprise. "Bien sûr, papa. Qu'est-ce qu'il y a ?"

Il s'est assis sur le bord de mon lit, l'air mal à l'aise. "Ta mère a appelé. Elle... elle va se marier."

Mon cœur a sauté un battement. "Se marier ? Avec qui ?"

"Un certain John. Ils sortent ensemble depuis un moment, apparemment."

Je me suis assise, l'esprit en ébullition. "Pourquoi ne me l'a-t-elle pas dit ?"

Papa a haussé les épaules. "Tu connais ta mère. Elle vit toujours dans son petit monde."

Son ton m'a hérissée, mais je n'ai rien dit. Lorsqu'il a quitté la pièce, j'ai fixé mon sac à moitié rempli, me demandant ce que cela signifierait pour nos week-ends ensemble.

Avance rapide jusqu'au week-end dernier. Je n'avais pas vu maman depuis des mois, occupée par l'université et le travail. Mais maintenant, j'étais là, en train de me garer devant sa nouvelle maison, l'estomac retourné par la nervosité.

Et si ce John n'était qu'une autre version de papa ?

Maman m'a accueillie à la porte, pratiquement rayonnante. "Iva ! Oh, tu m'as manqué !" Elle m'a serrée fort dans ses bras, sentant la lavande et l'huile de lin, un parfum qui m'a instantanément ramenée dans le passé.

John est apparu derrière elle, un sourire chaleureux sur le visage. "Voici donc la fameuse Iva ! Ta maman m'a tellement parlé de toi !"

Nous avons bavardé pendant un moment, et je n'ai pas pu m'empêcher de remarquer que maman semblait se tenir plus droite et rire plus facilement. Il y avait une étincelle dans ses yeux que je n'avais pas vue depuis des années.

"Comment ça se passe à l'université ?", m'a demandé Maman en me versant une tasse de thé.

"Bien. Occupée, mais bien", ai-je répondu en l'observant attentivement. "Maman, pourquoi ne m'as-tu pas parlé de John plus tôt ?"

Elle a baissé les yeux, un léger rougissement colorant ses joues. "Oh, chérie. Je voulais le faire, mais... Je crois que j'avais peur."

"Peur ? De quoi ?"

"Que tu n'approuves pas. Que tu penses que je remplace ton père."

J'ai tendu la main et je l'ai prise. "Maman, tout ce que je veux, c'est que tu sois heureuse".

Elle a serré ma main, ses yeux brillaient. "Je le suis, Iva. Je le suis vraiment."

"Iva", dit soudain John, "il y a quelque chose que j'aimerais te montrer. Suis-moi."

Curieuse, j'ai suivi John dans un couloir. Il s'est arrêté devant une porte fermée, la main sur la poignée. "Ta maman a travaillé sur quelque chose de spécial", a-t-il dit en souriant. "Prête ?"

Il a fait pivoter la porte, et quand je suis entrée, ma mâchoire s'est décrochée.

La pièce était une galerie. La galerie de maman.

Ses peintures couvraient tous les murs, joliment encadrées et éclairées. Des chevalets affichaient des travaux en cours, et il y avait même quelques sculptures de poupées en porcelaine éparpillées.

"John a aménagé cette pièce pour moi", dit doucement maman derrière moi. "Il l'appelle mon 'pôle de créativité'".

Je me suis tournée vers elle, sans voix. Elle avait l'air... radieuse.

John a passé un bras autour de sa taille. "J'organise parfois des expositions ici. Invite mes amis, ma famille et les amateurs d'art de la région. Le travail de Florence mérite d'être vu."

Maman rougit. "John a même créé un site Internet pour vendre mes peintures. Il s'occupe de toutes les affaires pour que je puisse me concentrer sur la peinture et la sculpture."

J'ai senti les larmes me piquer les yeux. "Maman, c'est... incroyable."

"Le talent de ta maman est extraordinaire", dit John, la voix pleine de fierté. "Je voulais simplement lui offrir un espace où elle pourrait vraiment briller".

J'ai fait le tour de la pièce, prenant connaissance de chaque pièce. Il y avait des paysages que je reconnaissais de notre ancien quartier, des portraits de personnes que je n'avais jamais rencontrées, et des pièces abstraites qui semblaient pulser d'émotion.

"Tu te souviens de celle-ci ?", a demandé Maman en montrant une petite toile dans un coin.

Je me suis penchée, le souffle coupé. C'était une peinture de moi, petite fille, assise à notre vieille table de cuisine, en train de colorier. Les détails étaient parfaits - mes nattes en désordre, les taches de crayon sur mes joues, l'expression de concentration intense sur mon visage.

"C'est toi qui as peint ça ?", ai-je chuchoté.

Maman a hoché la tête. "C'est l'un de mes préférés. Je l'ai peint juste après... enfin, après le divorce. Cela m'a rappelé des moments heureux."

Je l'ai serrée dans mes bras à ce moment-là, submergée par l'émotion. "Je suis si fière de toi, maman".

Alors que nous étions là, entourés des œuvres d'art de ma mère, les souvenirs ont afflué. La voix en colère de papa, les soupirs silencieux de maman, la tension qui avait envahi notre maison pendant si longtemps.

Et maintenant, ceci. Une pièce remplie de lumière et de couleurs... et d'amour.

"Tu sais", dit John, la voix douce, "quand j'ai rencontré ta maman pour la première fois, elle hésitait tellement à me montrer son travail. Tu peux croire ça ?"

Maman rit doucement. "J'avais peur que tu trouves ça ridicule".

"Ridicule ?" John la regarda comme si elle avait décroché la lune. "Flo, c'est ton art qui m'a fait tomber amoureux de toi. C'est une partie de ce que tu es."

Je les ai observés, la façon dont ils se regardaient, l'affection facile entre eux. C'était à cela que l'amour était censé ressembler.

"Je suis si heureuse pour toi, maman", ai-je chuchoté, les larmes aux yeux.

Maman m'a serrée dans ses bras, ses bras forts et sûrs. "Oh, ma chérie. Je suis heureuse moi aussi. Plus heureuse que je ne l'ai été depuis très, très longtemps."

Alors que nous nous tenions là, entourés de toiles débordant de couleurs et de vie, j'ai réalisé quelque chose de profond. L'art de maman, autrefois étouffé et sous-estimé, était maintenant florissant, et elle aussi. Et je savais, sans l'ombre d'un doute, qu'elle avait trouvé son véritable amour.

"Alors", dit John en frappant ses mains l'une contre l'autre. "Qui a faim ? Je me disais qu'on pourrait faire des grillades sur la terrasse."

Les yeux de maman s'illuminaient. "Oh, ça a l'air merveilleux ! Iva, tu restes pour le dîner ?"

Je les ai regardés tous les deux, sentant une chaleur se répandre dans ma poitrine. "J'en serais ravie", ai-je dit en souriant. "J'aimerais vraiment beaucoup."

Alors que nous sortions de la galerie, j'ai jeté un dernier coup d'œil autour de moi. La pièce était plus qu'une simple vitrine du talent de maman. C'était un témoignage du pouvoir de l'amour... du véritable amour... de nourrir et d'élever.

Et lorsque j'ai suivi Maman et John dans la cuisine, en riant d'une blague qu'il avait faite, je me suis sentie vraiment chez moi pour la première fois depuis des années.

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