J'ai passé chaque Thanksgiving chez la famille de mon mari, et la seule fois où nous sommes allés dans la mienne a tourné au cauchemar - Histoire du jour

Chaque année, Sarah devait trouver une nouvelle excuse pour expliquer à sa famille pourquoi ils ne viendraient pas. "Je ne manquerai pas une fête familiale à cause de tes parents !", disait toujours son mari Peter. Mais cette fois-ci, Sarah a tenu bon et a défendu ses valeurs familiales.

La fin de l'automne et le début de l'hiver avaient toujours été ma période préférée de l'année.

L'air portait l'odeur de la fumée de bois, et les feuilles dorées laissaient place aux premières gelées.

C'était la saison où ma famille se réunissait, quoi qu'il arrive, pour partager des dîners de fête et échanger des cadeaux attentionnés.

Ces réunions a marqué mon enfance, des moments de rire qui ne ressemblaient à rien d'autre au monde.

Mais depuis que j'ai épousé Peter, ces moments sont devenus des souvenirs. Chaque année, je me retrouvais au téléphone, expliquant à mes parents pourquoi je ne pouvais pas venir.

Pourquoi, une fois de plus, je passerais les vacances avec la famille de Peter au lieu de la mienne.

Ma mère essayait d'avoir l'air compréhensive, mais je savais que cela lui faisait mal. Moi aussi, j'en souffrais.

Cette année, cependant, les choses allaient être différentes. Pour la première fois, Peter avait accepté de passer Thanksgiving avec mes parents.

Il avait fallu des semaines de discussions - si on peut appeler ça des discussions - mais il a fini par céder.

Et maintenant, nous étions là, à flâner dans l'épicerie, à choisir une bouteille de vin pour ma mère, une nouvelle rôtissoire pour mon père et les ingrédients de la tarte à la citrouille que je voulais préparer.

J'ai serré un petit paquet de serviettes de table avec des dindes imprimées dessus et je les ai montrées pour avoir l'avis de Peter.

Il a haussé les épaules. Son manque d'enthousiasme était évident.

"Ça va, mon amour ?", ai-je demandé.

"Oui. Ça ne pourrait pas aller mieux", a-t-il dit, ses mots dégoulinant de sarcasme.

Je soupire.

"Tu es toujours fâché de venir chez mes parents ?"

Il s'est arrêté de marcher et s'est tourné vers moi, le visage crispé par la frustration. "Bien sûr que je suis fâché ! Pourquoi devrais-je sauter les vacances de ma famille pour tes caprices ?"

"Mes caprices ?", ai-je dit, ma voix s'élevant malgré moi. "J'ai fait ça pour toi chaque année depuis que nous avons commencé à sortir ensemble, Peter. Chaque année."

"Oh, nous y voilà", a-t-il dit. "C'est toujours à propos de toi, n'est-ce pas ? Tu n'aimes pas ceci, tu n'aimes pas cela. Et moi, alors ?"

"Peter," dis-je lentement, "Nous en avons déjà parlé. Je veux juste passer cette fin d'année avec mes parents. Si c'est trop pour toi, peut-être devrions-nous la fêter séparément."

Ses sourcils se sont levés.

"Fin d'année ? Es-tu en train de dire que tu vas aussi sauter Noël avec ma famille ?"

"Oui", ai-je répondu fermement.

"Cette année, je passe les fêtes avec mes parents"

"Très bien. Alors explique ton plan à mes parents."

"Je le ferai", ai-je dit, en gardant mon calme.

Je me sentais essorée, comme si chaque once d'énergie avait été drainée par cette conversation. Je voulais juste qu'elle se termine.

Nous sommes restés un moment dans l'allée, le silence entre nous étant plus fort que le bourdonnement des lumières fluorescentes au-dessus de nos têtes.

Il a saisi la poignée du chariot et l'a poussé vers l'avant sans un mot de plus.

Je l'ai suivi, serrant les serviettes contre ma poitrine.

La tension était palpable dans la voiture alors que nous approchions de la maison de mes parents.

Peter tenait fermement le volant, la mâchoire serrée d'une manière qui m'avertissait de ne pas trop insister. Mais je ne pouvais pas laisser tomber complètement.

"Peter", ai-je dit, "S'il te plaît, sois gentil avec mes parents. Ils sont ravis à l'idée de nous voir, et ils sont nerveux à l'idée de faire bonne impression."

Il a laissé échapper un rire.

"Oh, super ! Maintenant, tu me donnes des instructions ? Je dois aussi jongler pour eux peut-être ? Ou peut-être faire une petite danse ?"

J'ai pris une grande inspiration. "Je ne te demande pas grand-chose. Je veux juste que tout se passe bien."

"Eh bien", a-t-il répondu, "peut-être que tu aurais dû simplement les inviter à se joindre à nous avec ma famille. Ça n'aurait pas été plus simple ?"

J'ai secoué la tête, exaspérée. "Peter, ils sont vieux. Voyager pour les vacances n'est pas facile pour eux."

"Super. Parfait !", marmonne-t-il en lançant une main en l'air de façon théâtrale avant de prendre à nouveau le volant.

Le reste du trajet s'est déroulé dans le silence.

Je me suis concentrée sur les arbres qui bordaient la route, en essayant de me calmer.

Lorsque nous sommes arrivés, j'ai forcé un sourire et j'ai sonné à la porte.

Ma mère, Charlotte, a ouvert presque immédiatement, son visage s'illuminant alors qu'elle jetait ses bras autour de nous.

"Je suis si heureuse de vous voir ! Enfin, vous êtes là !", s'exclame-t-elle.

Derrière elle, mon père, Kevin, a offert un petit sourire réservé, sa présence calme habituelle ancrant le moment.

Peter a marmonné un "bonjour" hésitant et est entré sans me regarder dans les yeux.

J'ai jeté un regard d'excuse à ma mère, lui demandant silencieusement de comprendre. Puis, en respirant profondément, je l'ai suivi dans la maison.

Ma mère et moi avons fait le tour de la salle à manger, dressant la table avec soin.

Le doux cliquetis des assiettes et le bourdonnement occasionnel de sa voix remplissaient l'espace pendant que nous disposions les plats.

Dans le salon, Peter était assis sur le canapé, les bras croisés, tandis que mon père feuilletait tranquillement un magazine à côté de lui.

Maman a jeté un coup d'œil vers Peter. "Est-ce que Peter va bien ?", demande-t-elle doucement. "Il a l'air... bouleversé."

J'ai hésité, essayant de trouver les mots justes.

" Il est juste... frustré, je crois ", dis-je finalement. "Il aurait aimé que nous passions les vacances avec sa famille"

"Oh", dit-elle, le ton teinté de confusion et de tristesse. "Avons-nous fait quelque chose de mal ?"

"Non, maman", ai-je dit rapidement. "Ce n'est pas toi. C'est juste que..." Je me suis arrêtée, ne sachant pas comment expliquer la tension inexprimée entre Peter et moi. "C'est compliqué"

Elle m'a regardée, les sourcils froncés.

"Nous ne sommes pas une famille pour lui ?", a-t-elle demandé à voix basse, presque pour elle-même.

Ses mots m'ont frappé comme un vent froid. Je ne savais pas comment réagir.

Est-ce ainsi que Peter voyait les choses ? Ma famille, mes parents, n'étaient-ils rien pour lui ? Cette pensée me piquait plus que je ne voulais l'admettre.

"Je suis désolée", ai-je dit, sans être sûre de savoir pourquoi je m'excusais. Pour l'humeur de Peter ? Pour son indifférence ? Pour les années où j'ai mis ma famille entre parenthèses pour la sienne ?

Maman a posé une main sur mon bras.

"Tu n'as pas à t'excuser, ma chérie", dit-elle doucement.

Mais ses yeux contenaient encore une ombre de blessure alors que nous finissions de mettre la table en silence.

La table était joliment dressée, avec du linge blanc impeccable, de l'argenterie brillante et l'arôme de la dinde rôtie qui emplissait la pièce.

Ma mère, Charlotte, s'est mise en retrait pour admirer son travail avant de taper dans ses mains.

"Tout est prêt ! Venez manger !", dit-elle avec joyeusement.

Nous nous sommes tous rassemblés autour de la table. Mon père, Kevin, a tiré la chaise de ma mère pour elle, et je n'ai pas pu m'empêcher de sourire à son petit geste de galanterie à l'ancienne.

Peter a suivi mollement, faisant à peine un effort pour s'engager.

Le repas commença, mais l'ambiance était tendue. Ma mère essaya vaillamment d'engager la conversation.

"Alors, Peter," commença-t-elle. "Comment se passe le travail ? Tu es occupé à cette époque de l'année ?"

Il a émis un grognement.

"Papa a travaillé sur la terrasse dans le jardin", ai-je ajouté en essayant de combler le silence. "C'est vraiment en train de se mettre en place."

Mon père acquiesce. "C'est lent, mais ça m'occupe. Tu pourrais peut-être passer me donner quelques conseils, Peter."

Peter n'a même pas levé les yeux. "Oui, peut-être", a-t-il marmonné.

J'ai senti mes joues rougir d'embarras. "Peter," dis-je doucement en me penchant vers lui, "qu'est-ce qui ne va pas ? Je peux t'aider ?"

Il a laissé tomber sa fourchette dans son assiette avec fracas et s'est adossé à sa chaise. "Tout va mal !", a-t-il craqué, sa voix étant assez forte pour faire tressaillir ma mère.

"Comment est-ce possible de fêter Thanksgiving sans le pudding au chocolat de ma mère ?"

"Du pudding ?", demande ma mère.

"Oui", ai-je rapidement répondu. "Sa mère lui en prépare toujours. Ce n'est pas grave."

Peter s'est moqué. "Ce n'est pas grave ? Bien sûr ! Parce que rien de ce que je veux n'a d'importance. Il s'agit toujours de Sarah, n'est-ce pas ? Ce que Sarah veut. Ce dont Sarah a besoin."

"Peter, s'il te plaît", ai-je supplié. "C'est censé être un jour heureux."

Il a poussé sa chaise. "Écoute, j'ai fini ! Nous partons. Prends ton manteau, Sarah !"

"NON, TOI, ÉCOUTE !", a crié mon père après Peter. Mais Peter l'a ignoré et est passé devant lui !

Le poids du moment m'a pesé tandis que je me levais lentement. Les yeux de ma mère débordaient de larmes.

"Je suis vraiment désolée, chérie", dit-elle, la voix tremblante. "Je ne voulais pas te bouleverser"

"Non, maman", ai-je dit, la gorge serrée. "Je suis désolée. Je vais arranger ça."

J'ai marché jusqu'à l'embrasure de la porte, où Peter attendait, les bras croisés.

"Mets ton manteau ! On s'en va !", a-t-il dit.

"Non", ai-je dit, me surprenant moi-même. "Tu pars. Je reste."

"Quoi ? Tu es ma femme. Tu es censée m'écouter !"

J'ai pris une grande inspiration.

"Tu ne respectes pas mes parents, tu ne me respectes pas, et en te comportant comme ça, tu ne te respectes même pas toi-même. J'ai supporté ton égoïsme pendant des années, en espérant que l'homme aimant que j'ai épousé était toujours là. Mais maintenant, je ne le crois plus"

"Tu veux parler de respect ?", a-t-il demandé, l'incrédulité se lisant sur son visage.

"Oui", ai-je répondu, la voix posée. "Pars, Peter. C'est fini."

Sa bouche s'est ouverte, mais aucun mot n'est venu. Il est parti en claquant la porte derrière lui.

Je suis retournée dans la salle à manger, le cœur battant, et j'ai trouvé mes parents assis tranquillement, leurs visages affichaient un mélange de tristesse et d'inquiétude.

"Je suis désolée, maman. Papa", dis-je, d'une voix douce mais résolue.

"J'ai laissé les choses durer trop longtemps. Mais plus maintenant."

Ma mère s'est levée et m'a enveloppée d'un câlin. "Tu es à la maison maintenant. C'est tout ce qui compte", a-t-elle chuchoté.

Pour la première fois depuis des années, je me suis sentie libre. J'avais choisi ma famille et je ne l'échangerais pour rien au monde.

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Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec des noms ou des lieux réels est une pure coïncidence. Toutes les images sont uniquement destinées à l'illustration. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un. Si vous souhaitez partager votre histoire, veuillez l'envoyer à info@amomama.com.