Ma belle-mère a secrètement vendu le piano que j'avais hérité de ma défunte mère pour "se débarrasser de tout souvenir" - Mais le karma l'a frappée de plein fouet

Lorsque ma belle-mère a vendu la seule chose que ma défunte mère m'avait laissée - un piano antique que je chérissais - j'ai pensé que mon cœur ne pourrait pas se briser davantage. Mais elle ne se doutait pas que son geste malveillant lui coûterait bien plus qu'un simple meuble.

Ma mère est morte quand j'avais 14 ans d'un cancer. Je l'ai vue s'éteindre jour après jour jusqu'à ce qu'elle ne soit plus qu'un murmure d'elle-même. Mais chaque dimanche matin, même lorsqu'elle était trop fatiguée pour faire autre chose, elle jouait du piano.

C'était un vieux et magnifique piano droit Steinway. Acajou foncé. Touches en ivoire. Des pieds sculptés comme sortis d'un film. Elle s'asseyait sur le banc et... jouait. Du jazz. De vieux standards. Des petits bouts de musique classique. Peu importe. Je m'asseyais sur le tapis avec mes céréales et j'écoutais.

J'avais l'impression d'être chez moi. Comme sa voix.

Après sa mort, tout m'a semblé froid. La maison. Le silence. Le monde. À son enterrement, les gens m'ont demandé ce que je voulais garder. Je ne me suis pas souciée des bijoux, des vêtements ou de quoi que ce soit d'autre. J'ai juste dit : "Le piano. C'est tout ce que je veux."

Papa a accepté. "Il est à toi, chérie"

Il l'a mis dans le testament. Ce piano était légalement à moi.

Et pendant un certain temps, il est resté là, dans le salon, comme une promesse qu'il n'avait pas encore rompue.

Puis est arrivée Tracy.

Il l'a rencontrée quand j'avais 16 ans. J'étais encore dans un état lamentable - triste, en colère, fatiguée de prétendre que j'allais bien. Mais elle est arrivée comme une version Pinterest d'une belle-mère. Blonde, avec un grand sourire factice, elle sentait toujours le moka à la menthe. Elle riait trop fort et posait des questions bizarrement personnelles.

Elle avait aussi une fille, Madison. Le même âge que moi, mais tout ce que je n'étais pas. Elle portait des bottes de luxe et était toujours coiffée. La première chose qu'elle m'a dite ? "Tu ressembles un peu à une Taylor Swift sans domicile fixe".

Oui, c'est ça. C'était le premier jour.

Quand papa a épousé Tracy, je savais que les choses allaient changer. Je ne savais pas à quelle vitesse.

Au début, c'était de petites choses. Elle déplaçait des choses. Elle fouillait les tiroirs. Puis les photos ont commencé à disparaître. Toutes celles avec maman ? Remplacées par de nouvelles - Tracy et papa à Cabo, à Aspen, dans des pulls de Noël assortis.

Un jour, j'ai cherché les livres de cuisine de maman. Il n'y en avait plus. Puis ses écharpes. Disparus. Tout simplement disparus. Mais le piano est resté. Je pense que Tracy n'y a pas touché parce que même elle savait qu'il y a des limites à ne pas franchir.

Ou peut-être qu'elle attendait simplement.

Je suis partie à l'université. C'était en dehors de l'état. J'avais besoin de distance. Je ne me sentais plus chez moi.

Avance rapide jusqu'aux vacances de printemps. Je suis revenue, les sacs à la main, excitée à l'idée d'une pause et peut-être d'un peu de normalité.

Je suis entrée dans le salon... et le piano n'était plus là.

Pas déplacé. Pas recouvert. IL AVAIT DISPARU.

Il y avait juste cet espace vide, Un léger contour dans la moquette. De la poussière à l'endroit où se trouvaient les pédales. Je suis resté là à le regarder comme s'il allait peut-être réapparaître si j'attendais assez longtemps.

"Papa ? Où est le piano ?

"Oh, ce vieux truc ? Je l'ai fait transporter. Il tombait en ruine", dit Tracy

J'ai cligné des yeux. "Quoi ?"

Elle est entrée dans la pièce, tenant son ridicule smoothie vert. "Chérie, tu n'y as jamais joué. Il prenait juste de la place. Je me suis dit qu'il était temps."

"Tu as QUOI ?" Ma gorge est devenue sèche. "C'était à ma mère. C'était le mien."

Elle a roulé des yeux. "Allez. Tu dramatises. Ce n'était même pas à toi."

"C'était dans le testament", ai-je lancé. "Mon père a promis..."

Elle a haussé les épaules. "Eh bien... Trop tard"

Mes mains tremblaient. Je n'arrivais même plus à respirer. J'ai couru à l'étage. J'ai claqué la porte. Un tableau est tombé du mur du couloir et s'est brisé.

J'ai envoyé un texto à papa. Mes doigts tremblent.

Moi : "Où est le piano de maman ??? Tracy a dit qu'elle l'avait vendu."

Pas de réponse.

J'ai fixé mon téléphone jusqu'à ce que mes yeux me fassent mal. Rien.

En bas, j'ai entendu Tracy rire au téléphone. Elle parlait d'un acheteur de meubles dans l'Ohio.

Et tout ce que je pouvais penser, c'est qu'elle l'avait vraiment fait. Elle a vraiment vendu la seule chose qui me faisait encore sentir proche de ma mère.

Et mon père était juste... silencieux.

Papa est rentré à la maison deux jours plus tard. J'étais à l'étage, allongée sur mon lit, fixant le plafond, essayant encore de donner un sens à tout.

J'ai entendu la porte s'ouvrir et sa valise rouler sur le sol. Pendant un moment, j'ai attendu, figée. Puis je l'ai entendu s'arrêter.

Il n'a rien dit tout de suite, ce qui était étrange. D'habitude, il criait "Hé, je suis rentré !" ou demandait si je voulais un plat à emporter. Mais cette fois-ci, rien. Je me suis glissée sur le palier et j'ai regardé en bas.

Il était debout dans le salon, fixant l'endroit où se trouvait le piano. Ses épaules étaient raides. On aurait dit que quelqu'un l'avait vidé de son air.

Tracy est entrée comme si de rien n'était. Elle portait ses vêtements d'entraînement, tenait un smoothie vert et souriait comme si elle ne venait pas d'atomiser toute mon enfance. "Oh, tu es de retour !" dit-elle, la voix trop douce. "Comment s'est passé le voyage ?"

Il ne l'a pas regardée. "Où est le piano ?"

Elle a cligné des yeux. "Quoi ?"

Il s'est tourné vers elle lentement. "Le piano, Tracy. Où est-il ?"

"Oh", dit-elle avec un petit rire. "Ce vieux truc ? Je l'ai vendu. Il prenait de la place, et elle n'en a même jamais joué."

Il est resté là, à la regarder. Puis il a posé ses deux mains sur sa tête et a murmuré : "Oh mon Dieu..."

Elle s'est arrêtée de sourire. "Quoi ?"

"J'ai caché ton cadeau d'anniversaire là-dedans", a-t-il dit, les yeux écarquillés. "J'ai scotché la boîte sous le panneau du bas. À l'intérieur du piano."

Elle a d'abord eu l'air confuse. "Quel cadeau ?"

"Un collier Cartier", dit-il. "Je l'ai acheté le mois dernier. Trois mille dollars. J'allais te faire une surprise."

Le visage de Tracy a changé rapidement. Elle a laissé tomber son smoothie sur le sol. "Tu plaisantes."

"Je peux te montrer le reçu", dit-il.

Elle a reculé comme si elle avait été giflée. "Tu es sérieux ?"

Il a acquiescé, fixant toujours l'endroit vide où se trouvait le piano.

Elle a sorti son téléphone et a commencé à composer le numéro, en tournant en rond. "Bonjour, c'est Tracy - je t'ai vendu un piano droit Steinway la semaine dernière - il faut que je te le rende, tout de suite".

Je suis restée à l'étage, observant depuis l'ombre.

Sa voix s'est élevée. "Qu'est-ce que tu veux dire ? Tu dois le retrouver. Il y avait quelque chose de précieux à l'intérieur."

Silence.

"NON, je ne savais pas ! Ce n'était pas à moi - non, ce n'était pas un VOL, c'était..."

Elle s'est arrêtée, puis a raccroché et jeté le téléphone sur le canapé. Elle a regardé papa, le visage rouge et furieux. "Pourquoi cacher quelque chose comme ça dans un piano ? Pourquoi tu ne me l'as pas dit ?"

Il était calme. Trop calme. "Parce que c'était censé être une surprise. Pour ton anniversaire. Mais maintenant, il n'y en a plus. Parce que tu n'as pas pu le laisser tranquille."

Cette nuit-là, je les ai entendus se disputer dans leur chambre. Je n'avais pas l'intention d'écouter, mais ils n'étaient pas vraiment silencieux. Sa voix n'arrêtait pas de traverser les murs, tranchante et défensive.

"Tu aurais dû me le dire ! Comment aurais-je pu savoir ?"

La voix de papa était plus calme, mais plus froide. "Tu aurais dû demander. Tu ne lui as jamais demandé si elle était d'accord pour que tu donnes les affaires de sa mère."

"Elle n'est plus une enfant..."

"Elle est toujours ma fille. Et ce piano était la seule chose qui lui restait de sa mère."

Il y a eu une longue pause, puis je l'ai entendu dire quelque chose que je n'oublierai jamais.

"Ce piano était le sien. Et ma confiance aussi - que tu as simplement jetée."

Le lendemain matin, Tracy n'était plus là.

Son armoire était à moitié vide. Il y avait une note sur le comptoir qui disait : "J'ai besoin d'espace. Ne m'appelle pas." Papa l'a lu en silence, l'a plié et l'a glissé dans le tiroir à bric-à-brac sans dire un mot.

Une semaine plus tard, il m'a fait asseoir et m'a dit qu'il avait demandé le divorce. Il l'a dit simplement, comme s'il avait déjà fait la paix avec ça.

"J'aurais dû arrêter ça plus tôt. J'aurais dû voir ce qu'elle te faisait. À la mémoire de ta mère. Je suis désolé."

Je ne savais pas quoi dire. J'avais la gorge serrée. J'ai juste hoché la tête.

Nous n'avons jamais retrouvé le piano. Ni le collier. Il avait disparu, probablement dans le salon de quelqu'un dans l'Ohio ou quelque chose comme ça. Mais quelque chose avait changé entre papa et moi. Comme si la tempête était enfin terminée. Comme si nous pouvions enfin repartir à zéro.

Les choses entre papa et moi se sont améliorées après ça. Pas du jour au lendemain, mais lentement. Tranquillement.

Il a recommencé à préparer le petit déjeuner du dimanche - des crêpes, des œufs brouillés, tout ce qu'il faut. Tout comme maman avait l'habitude de le faire. Au début, nous n'avons pas beaucoup parlé. Mais ce n'était pas nécessaire.

Un matin, il m'a demandé de venir au garage. Je l'ai suivi, encore en pyjama.

Là, sous une bâche bleue, se trouvait un piano droit d'occasion. Pas aussi grandiose que celui de maman, un peu éraflé sur le côté, mais il avait des pieds sculptés à la main et des touches douces et usées.

"Je sais que ce n'est pas le sien", dit-il. "Mais c'est le tien maintenant."

Je n'ai rien dit. Je me suis assis et j'ai joué. Au début, les notes étaient tremblantes. Mais elles sont venues. Une à une. Et pour la première fois depuis sa mort, la musique m'a semblé être ma maison.

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