Pendant 20 ans, j'ai reçu des fleurs le même jour ; Quand elles ont soudainement cessé d'arriver, j'ai cherché l'homme qui les avait envoyées — Histoire du jour

Pendant 20 ans, un bouquet mystère est arrivé le même jour, sans faute. Pas de carte. Pas de nom. Juste des fleurs envoyées par un garçon que je connaissais à peine. Mais cette année, elles ne sont pas arrivées. Et ce silence sur le pas de ma porte m'a dit qu'il était temps de découvrir qui - et pourquoi - il s'était enfin arrêté.

Nous étions en train de boire du thé dans ma cuisine, moi et Ethan - le genre de gars qui apportait toujours son propre sous-verre et l'essuyait avant de le poser sur la table.

Il avait des yeux gentils et une voix douce, et quand il riait, cela ressemblait plus à un signe de tête poli qu'à une explosion de joie. Nous étions sortis ensemble quelques fois.

Il m'ouvrait toujours les portes et complimentait mes boucles d'oreilles. Ce n'était pas de l'amour, loin de là, mais c'était... confortable.

Pourtant, ce soir-là, je n'arrivais pas à rester assise. Mes jambes rebondissaient sous la table. Je n'arrêtais pas de jeter des coups d'œil à la fenêtre, à mon téléphone, à la porte. Ethan l'a remarqué.

"Tu attends quelqu'un ?", a-t-il demandé en penchant la tête et en souriant, comme s'il s'agissait d'une question anodine.

J'ai hésité. Puis j'ai soupiré et je lui ai dit la vérité.

"En quelque sorte. J'ai reçu des fleurs chaque année à cette date pendant vingt ans d'affilée."

Il a haussé les sourcils.

"Des fleurs ? De qui ?"

J'ai regardé fixement mon thé.

"Un garçon du lycée. Nous n'étions pas proches. On se parlait à peine, en fait. Mais l'année après la remise des diplômes, il a envoyé des fleurs. Puis l'année suivante. Et l'année suivante. Toujours différentes. Toujours belles. Jamais un mot."

"Chaque année ?", a-t-il demandé, un petit sourire affichant sur ses lèvres.

"Chaque année", ai-je répondu en croisant son regard.

Il a gloussé.

"Tu ris ?"

"Je suis tout à fait sérieux."

Il s'est penché en arrière.

"D'accord. Je parie qu'ils ne viennent pas aujourd'hui."

J'ai souri. "Ok, on verra."

Nous nous sommes serré la pince - le cœur léger, comme s'il s'agissait d'un jeu. Mais les heures ont filé. Le ciel à l'extérieur est devenu rose, puis or, puis bleu profond.

Les bougies clignotaient sur le comptoir, dessinant de longues ombres sur le mur. Toujours pas de coup.

J'ai senti quelque chose se retourner dans mon estomac.

Puis - enfin - un son. Un coup frappé à la porte. Je me suis levée d'un bond, le cœur battant la chamade, sentant déjà les roses dans mon esprit.

Mais quand j'ai ouvert, c'était Mme Pruitt, la voisine, qui me tendait mon écharpe avec un sourire bienveillant.

"J'ai pensé que tu voudrais ça avant que quelqu'un ne marche dessus".

Je l'ai prise, j'ai hoché la tête, je l'ai remerciée.

Derrière moi, Ethan a ri doucement.

"J'ai failli te croire", a-t-il dit en attrapant son manteau.

"Presque".

Et puis il est parti.

Et je suis restée dans le couloir silencieux, fixant la marche vide, me demandant ce qui avait changé.

J'ai passé la moitié de la nuit à faire des allers-retours dans mon salon. Je ne pouvais pas m'asseoir. Je n'arrivais pas à dormir. La question ne voulait pas me lâcher.

Pourquoi s'arrêter maintenant ? Pourquoi, après vingt ans, s'arrêterait-il soudainement ?

J'ai repensé à l'année dernière. Je me suis souvenue d'une chose étrange - le coursier avait appelé avant pour s'assurer que j'étais à la maison.

Ce n'était pas habituel. Normalement, les fleurs arrivent comme ça. Mais cet appel m'est resté en mémoire.

Peut-être, juste peut-être, avais-je un moyen de le retrouver.

J'ai pris mon téléphone et j'ai fait défiler les anciens appels.

La plupart des numéros ne signifiaient rien. Mais j'en ai vu un étiqueté "Fleurs". J'ai tapé dessus en retenant mon souffle.

Il a sonné deux fois.

"Allô ?", a répondu un homme, la voix fatiguée mais amicale.

"Bonjour", dis-je rapidement.

"Vous m'avez livré des fleurs l'année dernière à cette date. Je me demandais... si vous vous souveniez de la personne qui les a envoyées ?"

Il y a eu une pause au bout du fil. Puis un petit rire.

"Ah, oui. Vous êtes la dame mystérieuse, n'est-ce pas ? Celle qui ne sait jamais de qui viennent les fleurs annuelles."

"C'est moi", ai-je répondu. Ma voix me semblait plus petite que d'habitude.

"Avez-vous l'adresse de l'expéditeur ? Ou son nom ?"

Il a hésité.

"Je ne suis pas vraiment censé donner ça... les règles de l'entreprise et tout ça".

"S'il vous plaît", ai-je dit, plus doucement maintenant. "C'est important."

Il y a eu un silence. Puis un soupir.

"Attendez. Je vais vérifier les vieux dossiers."

Dix minutes m'ont paru une heure. Mais finalement, un message s'est affiché sur mon écran.

Une adresse.

Je l'ai regardé fixement, le cœur battant la chamade. Puis j'ai attrapé mon manteau et mes clés.

Où que cette piste mène, je devais la suivre.

Le lendemain matin, j'ai ouvert ma porte d'entrée, toujours en robe de chambre, la tasse de café chaude à la main - et j'ai failli la renverser.

Ethan se tenait là avec un grand sourire, tenant un bouquet de marguerites et deux billets de théâtre comme un garçon montrant un prix.

"J'ai pensé te faire une surprise", dit-il.

"Un spectacle en matinée. Et tes fleurs préférées."

J'ai cligné des yeux, prise au dépourvu.

"C'est... gentil", ai-je dit lentement, avec précaution.

Son sourire s'est un peu effacé. "Mais ?"

"J'ai des projets."

Ses sourcils se sont froncés.

"Des projets ?"

"Je vais faire un tour en voiture", ai-je dit, cherchant à être honnête sans tout dévoiler.

Il a penché la tête comme un chien curieux.

"Un long trajet ?"

J'ai fait une pause. "Quelques heures".

Il s'est avancé, plein d'espoir.

"Je viendrai. Je n'ai rien d'autre à faire."

J'ai hésité. Je ne voulais pas qu'il vienne. Pas aujourd'hui.

Pas alors que mon cœur m'attirait vers quelque chose de vieux, de calme et d'inachevé.

Mais je ne savais pas comment lui dire cela sans le blesser.

"Bien sûr", dis-je finalement, en forçant un sourire. "La compagnie pourrait être agréable".

Il a parlé pendant la majeure partie du trajet - de la machine à café du bureau qui tombait toujours en panne, du chien de son cousin qui portait des lunettes de soleil, et des travaux de construction de la route qui ne semblaient jamais se terminer.

J'ai acquiescé, ajouté quelques rires polis, et même posé une ou deux questions.

Mais mes pensées étaient devant nous, filant sur la route vers l'adresse pliée dans mon sac. L'adresse que j'avais mémorisée la veille.

J'ai regardé l'autoroute passer devant nous et je me suis demandé ce que j'allais trouver au bout de cette route.

La maison ressemblait à une vieille carte postale - simple, tranquille et pleine de ses propres secrets.

Les volets de couleur marine étaient légèrement ébréchés, et la balançoire du porche bougeait un peu sous l'effet de la brise.

Des fleurs - des marguerites, des tulipes, des fleurs sauvages que je n'arrivais pas à nommer - s'étendaient le long de la clôture comme si elles y appartenaient. Comme si elles avaient des histoires à raconter si vous vous approchiez suffisamment pour les écouter.

Je suis sortie de la voiture, le cœur battant soudain plus fort qu'il ne l'avait fait pendant tout le trajet.

"Où sommes-nous ?", a demandé Ethan derrière moi, fronçant les sourcils en sortant.

"Tu verras", dis-je sans le regarder.

Nous avons remonté le chemin, les graviers crissant sous nos pieds. Je n'ai pas expliqué. Je ne lui devais pas ça.

Pas maintenant. Il m'a quand même suivie, les mains enfoncées dans les poches de son manteau.

À la porte, j'ai frappé doucement. Une pause. Puis la poignée a tourné.

Et il était là.

Caleb.

Plus vieux maintenant, oui - son visage avait des lignes qu'il n'avait pas avant, et ses cheveux étaient plus gris sur les bords. Mais les lunettes étaient les mêmes.

Les yeux calmes. Cette façon calme de se tenir, comme s'il ne voulait pas prendre trop de place.

Il a cligné des yeux. "Sarah ?

"Salut, Caleb."

Ses yeux se sont portés sur Ethan, puis sur moi. J'ai vu quelque chose vaciller - de la blessure, peut-être, ou de la déception - avant qu'il ne l'efface comme la poussière d'un vieux livre.

"On peut entrer ?", ai-je demandé.

Ethan a fait un pas en arrière. "Je devrais y aller", a-t-il dit calmement. "Je ne savais pas..."

"Vas-y", ai-je dit, en regardant toujours Caleb.

Ethan a hoché la tête une fois et est parti sans dire au revoir.

À l'intérieur, la maison sentait le savon au citron et le vieux bois. Caleb m'a conduit dans une petite cuisine où la lumière du soleil éclairait une table usée avec une nappe bleu pâle. Nous nous sommes assis.

"Je suis venue demander", ai-je dit, la voix douce.

"C'était vraiment toi ? Les fleurs ?"

Il n'a pas parlé pendant un moment, il a juste regardé ses mains. Puis il a hoché la tête.

"Oui, c'était moi. Je suis désolé de m'être arrêté. Je pensais que peut-être... peut-être que tu avais quelqu'un maintenant. Qu'il était temps de laisser tomber."

Caleb et moi nous sommes assis l'un en face de l'autre, le silence s'étirant entre nous comme un fil doux. Aucun de nous n'a tiré dessus. Nous l'avons simplement laissé être.

"Tu les as envoyées pendant vingt ans", ai-je répété, plus lentement cette fois, laissant les mots s'installer.

Il a acquiescé, les yeux baissés, la voix basse et rauque.

"Parce que je t'aimais", a-t-il dit. "Depuis le lycée. Je ne savais pas comment le dire à l'époque. Je n'étais pas... courageux. Je pensais que si je le disais à voix haute, ça briserait quelque chose. Alors j'ai envoyé des fleurs à la place."

Je l'ai regardé. Ses doigts se recroquevillaient légèrement sur la table comme s'ils tenaient encore quelque chose d'invisible.

"Ça a commencé comme un espoir", a-t-il continué, "puis c'est devenu une tradition. Puis c'est devenu une habitude. Mais malgré tout, c'était la seule chose qui semblait réelle. C'était logique de continuer à le faire."

Je me suis adossée à ma chaise, le poids de ses paroles pesant lourd dans l'air entre nous.

"Je pensais que c'était étrange", ai-je admis.

"Je veux dire, qui envoie des fleurs pendant vingt ans sans un mot ? Mais ensuite... quelque chose a changé. J'ai commencé à les attendre. Comme si mon anniversaire ne semblait pas réel jusqu'à ce qu'elles arrivent."

Il a alors souri. Pas très large. Juste un petit sourire fatigué qui se logeait dans ses yeux plus que dans sa bouche.

"C'est juste que je ne voulais plus te déranger", a-t-il dit.

J'ai secoué la tête, en me penchant en avant.

"Tu ne me dérangeais pas. Caleb... quand elles ne sont pas venues cette année, j'ai eu l'impression que quelque chose se terminait. Comme si j'avais perdu quelque chose que je ne savais même pas être à moi au départ."

Son regard a croisé le mien. Et pendant une seconde, aucun de nous deux n'a cligné des yeux.

"Voudrais-tu essayer ?", ai-je demandé.

Ses sourcils se sont levés.

"Essayer quoi ?"

"Qu'on sorte ensemble", ai-je dit, doucement. "À voix haute cette fois-ci".

Il a cligné des yeux, visiblement incertain.

"Comment ça pourrait marcher ?"

J'ai ri, un vrai rire qui a fait craquer quelque chose en moi.

"Tu es vraiment un imbécile."

Puis je me suis levée, je me suis penchée sur la table et je l'ai embrassé.

Ce n'était pas parfait. Nos nez se sont heurtés. Ma main a renversé une cuillère. Mais c'était chaleureux et honnête.

Et dans ce baiser, je l'ai senti.

Vingt ans d'espoir et de pétales trouvant enfin le chemin de la maison.

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Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec de véritables noms ou lieux est une pure coïncidence. Toutes les images sont utilisées uniquement à des fins d'illustration. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un. Si vous souhaitez partager votre histoire, envoyez-nous un mail à info@amomama.com.