J'ai laissé mon mari surveiller le bébé, mais sur l'écran, j'ai vu une autre femme tenir mon enfant dans ses bras

J'ai fait confiance à mon mari pour gérer deux nuits seul avec notre fille. Je me suis dit que le pire qui pouvait arriver était une sieste manquée ou un biberon renversé. Mais quelques heures après mon départ, j'ai jeté un coup d'œil à l'écran du moniteur et ce que j'ai vu dans la chambre du bébé m'a donné la nausée.

Je n'aurais jamais pensé être le genre de mère à espionner son propre mari. Mais me voilà, assise dans une chambre d'hôtel à deux heures de chez moi, fixant l'écran lumineux de mon moniteur pour bébé comme s'il s'agissait d'une boule de cristal. Et ce que j'ai vu ce soir m'a glacé le sang.

Mais avant d'aller plus loin, revenons en arrière.

Je suis une femme de 34 ans, maman pour la première fois d'une petite fille de 7 mois, Emma. Elle est tout pour moi. Comme la plupart des nouvelles mamans, j'avoue que je suis un peu trop protectrice, voire beaucoup trop. Je suis celle qui vérifie trois fois par nuit si Emma respire, qui prépare des biberons supplémentaires « au cas où », qui s'assure que les serrures sont bien fermées, non pas une fois, mais deux fois.

Mon mari, Mark (36 ans), est tout le contraire. C'est un papa formidable, ne vous méprenez pas, mais il est... détendu. Trop détendu. Sa devise est : « Elle va bien, ne t'inquiète pas autant. » Pendant ce temps, mon cerveau n'arrête pas de tourner en boucle sur tous les « et si » possibles.

Alors, quand mon patron m'a dit que je devrais partir en déplacement professionnel pendant une nuit, mon premier voyage depuis la naissance d'Emma, j'ai failli fondre en larmes. Deux jours, seulement deux jours, mais j'avais l'impression qu'on me demandait de me couper un bras.

Pour surmonter cette épreuve, j'ai fait ce que toute mère anxieuse aurait fait : je me suis préparée. J'ai acheté un moniteur vidéo high-tech, haut de gamme, avec connexion Internet, audio bidirectionnel et vision nocturne ultra claire. Honnêtement, c'est comme avoir un portail direct vers la chambre d'Emma. J'ai testé tous les angles, tous les coins. Je savais que pendant mon absence, je pourrais toujours vérifier à tout moment.

Ce matin, alors que je m'affairais, Mark a essayé de me rassurer. « Détends-toi », m'a-t-il dit en m'embrassant sur le front. « Tu ne seras absente que deux nuits. Je m'en occupe. » J'ai pointé du doigt la petite caméra qui brillait dans le coin de la chambre d'Emma. « Promets-moi de la laisser allumée. Je vais vérifier. Tu sais que je le ferai. »

Mark a souri et a fait un salut moqueur. « Oui, madame. Big Brother Mom vous surveille. Maintenant, va faire tes valises avant de me rendre fou. » J'ai ri, mais je ne plaisantais pas. J'avais besoin de cette caméra comme d'une bouée de sauvetage.

C'était le début de l'après-midi dans la ville où je m'étais rendue. Ma réunion du matin était terminée et j'avais enfin quelques heures pour moi avant la prochaine session. J'étais assise dans ma chambre d'hôtel, mon ordinateur portable ouvert, mes e-mails s'accumulant. Une tasse de café était posée sur le bureau, complètement refroidie.

Mais je n'arrivais pas à me concentrer. Pas vraiment.

Toutes les quelques minutes, mes yeux me trahissaient, revenant vers l'application du babyphone sur mon téléphone. Je l'avais déjà consultée au moins six fois depuis le matin. À chaque fois, cela m'apportait un peu de réconfort : Emma dormait paisiblement, Mark faisait des grimaces ou tentait maladroitement de jouer à cache-cache.

Juste un dernier coup d'œil, me suis-je dit en appuyant à nouveau sur l'application.

La chambre de bébé s'est animée sur mon écran : une couverture rose repliée sur un côté, un lapin en peluche appuyé nonchalamment contre le berceau... Tout était exactement comme je l'avais laissé.

Sauf que...

Mon cœur s'est serré si fort que j'ai cru que j'allais être malade.

Emma n'était pas seule.

Une femme, que je n'avais jamais vue auparavant, se trouvait dans la chambre d'enfant, berçant ma fille. Elle semblait avoir la cinquantaine avancée, peut-être le début de la soixantaine. Ses cheveux argentés étaient relevés en un chignon parfait, et un doux cardigan était drapé sur ses épaules. Elle se balançait d'avant en arrière en fredonnant, comme si Emma lui appartenait.

Et Emma... oh mon Dieu, Emma ne pleurait pas. Elle était calme, sa petite main agrippée au pull de la femme.

Cette femme n'était pas ma mère. Elle n'était pas non plus la mère de Mark. Aucune d'elles ne vivait près de chez nous. Nous n'avons même pas de famille dans les environs.

Alors qui était-elle ? Et comment était-elle entrée chez moi ? Mes mains tremblaient tellement que j'ai failli laisser tomber le téléphone lorsque j'ai appelé Mark.

Il a répondu après deux sonneries, d'un ton désinvolte, presque joyeux. « Salut, chérie. Tout va bien ? »

« Mark ! » Ma voix s'est brisée sous l'effet de la panique. « Qui est dans la chambre d'Emma ? ! »

Il y a eu un silence, puis un rire nerveux et confus. « De quoi tu parles ? Il n'y a qu'Emma et moi ici. »

« Non ! », ai-je failli crier. « Non, Mark, je regarde l'écran en ce moment même ! Il y a une femme, une vieille femme, qui tient notre bébé ! »

À l'autre bout du fil, j'ai entendu le bruit d'une chaise qui raclait le sol, des pas lourds, puis le bruit de ses écouteurs qu'il arrachait. Sa respiration a changé, elle est devenue saccadée, irrégulière.

« J'ai été dans le bureau avec mes écouteurs », a-t-il marmonné, la voix s'élevant. « Je n'ai pas entendu... »

Et puis il s'est arrêté net.

Je pouvais entendre le tremblement dans sa respiration.

« Oh mon Dieu », a-t-il murmuré. « Qui est-ce ?! »

J'ai regardé la scène se dérouler comme un film que je ne pouvais pas mettre en pause. Sur l'écran, Mark est apparu dans l'embrasure de la porte, un peu essoufflé, un sac de lait maternisé serré contre lui comme un bouclier. Ses yeux se sont écarquillés lorsqu'il a vu la femme qui tenait Emma. Il s'est figé.

« Euh... excusez-moi ? », dit-il d'une voix tendue, prêt à se battre ou à s'évanouir.

La femme a sursauté, les joues rougies. Elle a soigneusement installé Emma dans le berceau, la berçant comme si elle l'avait fait mille fois. « Oh... oh mon Dieu », a-t-elle balbutié. « Je suis vraiment désolée. Je ne voulais pas m'imposer. Laissez-moi vous expliquer. »

Allongée sur le lit, j'ai collé le téléphone à mon oreille, retenant mon souffle. « Mark », ai-je murmuré, même s'il ne pouvait pas m'entendre à cause de sa voix. « Mark, je suis là. Je te regarde. »

Il a fait un pas prudent dans la chambre et a posé le biberon sur la commode. « Qui êtes-vous ? Et pourquoi êtes-vous chez moi avec ma fille ? »

« Margaret », a-t-elle dit en déglutissant. « Je m'appelle Margaret. Je viens d'emménager dans la maison d'à côté. J'étais en train de déballer mes affaires quand j'ai entendu votre bébé pleurer. Ça n'en finissait pas et... elle semblait tellement bouleversée. » Elle a jeté un coup d'œil à Emma, le regard adouci.

« J'ai frappé, j'ai appelé. Personne n'a répondu. J'ai fait le tour par derrière. La porte était ouverte et je... » Sa voix s'est affaiblie. « J'ai paniqué. »

Mark n'a pas répondu. Son regard était comme une corde tendue entre eux. La main d'Emma agrippait le bord du cardigan de Margaret, impassible, ses petites lèvres ne bougeant pas.

« Je sais que ça paraît bizarre », s'est empressée d'ajouter Margaret en se tordant les mains. « Je ne voulais pas envahir votre intimité. J'ai trois petits-enfants — ma fille vit dans un autre État — je ne voulais simplement pas laisser un bébé qui pleurait. »

Il s'est frotté le visage d'une main, puis a poussé un long soupir qui l'a fait trembler. « Alors vous êtes juste... entrée ? »

« Oui. Je suis désolée. » Elle s'est mordu la lèvre. « Vraiment. Je voulais juste la réconforter jusqu'à ce que quelqu'un revienne. »

« D'accord », a finalement dit Mark, d'une voix un peu plus douce. Il a tendu les bras. « Je vais la prendre. »

Margaret a hésité une seconde, puis a soigneusement remis Emma à son père. Mon cœur s'est serré. Emma s'est blottie contre la poitrine de Mark, calme comme un nuage.

« Écoutez », a dit Mark en l'installant confortablement. « Merci de m'avoir expliqué. Et de l'avoir calmée. Mais la prochaine fois, s'il vous plaît, attendez que quelqu'un vienne ouvrir la porte. Vous avez fait mourir de peur ma femme. Elle regarde la scène en direct sur l'écran. »

Margaret a sursauté et s'est couvert la bouche. « Oh mon Dieu. Je n'y avais pas pensé. » Elle a regardé directement dans la petite lentille lumineuse dans le coin, comme si elle pouvait me voir. « Je suis vraiment désolée. Dites-le-lui, s'il vous plaît. Vraiment. Je voulais seulement aider. »

« D'accord », a répété Mark. « Ce n'est pas grave. »

Elle a reculé vers la porte, les joues encore roses. « Je vous laisse. Encore une fois, je suis vraiment désolée. »

« Attends », ai-je lancé dans le combiné. « Ne la laisse pas partir comme ça. Demandez-lui une pièce d'identité. Ou... oh mon Dieu... Mark, mets-moi sur haut-parleur. »

Mark l'a fait. Son pouce a tâtonné sur les boutons. « Tu es en ligne », a-t-il dit en tenant le téléphone vers l'extérieur comme un badge.

« Bonjour », ai-je dit, ma voix plus faible que je ne le ressentais. « Je suis la mère d'Emma. Je suis... euh, je ne suis pas en ville. » J'ai adressé mes paroles à Margaret. « Puis-je vous poser quelques questions ? Juste pour avoir l'esprit tranquille. »

« Bien sûr », a dit Margaret, les mains en l'air comme si elle voulait se rendre. « Demandez-moi tout ce que vous voulez. »

« Comment avez-vous ouvert la porte arrière ? », ai-je demandé. « Était-elle déverrouillée ou... ? »

« Elle était déjà ouverte », a-t-elle répondu. « Pas grande ouverte. Juste... pas verrouillée. Je l'ai poussée avec mes doigts et elle s'est ouverte. » Elle a jeté un coup d'œil à Mark. « J'ai appelé. Vraiment. Deux fois. »

Mark a serré les lèvres. « Je l'ai fermée après avoir nourri le chien ce matin. » Il a regardé la caméra du berceau comme si elle allait le contredire. « Je sais que je l'ai fait. »

Mon estomac s'est noué. « Avez-vous une pièce d'identité ? Je suis désolée, je ne veux pas vous offenser, mais... »

« Non, non, vous êtes intelligente. » Elle a fouillé dans un petit sac à bandoulière et en a sorti un portefeuille. « Tenez. » Elle s'est approchée de la caméra sans s'approcher de Mark et a brandi un permis de conduire.

L'image du moniteur s'est pixellisée pendant un instant, puis s'est refocalisée, et j'ai vu son nom complet avec une photo du même visage doux et ridé. L'adresse correspondait au numéro peint sur la maison voisine que j'avais vu dans les e-mails de notre association de propriétaires. Elle a brandi un trousseau de clés avec un grand « C » en laiton. « Je peux aussi vous montrer mon camion de déménagement. Il est toujours devant. »

« Merci », ai-je dit en poussant un soupir. « Je vous en suis reconnaissante. »

Mark s'est éclairci la gorge. « Vous pourriez peut-être nous donner votre numéro ? Juste pour, euh... des raisons de bon voisinage. »

Elle a acquiescé, déjà en train de chercher son téléphone. « Bien sûr. » Ils ont échangé leurs coordonnées avec maladresse, tous deux parlant un peu trop fort, comme le font souvent les étrangers qui essaient d'être polis après avoir eu peur.

« Je suis sérieuse », a-t-elle dit en posant une main sur son cœur. « Je ne voulais pas vous effrayer. C'est juste que... vous comprendrez. Mère un jour, mère toujours. »

Quelque chose en moi s'est adouci, mais j'ai résisté à la fois. « Merci de vous être occupée d'elle », ai-je dit, parce que c'était vrai. Emma n'avait pas pleuré. Elle allait bien. « Mais s'il vous plaît, ne revenez plus jamais comme ça. »

« Je ne le ferai pas », a-t-elle murmuré. « Je vous le promets. »

Elle s'est éloignée vers le couloir. Mark l'a suivie, Emma blottie contre son épaule, le téléphone tendu pour que je puisse entendre le bruit de ses chaussures sur le parquet.

« Laissez-moi au moins vous raccompagner », a-t-il dit.

Elle a reculé vers la porte, visiblement embarrassée. « Je vais vous laisser faire. Encore une fois, je suis vraiment, vraiment désolée. »

Quelques minutes plus tard, mon téléphone a sonné. C'était Mark.

Il avait l'air plus calme maintenant, même si je pouvais entendre la tension dans sa voix. « Bébé, c'est bon. Elle est partie. Tout va bien. »

« Qui était-elle ? » Mes mots sont sortis d'une voix tremblante, à la fois soulagée et paniquée. « Pourquoi y avait-il une inconnue dans notre chambre d'enfant, Mark ? As-tu la moindre idée de ce que j'ai ressenti ? »

« Je sais », s'est-il empressé de répondre. « Je sais à quel point cela pouvait paraître grave. Mais au moins, elle s'est expliquée. »

Je suis restée assise, figée sur le lit de l'hôtel, le cœur battant encore à tout rompre dans ma poitrine. « Elle n'aurait quand même pas dû prendre notre bébé dans ses bras. »

« Tu as raison », a répondu Mark d'un ton ferme. « Elle n'aurait pas dû. Mais elle n'essayait pas de lui faire du mal. Elle essayait en fait de l'aider. »

J'ai appuyé ma paume sur mon front, essayant de respirer pour évacuer l'adrénaline restante. « Mark, tu m'as fait mourir de peur. La prochaine fois, préviens-moi avant de sortir, même pour cinq minutes. Et verrouille cette fichue porte. »

« Je le ferai. Je te le promets », a-t-il répondu doucement, la culpabilité adoucissant son ton. « Je suis désolé. »

Quand je suis revenue de mon voyage deux jours plus tard, j'étais encore sous le choc. L'image persistait : mon bébé, en sécurité, mais dans les bras d'une inconnue. Même après les explications de Mark, même après m'être dit qu'elle n'avait pas voulu lui faire de mal, le malaise persistait.

Ce soir-là, alors que je m'apprêtais à coucher Emma, on a frappé à la porte. Je me suis figée. Mark était dans la cuisine. J'ai ouvert lentement.

Elle était là : Margaret.

De près, elle était exactement comme dans mes souvenirs : un cardigan élégant, des cheveux argentés qui brillaient à la lumière du porche. Mais son regard n'était ni audacieux ni envahissant ; il était hésitant, presque apologétique.

« Bonsoir, dit-elle doucement. J'espère que je ne dérange pas. Je voulais juste... vous présenter mes excuses en personne. Je pense que je vous ai fait peur. »

Je croisai les bras, serrant Emma un peu plus fort contre moi. « Oui, vous m'avez fait peur. Voir quelqu'un que je ne connais pas tenir mon bébé, alors que je suis à des kilomètres de là, c'était terrifiant. »

Le visage de Margaret se décomposa, sa voix se brisa. « Je comprends. J'ai eu tort d'entrer. J'aurais dû attendre. Mais quand je l'ai entendue pleurer comme ça... mon cœur s'est serré. J'ai perdu ma fille il y a dix ans. Elle aurait eu à peu près votre âge aujourd'hui. Et quand j'ai entendu votre petite, j'ai pensé à elle. Je me suis dit : si c'était ma petite-fille, n'aurais-je pas voulu que quelqu'un aille voir ? »

Sa voix s'est brisée, le chagrin était encore vif après toutes ces années.

Quelque chose en moi a changé. La colère que je retenais s'est estompée. Emma, comme si elle le sentait aussi, a tendu sa petite main vers Margaret.

Les lèvres de Margaret ont tremblé dans un sourire. « C'est un magnifique bébé. Vous avez beaucoup de chance. »

Les semaines ont passé, et ma peur a commencé à s'estomper. Nous avons appris à mieux connaître Margaret. Elle était gentille, attentionnée et débordante d'une énergie surprenante pour quelqu'un de son âge. Elle apportait des tartes, des plats mijotés et, une fois, elle est même venue avec des fleurs fraîches « juste comme ça ».

Quand Mark travaillait tard, elle venait s'asseoir avec Emma pour que je puisse prendre une douche ou profiter d'un moment de tranquillité. Peu à peu, ce qui avait commencé comme mon pire cauchemar s'est transformé en quelque chose d'inattendu : la confiance.

Un après-midi tranquille, Margaret berçait doucement Emma dans le salon. Emma gloussait en lui tapotant la joue, et les yeux de Margaret s'adoucissaient d'une expression presque maternelle.

Elle m'a regardée, d'une voix basse mais chaleureuse. « Merci de ne pas m'avoir claqué la porte au nez après ce que j'ai fait. Je voulais seulement aider. Et maintenant... j'ai l'impression d'avoir retrouvé une petite famille. »

J'ai Souri en regardant les petites mains d'Emma s'agripper au pull de Margaret. J'ai eu la gorge serrée, mais cette fois, ce n'était pas de peur.

« Et je pense qu'Emma a gagné une autre grand-mère. »

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Cette histoire est une fiction inspirée de faits réels. Les noms, les personnages et les détails ont été modifiés. Toute ressemblance est purement fortuite. L'auteur et l'éditeur ne sont pas responsables de l'exactitude, de la fiabilité et de l'interprétation de cette histoire.