Mon amour de lycée est venue chez moi 12 ans après l'obtention de son diplôme - elle avait un enfant qui était mon portrait craché

Douze ans après m'avoir brisé le cœur au bal de fin d'année, Catherine s'est présentée à ma porte d'entrée et elle n'était pas seule. Un gamin se tenait à côté d'elle, me regardant avec des yeux familiers. Juste comme ça, le passé que j'avais enterré est revenu en force.

J'ai grandi dans une maison qui sentait la cannelle le dimanche et le vieux bois le reste de la semaine. Mes grands-parents n'avaient pas grand-chose, mais ils avaient de l'amour, et ils l'ont répandu sur moi comme du miel sur du pain de maïs.

Nous vivions dans un chalet de deux chambres à coucher dont la peinture s'écaillait des murs comme des feuilles sèches à l'automne. L'argent était rare, mais je ne me suis jamais sentie pauvre.

L'école était un champ de bataille et je ne portais pas la bonne armure. Mes vêtements étaient propres mais jamais neufs. Mon déjeuner était fait maison, pas acheté. Les autres enfants critiquaient ma différence.

Le fait d'être un bon élève n'aidait en rien mon statut social. "Chouchou du professeur" était leur surnom préféré.

Peu importait que je ne moucharde pas ou que je ne parle pas beaucoup. Mes notes étaient ma seule défense, alors je m'y accrochais.

J'avais seize ans quand j'ai rencontré Catherine.

Elle avait une façon de marcher qui donnait l'impression qu'elle se rendait à quelque chose d'important. Ses cheveux étaient d'un brun qui ressemblait à du caramel au soleil, et ses yeux étaient trop vifs pour qu'on puisse lui mentir.

Elle n'était pas comme les autres. Elle s'est assise à côté de moi et m'a parlé.

"Hé, je suis nulle en chimie", avait-elle admis un jour, en tournant sa feuille vers moi. "Sauve-moi de ce cauchemar ?"

Elle n'a pas eu besoin de le demander deux fois.

Nous avons passé beaucoup de temps à parler - de chimie d'abord, puis de musique et de films et de la façon dont sa mère était obsédée par la "propreté".

Nous avons ri. J'ai commencé à lui donner des cours de chimie et au fil du temps, nous sommes tombés amoureux. Les gens m'intimidaient toujours, mais je ne souffrais pas autant parce que j'avais Catherine.

Elle nous conduisait dans les bois le week-end pour que nous soyons seuls. Parfois, allongé sur la banquette arrière avec elle lovée contre moi, effleurant de mes doigts ses épaules nues, j'avais l'impression que tout était parfait.

Je pensais qu'elle n'était pas comme les autres, mais j'avais tort. Il s'est avéré qu'elle était exactement comme tous ceux qui me méprisaient, et je l'ai découvert de la pire façon qui soit.

Le bal de fin d'année. Je ne voulais pas y aller, mais elle m'a demandé d'être son cavalier. Je suis resté près du bol de punch à la regarder dans cette robe bleu foncé.

Elle était dans les bras de Greg. Greg était le garçon le plus riche et le plus populaire de l'école. Il était tout ce que je n'étais pas.

Elle l'a embrassé au milieu de la piste de danse et ils sont partis ensemble. Je suis partie à l'université le lendemain.

C'est ce soir-là que j'ai appris une nouvelle leçon : la confiance n'est pas gratuite, et l'amour coûte plus que ce que j'avais à donner. J'ai alors décidé de me concentrer sur ma réussite et de mettre l'amour de côté.

Douze ans plus tard, j'avais tout ce dont j'avais toujours rêvé.

Ma maison était élégante. Ma voiture, garée devant, était une de ces bêtes électriques silencieuses qui faisaient à peine un bruit.

J'avais rempli la maison de tout ce que je n'avais jamais eu enfant, mais je n'avais pas encore trouvé comment la remplir de gens. C'est peut-être ce qui arrive quand on passe des années à construire des murs pour que personne ne puisse vous faire du mal.

J'en étais à la moitié de mon café du samedi matin quand on a frappé à la porte.

Ce n'était pas une livraison. D'habitude, ils laissent les colis à la porte. Un voisin ? Peut-être, mais aucun d'entre eux n'avait jamais frappé auparavant.

Quand j'ai ouvert la porte, j'ai arrêté de respirer. Je l'ai reconnue immédiatement. Les yeux de Catherine. Mais elle n'était pas seule.

Le garçon à côté d'elle avait environ douze ans. Il avait des cheveux bouclés comme les miens, et ses yeux... étaient vifs comme les siens. C'était comme si je regardais une photo de mon jeune moi.

"Bonjour", dis-je, complètement abasourdie. "Est-ce que c'est... ce que je pense que c'est ?"

"On peut parler ?", dit Catherine.

J'ai fait un pas de côté et ils sont entrés.

Le garçon s'est assis sur mon canapé. Catherine est restée debout.

Il s'appelle Jacob.

Ses yeux se sont tournés vers moi, puis vers lui, et enfin vers moi.

"C'est ton fils", dit-elle. "S'il te plaît, donne-nous une chance"

"Je... mon fils ?" Je savais que c'était vrai rien qu'en le regardant, mais je n'étais pas prêt à y croire. "Tu t'es enfuie avec Greg. Pourquoi croirais-je ce que tu dis maintenant ?"

Son visage s'est décomposé. Ses yeux se sont portés sur Jacob, puis sur moi. "J'ai eu tort", dit-elle en s'asseyant sur le bord du canapé. "Il m'a quittée. Mes parents m'ont coupé les vivres. J'ai essayé de te retrouver, mais tu étais déjà parti."

"Je serai un père pour lui. Mais toi et moi ? C'est fini, Catherine. C'était fini il y a douze ans."

Elle a hoché la tête.

Je n'ai pas discuté. J'ai juste marché jusqu'à la cuisine pour boire un verre. Tout se bousculait dans ma tête.

Quand je suis revenu, elle n'était plus là.

Je me suis tourné vers Jacob. Il était toujours sur le canapé.

"Où est ta mère ?", ai-je demandé.

"Elle est partie", a-t-il dit. "C'est difficile depuis qu'elle a perdu son travail. Elle... elle n'a pas les moyens de s'occuper de moi."

Deux heures plus tard, j'étais toujours assis en face de lui, les mains jointes. J'avais un fils... un enfant dont on m'avait confié la garde. Et j'ignorais de ce que je devais faire de lui.

"Je ne te connais pas, petit", ai-je finalement dit en me frottant la mâchoire. "Et tu ne me connais pas non plus."

Jacob a levé les yeux. Pourtant, il y avait dans ses yeux un regard que je connaissais bien. Je l'avais vu assez souvent lorsque je me regardais dans le miroir quand j'étais enfant. C'était troublant de le voir me fixer maintenant.

"Mais Catherine ne devrait pas revenir de sitôt. Tu veux rester avec moi un moment ?", ai-je demandé.

Il a haussé les épaules. "Je crois bien que oui"

"Tu crois, hein ? Et si on apprenait à mieux se connaître ? Il y a un endroit tout près qui fait de très bonnes pizzas."

"D'accord. J'adore la hawaïenne", a-t-il confié.

J'ai grimacé. "De l'ananas sur une pizza ? C'est criminel."

J'ai vu un petit sourire se dessiner sur son visage. "C'est le seul que j'aime."

"D'accord, une fois. Mais après ça, plus de pizza à l'ananas dans cette maison. D'accord ?"

Son sourire s'est élargi. "D'accord."

Deux ans plus tard, je ne reconnaissais plus la maison.

Ce n'était pas les meubles ou la peinture. C'était le son. Les rires. Le bruit des baskets qui montent et descendent les escaliers. Le cliquetis des sacs à dos d'école jetés dans le couloir malgré la règle que j'avais établie. Je criais encore à ce sujet, mais cela ne me dérangeait pas vraiment.

Jacob avait grandi de quelques centimètres, sa voix se fendait et son attitude était devenue plus tranchante, mais notre lien l'était tout autant. Nous nous disputions à propos de l'heure du coucher et des projets scolaires, mais d'une manière ou d'une autre, nous nous en sortions.

Un après-midi, nous nous sommes assis sur le canapé pour manger une pizza. Hawaïenne. Je ne m'en plaignais même plus.

"Hé", a-t-il dit soudainement. "Je pense que tu es un père cool"

J'ai cligné des yeux.

"Oui, eh bien..." Je me suis raclé la gorge. "Merci"

Il a souri, mais cette fois, je n'ai pas détourné le regard. J'ai souri à mon fils. Je n'aurais jamais cru que j'aurais autant de plaisir à élever un enfant.

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