Un homme qui n'avait pas touché à l'échiquier offert par son père depuis 12 ans trouve une lettre à l'intérieur - Histoire du jour

Will a passé des années à courir après la victoire, accumulant les trophées comme des preuves de sa valeur. Or, quand un étranger issu de son passé est apparu sur le pas de sa porte - un homme qu'il n'avait pas vu depuis l'enfance - son monde a basculé. Le passé n'en avait pas encore fini avec lui, pas plus que l'échiquier qu'il s'était juré de ne plus jamais toucher.

Will a poussé la porte et est entré dans son appartement en lâchant un soupir de fatigue. L'air à l'intérieur était vicié, portant l'odeur du vieux café et du linge oublié. L'appartement était en désordre - pas sale, juste... encombré.

Des papiers, des livres et du courrier non ouvert s'étaient accumulés sur la table basse. Une veste jetée sur une chaise. La vaisselle reposait dans l'évier, attendant un jour qui ne viendrait jamais.

Dans une main, il tenait un trophée en or, encore frais de la salle de tournoi climatisée. Une autre victoire. Un autre titre. Et pourtant, sa poitrine était creuse plus que jamais.

"Bienvenue dans mon désastre", a-t-il marmonné en jetant un coup d'œil à Miley derrière lui.

Miley a gloussé, en fermant la porte derrière elle. "J'ai vu pire."

Elle se promena à l'intérieur, observant l'espace, mi-curieuse, mi-amusée.

Will plaça le trophée sur une étagère déjà surchargée, l'insérant entre des dizaines d'autres, chacun brillant sous la faible lumière de l'appartement. La preuve éclatante de son soi-disant succès.

Puis il s'effondra sur le canapé en se frottant le visage. Son corps souffrait du long vol, des matchs interminables, des interviews, des caméras, des attentes.

Gagner nécessite de l'énergie. Faire semblant de s'en préoccuper nécessite encore plus.

Miley, quant à elle, se laissa traîner un doigt le long des trophées, son regard se promenant sur les certificats encadrés, les médailles soigneusement empilées, les rubans épinglés aux murs.

"Tu sais," a-t-elle dit, "certaines personnes rêvent toute leur vie de gagner l'un de ces trophées." Elle se retourna, lui adressant un petit sourire taquin. "Tu en as combien, cinquante ?"

Will ricana en posant la tête contre le canapé. "Plutôt soixante-dix."

Elle rit, mais son sourire s'effaça d'un coup remplacé par quelque chose de plus proche de la curiosité. "Et pourtant... tu n'as pas l'air de t'en soucier."

"Je m'en fiche."

Miley croisa les bras. Son regard ne faiblit pas. "Alors pourquoi continues-tu à le faire ?"

Will expira, en fixant le plafond. Les craquelures dans la peinture semblaient plus intéressantes que la réponse. Mais le silence s'est étiré trop longtemps, et Miley attendait.

"C'est tout ce que je sais faire", a-t-il finalement admis. "Je joue depuis que je suis enfant. Je dois prouver que ce n'était pas une perte de temps."

Miley pencha la tête, l'observant attentivement. "Prouver à qui ? Parce que ce n'est clairement pas pour toi."

Will sentit sa poitrine se serrer. Les mots étaient trop proches, trop directs. Sa bouche s'est ouverte, puis s'est refermée.

Il se força à respirer.

Finalement, il marmonna : "Quelqu'un qui ne s'est jamais soucié de l'un ou l'autre."

Miley n'a pas insisté. Peut-être a-t-elle senti le poids de ces mots. Au lieu de cela, elle porta son attention sur l'étagère à côté des trophées.

Ses yeux passèrent sur sa collection d'échiquiers - certains fabriqués à la main, d'autres antiques, d'autres encore offerts par des sponsors, tous méticuleusement rangés.

Puis, tout au bout de l'étagère, elle repéra quelque chose de différent.

Un simple échiquier en bois poussiéreux.

Il était usé sur les bords, le bois noirci par le temps. Pas de sculptures complexes. Pas d'artisanat coûteux. Un simple échiquier - oublié, négligé.

Miley s'en saisit, balayant une couche de poussière.

"Qu'est-ce que c'est ?"

Tout le corps de Will se raidit.

Il se leva, d'un coup, pour lui arracher l'échiquier des mains.

"Ne touche pas à ça", a-t-il dit la voix plus aiguë qu'il ne l'aurait voulu.

Miley cligna des yeux, surprise. "Pourquoi ? C'est juste..."

"Je ne veux pas en parler."

Il reposa l'échiquier sur l'étagère, brutalement, comme si le simple fait de le toucher le brûlait.

Miley l'observa. La façon dont ses mains se sont crispées sur ses côtés. La façon dont sa mâchoire était serrée, ses yeux distants.

Quelque chose dans cet échiquier était différente. Importante.

Elle n'a pas insisté.

Au lieu de cela, elle hocha lentement la tête. "D'accord."

Mais quelque chose dans ses yeux lui a dit qu'elle n'allait pas oublier.

Le lendemain matin, Will sortit, resserrant sa veste pour se protéger de l'air frais de ce début d'automne. La ville sentait le trottoir humide, le café brûlé et la promesse croustillante de jours plus froids à venir.

Miley le suivait en s'étirant les bras. "Alors," a-t-elle dit, un petit air enjoué dans la voix, "où est-ce qu'on fête ta victoire ? Dans un bistrot français ? Au restaurant avec du café sans fond ?"

Will sourit. "Faisons d'abord l'interview, puis nous..."

Ses mots se sont arrêtés dans sa gorge.

À mi-chemin des marches de son immeuble, il s'est figé.

Là, assis sur le béton froid, se trouvait un vieil homme.

Ses vêtements étaient en lambeaux, les couches de tissu effiloché ne pouvant pas grand-chose contre la fraîcheur du matin. Ses cheveux étaient gris, négligés, légèrement bouclés aux extrémités, et ses mains étaient usées et tremblantes, reposant mollement sur ses genoux.

Ses bottes - si on peut les appeler ainsi - semblaient ne tenir qu'à force de volonté.

Miley jeta un coup d'œil au visage de Will et s'arrêta subitement.

"Will... ?" a-t-elle demandé doucement. "Tu le connais ?

L'homme remua, comme s'il se réveillait d'une pensée lointaine. Lentement, il releva la tête.

Les yeux qui rencontrèrent ceux de Will étaient creux, fatigués, mais familiers.

"Will", a dit l'homme, sa voix à peine un murmure. "C'est moi."

Will sentit les battements de son cœur se heurter à ses côtes. Trop vite. Trop fort.

Ses mains se recroquevillèrent en poings. Sa poitrine se resserra.

"Non", a-t-il marmonné. "Tu n'es pas là. Tu n'es pas réel."

Le vieil homme déglutit, sa pomme d'Adam rebondissant contre sa peau fine et ridée.

"Je suis réel", a-t-il dit, d'une voix plus ferme cette fois. "Je m'appelle Neville. Je suis ton père."

Silence.

Miley se tourna vers Will, clignant des yeux sous le choc. "Attends. Ton père ?"

Elle se retourna vers Neville, sa voix étant plus douce maintenant. "Je suis ravie de vous rencontrer. Peut-être que nous pouvons aider..."

"Non."

La voix de Will était tranchante. Froide.

Sa mâchoire se bloqua. Son pouls grondait dans ses oreilles. Le monde s'était brouillé, se réduisant à ce moment insupportable.

Neville. Son père. Un homme qu'il avait enterré dans son esprit il y a des années.

Will força ses pieds à bouger, passant devant l'homme sans un mot de plus.

"Will." La voix de Miley était douce, confuse.

Il continua à marcher. "Allons-y."

Miley hésita, regardant entre Will et Neville. Le vieil homme n'a pas bougé. Il se contentait de regarder son fils s'éloigner, comme s'il s'était attendu à cela.

Comme s'il avait su que c'était la seule issue possible.

Miley finit par soupirer et se mit à trottiner pour le rattraper.

Ils montèrent dans la voiture. Le silence pesait lourd.

Miley se déplaça sur son siège, jetant un coup d'œil à la posture rigide de Will, dont les mains agrippaient le volant à un tel point que ses articulations sont devenues blanches.

Finalement, elle prit la parole. "Will... que vient-il de se passer ?"

Will regardait droit devant lui, la voix plate. "Il est mort. En ce qui me concerne, il est mort depuis dix ans."

Elle cligna des yeux. "Tu l'as vu il y a dix ans ?"

"Non. Douze. Le jour de mon anniversaire."

Miley le fixa attentivement. "Et ?"

Les doigts de Will tapotaient contre le volant. Sa mâchoire était serrée. Il n'avait pas envie de parler de ça.

"Il m'a donné un échiquier", a-t-il finalement marmonné. "Puis il est parti."

Le souffle de Miley s'est coupé. Elle se retourna légèrement dans son siège, le regardant vraiment maintenant. La façon dont ses épaules étaient tendues, bloquées en place. La façon dont sa bouche était figée, comme si le fait de prononcer les mots à voix haute les aggravait.

"Est-ce qu'il t'a déjà dit pourquoi ?" a-t-elle demandé doucement.

"Non." Sa voix était tranchante. Finale. "Et je m'en fiche."

Miley expira en secouant la tête. "Tu ne veux pas au moins l'écouter ?"

"Non."

Silence.

"Arrête la voiture !"

Will s'arrêta. Puis, Miley tendit la main vers la poignée de la portière.

La tête de Will se tourna vers elle, sa poitrine serrée.

"Qu'est-ce que tu fais ?"

"Je sors."

Son ton était calme mais ferme.

Will se crispa au volant. Ce n'est pas comme ça que ça devait se passer.

Il examina son visage à la recherche de frustration, de déception... Quelque chose d'autre.

Miley ouvrit la porte et sortit. Elle n'a pas claquée la porte. Elle n'a pas crié. Elle est juste partie.

Will la regarda s'éloigner.

Et il la laissa faire.

Les lumières vives du studio donnaient à Will l'impression qu'elles lui perçaient le crâne. Il s'est assis raide, les doigts serrés l'un contre l'autre, se forçant à rester calme alors que les caméras zoomaient sur son visage.

"Alors, Will", lui a dit l'intervieweur, qui appréciait manifestement le moment plus que Will, "une autre brillante victoire. Quel est ton secret ?"

"La préparation. Et la chance." a répondu Will d'une voix plate.

L'intervieweur gloussa, secouant la tête. "Et le talent. Allez, soyons honnêtes . Tu es un excellent joueur. Quel est ton secret ?"

Will ne dit rien. Son esprit s'éloignant déjà de la conversation.

L'intervieweur se pencha en avant, le ton changeant, comme s'il était sur le point de demander quelque chose de profond et de personnel.

"Dis-moi, y a-t-il quelqu'un qui t'a inspiré pour jouer ?"

Will eut le souffle coupé.

Pour la première fois, il hésitait.

Un souvenir l'avait envahi - son père, penché sur l'échiquier, guidant ses petites mains, souriant lorsqu'il faisait le bon coup.

La pression dans sa poitrine devenait insupportable.

"Je-" Sa bouche s'est refermée. Il ne pouvait plus respirer, plus penser. "Je dois y aller."

Will se leva brusquement, arrachant son micro.

L'équipe l'interpella. La voix de l'intervieweur retentit.

Mais Will ne s'est pas arrêté.

Il devait rentrer chez lui. Tout de suite.

La porte s'est refermée derrière lui, mais il l'a à peine entendue. Sa poitrine était serrée, comme si un poing s'était enroulé autour de ses poumons. Ses pieds se déplaçaient d'eux-mêmes, passent devant le canapé, devant les trophées, devant tout ce qui lui semblait important par le passé.

L'échiquier en bois poussiéreux.

Ses doigts hésitèrent à le survoler. Puis, pour la première fois en douze ans, il le toucha. Le bois rugueux était frais sous ses doigts, la poussière la maculait.

Il déglutit difficilement. Puis, d'un mouvement lent et délibéré, il souleva le couvercle.

À l'intérieur, nichée entre les pièces de bois, se trouvait une lettre.

Ses mains tremblèrent lorsqu'il déplia le papier jauni. L'encre avait légèrement pâli, mais les mots frappaient comme un coup de poing dans le ventre.

Mon fils, joyeux anniversaire. Cet échiquier appartenait à ton grand-père. Maintenant, il t'appartient. Je ne te verrai pas demain. J'ai fait quelque chose de terrible.

J'ai provoqué un accident. Je dois payer pour ce que j'ai fait. Je vais me rendre. Je n'ai jamais été le père que tu méritais. Mais je t'ai toujours aimé. Et je t'aimerai toujours. J'aimerais pouvoir jouer encore une fois avec toi.

La vision de Will s'est alors brouillée. Sa respiration est devenue irrégulière, tremblante. Son père n'était pas parti - il devait payé pour ses erreurs.

Une larme glissa sur sa joue. Comment a-t-il jamais su ?

Puis, une voix. Douce. Attentive.

"Will.

Il se retourna, le cœur battant.

Miley se tenait sur le pas de la porte, le visage plein de compréhension et de quelque chose d'encore plus profond - l'espoir. Et à côté d'elle...

Neville.

Son père.

Plus vieux, plus faible que l'homme dans ses souvenirs, mais bien réel.

La voix de Neville se brisa. "Je suis désolé, mon fils."

Will le regarda fixement. Cet homme. Cet étranger. Son père.

Il n'a pas prononcé un mot et s'est retourné vers l'échiquier.

D'une main lente et sûre, il plaça les pièces.

Puis il leva les yeux.

"Tu joues ?"

Le souffle de Neville se bloqua. Une larme glissa sur sa joue. Il acquiesça.

Ils se serrèrent la main.

Et pour la première fois en douze ans, Will allait jouer avec plaisir avec la personne qui lui avait appris à aimer ce jeu.

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Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec de véritables noms ou lieux est une pure coïncidence. Toutes les images sont utilisées uniquement à des fins d'illustration. Partagez votre histoire avec nous ; elle changera peut-être la vie de quelqu'un. Si vous souhaitez partager votre histoire, envoyez-nous un mail à info@amomama.com