Mon mari a payé une femme pour qu'elle prétende être sa mère malade - La raison m'a ébranlée au plus haut point

Pendant des années, j'ai cru que les parents de mon mari étaient morts, jusqu'à ce qu'il me présente sa mère, perdue de vue depuis longtemps et en phase terminale. Lorsque j'ai découvert la vérité, la raison qu'il avait de me mentir a fait voler en éclats tout ce que je croyais savoir sur notre mariage.

Phil et moi avions une belle vie. Du moins, c'est ce que je croyais.

Nous nous sommes rencontrés il y a cinq ans au barbecue d'un ami. Il était charmant, gentil et drôle. Il m'a fait me sentir en sécurité, comme si je pouvais lui faire confiance pour n'importe quoi.

Lorsqu'il m'a demandé en mariage trois ans plus tard, je n'ai pas hésité. Nous avons organisé un petit mariage, avec seulement des amis proches, et nous avons commencé à construire notre vie ensemble.

Phil parlait toujours d'honnêteté. C'est l'une des choses que j'aimais le plus chez lui. "Les mensonges ruinent les gens", disait-il. "Même les petits." C'était le genre d'homme qui interpellait ses amis lorsqu'ils tordaient la vérité.

Je n'ai donc jamais douté de lui. "Mes parents sont morts quand j'étais jeune", m'a-t-il dit au début de notre relation. Je l'ai cru et je n'ai jamais insisté pour avoir des détails.

Et puis, il y a six mois, tout a changé. Phil est rentré à la maison tout pâle. Ses mains tremblaient lorsqu'il les passait dans ses cheveux. "Bébé, il faut qu'on parle"

J'ai posé mon livre. "Qu'est-ce qui ne va pas ?"

Il a dégluti difficilement, ses yeux se sont levés pour rencontrer les miens. "Ma mère est vivante."

J'ai cligné des yeux. "Quoi ?"

Il a expiré brusquement. "Mon père m'a menti. Il m'a dit qu'elle était morte, mais ce n'était pas le cas. Elle nous a quittés quand j'étais enfant, et il pensait que ce serait plus facile si je croyais qu'elle était partie."

Je ne savais pas quoi dire. Mon cœur battait la chamade dans ma poitrine.

"Elle m'a tendu la main", poursuit Phil. "Elle est malade. En phase terminale. Il ne lui reste plus beaucoup de temps, et elle veut me voir." Sa voix s'est brisée. "Je ne sais pas quoi faire."

J'ai serré sa main. "Tu veux la rencontrer ?"

Il a hoché la tête. "Oui, je crois que oui. Mais il y a plus." Il m'a regardé, les yeux suppliants. "Je veux que tu la rencontres aussi. Elle veut te connaître. Et... je veux l'aider. Je ne peux pas le faire seul."

La demande m'a prise au dépourvu. J'avais à peine eu le temps d'assimiler le fait qu'elle existait. Maintenant, j'étais censé m'occuper d'elle ?

"Phil, je..." J'ai hésité. "Je ne la connais pas."

"Je sais", a-t-il dit rapidement. "Je sais que c'est beaucoup demander. Mais c'est ma mère. Elle n'a personne d'autre. Et c'est important pour moi que tu fasses partie de tout ça."

J'ai pris une grande inspiration. Mon esprit me criait de ralentir, mais les yeux de Phil étaient désespérés. Il avait besoin de moi.

"D'accord", ai-je dit doucement. "Je vais la rencontrer."

Margaret était petite, frêle et parlait doucement. Lors de notre première rencontre, elle était assise, recroquevillée dans un fauteuil, enveloppée dans un châle tricoté. Ses cheveux étaient gris et fins, ses mains osseuses.

Au cours des semaines suivantes, je l'ai vue souvent. Je lui ai apporté de la soupe maison, j'ai aidé à nettoyer son petit appartement et j'ai réorganisé mon emploi du temps pour l'emmener à ses rendez-vous médicaux. J'ai commencé à m'occuper d'elle d'une manière inattendue. Elle n'était pas seulement la mère de Phil, perdue de vue depuis longtemps. C'était une femme seule et malade qui avait besoin de réconfort.

Et j'étais heureuse de lui apporter ce réconfort. Du moins, jusqu'à ce que les petites fissures commencent à apparaître.

Au début, ce n'était que de petites choses. Margaret me racontait des histoires sur Phil quand il était enfant, mais parfois elles ne correspondaient pas tout à fait à ce qu'il m'avait dit auparavant.

"Il adorait le baseball", dit-elle un après-midi, en souriant alors qu'elle passait ses doigts sur une vieille photographie. "Il a joué pendant toute l'école primaire".

Cela n'avait aucun sens. Phil avait toujours dit qu'il détestait le sport quand il était enfant. Il m'a dit qu'il aimait plutôt les livres et les jeux vidéo.

Je me suis dit que c'était la maladie et qu'elle était juste en train de s'embrouiller. Mais le sentiment que j'avais au fond de moi ne voulait pas disparaître.

Et puis, c'est arrivé. Le moment qui a fait chuter mon estomac.

Nous étions assises dans son appartement, en train de plier du linge ensemble. J'ai soupiré et j'ai dit : "J'espère que le père de Phil a trouvé la paix avant de mourir."

Les mains de Margaret se sont figées. Elle a levé les yeux vers moi, confuse. "Pourquoi dis-tu cela ?"

J'ai froncé les sourcils. "Parce qu'il... est décédé, c'est ça ?"

Elle a cligné des yeux, sa bouche s'est légèrement ouverte. Puis elle a émis un rire nerveux. "Oh, c'est vrai. Oui, bien sûr. J'ai juste... ma mémoire, tu sais."

Elle mentait. Je pouvais le voir sur son visage.

Le lendemain, pendant que Margaret était dans la salle de bains, je suis entré dans sa minuscule cuisine pour prendre de l'eau. C'est alors que j'ai vu une enveloppe posée sur le comptoir. J'ai eu le souffle coupé en voyant l'écriture.

Le nom de Phil.

Je l'ai prise, mes doigts tremblaient. À l'intérieur, il y avait une grosse liasse de billets. Et sur le devant de l'enveloppe, écrits dans l'écriture tremblante de Margaret, il y avait les mots :

"Pour ce mois".

Mon cœur battait la chamade. Pourquoi Phil lui donnerait-il de l'argent ? Un sentiment de malaise me tordit l'estomac. J'avais besoin de réponses.

Ce soir-là, après que Phil se soit endormi, j'ai fait quelque chose que je n'avais jamais fait auparavant. J'ai pris son téléphone sur la table de nuit, je me suis glissée dans la salle de bain et j'ai fermé la porte à clé.

J'ai ouvert ses courriels. C'est là que je les ai trouvés. Les reçus. Des paiements à une femme nommée Claire. Des notes intitulées "Private Performance Services".

J'ai respiré à petits coups pendant que je faisais défiler les messages. Il y avait des instructions. Une histoire complète. Un scénario.

Margaret n'était pas la mère de Phil. Elle n'était même pas Margaret. C'était une actrice. Une actrice payée pour jouer le rôle de sa mère mourante.

J'avais l'impression que j'allais être malade.

Phil avait tout orchestré. Les retrouvailles, la maladie, les histoires réconfortantes - tout cela n'était qu'une performance.

Pourquoi ? Pourquoi a-t-il fait ça ?

J'ai posé le téléphone et j'ai regardé mon reflet dans le miroir. Mon propre mari avait construit tout un mensonge, me testant comme si j'étais une sorte d'expérience.

Le lendemain, j'ai frappé à la porte de Margaret. Mes mains étaient glacées, mon cœur battait la chamade dans ma poitrine.

Elle m'a ouvert, souriante comme toujours. "Oh, ma chère, quelle surprise..."

J'ai fait un pas à l'intérieur, fermant la porte derrière moi. "Arrête."

Elle a froncé les sourcils. "Qu'est-ce qui ne va pas ?"

J'ai sorti mon téléphone et je l'ai brandi. "Je sais tout."

Son visage est devenu pâle.

J'ai cliqué sur l'un des courriels et j'ai fait défiler les messages. "Paiements. Scripts. Instructions." Ma voix tremblait. "Ton vrai nom est Claire."

Elle a baissé les yeux, se tordant les mains. Puis, ses épaules se sont affaissées.

"Je suis désolée", a-t-elle murmuré.

Je l'ai regardée, attendant.

Elle a soupiré, s'est enfoncée dans le fauteuil. " Les parents de Phil sont vivants ", a-t-elle admis. "Ils vivent en ville. Ils sont aisés. Et ils... ils ne t'ont jamais approuvée."

Mon estomac se tordit. "Quoi ?"

"Ils voulaient que Phil épouse quelqu'un de leur monde. Quand il leur a parlé de toi, ils lui ont dit qu'il faisait une erreur." Elle hésite. "Alors il a menti. Il t'a dit qu'ils étaient morts. C'était plus facile comme ça."

J'ai eu l'impression qu'on m'avait donné un coup de poing dans le ventre.

"Mais ensuite", a-t-elle continué, "il a eu peur. Il a commencé à se demander s'ils avaient raison. Si tu étais... digne." Sa voix s'est brisée. "Alors il m'a engagée. Pour te tester."

Mes mains se sont serrées en poings. Phil n'avait aucune idée de ce qui l'attendait.

J'ai passé les deux jours suivants à creuser. Il n'a pas été difficile de trouver ses parents. Ils étaient actifs dans la communauté, leurs noms apparaissaient dans des articles sur des événements caritatifs et des rapports d'activité. Quelques coups de téléphone plus tard, j'avais une adresse.

J'ai pris contact avec eux sous prétexte d'organiser un dîner de charité privé, en utilisant mon nom de jeune fille pour qu'ils ne me reconnaissent pas. Ils ont accepté sans hésiter.

Ensuite, j'ai appelé Margaret-Claire. Je lui ai tout raconté. Elle a accepté de venir, mais seulement pour observer. Elle ne voulait pas exposer Phil elle-même, mais elle ne m'en empêcherait pas non plus.

Le soir du dîner, je me suis mise sur mon 31. Calme. Posée. Prête.

Phil est arrivé le dernier, souriant, s'attendant à une soirée romantique. Son sourire s'est effacé lorsqu'il a vu ses parents assis à la table, l'air tout aussi confus. Margaret était assise tranquillement, les mains croisées sur ses genoux.

Je me suis levé. "Phil, je sais tout."

Son visage a pâli. "Quoi ?"

Je me suis tourné vers ses parents. "Votre fils m'a dit que vous étiez mort."

Sa mère a sursauté, une main volant vers sa bouche. La mâchoire de son père s'est serrée. "Il a quoi?"

Phil balbutie. "Ce n'était pas comme ça..."

"Et ça ?" J'ai fait un geste vers Margaret. "Ce n'est pas sa mère. C'est une actrice. Il l'a engagée pour me tester."

Silence.

Puis sa mère a murmuré : "C'est vrai ?"

Phil a ouvert la bouche, mais rien n'est sorti.

L'expression de son père s'est assombrie. "Philip." Sa voix était tranchante, remplie d'une fureur tranquille. "Réponds-lui."

Phil déglutit difficilement. "J'ai juste... j'avais besoin de savoir si elle était vraiment la bonne personne pour moi".

J'ai laissé échapper un rire amer. "Tu m'as testé? Comme une sorte d'expérience ?" Je secoue la tête. "Tu m'as manipulé. Tu m'as menti. Et tu pensais que je ne le découvrirais jamais ?"

Sa mère a secoué la tête, dégoûtée. "Je ne peux pas croire que tu fasses ça."

J'ai sorti un dossier de mon sac et l'ai fait glisser sur la table. "Les papiers du divorce". Ma voix était ferme. "Je ne ferai plus partie de tes jeux tordus. Tu ne vaux pas mieux que tes parents pour juger qui est digne de toi et qui ne l'est pas."

Le visage de Phil s'est vidé de ses couleurs. "Attends..."

J'ai ramassé mon sac à main, redressé mes épaules et je suis sortie.

Je ne me suis jamais retournée.

Trois jours plus tard, j'étais assise dans la chambre d'amis de mon ami et je regardais par la fenêtre. Phil avait passé des années à me faire faire mes preuves. Mais l'amour n'était pas un test. C'est une question de confiance. Et il l'avait détruite.

Phil m'a envoyé de longs messages remplis d'excuses et d'appels désespérés. Je n'ai pas répondu. Je n'avais plus rien à dire.

J'en avais fini. Et j'étais prête à tout recommencer.

Voici une autre histoire : L'amour prend de nombreuses formes, mais son absence laisse les regrets les plus profonds. C'est l'histoire d'un fils qui a quitté sa mère par honte, pour revenir des années plus tard et trouver une lettre qui lui a brisé le cœur.

Cette œuvre est inspirée d'événements et de personnes réels, mais elle a été romancée à des fins créatives. Les noms, les personnages et les détails ont été modifiés afin de protéger la vie privée et d'améliorer le récit. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, ou avec des événements réels est purement fortuite et n'est pas voulue par l'auteur.

L'auteur et l'éditeur ne prétendent pas à l'exactitude des événements ou à la représentation des personnages et ne sont pas responsables de toute interprétation erronée. Cette histoire est fournie "telle quelle" et les opinions exprimées sont celles des personnages et ne reflètent pas les points de vue de l'auteur ou de l'éditeur.