Mon voisin a refusé de nettoyer ses ordures éparpillées dans le quartier - Le karma s'en est chargé

Lorsque mon voisin John a refusé de nettoyer ses déchets sur tout notre quartier, je ne m'attendais pas à ce que Mère Nature rende justice de manière aussi parfaite.

Je me suis toujours considérée comme une personne raisonnable. Une personne qui apporte des biscuits aux nouveaux voisins, qui se porte volontaire pour les nettoyages communautaires et qui sourit poliment lors des réunions de l'association des propriétaires même lorsque Mme Peterson parle de la hauteur appropriée des boîtes aux lettres pour le quatrième mois consécutif.

Mon mari, Paul, dit que je suis trop gentille. Mais tout le monde a son point de rupture. Le mien est arrivé enveloppé dans des sacs poubelles noirs déchirés.

John a emménagé dans la maison coloniale bleue de l'autre côté de la rue il y a trois ans.

Au début, il semblait assez normal. Ce n'est que le jour de la collecte des ordures que nous avons découvert sa philosophie particulière en matière de gestion des déchets.

Contrairement à tous les autres ménages de notre quartier, John refusait d'acheter des poubelles.

"C'est une perte d'argent", l'ai-je entendu dire à M. Rodriguez un matin. "Les éboueurs s'en charge de toute façon."

John empilait ses ordures dans des sacs poubelles noirs sur le trottoir.

Pas seulement les jours de collecte, mais apparemment chaque fois que l'envie lui en prenait. Parfois, ils restaient là pendant des jours, cuisant au soleil et laissant échapper de mystérieux fluides sur le trottoir.

"Peut-être qu'il est nouveau dans la vie de banlieue", a dit Paul la première fois. "Laisse-lui le temps de comprendre les choses"

Mais trois ans plus tard, rien n'avait changé, si ce n'est le ressentiment croissant des voisins.

Au printemps dernier, Paul et moi avons passé un week-end entier à installer de magnifiques parterres de fleurs le long de notre porche d'entrée. Des hortensias, des bégonias et une rangée de lavande qui était censée faire de notre café matinal sous le porche une expérience aromathérapeutique.

Au lieu de cela, le doux parfum des fleurs se battait quotidiennement avec l'odeur putride qui émanait du tas d'ordures de John.

"Je n'en peux plus", ai-je dit un samedi matin, en posant ma tasse de café. "C'est ridicule. Nous ne pouvons même pas profiter de notre propre porche."

Paul soupire. "Qu'est-ce que tu veux faire ? On lui en a déjà parlé trois fois."

C'était vrai.

À chaque fois, John avait vaguement souri et promis de "s'en occuper". Mais il ne l'a jamais fait.

"Peut-être devrions-nous en parler aux autres", ai-je suggéré. "L'union fait la force, non ?"

Il s'avère que je n'étais pas la seule à ne plus savoir où donner de la tête. Mme Miller, l'institutrice de maternelle à la retraite au bout du pâté de maisons, m'a coincée dans la boîte aux lettres cet après-midi-là.

"Amy, ma chère", commença-t-elle, "Ce que fait cet homme devient insupportable. Baxter m'entraîne toujours vers ce tas d'ordures tous les matins." Elle fait un geste vers son yorkshire au toilettage impeccable. "Tu sais ce qu'il a trouvé hier ? La moitié d'une carcasse de poulet en décomposition ! Mon Baxter aurait pu tomber malade !"

Pour la famille Rodriguez, c'était encore pire.

Avec trois jeunes enfants et une arrière-cour adossée au chemin que le vent emprunte généralement depuis la maison de John, ils ramassaient constamment des emballages de fast-food et des serviettes de table sur la balançoire de leurs enfants.

"Elena a trouvé un pansement usagé dans son bac à sable", m'a raconté Mme Rodriguez. "Tu imagines ? Un pansement ! Provenant de la poubelle de quelqu'un d'autre !"

Même le stoïque M. Peterson, qui se plaint rarement de ce qui n'est pas lié à la boîte aux lettres, a mentionné qu'il avait dû pêcher le courrier indésirable jeté par John dans ses rosiers prisés trois fois cette semaine-là.

"Il faut faire quelque chose", a-t-il déclaré. "Ce quartier a des règles"

J'ai acquiescé, regardant un autre sac noir apparaître sur le trottoir de John, le plastique fin s'étirant déjà contre ce qu'il y avait à l'intérieur. Une odeur aigre a traversé la rue et je me suis couvert le nez par réflexe.

"Oui", ai-je convenu, sentant quelque chose se durcir en moi. "Il faut vraiment faire quelque chose"

C'est alors que le vent s'est levé.

J'ai vu une alerte météo sur mon téléphone annonçant des rafales inhabituelles atteignant jusqu'à 45 mph pendant la nuit.

Paul et moi avons sécurisé nos meubles de terrasse, rentré les plantes en pot et fermé les volets.

Jusqu'à 6 heures du matin, lorsque ma course matinale a été interrompue par ce qui ressemblait à une explosion de décharge dans tout notre quartier.

Le vent n'avait pas seulement été fort.

Il avait été d'une précision chirurgicale, ciblant les sacs poubelles fragiles de John avec un enthousiasme presque vengeur. Le plastique déchiré flottait aux branches des arbres comme des drapeaux. Des boîtes de pizza recouvraient la pelouse immaculée des Peterson. Des bouteilles de soda à moitié vides roulaient dans la rue comme des quilles.

Et l'odeur... mon Dieu, l'odeur. Quelque chose était certainement mort dans l'un de ces sacs, et ses restes étaient maintenant éparpillés loin à la ronde.

"Paul !", ai-je appelé, me précipitant à l'intérieur de notre maison. "Il faut que tu voies ça !"

Mon mari est apparu à la porte en peignoir. Sa mâchoire s'est décrochée.

"Bon sang...", a-t-il murmuré en prenant connaissance de la scène apocalyptique. "Il y en a partout."

Et c'était le cas. Pas une seule cour de notre rue n'avait été épargnée.

M. Rodriguez était déjà dehors en pyjama, ramassant des serviettes en papier détrempées dans la pataugeoire de ses enfants avec une expression dégoûtée.

Mme Miller est restée figée sous son porche, regardant ce qui semblait être les restes d'une lasagne éclaboussant ses précieux hortensias.

"C'est la goutte d'eau qui fait déborder le vase", ai-je marmonné en attrapant une paire de gants de jardinage dans notre garage. "Nous allons lui parler. Maintenant."

Paul a hoché la tête. Lorsque nous avons traversé la rue pour nous rendre chez John, cinq autres voisins s'étaient joints à notre délégation improvisée.

J'ai frappé fermement à la porte de John. Après un long moment, il a répondu, apparemment inconscient du désastre à l'extérieur.

"Bonjour", a-t-il marmonné, l'air surpris par l'attroupement sous son porche.

"John, commençai-je, as-tu regardé dehors ce matin ?"

Il a jeté un coup d'œil devant nous. Ses yeux se sont légèrement écarquillés alors qu'il prenait connaissance de l'état du quartier.

"Wow, il y a eu du vent la nuit dernière, hein ?"

"C'est ta poubelle", dit Mme Miller en montrant un pot de yaourt qui s'était logé dans son rosier. "Tous les déchets. Partout."

John haussa les épaules. "C'est au vent qu'il faut s'en prendre, qu'est-ce qu'on peux faire contre ça ?"

"Tu peux nettoyer", dit fermement monsieur Rodriguez. "Ce sont tes déchets."

"Écoutez, ce n'est pas moi qui ai provoqué le vent. Si ça vous dérange tous autant, n'hésitez pas à nettoyer vous-mêmes."

J'ai senti mon visage rougir de colère. "Tu es sérieux, là ? Tes déchets sont partout parce que tu refuses d'utiliser des poubelles adéquates comme tout le monde !"

"Comme je l'ai dit", répéta John, "C'est le vent, pas moi ! Je ne suis pas responsable du temps qu'il fait."

"C'est tout à fait inacceptable", dit Mme Miller.

John a commencé à fermer sa porte. "Eh bien, bonne chance pour le nettoyage. J'ai des choses à faire aujourd'hui."

Alors que la porte se refermait sur nous, j'ai ressenti quelque chose que je n'avais jamais ressenti auparavant.

"Il va le regretter", ai-je dit à voix basse.

Nous nous sommes tous dispersés pour commencer la tâche dégoûtante de nettoyer les ordures de quelqu'un d'autre dans nos propriétés. Mais quelque chose me disait que ce n'était pas fini.

Et j'avais raison. Car la nature n'avait pas encore fini de donner sa leçon à John.

Le lendemain matin, je me suis réveillée au son du rire de Paul. Il se tenait à la fenêtre de notre chambre, des jumelles à la main.

"Amy", dit-il entre deux éclats de rire. "Tu dois voir ça. Le karma existe"

Je me suis précipitée hors du lit et j'ai attrapé les jumelles, les concentrant sur la cour de John de l'autre côté de la rue. Ce que j'ai vu m'a fait claquer une main sur la bouche.

Des ratons laveurs. Pas seulement un ou deux, mais ce qui ressemblait à toute une famille. Des grands, des petits, tous extrêmement occupés à détruire ce qui restait de la propriété de John.

Ils avaient manifestement découvert son dernier tas d'ordures pendant la nuit. Mais contrairement au vent, qui n'avait fait qu'éparpiller les ordures, ces justiciers à fourrure avaient fait de la destruction une forme d'art.

Les sacs noirs avaient été méthodiquement déchiquetés, leur contenu trié à l'aide de petites pattes adroites. Les aliments à moitié consommés semblaient avoir été testés avant d'être placés à des endroits stratégiques pour un impact maximal.

Je pouvais voir un os de poulet sur la balançoire du porche, un pot de yaourt vide parfaitement équilibré sur la boîte aux lettres, et quelque chose de non identifiable mais définitivement visqueux dégoulinant le long de la porte d'entrée.

Mais la pièce de résistance était la piscine de John. Les ratons laveurs avaient apparemment décidé que c'était l'endroit idéal pour laver leurs trouvailles avant de les redistribuer.

L'eau autrefois bleue contenait maintenant une île flottante de morceaux de déchets, de nourriture pourrie et de ce que je ne pouvais que supposer être des excréments de ratons laveurs.

"Oh mon Dieu", ai-je murmuré, incapable de détacher mes yeux. "C'est magnifique."

Mme Miller est apparue dans sa cour d'entrée, la main pressée sur le cœur, tandis qu'elle examinait la scène. M. Rodriguez prenait des photos. Même M. Peterson avait abandonné son journal du matin pour assister à la vengeance de la nature.

La porte d'entrée de John s'est ouverte avec fracas.

Il est sorti en pyjama et a foncé sur le raton laveur le plus proche. L'animal l'a regardé avec ce que je jurerais être du mépris avant de sautiller vers les buissons.

"PARTEZ !" a beuglé John, le visage empourpré par la rage. "PARTEZ DE MON JARDIN !"

Les ratons laveurs, nullement impressionnés, ont continué leur retraite tranquille. L'un d'eux, particulièrement gros, s'est arrêté pour se gratter avant de disparaître dans la haie du voisin.

J'ai regardé John évaluer les dégâts. Ses épaules se sont affaissées tandis qu'il prenait conscience de l'étendue de la destruction.

Je suis sortie sur notre porche.

"Tu as besoin d'aide ?", ai-je dit de l'autre côté de la rue.

John a levé les yeux. Pendant un instant, j'ai cru qu'il allait nous crier dessus. Au lieu de cela, il a secoué lentement la tête.

"Je vais m'en occuper", a-t-il répondu.

Nous l'avons tous regardé en silence commencer la tâche monumentale de nettoyer les séquelles du raton laveur. Chaque pelle semblait le dégonfler un peu plus.

Trois jours plus tard, un camion de livraison s'est arrêté devant la maison de John. Il en est sorti deux grandes poubelles robustes avec des couvercles sécurisés à l'épreuve des animaux.

Nous n'en avons jamais parlé. Il ne l'a jamais reconnu.

Mais depuis, tous les mardis matin, les ordures de John sortent dans des poubelles appropriées, sécurisées par des élastiques pour faire bonne mesure.

Parfois, lorsque les gens refusent d'écouter ou traitent les autres de façon injuste, le karma intervient et parle. La vie a une façon de rétablir l'équilibre, et cela se fait souvent de la façon la plus inattendue et la plus inoubliable.

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