Un passager grossier a cassé mon ordinateur portable dans l'avion et a refusé de payer – alors j'ai brisé son ego à la place

Tout ce que je voulais, c'était travailler pendant le vol. Mais après un inclinaison brutale du siège, un écran d'ordinateur portable brisé et un refus suffisant de payer les dommages, j'étais furieuse et j'ai commencé à comploter. Lorsque la compagnie aérienne a minimisé l'incident en le qualifiant de « problème personnel », j'ai décidé de le rendre public.

Avez-vous déjà ressenti cette rage blanche qui brouille la vue ? Celle qui fait monter des tripes à la poitrine comme des brûlures d'estomac ?

C'est ce que j'ai ressenti lorsque ma semaine est passée de productive à catastrophique.

Mes parents m'avaient convaincue de rentrer à la maison pour un long week-end afin de me détendre du stress lié à la rédaction d'une thèse qui me détestait autant que je la détestais. J'étais légèrement en avance sur mon planning, alors j'ai accepté.

C'était bon d'être à la maison... pour exactement un jour.

Samedi, je suis tombée sur un article qui présentait un point de vue intéressant sur mon sujet de recherche. Il m'a hantée.

J'ai essayé de revenir à mes projets décontractés de faire des biscuits avec papa et d'aider maman à restaurer une vieille armoire, mais ça n'a pas marché.

En peu de temps, je me suis enchaînée à la table de la cuisine et j'ai repris le rythme de l'élaboration d'arguments fondés sur des preuves et de l'élaboration de citations.

Mes mini-vacances ont été gâchées, mais j'avais enfin l'impression d'avancer dans la rédaction de ma thèse.

Les graphiques comparant l'efficacité de la transmission du glutamate chez les sujets de type sauvage et les sujets mutants GRIN2B tournaient dans ma tête alors que je prenais l'avion pour rentrer chez moi.

J'étais assise dans le siège 23B, peu de temps après le décollage, les yeux rivés sur mon écran, vérifiant mes recherches et avalant du café glacé comme s'il s'agissait d'oxygène.

Puis : BAM !

Le siège d'en face s'est incliné vers l'arrière comme s'il avait été heurté par un camion.

Ma tablette a été violemment secouée. Mon grand café glacé, ma bouée de sauvetage, ma précieuse source de caféine, a été projeté en l'air.

Le pire, c'est qu'une grande fissure a traversé mon écran comme un éclair, répandant des couleurs bizarres provenant de pixels endommagés sur ma thèse comme une terrible métaphore.

J'ai enlevé mes écouteurs, le goût de l'adrénaline amer dans ma bouche.

« Hé ! Vous voulez bien arrêter ? » Ma voix était plus aiguë que je ne l'aurais voulu, mais honnêtement ? Elle correspondait parfaitement à mon humeur. « Mais qu'est-ce qui vous prend, bon sang ? Tout mon travail... »

L'homme devant moi ne s'est même pas retourné. Il a juste marmonné, l'air suffisant : « Vous ne devriez peut-être pas apporter votre travail si vous ne supportez pas les turbulences. »

Des turbulences ? L'air était aussi calme qu'un miroir. Ce n'était pas des turbulences, c'était un homme adulte qui piquait une crise avec l'équipement de la compagnie aérienne.

« Il n'y avait pas de turbulences », ai-je dit d'une voix dangereusement calme. « Vous avez rabattu votre siège sans vérifier derrière vous. »

L'arrière de sa tête savamment coiffée n'a pas bougé. Je pouvais pratiquement sentir son mépris comme une chose physique.

J'ai appuyé sur le bouton d'appel de l'hôtesse, le cœur battant à tout rompre.

Quand l'hôtesse est arrivée (les yeux fatigués, le sourire professionnel bien en place), je lui ai expliqué ce qui s'était passé, en lui montrant mon ordinateur endommagé et les taches de café qui s'étalaient sur mon plateau.

Ses yeux ont brièvement reflété de la compassion, avant que la politique de la compagnie aérienne ne prenne visiblement le dessus.

« Je suis désolée pour votre ordinateur, madame, a-t-elle dit, mais ce genre d'incident est considéré comme une affaire personnelle entre passagers. »

« Il a cassé mon ordinateur portable, ai-je dit d'une voix tendue. C'est un MacBook. Il coûte plus de mille dollars. »

« Je comprends votre frustration », a-t-elle répondu d'un ton qui montrait clairement qu'elle ne comprenait absolument pas, « mais la compagnie aérienne ne peut rien faire dans ce genre de situation. Je vais vous chercher des serviettes pour nettoyer le liquide renversé. »

Elle est partie, et je me suis retournée pour fixer le siège devant moi.

Je ne pouvais pas continuer à travailler avec l'écran de mon ordinateur portable dans cet état et j'étais sur une bonne lancée ! J'étais sur le point d'arriver aux bonnes nouvelles concernant l'action pharmacologique de certains médicaments imitant la transmission inhibée du glutamate dans le cortex préfrontal.

Je me suis penchée en avant, la voix maîtrisée mais ferme. « Vous devez payer pour ça. Vous avez cassé mon ordinateur portable. »

M. Le Grossier s'est tourné juste un peu, assez pour me montrer le bord de son profil, et a ri.

Il a vraiment ri !

« Bonne chance », a-t-il dit en riant, avant d'incliner encore plus son siège et de faire semblant de s'endormir, comme s'il était le propriétaire de toute la rangée, voire de tout l'avion.

J'étais furieuse !

Divers scénarios de vengeance me traversèrent l'esprit, mais je savais que passer à l'acte ne ferait que me causer des ennuis.

« Incroyable », ai-je murmuré en fixant mon écran détruit.

Les couleurs clignotaient sur la page sous le verre fissuré, obscurcissant tout mon travail. Et je n'avais pas d'ordinateur portable de rechange à la maison non plus... c'était un désastre.

« C'était totalement scandaleux », a dit une voix calme à côté de moi.

Je me suis retournée pour trouver ma voisine, une femme peut-être 15 ans plus âgée que moi, avec des lunettes sobres et un livre de poche, qui observait la scène en plissant les yeux.

« Vous avez vu ce qui s'est passé ? » lui ai-je demandé.

Elle a acquiescé.

« Tout. Il n'y avait aucune turbulence. Il a simplement rabattu son siège sans prévenir. »

Elle s'est rapprochée. « Si vous le dénoncez, je vous soutiendrai. J'ai une très bonne mémoire pour les détails. »

J'aurais pu la serrer dans mes bras.

« Merci », ai-je murmuré, soulagée.

« Je m'appelle Elaine », a-t-elle dit en me tendant la main.

« Megan », ai-je répondu en lui serrant la main. « Étudiante diplômée avec une machine à thèse désormais cassée. »

« Et je suis sténographe judiciaire », a-t-elle dit avec un petit sourire. « Je remarque les choses de manière professionnelle. »

Pour la première fois depuis l'incident du siège claqué, j'ai ressenti une étincelle qui n'était pas de la rage pure. C'était quelque chose qui s'apparentait davantage à... une possibilité.

« Alors, Elaine, ai-je dit en sortant mon téléphone, que diriez-vous d'une petite enquête ? »

Au cours des trois heures qui ont suivi, j'ai compilé des informations comme si je me préparais pour ma propre mission de la CIA.

Le vrai nom de M. Grossier brillait en lettres dorées sur sa mallette en cuir prétentieuse.

Son métier est devenu évident après qu'Elaine m'a dit qu'il avait discuté bruyamment de suivi d'introduction en bourse et de gestionnaires de fonds spéculatifs lorsqu'il est monté à bord.

C'était manifestement un professionnel de la finance.

Et sa peur ? Même moi, j'avais remarqué qu'il avait commandé un whisky avant même que nous ayons atteint l'altitude de croisière, et j'avais entendu ses prières murmurées alors qu'il agrippait les accoudoirs pendant le décollage.

Elaine observait d'un œil approbateur la façon dont je prenais des notes tandis que je plongeais dans les traces numériques de Trevor.

« Étudiante en journalisme ? » a-t-elle suggéré.

« C'est ma matière secondaire. Comment avez-vous deviné ? »

« Vous avez une méthode », a-t-elle simplement répondu.

J'ai haussé les épaules. « Que veux-tu que je te dise ? Certaines personnes mangent quand elles sont stressées. Moi, je fais des recherches. »

Une fois que j'ai rassemblé tout ce dont j'avais besoin, j'ai rédigé ce qui pourrait être mon meilleur texte à ce jour : un post LinkedIn qui ne mentionnait jamais Trevor par son nom, mais qui dressait un portrait si vivant que tous ceux qui le connaissaient le reconnaîtraient immédiatement.

J'ai décrit l'incident en détail, cité ses propos mot pour mot et joint une photo de mon écran fissuré.

J'ai également tagué son entreprise, une société financière de taille moyenne réputée pour sa « responsabilité sociale » comme le proclame son site web.

Puis j'ai ajouté la touche finale : « Je peux fournir des témoins ».

Trevor a dormi pendant tout le vol, le dossier de son siège rabattu, un masque sur les yeux, même après l'atterrissage. J'ai supposé qu'il essayait d'éviter une nouvelle confrontation avec moi, mais il ne savait pas que j'avais déjà riposté.

Après l'atterrissage, Elaine et moi avons échangé nos coordonnées.

« Je t'enverrai ma déclaration par courrier ce soir », m'a-t-elle dit. « Tiens-moi au courant de la suite... Je m'y suis investie maintenant. »

Pendant quatre jours, rien ne s'est passé, du moins rien d'officiel. Mais mon message a fait le buzz et les commentaires se sont multipliés.

« C'est ce type du bureau de Chicago ? »

« Ça ressemble exactement à Trevor... »

« Je crois que j'étais assis à côté de ce même crétin dans un avion le mois dernier ! »

Cinq jours après avoir publié ce message, mon téléphone a vibré pour m'avertir d'une notification. Un message LinkedIn provenant d'une personne dont le titre était « Directeur des relations publiques ».

« Nous aimerions vous parler de votre récente expérience avec l'un de nos employés. Seriez-vous disponible pour un bref appel aujourd'hui ? »

J'ai souri en regardant mon téléphone. Je l'ai eu.

Lorsque j'ai répondu à leur appel, je suis restée calme et professionnelle.

J'ai exposé les faits. J'ai mentionné à nouveau mon témoin.

« Nous prenons ces questions très au sérieux », a déclaré la responsable des relations publiques, d'une voix soigneusement modulée. « Si vous pouviez nous fournir une estimation des frais de réparation de votre ordinateur, nous aimerions régler ce problème. »

« Bien sûr », ai-je répondu. « Et je demanderai à mon témoin de vous envoyer directement sa déclaration. Elle est sténographe judiciaire, soit dit en passant. Elle est très attentive aux détails. »

Il y a eu un bref silence au bout du fil.

« Cela serait... utile », a-t-on dit, son ton professionnel s'assouplissant légèrement.

Deux jours plus tard, un coursier a livré un MacBook flambant neuf à mon appartement, ainsi qu'une lettre d'excuse officielle de la part de l'entreprise.

Pas de la part de Trevor, bien sûr. La société.

Elaine m'a envoyé un texto cet après-midi-là.

« Ils m'ont appelée », m'a-t-elle écrit dans son SMS. « Je leur ai passé un savon. J'espère que ça t'aura été utile ! »

Une semaine plus tard, la curiosité a pris le dessus. Je me suis rendue sur le site web de l'entreprise et j'ai cliqué sur « Notre équipe ».

J'ai fait défiler les photos souriantes des dirigeants, à la recherche de ce visage familier et suffisant.

Il n'y était pas.

Trevor avait disparu de la page de l'équipe comme la brume du matin. Disparu comme son empathie. Comme son jugement professionnel.

L'homme qui avait crevé mon écran avait craqué sous la pression des relations publiques.

Je me suis assise, ressentant un mélange compliqué d'émotions.

Il y avait de la satisfaction, oui. La justice, sans aucun doute. Mais aussi un étrange sentiment d'émerveillement devant la rapidité avec laquelle les actions peuvent avoir des conséquences.

J'ai allumé mon nouvel ordinateur portable et ouvert le fichier de ma thèse, heureusement récupéré depuis le cloud.

« Appelons ça de la turbulence », ai-je dit à mon appartement vide avant de me remettre au travail.

Parfois, la vie vous réserve des surprises inattendues. Parfois, vous y répondez de la même manière.

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