Un passager grossier a endommagé mon ordinateur portable dans l'avion et a refusé de payer – J'ai donc brisé son ego à la place

Tout ce que je voulais, c'était travailler en plein vol. Mais après une inclinaison brutale, un écran d'ordinateur portable brisé et un refus suffisant de payer les dommages, j'étais furieuse. Lorsque la compagnie aérienne a qualifié la situation d'"affaire personnelle", j'ai décidé de la rendre publique.

Avez-vous déjà ressenti cette rage blanche qui brouille la vue ? Celle qui fait monter des tripes à la poitrine comme des brûlures d'estomac ?

C'est ce que j'ai ressenti lorsque ma semaine est passée de productive à catastrophique.

Mes parents m'avaient convaincue de rentrer à la maison pour un long week-end afin de me détendre du stress lié à la rédaction d'une thèse qui me détestait autant que je la détestais. J'étais légèrement en avance sur mon planning, alors j'ai accepté.

C'était bon d'être à la maison... pour exactement un jour.

Samedi, je suis tombée sur un article qui présentait un point de vue intéressant sur mon sujet de recherche. Il m'a hantée.

J'ai essayé de revenir à mes projets décontractés de faire des biscuits avec papa et d'aider maman à restaurer une vieille armoire, mais ça n'a pas marché.

En peu de temps, je me suis enchaînée à la table de la cuisine et j'ai repris le rythme de l'élaboration d'arguments fondés sur des preuves et de l'élaboration de citations APA.

Mes mini-vacances ont été gâchées, mais j'avais enfin l'impression d'avancer dans la rédaction de ma thèse.

Les graphiques comparant l'efficacité de la transmission du glutamate chez les sujets de type sauvage et les sujets mutants GRIN2B tournaient dans ma tête alors que je prenais l'avion pour rentrer chez moi.

J'étais assise dans le 23B, peu de temps après le décollage, les yeux rivés sur mon écran, vérifiant mes recherches et avalant du café glacé comme s'il s'agissait d'oxygène.

Puis : SLAM !

Le siège d'en face s'est incliné vers l'arrière comme s'il avait été heurté par un camion.

Ma table à plateau a été violemment secouée. Mon café glacé - ma bouée de sauvetage, mon précieux système de distribution de caféine - s'est envolé dans les airs.

Le pire, c'est qu'une grande fissure a traversé mon écran comme un éclair, répandant des couleurs bizarres provenant de pixels endommagés sur ma thèse comme une terrible métaphore.

J'ai enlevé mes écouteurs, le goût de l'adrénaline amer dans ma bouche.

"Hé ! Qu'est-ce que vous faites ?" Ma voix est sortie plus tranchante que je ne l'avais prévu, mais honnêtement ? Elle correspondait parfaitement à mon humeur. "C'est quoi ce bordel ? Tout mon travail..."

L'homme devant ne s'est même pas retourné. Il s'est contenté de marmonner, aussi suffisant que possible : "Peut-être qu'il ne faut pas apporter de travail si vous ne pouvez pas supporter les turbulences."

Des turbulences ? L'air était lisse comme du verre. Ce n'était pas des turbulences - c'était un homme adulte qui piquait une colère contre l'équipement de la compagnie aérienne.

"Il n'y a pas eu de turbulences", ai-je dit, ma voix dangereusement calme. "Vous avez claqué votre siège sans vérifier derrière vous".

L'arrière de sa tête coiffée par un expert n'a pas bougé. Je pouvais pratiquement sentir sa façon de m'ignorer comme une chose physique.

J'ai appuyé sur le bouton d'appel de l'hôtesse, le cœur martelant contre mes côtes.

Lorsque l'hôtesse de l'air est arrivée (l'œil fatigué, le sourire professionnel bien en place), j'ai expliqué ce qui s'était passé, en montrant mon ordinateur endommagé et les taches de café qui s'étalaient sur mon plateau.

Son regard s'est brièvement teinté de sympathie avant que la politique de la compagnie aérienne ne prenne visiblement le dessus.

"Je suis désolée pour votre ordinateur, madame", a-t-elle dit, "mais les incidents de ce genre sont considérés comme une affaire personnelle entre les passagers."

"Il a endommagé mon ordinateur portable", ai-je dit, la voix serrée. "C'est un MacBook. Il coûte plus de mille dollars."

"Je comprends votre frustration", a-t-elle dit sur ce ton particulier qui signifiait qu'elle ne la comprenait absolument pas, "mais la compagnie aérienne ne peut rien faire dans ce genre de situation. Laissez-moi aller vous chercher des serviettes pour le déversement."

Elle est partie, et je me suis retournée pour fixer le siège devant moi.

Je ne pouvais pas continuer à travailler avec l'écran de mon ordinateur portable dans cet état - et j'étais sur une bonne lancée ! J'étais sur le point d'arriver aux bonnes nouvelles concernant l'action pharmacologique de certains médicaments imitant la transmission inhibée du glutamate dans le cortex préfrontal.

Je me suis penchée en avant, ma voix contrôlée mais d'acier. "Vous devez payer pour ça. Vous avez cassé mon ordinateur portable."

M. Le Grossier s'est tourné juste un peu, assez pour me montrer le bord de son profil, et a ri.

Il a vraiment ri !

"Bonne chance avec ça", a-t-il gloussé, avant d'incliner encore plus son siège et de faire semblant de s'endormir, comme si toute la rangée - non, tout l'avion - lui appartenait.

J'étais furieuse !

Plusieurs scénarios de vengeance ont traversé mon imagination, mais je savais qu'en les mettant en pratique, je m'attirerais des ennuis.

"Incroyable", murmurai-je en fixant mon écran en ruine.

Les couleurs clignotaient sur la page sous le verre fissuré, masquant tout mon dur labeur. Et je n'avais pas non plus d'ordinateur portable de rechange à la maison... C'était un désastre.

"C'était complètement scandaleux", dit une voix discrète à côté de moi.

Je me suis retournée pour découvrir ma camarade de rangée, une femme qui avait peut-être 15 ans de plus que moi, avec des lunettes de vue et un livre, et qui regardait avec des yeux bridés.

"Vous avez vu ce qui s'est passé ?", lui ai-je demandé.

Elle a hoché la tête.

"Tout ce qui s'est passé. Il n'y avait aucune turbulence. Il a juste fait claquer son siège en arrière sans prévenir."

Elle s'est rapprochée. "Si vous le dénoncez, je vous soutiendrai. J'ai une bonne mémoire des détails."

J'aurais pu la serrer dans mes bras.

"Merci", ai-je murmuré, le soulagement m'envahissant.

"Je m'appelle Elaine", dit-elle en me tendant la main.

"Megan", ai-je répondu en la serrant. "Étudiante diplômée avec une machine à thèse maintenant cassée".

"Et je suis sténographe judiciaire", dit-elle avec un petit sourire. "Je remarque les choses de manière professionnelle".

Pour la première fois depuis l'incident du claquement de siège, j'ai senti une étincelle de quelque chose qui n'était pas de la pure rage. C'était quelque chose de plus proche de... la possibilité.

"Alors, Elaine", dis-je en sortant mon téléphone. "Que diriez-vous d'un petit travail de détective ?"

Au cours des trois heures qui ont suivi, j'ai compilé des renseignements comme si je préparais ma propre mission personnelle de la CIA.

Le vrai nom de M. Le Grossier - Trevor - brillait en lettres d'or sur son porte-documents en cuir prétentieux.

Son travail est devenu évident après qu'Elaine m'a dit qu'il avait discuté bruyamment du suivi des introductions en bourse et des gestionnaires de fonds spéculatifs lorsqu'il est monté à bord.

C'était manifestement un pro de la finance.

Et sa peur ? Même moi, j'avais remarqué qu'il commandait un whisky avant même que nous ayons atteint notre altitude de croisière, et j'avais entendu ses prières marmonnées alors qu'il s'agrippait aux accoudoirs pendant le décollage.

Elaine a regardé ma prise de notes avec approbation pendant que je plongeais dans l'empreinte numérique de Trevor.

"Étudiant en journalisme ?", devina-t-elle.

"C'est ma matière principale. Comment le savez-vous ?"

"Vous avez un système", dit-elle simplement.

J'ai haussé les épaules. "Qu'est-ce que je peux dire ? Certaines personnes stressent en mangeant. Moi, je stresse en faisant des recherches."

Une fois que j'ai rassemblé tout ce dont j'avais besoin, j'ai rédigé ce qui était peut-être mon meilleur travail écrit à ce jour : une note LinkedIn qui ne mentionnait jamais Trevor par son nom, mais qui peignait une image si vivante que toute personne qui le connaissait le reconnaîtrait instantanément.

J'ai décrit l'incident en détail, je l'ai cité mot pour mot et j'ai joint une photo de mon écran fissuré.

J'ai également étiqueté son entreprise, une société financière de taille moyenne dont le site Web affiche une réputation de "responsabilité d'entreprise".

Puis j'ai ajouté le mot de la fin : "Heureuse de fournir des témoins".

Trevor a dormi pendant tout ce temps, le siège en arrière, le masque pour les yeux en place, même après l'atterrissage. J'ai supposé qu'il essayait d'éviter une nouvelle confrontation avec moi, mais il était loin de se douter que j'avais déjà riposté.

Après l'atterrissage, Elaine et moi avons échangé nos coordonnées.

"Je vous enverrai ma déclaration par courrier ce soir", m'a-t-elle dit. "Tenez-moi au courant de la suite des événements... Je suis investie maintenant".

Pendant quatre jours, il ne s'est rien passé - du moins rien d'officiel. Mon article a cependant gagné en popularité et les commentaires se sont accumulés.

"C'est ce type du bureau de Chicago ?"

"On dirait exactement Trevor..."

"Je crois que j'étais assis à côté de ce même crétin sur un vol le mois dernier !"

Cinq jours après avoir publié cette note, mon téléphone a bourdonné d'une notification. Un message LinkedIn d'une personne dont le titre comporte "directeur des relations publiques".

"Nous aimerions parler avec vous de votre récente expérience avec l'un de nos employés. Seriez-vous disponible pour un bref appel aujourd'hui ?"

J'ai souri à mon téléphone. Je l'ai eu.

Lorsque j'ai répondu à leur appel, je suis restée calme et professionnelle.

J'ai exposé les faits. J'ai mentionné à nouveau mon témoin.

"Nous prenons ces questions très au sérieux", a déclaré la femme des relations publiques, sa voix soigneusement modulée. "Si vous pouviez nous fournir des devis de réparation pour votre ordinateur, nous aimerions arranger les choses".

"Bien sûr", ai-je répondu. "Et je demanderai à mon témoin de vous envoyer directement sa déclaration également. Elle est sténographe judiciaire, d'ailleurs. Elle a le souci du détail."

Il y a eu une brève pause au bout du fil.

"Ce serait... utile", dit-elle, son ton professionnel glissant juste un peu.

Deux jours plus tard, un coursier a livré un MacBook flambant neuf à mon appartement, ainsi qu'une lettre d'excuse officielle de la part de l'entreprise.

Pas de la part de Trevor, bien sûr. La société.

Elaine m'a envoyé un texto cet après-midi-là.

"Ils m'ont appelée", dit-elle dans son texte. "Je leur ai passé un savon. J'espère que vous avez tiré quelque chose de bon de tout ça !"

Une semaine plus tard, la curiosité a pris le dessus. J'ai visité le site Web de l'entreprise et j'ai cliqué sur "Notre équipe".

J'ai fait défiler les portraits d'entreprise souriants, à la recherche de ce visage suffisant familier.

Il n'y était pas.

Trevor avait disparu de la page de l'équipe comme la brume du matin. Disparu comme son empathie. Comme son jugement professionnel.

L'homme qui avait crevé mon écran avait craqué sous la pression des relations publiques.

Je me suis assise, ressentant un mélange compliqué d'émotions.

Il y avait de la satisfaction, oui. La justice, sans aucun doute. Mais aussi un étrange sentiment d'émerveillement devant la rapidité avec laquelle les actions peuvent avoir des conséquences.

J'ai allumé mon nouvel ordinateur portable et ouvert mon fichier de thèse - heureusement récupéré sur le cloud.

"Appelons ça des turbulences", ai-je dit à mon appartement vide et me suis remise au travail.

Parfois, la vie vous lance des balles inattendues. Parfois, vous les leur renvoies.

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