Mon patron m'a demandé de garder sa fille, mais ce que j'ai trouvé dans le sous-sol m'a laissé bouche bée

"N'allez pas au sous-sol." C'est tout ce que mon patron a dit avant de raccrocher. Au début, j'ai considéré qu'il s'agissait d'une nouvelle demande étrange de la part d'un homme qui en avait plein les bras. Mais lorsque je suis entré dans sa maison et que sa fille a mentionné ce qui se trouvait en bas, je n'ai pas pu m'empêcher de regarder.

Si vous m'aviez dit il y a six mois que ma carrière d'architecte impliquerait plus de courses de café au lait que de plans d'étage, je vous aurais ri au nez. J'étais la première de ma classe, après tout. Mais j'ai commencé à travailler pour M. Miles. C'est un génie dans son domaine, bien sûr, mais être son assistante est une toute autre histoire.

Prenons l'exemple de mardi dernier. La journée a commencé quand il a jeté ses clés sur mon bureau et a aboyé : "Kara, j'ai besoin que tu emmènes à nouveau la Porsche chez le mécanicien. Et ne les laisse pas t'escroquer cette fois."

Je ne m'étais même pas encore assise.

À l'heure du déjeuner, j'avais répondu à trois appels téléphoniques de son ex-femme et livré une paire de boutons de manchette à un teinturier qui, selon lui, était "le seul à ne pas abîmer la soie". Ah oui, j'ai aussi assisté à une réunion au cours de laquelle j'ai dû présenter ses créations en me faisant passer pour son "partenaire junior".

J'étais à la moitié de la présentation du dernier projet d'appartement de luxe de M. Miles à un client très impatient lorsque mon téléphone a sonné. D'habitude, je le laissais tomber sur la messagerie vocale, mais quand l'écran s'est éclairé montrant le nom de Boss, j'ai compris que c'était mieux ainsi.

"Kara", a-t-il dit au moment où j'ai décroché. Sa voix était tendue. "J'ai besoin que vous laissiez tout tomber et que vous alliez à l'école de Chloé. Elle a mal au ventre et doit rentrer à la maison. Emmenez-la chez moi et restez avec elle jusqu'à ce que je revienne."

"Attendez, quoi ? M. Miles, je suis en train de..."

"Maintenant, Kara", dit-il. "Rentrez directement chez à la maison. N'allez pas au sous-sol. C'est, euh, en réparation. Compris ?"

Je voulais argumenter. Je le voulais vraiment. Mais la tension dans sa voix m'a fait réfléchir. "Très bien", ai-je soupiré. "Je suis en route."

Quand je suis arrivée à l'école, Chloé était recroquevillée dans le bureau de l'infirmière, pâle et malheureuse. "Hé, ma petite. , lui ai-je dit doucement. On va te ramener à la maison."

Elle a à peine hoché la tête, se serrant l'estomac pendant que je l'aidais à monter dans la voiture. Pendant le trajet jusqu'à la maison de M. Miles, elle gémissait doucement et j'ai essayé de la distraire.

"Alors, ton parfum de glace préféré ? Je suppose que c'est de la pâte à biscuit aux pépites de chocolat."

"Le chocolat, c'est dégueulasse", a-t-elle marmonné.

"Ok, un point pour Kara." J'ai souri, espérant lui remonter le moral. Mais elle a dit quelque chose qui n'avait aucun sens.

"J'ai besoin de Rodger", a-t-elle chuchoté, les larmes aux yeux.

"Rodger ?", ai-je demandé. "Qui est Rodger, chérie ?"

"Mon petit frère", dit-elle, la voix brisée. "Mais ce matin, papa l'a laissé dans le sous-sol."

Mes mains se sont crispées sur le volant à mesure que j'entendais ses mots. Petit frère ? Le sous-sol ?

Lorsque nous sommes arrivés à la maison, mon esprit était en ébullition. J'ai installé Chloé sur le canapé avec une couverture et de l'eau, puis je me suis accroupie devant elle.

"Chloé, qu'est-ce que tu veux dire par Rodger est au sous-sol ? Est-ce qu'il va bien ?"

Elle s'est contentée de hocher la tête solennellement et de dire : "Papa a dit de ne pas le laisser sortir."

Contre toutes les cloches d'alarme qui hurlaient dans ma tête, j'ai marché jusqu'à la porte du sous-sol.

En entrant dans le sous-sol, je me suis préparée à sortir d'un film d'horreur. Au lieu de cela, j'ai été frappée par le parfum écrasant de la lavande, la douce lueur des guirlandes électriques et une scène si tendre qu'elle m'a laissée sans voix.

L'espace n'était ni sombre ni inquiétant - il était magique. Les murs étaient peints dans des tons pastels et des décorations fantaisistes étaient suspendues au plafond. Une minuscule tente à volants trônait dans un coin, entourée de jouets en peluche et de piles de livres colorés. Des poupées étaient alignées sur les étagères, chacune parfaitement placée, comme si elles attendaient que quelqu'un vienne jouer.

Avant que je puisse comprendre ce que je voyais, Chloé descendit doucement les escaliers derrière moi.

"Chloé", dis-je doucement, la voix tremblante. "Où est ton frère ? Où est Rodger ?"

Elle n'a pas répondu tout de suite. Au lieu de cela, elle s'est dirigée vers une étagère et a pris une photo encadrée. Elle me l'a tendue des deux mains.

Sur la photo, c'était son frère Rodger qui avait l'air d'avoir sept ou huit ans, avec les mêmes yeux brillants et le même sourire espiègle.

"C'est Rodger", dit Chloé, d'une voix douce.

Je me suis accroupie à son niveau, le cœur battant la chamade. "Où est-il maintenant, mon cœur ?"

Elle m'a jeté un coup d'œil, puis a pointé du doigt le plafond. "Il est là-haut", a-t-elle chuchoté.

"Mais nous étions juste à l'étage." Il m'a fallu un moment pour comprendre. "Oh. Tu veux dire... qu'il est au paradis ?"

Chloé a hoché la tête, son petit visage s'est assombri. "Il est tombé très malade du cancer l'année dernière. Papa a dit qu'il devait aller là où il ne souffrirait plus."

Des larmes ont piqué mes yeux tandis que je regardais à nouveau la photo, ma poitrine se serrant. Pendant tout ce temps, j'avais pensé que mon patron cachait quelque chose de sombre, mais au lieu de cela, il protégeait quelque chose de fragile : le souvenir que sa fille avait de son frère.

Chloé m'a entraînée vers une petite table dans un coin, où un dessin au crayon de couleur était posé dans un simple cadre. On y voyait un garçon et une fille se tenant la main sous un arc-en-ciel. "Papa a fait cette chambre pour moi", dit-elle. "Pour que j'aie toujours un endroit où penser à Rodger."

Chloé m'a souri, ses petites mains s'écartant pour montrer la pièce comme si elle présentait un palais.

"Mon papa l'a faite pour moi", dit-elle fièrement. "Il a construit ma chambre de princesse. Tout ce qu'il y a ici, il l'a fait juste pour moi. En fait, nous l'avons fait ensemble."

Je me suis agenouillée, laissant mes doigts effleurer les bords d'un minuscule service à thé disposé à la perfection sur une table miniature. Ma poitrine me faisait mal alors que j'essayais d'assimiler le contraste entre cet espace plein de cœur et l'homme exigeant et froid que je connaissais au travail.

"Tu l'as aidé ?", ai-je demandé doucement.

Elle a hoché la tête, ses boucles rebondissant. "J'ai choisi les couleurs. Et les lumières scintillantes." Son visage se décomposa légèrement. "C'est notre lieu de bonheur, alors je ne me sens pas si triste pour Rodger."

Les larmes ont coulé sur mes joues avant que je ne puisse les arrêter. Voilà cette petite fille qui s'accroche à la mémoire de son frère avec tant d'amour, alors que son père - l'homme qui aboyait des ordres et traitait tout le monde comme des pions - avait déversé son chagrin dans la création de quelque chose de magnifique pour elle.

Le bruit de la porte d'entrée qui s'ouvre me sort de mes pensées. Des pas lourds ont résonné dans la maison, et une voix familière a appelé : "Chloé ?"

Elle s'est précipitée à l'étage et, quelques instants plus tard, M. Miles est apparu dans l'embrasure de la porte. Ses yeux se sont immédiatement rétrécis lorsqu'il m'a vue. "Kara," dit-il d'un ton laconique, "que faites-vous ici ? Je vous ai dit de ne pas descendre ici."

Je me suis levée, m'essuyant le visage, mes mots trébuchant. « Je... Chloé a parlé de Rodger, et je ne savais pas... elle a dit qu'il était au sous-sol, et je... »

Il a poussé un soupir, s'est pincé l'arête du nez. "C'est pour ça que je ne voulais pas que quelqu'un le voie. C'est... difficile pour moi."

Sa voix s'est légèrement brisée, et pour la première fois, j'ai vu le poids qu'il portait, le chagrin qu'il avait caché derrière son côté exigeant.

Debout dans la chaleur de la "chambre de princesse" de Chloé, entourée "des vestiges de l'amour et du chagrin de son père, j'ai ressenti un rare élan de courage. "M. Miles", ai-je commencé en hésitant, "puis-je être honnête avec vous ?"

Son regard acéré s'est porté sur le mien, mais il n'était pas en colère, juste fatigué. "Allez-y."

"J'ai pensé à démissionner", ai-je dit, la voix tremblante malgré ma détermination. "Je ne fais pas un vrai travail ici. Je vais chercher du café. Faire des courses. Ce n'est pas pour ça que j'ai accepté ce travail. C'est... c'est dénué de sens."

Il ne m'a pas crié dessus. Il ne s'est pas moqué. Au lieu de cela, à ma grande surprise, il s'est enfoncé sur une petite chaise en bois près de la tente et a posé ses coudes sur ses genoux. Pendant un instant, le puissant et inflexible M. Miles a eu l'air... humain.

"Je suis désolé", dit-il finalement, la voix calme. "J'ai été dur avec vous, n'est-ce pas ?"

Je ne savais pas quoi dire, alors je suis restée silencieuse.

"Vous savez", a-t-il poursuivi en se frottant la nuque, "c'est comme ça que j'ai été formé quand j'ai commencé. Mon mentor croyait qu'il fallait vous briser pour vous reconstruire. Je pensais que c'était ce qu'il fallait pour pousser quelqu'un à réussir." Il fait le tour de la pièce, ses yeux s'attardant sur la photo de sa famille. "Mais maintenant... Je vois que c'est un non-sens. Vraiment, ça l'est."

L'air entre nous est resté lourd pendant un moment avant qu'il ne se redresse, tirant un dossier de sa mallette.

"Reprenons depuis le début", dit-il, le ton plus ferme mais non moins sincère. "Voici une mission concrète : examiner ces plans pour demain. Je veux que vous me donniez votre avis sur la conception. Êtes-vous prêt à travailler ?"

Ma bouche s'est ouverte et je l'ai regardé fixement. S'agissait-il d'un test ? Un piège ? Mais j'ai vu un léger sourire se dessiner au coin de sa bouche, et j'ai compris qu'il était sérieux.

J'ai acquiescé, incapable de réprimer un sourire. "Enfin", ai-je dit, le soulagement et l'excitation bouillonnant dans ma poitrine.

Il a émis un petit rire, puis s'est levé. "Bien. Et Kara ?"

"Oui ?"

Il a hésité, jetant un coup d'œil au dessin de Chloé sur la table. "Merci d'avoir pris soin d'elle. Et pour... être restée dans le coin."

"Mais je vous en prie", ai-je répondu en souriant.

"Demain", a-t-il ajouté en montant les escaliers, "ne soyez pas en retard".

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Cette œuvre est inspirée d'événements et de personnes réels, mais elle a été romancée à des fins créatives. Les noms, les personnages et les détails ont été modifiés afin de protéger la vie privée et d'améliorer le récit. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, ou avec des événements réels est purement fortuite et n'est pas voulue par l'auteur.

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